en el nombre del padre

morimos para no irnos nunca

10 años más tarde (seis y cinco de la mañana), vuelven la seca llamada de mamá, el taxi en la madrugada inclemente. ¿encontraré al fin las palabras, ahora que la rabia por el final queda lejos, y las manos se atreven a reanimar las pálidas fotografías?

te sonará extraño, pero no creo haber sentido tanta complicidad contigo como en estos últimos tiempos (como cualesquier padre e hijo, fuimos dos perfectos desconocidos condenados a comprenderse), cuando obligados a abandonar el papel que nos encasillaba, dejamos atrás las paráfrasis y elipsis habituales, para entregarnos abiertamente a la confidencia.

confluencia

tras el paseo bajo los tilos desnudos, rubricado por la lectura y la conversación en el café del casino, se devuelven al hostal. recogen la llave, cruzan trivialidades con la patrona y, antes de recluirse en la habitación, se detienen ante el ventanal con visillos para retener en sus oídos los pasos de los viandantes, de vuelta al hogar con los regalos de Reyes.

poètica

i amb els anys,
tot esdevé imatges,
i aquestes imatges
necessiten una narració,
que tant de bo
mai s'ajusti amb lleialtat
                               als fets.


("poética": y con los años / todo deviene imágenes /
y estas imágenes / necesitan una narración /
que ojalá / jamás se ajuste con lealtad /
a los hechos.)

jazzman

tocan a vuelo campanas
cuando arranca la jam
y, descorrida la oscuridad,
descubro en tus pupilas
el reloj que marca mis horas,
con manecillas
que las contraen
              o dilatan
con improvisada precisión
                               de jazzman.