Nadie: autorretrato

la noche del oropel

aupado en aberrante equilibrio
sobre una burbuja de cava
presta a estallar,
reaparecieron en su mente
los fantoches
de aquella interminable
noche del oropel,
en la que, sucesivamente,
se habían ido ocultando
las ideas,
      las ideologías,
          los programas,
              las siglas y
-oh, pirueta electoral estelar-
los al fin prescindibles
candidatos.

diciembre

diciembre. la puerta emergiendo del mar, sin más eje que el oleaje, con su umbral impreciso, en el que antagonías como dentro o fuera, borroso o nítido, siempre o ayer, no son sino vías de agua abiertas en la clepsidra.

amanece diciembre y Ω cierra el libro en la misma página en que lo abrió. sube la persiana y, con el silbido de la cafetera, aparta los platos sucios para dejar espacio a las tostadas, la mermelada y el queso fresco. no le apetece ir al trabajo, tampoco encender la televisión o revisar el correo electrónico. fija su mirada extraviada en la puerta debatiéndose en el mar, mientras presiente la clepsidra trazando círculos cada vez más estrechos sobre su cabeza.

Otoño a flor de piel

Life is a dream within a dream,

Whisper the fallen leaves under our feet

(Ch. Simic, "Dead Season")

onirorrapiña

conforme se adentraban en la espesura, surgía ante sus asombradas miradas una miríada de sentidos con sus ineludibles enigmas, paradojas e incertidumbres, que les hizo creerse -quién sabe si vanamente- dueños de un inmenso tesoro de conocimiento, un valioso filón de sensaciones, una inagotable mina de experiencias.

de ahí que no les sorprendiera comprobar, al despertar de su sueño, que al abrigo del silencio y la cómplice oscuridad, gente alevosa y ruin los hubiera despojado de todo, incluso de las paranoias.

L'Auca de la Desconnexió. Avui: "Bon vent i barca nova!"

entre un lluç i una anxova,
bon vent i barca nova!

paradoja y azar (semáforo en rojo)

un secreto de colores chillones
un latido rectangular
un espejo todavía palpitante
                                 y húmedo
un frasco con los siete mares
                                        dentro
un libro liberando palabras
                           bajo la lluvia.

un pájaro de alas horadadas
             batiendo nubes en platos azules,
un parpadeo precipitándose en el remolino
                                            de un vaso de vino,
una sonrisa con sabor a despedida,
el gran ojo que apenas ve ya
                      irrumpiendo en el paraíso
                                       de lo multiforme.

hasta el último semáforo
-justo sobre la línea de meta-,
su vida fue una fuente de paradojas
y azar inagotable...

mar i cel

el instante

Imagen cortesía de Alma Estela M.-M.

despojarse hacia dentro,

vaciarse por fuera,

hasta alcanzar la epidermis 

de la sombra, el límite
donde la nada
embiste al unicornio

y lo exhorta a elegir
entre la claridad
o el deseo.

satélite del poliamor (homenaje)

el satélite se alejó hacia el cielo, 

estas cosas me sacan de quicio.

lo observé un buen rato,

aunque odio la televisión. 

satélite del amor.

el satélite se fue rumbo a Marte,

pronto estará repleto de coches
buscando estacionamiento.

satélite del amor.

resistencia

en menos tiempo del que se invierte en urdir
                           una crisis
    (económica, social, moral, cultural)
                 y su supuesta salida de ella,
el profesor
            había pasado de tener que justificar
                      ante sus alumnos
            la necesidad de la presencia
                      de la literatura en las aulas,
            a tener que disculpar
                       la supervivencia
                                                                                    de la simple lectura

varadero

largo camino, que se ha hecho interminable. pleamar de las dunas, donde se detienen vehículos sin conductor, porque ha desaparecido en algún recodo del lento camino, queriendo olvidar.

risotadas y aullidos de mil noches lejanas retumban en las oquedades de su cabeza. hombre envase retornado a la luz (a sus rescoldos o cenizas, en el ojo de la nada).

los labios de la brisa acarician su piel bañada en sombras. cruza sus entrañas, de improviso, el deseo de que alguien le recoja de la cuneta para hacer con él cuanto le apetezca. ¿por qué no ella, devuelta una y otra vez por la memoria sin raíces?

