zapato viejo

(en el decimocuarto aniversario de 20añosnoesnada)

¿importa algo -a estas alturas- carecer de destino, como globo desligado de los dedos de un niño, a merced de un universo de leyes inexorables en su relatividad, diluirse a diario en remesas de pasajeros con las pupilas sumidas en algún vacío insondable, notas disonantes esparcidas por el pentagrama emborronado de un compositor endiosado y demodé?

¿en qué momento el espejo perdió tu imagen y te abonó a la mera supervivencia? ¿valió la pena renunciar a tus raíces para apropiarte de las de otros? ¿qué sacaste de guardar las ropas de quienes se sumergían en las aguas revueltas? coleccionista de excusas, ¿hasta cuándo te seguirás engañando?

MMXXVI

(lo vimos surgir con expectación babieca, fascinados por su lozanía y su encanto intacto, por ese porte informal pero seguro de sí mismo. aun conscientes de que nos iba a hurtar un año de nuestras vidas, nos entregamos a él con ebria pleitesía).

nadie salió ileso de 2026, el año en que la polarización nos recalentó hasta helarnos, el racismo y la xenofobia llamaron a la puerta, el turismo depredador auspició treguas y Nerón y Herodes ganaron ex aequo el Nobel de la Paz. viralizando el malestar, el gran hermano tecnológico trastocó la política en espectáculo y el debate en inquisición. de las arrugas de la vieja Europa asomaron grietas en forma de referéndums para consolidar la autocracia.

amor XXI

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

anima moriemur in una.

(Ovidio)

dame un día triste y lo colorearé de púrpura; cuatro trazos por aquí, algún raspado o goteo, el detalle de una lágrima de cacao o un trío de adjetivos fugitivos y convertiré la más gélida mañana de invierno en un prodigio de claridad. ¿quién pasea por parterres pudiendo perderse por un encinar?

muéstrame la noche más negra, ningún consuelo ni refugio, tus sueños más sublimes chapoteando en el fango: cuando la monotonía te arrastre con su corriente incontenible, seré la tabla de salvación de tu naufragio. y si, en mitad de la madrugada, sientes sobre ti la espada de Damocles o se abre en tu mente la caja de Pandora, sabré cómo cantar para poner en fuga tus temores. porque seré para ti el cabo que te ice, el globo que te eleve, el viento que impulse tus velas, el licor que sacie tu sed, el soul que anime tu último vals.

codo con codo

sentados codo con codo, pero inmersos en los propios pensamientos o en el zoótropo gregario del celular. ahora que las curvas nos arrojan al vacío de nuestra existencia, ¿cómo tomarlas sin anularnos mutuamente?

(se infiltrarán en nuestra mente, alterarán las emociones, harán de nuestro tiempo polvo de algoritmo, y nosotros -eternos adolescentes que saldan sus ilusiones con el soma de las plataformas-, tan felices).

onirolunio

Imagen cortesía de Noemí Montetes-Mairal

Pero tú no te des por aludido

(K. C. Iribarren)

plenilunio. se disuelve la luna bajo tu lengua y, con ella, hiperestesias, contusiones anímicas y karmas irresolutos. rendido al peso de tus párpados, la tiniebla te ofrece su siniestra para conducirte entre la neblina hasta el umbral del sueño.

en el corazón del goulash onírico, la conciencia sintoniza un dial al azar desde el que se divisa tu propio salón. tumbado en el sofá como cada noche, con tu mujer trajinando en el desván, se descuelga del televisor un pibón en toples y tanga, hey, chica, apártate de ahí y tápate un poco, no vayas a resfriarte, y sin embargo (¿a quién le amarga un dulce?), su bailoteo insolente y sensual acaba por distraerte del partido, qué sacarías de hacerte el estrecho cuando te toma del cabello y la misma norma no escrita del sueño te confirma que aunque tu señora (¿qué estará haciendo tanto rato allá arriba?) presenciara la escena, jamás daría crédito a sus ojos, en tu última oportunidad para reverdecer laureles, para volver a sentirte Casanova, mientras franqueas con la lengua la erizada vaguada del fresco espinazo que se abre a tu mirada...

