onirolunio

Imagen cortesía de Noemí Montetes-Mairal

Pero tú no te des por aludido

(K. C. Iribarren)

plenilunio. se disuelve la luna bajo tu lengua y, con ella, hiperestesias, contusiones anímicas y karmas irresolutos. rendido al peso de tus párpados, la tiniebla te ofrece su siniestra para conducirte entre la neblina hasta el umbral del sueño.

en el corazón del goulash onírico, la conciencia sintoniza un dial al azar desde el que se divisa tu propio salón. tumbado en el sofá como cada noche, con tu mujer trajinando en el desván, se descuelga del televisor un pibón en toples y tanga, hey, chica, apártate de ahí y tápate un poco, no vayas a resfriarte, y sin embargo (¿a quién le amarga un dulce?), su bailoteo insolente y sensual acaba por distraerte del partido, qué sacarías de hacerte el estrecho cuando te toma del cabello y la misma norma no escrita del sueño te confirma que aunque tu señora (¿qué estará haciendo tanto rato allá arriba?) presenciara la escena, jamás daría crédito a sus ojos, en tu última oportunidad para reverdecer laureles, para volver a sentirte Casanova, mientras franqueas con la lengua la erizada vaguada del fresco espinazo que se abre a tu mirada...

onirosábado, segunda versión

acodada sobre el alféizar, con la estilográfica adormecida sobre el cuaderno de notas, seguía con la mirada a la muchedumbre festiva en sus idas y venidas por el puente de piedra sobre el cauce seco del río.

circular

Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

(F. Pessoa)

salgo de ti para aventurarme en los vagones del nuevo día. mientras busco asiento sin éxito, se suceden las estaciones, con nombres hoy extrañamente difíciles de discernir. incapaz de concentrarme, devuelvo el informe a la cartera y entorno los párpados para sentir la lluvia golpeando la ventanilla.

onirotaxi

entornas y abres los ojos-persiana al compás del parpadeo ámbar del semáforo. un taxi surgido de la madrugada te ofrece su frío asiento trasero en carne viva. nadie lo conduce, no hay ruta asignada, tan solo la visión del eterno deslizarse de las gotas sobre el parabrisas...

onirocirco

ríe cuanto quieras, pierrot, pero no te cebes con 
                                                                   el payaso.
quién sabe quién se esconde tras su disfraz y la mueca dibujada en su rostro.
igual una principessa aletargada o un mendigo pterodáctilo; tal vez una rana enraizada o un crápula engatusado; o quizá algún amor enfisema o un amigo gorrón del pasado; o por qué no, algún ser tan desangelado y remiendo, como para poder pasar por
pierrot...

onirosábado

acodada sobre el alféizar de la ventana, todavía humeante entre sus dedos la pluma estilográfica Cross, seguía con la mirada a la muchedumbre festiva en sus idas y venidas por el puente de piedra sobre el cauce seco del río. 

oniroalivio

ayer, justo a la caída de la tarde, vagando por las estrechas y bulliciosas calles donde se escenificara su infancia, de improviso y casi sin pretenderlo, advirtió cómo finalmente había conseguido dar esquinazo a aquel peatón de su sombra entregado a analizar, elucubrar, sopesar, calcular o valorar, pero jamás -como en interminable sucesión de semáforos en ámbar- a la tentativa o la ensoñación.

con el sueño al cuello (oniroazar articulado #14)

onirotrato

es imprescindible prolongar

esa irisación singular de la imaginación

que surge de los ojos cegados;

especialmente cuando se mantienen

abiertos de par en par,

vigilantes, a la expectativa...

onirorrapiña

conforme se adentraban en la espesura, surgía ante sus asombradas miradas una miríada de sentidos con sus ineludibles enigmas, paradojas e incertidumbres, que les hizo creerse -quién sabe si vanamente- dueños de un inmenso tesoro de conocimiento, un valioso filón de sensaciones, una inagotable mina de experiencias.

de ahí que no les sorprendiera comprobar, al despertar de su sueño, que al abrigo del silencio y la cómplice oscuridad, gente alevosa y ruin los hubiera despojado de todo, incluso de las paranoias.

oniroauto

de repente, en el centro de aquel interminable páramo de silencio ofrecido a la noche, el auto se detiene. tras una rápida inspección, los dos advierten el indicador a cero del depósito de miradas, caricias, besos y demás pruebas de deseo, afecto, asombro o complicidad entre ambos. descienden del auto y, sin mediar despedida ni reproche, comienzan a buscar, cada uno por su lado, la puerta de salida del espejo.

ajuste de cuentas (onirotario, 1 de enero)

En el fondo, todo placer es, en realidad,

un alivio de la inmensa carga de la vida.