Mas cuando despertó, Romeva y Junqueras todavía estaban allí

Clásicos castellanos en el siglo XXI. Hoy, "Don Quijote de la Mancha"

'round about midnight #2

y aunque maldicen el dolor

de su corazón,

abatido a mordiscos,

sus labios mantienen

el aliento y la turbación

de la lluvia presentida

pero eternamente aplazada.

'round about midnight #1

entre los pliegues de la pálida luna de otoño
     antes del mito y de la memoria
       de la serpiente y su saurio

   anidan rep
                     tan copu
                                    lan
   cuerpos 
                   que
   (sangresaliva sábana-
                           sima dentellama)
   se contraen anudan maduran
                            revientan como racimos

  'round about midnight

                   se levanta el ritual
              (violeta ofidia de la vulva)
                                                     y el viento se abre paso
                                                     con la quietud de un latido
                                                     hasta más allá de las avenidas
                                                     recogiendo el velo
                                                     que pende sobre sus cuerpos inertes
                                                     ya solo sombras arriadas
                                                     clepsidras abatidas
                                                           sobre la arena

¿adiós, verano, adiós?

Imagen cortesía de Penélope.

paseando por el parque, a primeros de septiembre, el hombre sin vacaciones encuentra en uno de sus extremos, junto al vallado, una silla de madera plegada apoyada contra la hiedra que cuelga del muro. mientras se levanta una brisa vivificante, abre la silla, aceptando lo que toma por invitación a una aleatoria evocación de los veranos pasados o deseados...

…que le devuelve al tiempo en que, con la sola ayuda del atlas escolar, callejeaba por Londres, Nueva York o Pekín, o anclaba su deseo aerostático entre las paredes de Pompeya, Petra o Machu Picchu; el mundo era infinito como el vuelo de un diente de león, a pesar de que se circunscribiera a la latitud y la longitud de un sofá con los muelles salidos; en aquellos años de relojes chapoteando en Mirinda naranja, sus padres se conjuraron para darle cuanto ellos nunca tuvieron. lástima que el sol hiciera las maletas con más frecuencia de la deseable, dejándolos a todos con un palmo de narices.

21st century dilemma

atrapado en el dilema
entre conseguir
un cuerpo perfecto
o alcanzar
el bienestar interior,
descorcha
una nueva botella de vino,
esta vez francés...

primero nosotros

afirmaron para conseguir nuestra adhesión y complicidad que la alambrada que alzaban tenía como misión protegernos de la barbarie.

para cuando nos quisimos dar cuenta, el alambre de espino delimitaba nuestra libertad y los bárbaros éramos nosotros.

la rutina

abres los ojos, te empapas de claridad y dejas fluir la mirada al compás de los reflejos de la luz sobre el agua clorada. ¿es este el sentido de la existencia? ¿la memoria de un destello sumergiéndose complacido hasta el fondo de lo celeste?

*  *  *

locus amoenus MMXV: piscina bajo los olmos, el trino contrapuntado de las aves y el auxilio intermitente de las nubes y una lata de cerveza 0,0 en una atmósfera amarilla cargada de bronceador. las horas se deslizan suaves y líquidas sobre la tumbona, con el niño zambulléndose una y otra vez en busca de imaginarios peces de colores, y la pequeña enseñando a mami sus primeras brazadas sin manguitos. ¿qué podría arruinar esta plegaria al dolce far niente, este momento de banal eternidad en la misma casa rural de todos los veranos? no el runrún de los otros huéspedes, ávidos de experimentar el catálogo de maravillas naturales y culturales de la zona; tampoco los avatares del deporte o la política nacional; ni tan siquiera -al menos hoy no- los malos ratos pasados que han hecho del último año el peor de tu exitosa carrera profesional.