Galway

Cast a cold Eye

On Life, on Death.

(W. B. Yeats)

cruzar el país desde Dublín tras la inesperada vorágine del 5 Naciones, en la súbita necesidad de un cambio de aires, ¿pero por qué los de este cielo encapotado, ceniciento y frío, cíclope sin luz en tris de desplomarse? caen con rabia las primeras gotas y la ventolera arrecia sin cuartel. mientras las velas de Eyre Square se hinchen orgullosas, un heroico paraguas paga con su vida la impericia de una joven. veo, veo, ¿qué ves? la policromía desvaída de las fachadas de la ribera, un rifirrafe entre salmones en la terminal de autobús, el acuaplaneo de un escarabajo al tomar el puente tras la catedral, la omnipresente turbulencia cadmio-cianofícea de qué: ¿río, canal, lago, mar? ¿cómo orientarse en el laberinto acuoso de Galway, espejo del mío propio? tentar a la suerte rebautizándola Molly. ¿qué estará haciendo ahora? ¿con quién? ¿llevará todavía el colgante con el corazoncito de mármol verde? insólita sobremesa la de ayer, sesión de espiritismo celta entré melé y melé, quise tirar de ingenio y salí trasquilado. ¿por qué todo se aleja cuanto más cercano parece? ríndete ya, jamás alcanzarás esa playa en esta desolada tarde de domingo de finales de invierno. calado y frustrado, un islote en una isla, me devuelvo al redil del B&B, sin decidirme entre el asombro o la aversión ante semejante estética carcamal de papel tapiz, moqueta y crujidos de somier de muelles como hilo musical.

istmo (segunda versión)

inestable

istmo de tinta

entre el ayer y el hoy,

entre la palabra

y su silencio

cuando la pluma

se adentró

en el blanco mar

          sin oleaje,

tuvo la certeza de

que había vivido

demasiado deprisa

para poder contarlo

Cultura popular i reivindicació

Flanejant aquest dies de festa major pels carrers guarnits de la Vila, em venien al cap aquests populars versos del poeta basc Gabrirl Aresti. La lluita continua: 

               Otsoen kontra,

               sikatearen kontra,

               lukurreiaren kontra,

               justiziaren kontra,

               defenditu

               eginen dut

               nire aitaren etxea.

(Contra els llops, / contra la secada, / contra la usura, / contra la justícia, / defensaré / la casa / del meu pare).

poshumano (formas múltiples de disrupción en el tiempo)

¿de qué sirve un espejo en la negrura de la noche?

hombre ráfaga, no hay escalas en tu memoria, tan solo descargas de imágenes sin profundidad alguna. absorto en la incesante hoguera de las sensaciones en scroll, atizas las brasas de pasados mistificados, fuegos cálidos como la nostalgia, mecha vil de incendios venideros.

visionario deslumbrado, sociable hasta la vanidad, antepones el instinto a la inteligencia, la convicción a la verdad. diana de mil presuntas conspiraciones, paladín de la incorrección, huyes como de la peste de agoreros y activistas, así como de los pusilánimes que no persiguen el éxito. 

formas únicas de continuidad en el espacio

acorralado por Matisse, le llovían Magrittes del suelo o el artista y la modelo

L'atelier rouge, H. Matisse

¿y qué diantres hacer con las voces que resuenan todo el rato en los tabiques de su cabeza, con el tropel de ideas y vivencias, la jauría de percepciones que lo acosa? fantasías y fantasmas se deslizan sigilosos por las cornisas de la mente. hay que bajar las persianas, entregarse al ritual de la pereza, buscar desde la dilación del sentido las rendijas de lo oculto, en la espera del instante en que, de un solo trazo, aflore la verdad desnuda.

dimoni

malgrat el poc temps, com t'has fet estimar per tothom, voluntari endimoniat! tant, que costa de creure que aquesta sigui la teva darrera nit, que a la manera de les Falles, no hi hagi per a tu alguna mena d'indult del foc. però aquest és el destí -certament paradoxal- de tot dimoni la nit de Sant Anastasi a Badalona.

