domingo, 6 de enero de 2019

torre de marfil

por lo demás,
en aquel tiempo tan hipócrita
                            como encolerizado,
de rapaces exhortaciones
a polemizar sobre el dedo
para desviar la atención
                     del enigma de la luna,
le costaba hallar
un ápice de cordura
           más allá
del amplio ventanal de la galería,
de los libros y discos apilados en las sillas,
del frío cálido de aquellas mejillas
que, con cada atardecer,
encendían sus sienes.

martes, 1 de enero de 2019

el verso

But all's closed now, despite Time's derision.
(Thomas Hardy)

en la primera secuencia la cámara nos sitúa en el rellano de la escalera de un hostal. resuenan risas, pasos urgentes, acentuados por un plano holandés que nos escamotea sus rostros. torpes, atropellados, consiguen finalmente abrir la habitación, que, una vez dentro, cierran a cal y canto. pronto la ropa de él se amontona sobre las baldosas, en tanto ella decide permanecer en ropa interior. la colcha vuela por los aires y se esparce el golpe blando de sus cuerpos cayendo sobre el colchón. entonces confidencias, miradas, silencios abren una sinfonía perfecta, contrapunteada por el roce impreciso de manos, labios, cuerpos que -en esta encendida hora de una tarde de primavera- se descubren con la firme voluntad de alojarse para siempre en lo desconocido.

domingo, 2 de diciembre de 2018

la hermana

L’inspiration est décidément
la sœur du travail journalier.
(Baudelaire)

ceñudos, absortos, atribuladas, un dúo de carteristas al acecho y paraguas chorreando por doquier. niño rinotiléxico con mami-colgada-del-Candy-Crush oteando víctimas entre los más adormilados. parte el convoy tras 5 interminables minutos de espera y, a pesar de las apreturas y la tensión acumulada (¡qué asco de martes!), Γ consigue sentarse y zambullirse en la lectura del prólogo de una antología de Auden. ¡qué fenómeno ese W. H.! incapaz de componer un solo verso si antes no corría las cortinas negras de su escritorio, como si solo a través de ese aislamiento del exterior, de ese sumirse en la penumbra hipnótica de lo familiar, pudiera emprender la travesía por las galerías más remotas de su conciencia.

miércoles, 7 de noviembre de 2018

blanco

a Noemí Montetes-Mairal

se le resistían los versos del poema de los miércoles. rondaban por su cabeza tantos asuntos pendientes... además, la reparación de la caldera -con el consiguiente sablazo- le había impedido cumplir con el ritual del té y la magdalena en la granja de la esquina.

jueves, 1 de noviembre de 2018

límite

si ya no el cimarrón del dolor (domado por lazos de terca indolencia), ni la estela de la cólera remontando la corriente, ni la culpabilidad sobrevenida a cada envite del péndulo de la memoria...
          ¿qué era, entonces?

¿tal vez el espectro del paso en falso, de los dados cargados, de la ausencia de encrucijadas, espejismos y epifanías? ¿la confirmación de la progresiva velocidad con que el polvo se escurría por el cuello del reloj de arena? ¿o quizá el eclipse de la mente, seducida por la vertiginosa ingravidez del impacto contra la célula?


martes, 2 de octubre de 2018

circular

Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.
(F. Pessoa)

salgo de ti para aventurarme en los vagones del nuevo día. mientras busco asiento sin éxito, se suceden las estaciones, con nombres hoy extrañamente difíciles de discernir. incapaz de concentrarme, devuelvo el informe a la cartera y entorno los párpados para sentir la lluvia golpeando la ventanilla.

miércoles, 12 de septiembre de 2018

vislumbre

10 de la noche.
un relámpago demorado
engata sus ojos
             en una red intemporal.
indolente, abstracto,
nada presiente todavía.
pronto se reencontrará
con su mirada perdida
                  en el infinito.

sábado, 1 de septiembre de 2018

tan solo...