Las tres íes

Dándole todavía a Nadie vueltas en la cabeza el clarividente resumen de los efectos de la era Thatcher desarrollado por Owen Jones en el segundo capítulo de Chavs, le sedujo la idea de aportar su granito de arena a la creación de un lema síntesis de valores, de segura utilidad en el adiestramiento de futuros cachorros de cualquier partido de naturaleza neocon (y alguno "neolab"), y que no es otro que el de las tres íes: INTERÉS (el suyo, claro), INIQUIDAD E INCOMPETENCIA (el orden de los factores no altera el subproducto). Aplíquese todo ello en la versión más selectiva y farisaica posible del arcaico noblesse oblige (o lo que es lo mismo, siguiendo el modelo de la fábula del burro y la zanahoria), y sírvase bien bronco y difamatorio en el momento de la caza del zorro (perdón, del votante "con aspiraciones").

Por supuesto (¡solo faltaría!), Nadie admite calificativos de sectario, comunista o progre trasnochado. Vale.

autorretrato

después de contemplar el resultado durante horas

(solo interrumpidos por el bosquejo de alguna discusión sibilina y el enojoso relincho de un unicornio estarcido ebrio de protagonismo)

seguían sin ponerse de acuerdo en la cuestión del alma de cuál de los dos, artista o retratado, reflejaba con fidelidad la obra.

conejo en la chistera

This is confusion, am I confusing you?

(Oasis, "Columbia")

bien, tuviste tu oportunidad, echaste el lazo a tu estrella, aunque ahora solo esperes turno para explicar la hazaña en la barra de algún infierno en blanco y negro. apuras un licor interminable, oteas receloso a tu alrededor, quizá mañana sea otro día, pero hoy tus labios amanecieron empapados de hiel. y te sientes como un conejo atrapado en el fondo de la chistera, preguntándose una y otra vez en qué momento se esfumó la magia.

oniroauto

de repente, en el centro de aquel interminable páramo de silencio ofrecido a la noche, el auto se detiene. tras una rápida inspección, los dos advierten el indicador a cero del depósito de miradas, caricias, besos y demás pruebas de deseo, afecto, asombro o complicidad entre ambos. descienden del auto y, sin mediar despedida ni reproche, comienzan a buscar, cada uno por su lado, la puerta de salida del espejo.

rediós

(si bien, según recogen otras fuentes, más desconcertante fue, si cabe, para el protagonista de la entrada anterior, advertir el día de su marcha del monasterio, en el mismo lugar en el que le había sobrevenido la supuesta visión divina, la inexplicable aparición de un plato de loza de inmaculado color blanco con una hermosa tortilla de dos huevos, de un amarillo oro tan vivo que poco podía envidiar a la cabellera de Venus surgiendo de las aguas en toda su esplendente desnudez.
huevo y mujer: germen, matriz, fuentes de lo real. tal el silencio.)

dios

Si amas la verdad, sé amante del silencio.

(Isaac el Sirio)

con el espíritu convenientemente forjado en el yunque de la quietud, la soledad y el silencio, y desarmada ya la mente por la frugalidad del comer y la ausencia de lecturas narrativas, no tengo reparo en confesar que anoche logré ver a dios surgiendo de improviso de una de las infinitas grietas abiertas entre los sillares del claustro del monasterio al que me he retirado a meditar en exasperado intento por reencontrar mi centro de gravedad. prevenido por el conocimiento de algunos textos sagrados orientales, no me sorprendió tanto su parvo tamaño (poco más que el hueso de una picota) como lo excepcional de su naturaleza (un abigarrado muestrario de oquedades especulares diversas levemente achatado por los polos). rápidamente surgieron en tropel todas las preguntas y dudas largo tiempo abrigadas tras los postigos del alma. pero antes de que yo pudiera decir nada, apoderándose con su solo hálito del silencio de la oscuridad, me lo exhaló con tal precisión a la cara que no solo selló mis labios sino que partió en dios mi caparazón.

Maeva Arii! (¡Viva el rey!)