rabassut i calb, val a dir que mantens els atributs de la nissaga: pell vermella, banyes, cua, ullal i masclet punxegut. et traeixen, si més no, el somriure serè i l'esguard de bon jan regalimant de suor i fang, que ha canviat la forca de tres puntes per la pala, el peto de feina i les botes d'aigua de voluntari a la dana de València. perquè a diferència d'altres diables fatxendes i murris, tu, dimoni malfeiner, que salves vides en comptes d'endur-te ànimes, amb el teu posat ferm i decidit, no només no fas por sinó que ens encoratges a no rendir-nos mai. no és estrany que, embadalit amb els jocs de la quitxalla o avivant espurnes d'infantesa, t'hagis guanyat el cor de tothom.

inania

uroboro

Imágenes cortesía de Iseo y Alma Estela M.-M.

lo recuerdas con claridad, como si los años no hubieran hecho su estrago, con el cabello tozudamente alborotado, aquel que ambicionabas ser, y que ahora evocas con la ácida indulgencia del anhelo incumplido, fue apasionante vivir en la imaginación un remedo de la gloria ajena, ensayar ante el espejo poses y gestos calcados de las revistas, apropiarse de atuendos y sonrisas oblicuas, improvisar entrevistas con respuestas para la posteridad, cotejando tu juventud con la de tus ídolos, en la feliz certeza de una nueva conjunción astral, listo para asaltar tradiciones, límites, corazones, habitaciones de hotel, dejando pasar todos los trenes de largo para no traicionar tu destino de artista maldito.

nada nuevo bajo el sol

Imagen cortesía de Alma Estela M.-M.

J’avançais ainsi à la surface de la vie, dans

les mots en quelque sorte, jamais dans la réalité.

(A. Camus)

doctor, no se ande con rodeos, ¿cuánto tiempo me queda? mi vida es una mentira a la caza de la verdad y ya he colgado mi pellejo en las puertas del infierno, sí, mientras dormía, se le veía tan demacrado, al menos no sufrió, el tío más celoso sobre la capa de la tierra, y yo, como un perrito faldero, siempre detrás de él, total, que de un día para otro va y me dice que ha conocido a otra más joven, que haga la maleta y me largue, dime tú si no es para matarlo, ya está aquí la policía, ninguna pista de quién lo ha hecho, póngase en pie el acusado, si no nos conceden el crédito, tendremos que bajar la persiana, anula la reunión, una avería en medio de la nada, y la puta grúa sin venir... ¿qué otra cosa puedo hacer si fuera del trabajo no encuentro motivación alguna? el viaje al desierto me ha transformado de arriba abajo, es como si al fin pudiera percibir la realidad desde dentro, en 3 meses nos vence el contrato de alquiler y no pinta bien, ¿pero cómo no lo viste venir? un taxista me dejó tirado y otro me salvó la vida, jamás olvidaré aquel beso junto al templo griego frente a la puesta de sol, la que te perdiste, la última juerga antes del apocalipsis, eres tan superficial, primero la muerte de mi padre, luego el accidente y ahora esto, ayer ni siquiera podía levantar el brazo, hoy comienzo la terapia y mi hijo solo trae problemas a casa, compóntelas tú solito, jamás creceré a tu lado, necesito una sacudida que me arranque de la rueda del hámster, es el tercer tío con el que me enrollo en la escuela, ¿no te has sentido nunca incitada a traspasar los límites de lo innombrable, de aquello de lo que te avergonzarías u horrorizarías de ti misma? céntrico, con mucha luz y piscina comunitaria, un dúplex de ensueño, el diablo está en el detalle, pero aquel día no me mordí la lengua, que caiga muerto aquí mismo si vuelvo a herirte, soy yo la que renunció a su carrera para apuntalar la tuya, te juro que solo hubo sexo entre nosotros, fue un momento de flaqueza, una cosa llevó a la otra, y entonces la abogada sacó a colación aquel estúpido wasap, ¿es espurio o espúreo? no estoy preparada para enamorarme de nuevo, pero me hace reír tanto, ¿a qué no adivinas dónde me he tatuado tu nombre? precisamente ayer pensaba en ti, me ha encantado volver a verte, estás estupenda, por supuestísimo, te llamo y quedamos...

