sombras de agua

tomar de la realidad el acorde, la frase,

la pincelada que infructuosamente la expliquen.

el destello que irradia la palabra cuando su filo penetra la pulpa del enigma.

volar de pregunta en pregunta en un bosque sin respuestas, abstraído en el instante puro del salto, en la leve vacilación que anuncia la caída.

sentirse simultáneamente hueva, larva, pez y pescado: samsara sin aliento. 

autobiografía: autorretrato cubista pintado con el pincel de la memoria, a veces embellecedor, otras falsario, siempre escandaloso.

en alguna fisura entre las perspectivas épica e irónica de la propia existencia: el tú redentor.

hoptimismo

ahí vuelve el ladrón de alegrías, escurriéndose por la garganta del reloj de arena con su rostro poliedro y sus artes de número primo, dándote en los morros con el texto de una comedia demasiado trágica como para sentirla tuya, Segismundo en las mazmorras del estrés, la bronca y el trabajo mal remunerado. sonrisa de alquiler y flema impostada son tu grotesco paraguas frente al huracán de la infamia que preside estos tiempos inversos, en que el progreso es involución; la justicia, impunidad; el acuerdo, casus belli; la vigilancia, libertad; la mentira, posverdad; y los focos, el mejor aliado de la oscuridad.

onades de Calella

el primer que s'esvaeix en sortir del túnel és la boira de la por, anihilada en un mar de llum encegadora. nedador de la foscor, no hi oposis resistència, obre els ulls per sentir com les petjades s'omplen d'oblit. només qui percebi d'una volada l'escalfor de l'alba i de la vesprada, qui ho comprengui tot sense saber-ne res, tornarà a l'aigua.

neda i es capbussa com mai, lliurant-se a l'onatge amb el mateix delit agosarat d'aquelles primeres braçades que cercaven les mans de la mamà. quan, trèmuls de joia, se li adormen els músculs, la salabror d'una cançó antiga llisca arrissada entre l'escuma dels llavis. cabells, òrgans i batecs esdevenen algues, aletes, valves a resguard de la gavina del temps. alliberada del brogit de l'angoixa i el ressentiment, la consciència flueix tendra, líquida...

zapato viejo

(en el decimocuarto aniversario de 20añosnoesnada)

¿importa algo -a estas alturas- carecer de destino, como globo desligado de los dedos de un niño, a merced de un universo de leyes inexorables en su relatividad, diluirse a diario en remesas de pasajeros con las pupilas sumidas en algún vacío insondable, notas disonantes esparcidas por el pentagrama emborronado de un compositor endiosado y demodé?

¿en qué momento el espejo perdió tu imagen y te abonó a la mera supervivencia? ¿valió la pena renunciar a tus raíces para apropiarte de las de otros? ¿qué sacaste de guardar las ropas de quienes se sumergían en las aguas revueltas? ¿hasta cuándo seguirás engañándote?

MMXXVI

(lo vimos surgir con expectación babieca, fascinados por su lozanía y su encanto intacto, por ese porte informal pero seguro de sí mismo. aun conscientes de que nos iba a hurtar un año de nuestras vidas, nos entregamos a él con ebria pleitesía).

nadie salió ileso de 2026, el año en que la polarización nos recalentó hasta helarnos, el racismo y la xenofobia llamaron a la puerta, el turismo depredador auspició treguas y Nerón y Herodes ganaron ex aequo el Nobel de la Paz. viralizando el malestar, el gran hermano tecnológico trastocó la política en espectáculo y el debate en inquisición. de las arrugas de la vieja Europa asomaron grietas en forma de referéndums para consolidar la autocracia.