Soldier Beth, Banksy
a Amador Castro Moure

Umiemy chować umarłych.
Nie chcemy zabijać.
("Sabemos sepultar a los muertos.
No queremos matar.")
(Adam Zagajewski)

tan solo había ido a esperar a su hermana mayor a la salida de la fábrica. era un día radiante, un pequeño escándalo de la primavera en aquel tiempo de guerra. habían quedado en llegarse al barrio viejo antes del toque de queda para saber de los Ω. cuando aulló la sirena antiaérea, no se inquietó, no corrió al refugio, segura como se sentía con la pura claridad por escudo.

sábado, 11 de agosto de 2018

Portbou

el tren deja atrás el túnel y su traqueteo se agota lánguidamente bajo la colosal marquesina de hierro y vidrio de la estación. después de tantos años, Ω se abandona a la monumentalidad del espacio -pronto escamoteada por la sorda algarabía de la docena escasa de pasajeros-. luego cruza el vestíbulo desierto, desciende la escalinata ante la que se abre la población y, sin prisa por presentarse en el hotel, sube hasta la iglesia de Santa María, desde cuya explanada contempla la panorámica de la bahía. de su callejear preliminar anota los siguientes detalles: las continuas pendientes de una trama urbana ya de por sí apretada y alambicada; lo abigarrado y trasnochado de viviendas y comercios; los cascos desarbolados del antiguo ayuntamiento o el hotel Portbou. por lo demás, perplejo ante la carencia de recuerdos visuales de su primera visita, decide prolongar su estancia dos días más.

martes, 17 de julio de 2018

defensa del nunca acabar

Pasmo sempre quando acabo
qualquer coisa. Pasmo e desolo-me.
(F. Pessoa)

leía mucho, sin cesar, pero nunca llegaba al final de relato alguno. a lo sumo, de tarde en tarde remataba algún microcuento, aforismo o poema visual. pero, en general, se mostraba incapaz de cruzar el ecuador de novelas, ensayos o piezas teatrales. su ideal literario era el de un texto infiel a sí mismo, de rumbo azaroso y encarrujado, travieso como la sombra de un vencejo: una instantánea en movimiento.

sábado, 9 de junio de 2018

Flaming June

It was the closing of the day: 
She loos'd the chain, and down she lay
(A. Tennyson)

"junio ardiente se desvanece entre las aguas calmas del atardecer cuando ella, sorprendida por un sopor fugitivo, se vence al sueño de la existencia. el vaivén rendido de sus cabellos, el repentino estremecimiento en sus brazos o el rumor de voces que nace del roce del vestido con su piel marina apenas consiguen disimular el enconado juego de anhelos y temores secretos que atraviesa su reposo."

domingo, 13 de mayo de 2018

Bruce Lee

He might have been a sex-fiend
or a saint.
But whatever he was,
he was condemned
(Ch. Bukowski)

"te dejamos en buenas manos", le espeta socarrón uno de los dos paramédicos cuando echan el freno a la silla de ruedas y se dirigen al mostrador de la sala de urgencias. me sorprende el tono de la frase, aunque no más que la aparatosa protuberancia que corona la frente del ingresado, rematada con un corte asombrosamente superficial. cinco minutos más tarde una enfermera y un auxiliar vienen a por él, y yo vuelvo a sumirme en mi lectura y cavilaciones, a la espera de alguna novedad acerca de mi madre.

lunes, 23 de abril de 2018

diada de Sant Jordi

Diada de Sant Jordi, per Alma Estela i Iseo M.-M.
En el otro mundo se debe de respirar mejor.
Respiraremos sin pulmones a pleno aire.
(Ramón)

como si
alígeros de un lunes
de luz arpegiada, se sucedieran
rambla abajo surcos de manos,
                                           cerebros,
                                           arenales,
campos de verdor irrefrenable:
los rastreas / intuyes / experimentas
por entre los puestos de flores y libros.

deslumbrado,
agitas los párpados,
los reabres del revés.
ante ti,
la membrana del sueño último de la materia.

ramoneas...
¿por qué obstinarse hoy en
encontrarle sentido?