(Corre, Rocker, Sabino Méndez)

recién lavada la cara, con la modorra todavía a cuestas, pero también dueño de una -teniendo en cuenta el día- impensada lucidez, el escritor de fin de semana anota en su onirotario la primera entrada del año que despunta, la dedicada a sus new year's resolutions.

y en cabeza, como todos los años, la voluntad de abandonar para siempre sus vanos intentos de adquirir un inglés conversacional fluido. para la número dos, toma aire, e imagina una ordalía masoquista de mancuernas, testosterona y variadas tablas de abdominales, que rápidamente pone por escrito para olvidar cuanto antes. llega la tercera, toma un largo sorbo de café ardiente, luego otro, y a falta de mejores ideas, deja la estilográfica, se levanta y rebusca en su discoteca de urgencia, tanteando esa extraña alquimia por la que el leve posarse del índice sobre los lomos de los volúmenes prenda la magia.

onirotregua

luna roja, noche en blanco, bajo la sábana se revuelve la memoria con dedos amarillentos. corren las manecillas dando la espalda a las cornisas del tiempo, hasta que con el primer destello del día, se rasgan los cortinajes y ruedan por el suelo los dados del ayer.

solo entonces la piel se reconoce piel, cuando se dilata hechizada ante el parpadeo púrpura del cielo.

solo entonces el alma se recoge en su balbuceo anhelante, en el corazón que se deja latir distraído por la crepitación verde del silencio atónito.

La calle Peligro, onirotáfora punk en tarde de resaka

All these places have their moments / Of lovers and friends I still can recall. /
Some are dead and some are living / In my life I've loved them all.

1: en cada uno de los bares del recorrido habitual, tras cada mirada o desdén, con cada palabra o palmetazo en la espalda, las mil y una veces que en cada concierto llevabais los vasos rebosantes de cerveza a vuestros sedientos labios. desafiabais a la noche del mundo con cada erección de vuestras encrespadas y grasientas cabelleras, y sacudíais el aire enardecido por el humo de los porros con redobles y guitarreos imaginarios. erais arrogantes y zafios, intuitivos y díscolos hasta lo pretencioso, auténticas estrellas del rocanrol sin necesidad de haber tocado una puta nota. una raza aparte de genios incomprendidos, el último eslabón perdido en la cadena que llevaba de elvis a vicious. y los demás debían de ser verdaderos tarados para no haberos dado bola...

onirosuma

Jack Lingualunga, by Back Door Man 

pienso en el Tiempo colgando

de un

clip

(H. Chinaski)

(pienso en) el Tiempo que quiso ser

acorde, la Claridad que se deseó
espejismo, la Memoria deslizando sus muñones

sobre la frágil luna de la visión.

suma en la noche si quieres

ganar el día,

el día de las sombras circulares sin fondo.

mejor sin pasión.
abismado en el invierno

de un lecho furtivo,

en la voracidad avara

                                       de una muerte

                                               de bolsillo...

oniroazul

Back Door Man In Blue,
by Jack Lingualunga

este calor opaco que se confunde con mi sangre,

que me vacía por dentro, me consume...

con las primeras luces del alba, tras la persiana, cinco grados más allá de la realidad, volvían a chirriar sobre las callejas las ruedas de los esponsales laborales de todos los días. encendió la luz y el azul amoratado del sueño se abrió en jirones cuando extendió la espuma de afeitar sobre su rostro astillado. con azarosa precisión geométrica deslizaba la maquinilla de arriba abajo, a izquierda y derecha, en un maquinal juego rectangular que alcanzó su clímax una vez narciso aceptó que hacía días que era otro el que tercamente reflejaba el minúsculo espejo de su memoria...

oniroverde (work in progress)

Venusen mendia, por Jack Lingualunga

encontró abril entre los papeles, mil esquinas más frágil que diciembre huraño y grisáceo. un inoportuno espasmo, seguido de una arcada incontenible, atenazó su ánimo. meses atrás se había presentido dardo, y había garabateado el horizonte con el vuelo de tiza de su sexo incandescente. pero ahora, con la vuelta de la primavera y su promesa de luz a perpetuidad, se le había revelado sin indulgencia el mellado filo de su existencia.

se lio otro cigarrillo con dejo a definitivo, dio un par de caladas y dejó caer con premeditado desdén las migas del desayuno al suelo. amasijo de hebras, dedos y sueño, abandonó todo señuelo de voluntad a la mañana, como una marioneta al fin libre de sus hilos, pero también de su única razón para alejarse de sí escaleras abajo.