Leyendo los Escritos de un salvaje, de Paul Gauguin, me encuentro con este llamativo fragmento acerca de una antigua ceremonia maorí:
"Una vez en el maraé, volvía a colocarse al ídolo en el altar, y la fiesta [de proclamación] acababa con una escena que disminuía singularmente su solemnidad. El jefe o rey, sentado sobre un tapiz, cerca de la imagen del dios, recibía lo que llamaban el último homenaje del pueblo. Se trataba de danzas y de representaciones de la más chocante suciedad, de la obscenidad más vulgar, en las que varios hombres y mujeres, totalmente desnudos, rodeaban al rey y se esforzaban en tocarle con diferentes partes de su cuerpo, hasta el punto de que este apenas podía evitar que le cubrieran con su orina y sus excrementos. Esto se prolongaba hasta que los sacerdotes empezaban a hacer sonar de nuevo sus trompetas y tambores, lo que constituía la señal de retirada y el final de la fiesta. El rey volvía entonces a su casa, acompañado de su séquito." O tempora, o mores!

cambio de agujas #1

de regreso tras años de ausencia a la ciudad y al país que te vieron nacer, descubres desde el otro extremo de la terminal a tu yo mismo de una década atrás avanzando a duras penas entre la marabunta. sonríes burlonamente para tus adentros y aunque un atisbo de hipócrita compasión atraviesa tu mente al reconocer ese caminar impreciso de cobaya algo abrumado, de inmediato optas por acelerar el paso en dirección contraria, evitando volver la mirada.

iluminación

y te interrogas sobre cómo es posible que en una tarde cualquiera del presente mes de julio (uno de los más sudorosos y sedientos de los últimos tiempos), subiendo por rambla Catalunya (un paseo extrañamente inhóspito para ti -y ello a pesar de las dos hileras de tilos que lo flanquean-), SÚBITAMENTE, mientras esperas frente a un paso de peatones, ACONTEZCA LA ILUMINACIÓN en la contemplación absorta de una lona publicitaria con una imagen fotográfica realizada en ángulo picado en la que las hojas de un bosque de cerezos en flor descubren el paseo en barca de un hombre y una mujer. pero hoy no son Adán y Eva los que te hacen olvidar la cotidiana pugna en tu mente entre problemas personales, familiares y laborales, por una lado, y los diversos efectos narcóticos del vino, el rock y la creación literaria, por el otro; es la paleta de rosas y blancos con sus armoniosos destellos la que, paulatinamente, se adueña de tu yo daltónico para confiarlo, por un soplo o latido de tiempo, a la luz.

La noche griega

"Entré en la oficina del primer ministro eufórico. Estaba viajando en una hermosa nube empujada por vientos de hermoso entusiasmo del público por la victoria de la democracia griega en el referéndum. El momento en que entré en la oficina del primer ministro, sentí inmediatamente un cierto sentimiento de resignación, una atmósfera cargada negativamente. Me encontré con un aire de derrota, que estaba completamente en disonancia con lo que estaba pasando afuera. En ese momento tuve que plantear al primer ministro: ‘Si desea utilizar el zumbido de la democracia que se oye fuera de las puertas de este edificio, puede contar conmigo. Pero si por el contrario siente que no puede manejar este majestuoso 'no' a una proposición irracional de nuestros socios europeos, voy simplemente a desvanecerme en la noche'".

Y hoy es 14 de julio.

lo sabían

todos, pero todos, lo saben

(Ch. Bukowski)

lo supo su madre desde el momento en que notó el calor de su cuerpo ingrávido; también su padre, nada más entrar en la sala y mirar a su esposa; lo supieron sus abuelos, el personal sanitario, incluso las espléndidas flores robadas a mayo por las visitas.

habría puesto la mano en el fuego aquel astrólogo tan famoso de la televisión, pero no la cautelosa quiromante; y aunque expresaran sus dudas rayos, truenos y nubes, lo habrían corroborado las vísceras de las aves que tantas veces le vieron encaramarse al viejo limonero del jardín; por supuesto, lo sabía su hermano -con un alto grado de complicidad-, así como la aguerrida clase del primero b al completo -incluida aquella chica tan mona que siempre sonreía aunque nunca se enterara de nada-; tampoco fue desconocido para la directora, ni para el obstinado jefe de estudios ni, como es fácil de entender, para Pitágoras, Newton, Cervantes, Mozart o los Reyes Católicos; todos ellos lo sabían.