"escalma"...
com una rosa
empeltada en temps-atzar
lliscant sota el drac
dels teus llavis.


 (trad. texto en catalán: "escalma"... / como una rosa /
injertada en / tiempo-azar /
deslizándose bajo el dragón / de tus labios.)

domingo, 1 de abril de 2018

cielo sobre mar

Shhh/Peaceful
(Miles Davis)

detienes por un instante la carrera, y mientras intentas recobrar los pedacitos de aliento esparcidos a lo largo del paseo, te abandonas a la desnuda celebración de lo azul ante tus ojos.

cielo sobre mar. como espejismos surgidos de qué punto suelto de la primavera, se entrelazan con la tuya otras miradas: la del músico callejero arrancándose por soleás, la del chaval que cuenta escalones haciéndose trampas, las de un grupo de jóvenes espantando la tarde en un banco, la de la mujer que con cada paso esparce las cenizas de tanto silencio contenido...

sábado, 10 de marzo de 2018

gentrificación

eufóricos
por haber hallado un rincón
            «auténtico»
en el que asentar su rebeldía,
se dejaban llevar por el aroma, la luz,
                          el palpitar de las calles,
anhelando sentir como propias
la memoria o la utopía erigidas
                                    por otros.

tardarían todavía algunos vermús
y un par de paseos en bici
en darse de bruces
con la realidad esquela
de lo que ya solo era
                          escenografía sin alma,
                          simulacro con ínfulas.

viernes, 23 de febrero de 2018

himno

siempre ingenuo, aunque nunca del todo inocente, el jubilado escuchaba atentamente la interpretación del himno, mientras se refocilaba imaginando a la inspirada letrista en pleno vuelo, dando vueltas a las palabras en su cabeza, acabando de armar una rima («sol», «amor», «honor», «corazón», «perdón») tan tópica como cursi, y por la que a buen seguro en instante alguno planeó otro lugar común mucho más representativo del país homenajeado:
«CORRUPCIÓN».

jueves, 8 de febrero de 2018

apàtria


exiliat de les quimeres
              de Mai Més,
forçat a triar una pàtria,
la buscà als camps llaurats
       a pinzell de Van Gogh,
els camins sota diluvis
          de llum pagana de Rimbaud,
les odissees centrípetes
              d'Oliveira, Bloom o Max Estrella,
el desig estellat d'eternitat
                  acariciat per Cohen, Morrison,
                                                       Lou Reed...

                  qui sabrà si la trobà!



("apatria": exiliado de las quimeras / de Nunca Jamás, / forzado a elegir una patria, / la buscó en los campos labrados / a pincel de Van Gogh, / los caminos bajo diluvios /  de luz pagana de Rimbaud, las odiseas centrípetas / de Oliveira, Bloom o Max Estrella, / el deseo astillado de eternidad /  acariciado por Cohen, Morrison, / Lou Reed... / ¡quién sabrá si la halló!)


miércoles, 24 de enero de 2018

en el nombre del padre

morimos para no irnos nunca

10 años más tarde (seis y cinco de la mañana), vuelven la seca llamada de mamá, el taxi en la madrugada inclemente. ¿encontraré al fin las palabras, ahora que la rabia por el final queda lejos, y las manos se aventuran a barajar entre las pálidas fotografías?

te sonará extraño, pero no creo haber sentido tanta complicidad contigo como en estos últimos tiempos (como cualesquier padre e hijo, fuimos dos perfectos desconocidos condenados a comprenderse), cuando obligados a abandonar el papel que nos encasillaba, dejamos atrás las paráfrasis y elipsis habituales, para entregarnos abiertamente a la confidencia.
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