Y qué mejor, en este viernes insultantemente primaveral, que ha sorprendido a Nadie extenuado en su camastro con algunas décimas de fiebre, que homenajearle (en una nueva edición de nuestra intermitente sección ALGO MÁS QUE RUIDO) con un vídeo del tema de Polanski y el Ardor "Las venas de mi amigo están ardiendo", perteneciente a una actuación en la sala Rock-Ola de octubre de 1982. Con ello, además, saldamos nuestra particular deuda con esta banda, una de los que junto a Derribos Arias más llamara nuestra atención en aquellos años urgentes y febriles, por su increíble energía -sobre todo en el directo- y la originalidad de su propuesta, basada en el desparpajo de unas letras elípticas, irónicas, provocativas, y en un ritmo electrizante, de cuyo convulso oleaje emergían una y otra vez con obsesiva obstinación los fraseos del saxo, desquiciado contrapunto a la áspera y magullada voz del frontman y compositor Víctor M. Vázquez. 

oniropecio #1

relámpago, laberinto, espejismo,

oscuridad seminal,

                            imágenes de lo inagotable,

miríada de sentidos

nutridos y a su vez nutrientes       de la raposa asustada

                                                       oculta bajo la pupila.

claridad de lo inesperado

                                          en sombra apenas perfilada

                                  la memoria anida
                                                      ahonda
                                                      ondea

en su vuelo sin alas

en la voluta

                                                de las dos, tres, cinco

                                                lunas

en las que colgué

mi supervivencia

de la percha

de tu desconcierto...

en tu mirar solitario                                                                       rodeado de extraños

                                                  deseaba yacer

                                                  arropada                                        por palabras azadas

                                                                       (aristas de luz)

que pugnaban por partirme de mí

se puede suspender el tiempo en el ascua de un cigarrillo

sin necesidad
                    de labio
                               corredizo uno?

(HEBRAS DE LUZ

NOS APUNTAN                                                                                CON OJOS

                                                 AMARTILLADOS)

onirocuervo

Cuervos, canuto y rama de olivo, de Jack Lingualunga

Entregado a una de sus ocupaciones favoritas, abrir un libro al azar y buscar la sorda revelación, la clave o piedra filosofal, el karma instantáneo envuelto en papel de celofán amarillo, en un puñado de palabras distorsionadas ofrecidas en irónico sacrificio al cuervo del sinsentido...

"Lo mismo sucede en el mundo laboral. El dolor ya no se reivindica como signo de elección divina, sino que se interpreta como parte de la ley inexorable que rige el progreso histórico. En el cambio de siglo, Thomas Malthus (1766-1834) ya había defendido la abolición de los beneficios sociales sobre la base de que el desempleo, la pobreza o el hambre actuarían como acicate para la mejora de las clases más desfavorecidas. [...] Tanto en el orden natural como en el espacio social, la relación entre la evolución y la violencia era esencial y no episódica. Ocultos, pero reales, el dolor y el sufrimiento movían los hilos de la civilización y de la historia." (Historia cultural del dolor, Javier Moscoso)

"'Little Wing' [...] Se me ocurrió cuando estaba en Monterrey, mientras miraba todo lo que había a mi alrededor. Así que decidí que agarraría todo lo que veía para darle, quizá, la forma de una chica, y la llamaría 'Little Wing'. Simplemente, echaría a volar. Allí todo el mundo iba a tope y estaba de buen humor, hasta la policía, y todos eran geniales. Así que agarré todo eso y lo puse en una cajita de cerillas muy, muy pequeña." (Empezar de cero, Jimi Hendrix).

Como no podía ser de otro modo, "Little Wing" protagoniza desde hoy nuestra cada vez más inestable sección musical ALGO MÁS QUE RUIDO, en una versión en directo perteneciente al concierto que Hendrix y su banda ofrecieran el 24 de febrero de 1969 en el Royal Albert Hall de Londres. Satisfaction guaranteed! 

onironstelación