oxi

     frente a la tiranía de ceros y unos,
     se da cita el destino,
     y con él, insurrección
     de la memoria y
     de la dignidad heridas,
         EL POEMA DEL NO,
     de la cólera y el temple trágicos
     hincando su voto
     en el monstruoso ojo
        de la codicia, la vanidad,
              la mentira y el miedo.

clepsidra, 6.00 de la mañana

y entre destello y destello, optas por enumerar cuánta gente interesante desconoces (no se trata de ponerlos a todos, uno por uno, en fila india, aunque te obsesiona, no sabes por qué, la cifra total).

pero más allá de los ángeles rabiosos que firman los libros que lees, los cuadros que contemplas o la música que devoras con tu impaciencia, las sábanas solo devuelven cúmulos de cuerpos fragmentados, el tacto eléctrico o sediento de unos cabellos abandonados entre las sombras, la pequeña cicatriz en la corva o la comisura de los labios, la espectral sonrisa del instante orgiástico y su silencio devorado de nada.

¿qué ocultan los bolsillos tras la pleamar de los dedos? ¿o es tan solo arena, cayendo a peso clepsidra abajo en la mañana?

tu mirada nómada encuentra su oasis en la desdibujada lámina con el desierto de klee que despunta de entre los cojines, los bocetos, las copas vencidas. todo por hacer, ningún lugar a dónde ir, el nuevo día se filtra entre las lamas de la ventana y bajo el agua de la ducha hasta la más nimia elección (¿zumo o café?) parece sencilla: un sorbo de inexistencia con medio terrón de azúcar.

encrucijada

buscando buscando buscando
a veces (siempre) has creído encontrar
haber hallado
te quedas
permaneces...

cruce de caminos
en el ombligo de la isla
no sé si voy o vuelvo
si me dirige el este o el oeste
ola o cumbre
golondrina o ciprés
pero me gusta estar contigo
(cielo e infierno
sueño espejo, luz eclipsada)
...ahora que te desvaneces

...en este ajetreo ritual de alas y pétalos
invisibles...

no sé si subo o bajo
si escribo o me reescribes
si estoy en las nubes
o con los pies en el suelo
si quieto o en movimiento
(¿nos quedamos?)

seguiremos buscando
para volver al camino
esperando encontrar
o ser hallados
en el cruce de caminos

albada

en plena emersión del fondo

de la penumbra
todavía tibia de ambos cuerpos,
curioseando
entre aquel indómito fárrago de libros, apuntes e imágenes
sobre filosofía e historia de la cultura europea,
se asombró (en algún tono sombrío
de esa paleta que oscila de la fascinación
a la aversión
o el aturdimiento) al descubrir
las siguientes líneas,
garabateadas a modo de punto de libro
en posesivo y vivace
trazo carmín:
"primer y único mandamiento:
como todo hijo de vecino,
lo harás cuando halles la oportunidad,
sin pensar en las consecuencias,
y, por supuesto,
cuando tengas el convencimiento de que
jamás
te descubrirán,
y todo quedará impune..."

triunfo electoral

ayer, 24 de mayo de 2015,
después de -casi- 30 años
ejerciendo su derecho al voto,
          for the first time
la papeleta que el ciudadano N.
depositó en la urna
               del colegio electoral
coincidió con la lista
   más votada
        por sus conciudadanos.
(casi 30 años de derrotas
encadenadas desde aquel
lejano, tramposo e infausto
referéndum sobre la permanencia en la OTAN;
casi 30 años de trabajado pathos born to lose,
                                              todo echado a rodar ayer
por una entusiasta riada de radical ilusión colectiva.)

Una ventana al mundo pequeño

"Sueño con patios interiores", Sergio Sánchez-Pando,
De paseo por la ciudad que murió de éxito

rota

resiste
que no te dobleguen
aunque sepas que jamás volverás a la vida
aguanta
sin tesón ni confianza
solo por el afán de encajar
un golpe, dos golpes, más golpes
sin olvidar -sin disculpar-
(insomnio interrogante, libro deshojado,
enésimo viaje al espejo reptil de la madrugada)
                                                         ni los pasadizos que te abrieron el laberinto
                                                         del fuego
                                                         ni el carrusel sensorial de las vanidades pasadas
                                                         ni los ojos de aquel que
                                                         después de venderte su alma
                                                                       te acabo hurtando las manos
                                                                                      en tu descenso a las sombras...