a la deriva...

bat, bi, hiru, lau, ni la mirada atrás ni el pejiguero forever young: aurrera, beti aurrera! hacia el vacío, que no es nada, aunque se antoje todo.

bajar del tren y darse de bruces con el desarbolado casco nocturno de la que fuera estación del Norte y la puerta de Brandemburgo a la deriva, desangelada superviviente del naufragio de encuentros y adioses. ¿aflorará de nuevo el pasado, traicionero o alentador, al cruzar el puente de María Cristina? una para el camino, otra por los viejos tiempos: de zurito en zurito por Fermín, Puerto y la Consti hasta recalar en el Txiki, banderas y bufandas blanquiazules, la Real quemando sus últimos cartuchos, chuta Górriz en semifallo, le llega a Zamora, ¡gol! ¡gooool! Reala txapeldun!, buses cruzados ardiendo en el Boulevard, cargas y pelotas de goma, hilda dago poesia?, fondear en la Jarana para contagiarse de la bonhomía de Txuntxun y Miren o perderse como minotauro en los laberintos de Koro. 

blues blau a Begur

Me siento azul.

(J. R. Jiménez)

tardes tardorals, capvespres desfilats sota la pluja, fosca que fa basarda. i aquest maleït cos -buirac de dolors i calfreds- clamant un respir tothora. calen nervis d'acer, sentiments oliosos, intuïcions de paper per calar foc a tot abans no se'ns emporti la parca per pur avorriment.

Begur blau blues, buidem el bagul per uns dies en aquesta vila d'una quietud sense controvèrsia, somiada, subtil, pensívola, definitivament ensopida. guies del passat, miradors, escales i carrerons costeruts ens inicien en els seus enigmes: un castell derruït, diverses torres de defensa, una església amb un pedrís inacabable, les petjades d'un poeta (Joan Vinyoli) i una bailaora (Carmen Amaya), i per descomptat, el seu valuós conjunt de cases d'indians, algunes d'elles reconvertides en petits hotels amb un encant, si més no, força respectuós amb la història i el confort del viatger. quan als merlets de la fortalesa resseguim amb la mirada l'arc que, naixent a les viles de Palafrugell i Palamós, s'estén pel massís del Montgrí, els arrossars de Pals i la costa empordanesa des de les Medes fins a Norfeu, se'ns fa palès l'afortunat símil de l'indret amb el botó d'una roda. "el camí més llarg és el que porta a un mateix", em xiuxiueges inspirada en el precís instant que els núvols s'ajupen per acaronar-te i regalar-te una pau revifadora, de connexió i retrobament amb el teu jo més íntim.

parrillada

el nacarado alabastro de la humareda atravesada por los rayos de sol, extrañamente inmóvil, extática; el sabroso crepitar de la carne y las patatas envueltas en papel de aluminio; pinzas y birra en mano, unos toman el mando de la operación, mientras los otros compensan con chascarrillos sus nulas ganas de arrimar el hombro: saturday noon fever, parrillada en homenaje a los recién jubilados y el altavoz portátil escupe matraca setenta-ochentera a todo trapo. ¿qué haces, boomer, que no te lanzas a saltar, gritar y bailar, dándolo todo como los demás? ¿a qué tanto aspaviento antihedonista? ¿abusando ya de Marco Aurelio antes de alcanzar la senectud? ¿por qué negarse a proclamar a los cuatro vientos que, aunque los años no pasen en balde (y para muestra, el festival de pellejos y barrigas cerveceras), aquí seguimos a tope, con la misma energía que entonces y, desde luego, inmunes a la nostalgia? ¡por dios, menuda pamema, al fuego con ella!

secreto

el suyo es un secreto que, de tan insignificante, amenaza con devorarla al menor descuido. alojado en lo más profundo de su psique urbana, ¿cómo podría ocultarlo al escrutinio público?

el suyo es un enigma que escandalizaría a un espía, no hay secreto de estado, profesional o de alcoba equiparable. asaltada por sombras y voces imperceptibles, la aprensión y la suspicacia meten baza a sus espaldas, sacándole punta a cualquier indicio.