el final del edén

ni el dolor, ni la frustración,
ni la ira de las espinas. al final,
tuvo que ser el dragón
de los relojes quien
(una vez deshojados, marchitos,
hollados, catalogados
todos sus besos -sus miradas-)
se brindara para hacer cenizas
el desolado edén erigido
por aquella dama y su caballero.

poética

escribía mucho, para olvidar, dejando la mano libre, incluso de la mirada. entre palabra y palabra nunca rebuscaba en los rescoldos de su existencia, rara vez en los ecos o las voces, para qué en sus cada vez más esporádicas lecturas. por supuesto, no contemplaba apoyo alguno de diario, dietario o cuaderno de escritor. literatura en estado impuro, surgida del vacío o de la oscuridad del espacio en blanco; jugada, disparada, vomitada, eyaculada en las hojas sueltas, billetes, servilletas, mesas o bancos ofrecidos a su mano en los escasos bares, cafés, parques o estaciones en los que gustaba recalar. literatura a pie de calle, arrebatada y urgente, en llamas, y como tal, dispuesta al sacrificio anónimo en las papeleras de lo no nacido para permanecer. 

tuércele el cuello a la botella

"desandar el anochecer a través del doblado espejo de la memoria ... libar tan solo el fantasma de nuestra rendición en caliente ... las luces de la ciudad derraman su plumaje sobre la barra ... trazan con su profundo vuelo ... una senda imaginaria entre el deseo y el sexo, la verdad y el enigma, la ambición o los sueños, la muerte... el poema"

lo peor de volver a casa totalmente ebrio nunca era la borrachera en sí, ni el estúpido empeño en echar un pestillo largo tiempo atrancado, como tampoco la cólera de los vecinos, los golpes y moratones en rodillas y codos mientras rodabas por el suelo en vano intento de despojarte de los pantalones, o ese "anticipo de la agonía" que otros menos leídos, todavía hoy, llamamos "resaca". lo terrible siempre fue, una vez realizada una somera lectura de las notas garabateadas a lo largo de la velada, corroborar por enésima vez que tus dotes como escritor se mantenían a años luz de las del "dipsómano"...

...

aun en el instante previo a la mudez, seguía sin comprender el papel que las palabras habían jugado en su estupefacta existencia, incapaz de confirmar si todo aquella barahúnda de verbos, adjetivos, sustantivos y demás vestigios de la casa del ser, desafiando las habituales coordenadas de lo mágico, lo bello, lo turbador, lo mendaz o lo analgésico, se le habían manifestado en su desnuda condición de ...

Tír inna n-Óc

aquel abismo de eternidad

que la sombra del alba

grabara sobre tu piel

con pulso trémulo

y faltas de ortografía

istmo

en aquel interminable instante

frente al blanco oleaje infinito

tuvo la certeza

de que había vivido

demasiado deprisa

para poder

contarlo

Ελλάδα, 25 του Ιανουαρίου 2015

ajuste de cuentas (onirotario, 1 de enero)

En el fondo, todo placer es, en realidad,

un alivio de la inmensa carga de la vida.

(Corre, Rocker, Sabino Méndez)

recién lavada la cara, con la modorra todavía a cuestas, pero también dueño de una -teniendo en cuenta el día- impensada lucidez, el escritor de fin de semana anota en su onirotario la primera entrada del año que despunta, la dedicada a sus new year's resolutions.

y en cabeza, como todos los años, la voluntad de abandonar para siempre sus vanos intentos de adquirir un inglés conversacional fluido. para la número dos, toma aire, e imagina una ordalía masoquista de mancuernas, testosterona y variadas tablas de abdominales, que rápidamente pone por escrito para olvidar cuanto antes. llega la tercera, toma un largo sorbo de café ardiente, luego otro, y a falta de mejores ideas, deja la estilográfica, se levanta y rebusca en su discoteca de urgencia, tanteando esa extraña alquimia por la que el leve posarse del índice sobre los lomos de los volúmenes prenda la magia.