Tamariu

en el centro de la fiebre, los escalofríos, la pesadez, se arremolinan las ideas, como desasidas de la mente, ahora endebles, luego torpes, enredadas, siempre infructuosas en la interpretación de una novela que, de tan previsible, resbala de las manos... y es que hoy -ten cuidado con la ironía, algún día se volverá en tu contra-, impedido para deletrear siquiera el temblor de la espléndida luz que reina sobre patios y galerías, aletea en ti el temor al momento en que la existencia apenas sea agonía, lucha inmisericorde por un día más de dolor; en que agotados afectos, emociones y argucias -supernova espiritual reintegrada al cosmos de la materia-, te des de bruces con la única verdad: la misma que a su vez aguarda al gato que, a escasos metros de tu escuálido dramón, se tiende cuan largo es sobre las tejas de la finca vecina, y en cuyo porte abúlico pero augusto -viva imagen de la pachorra cósmica-, intuyes una lección para la que todavía no estás preparado.

Tamariu, la excursión con la que abrís cada visita a Palafrugell. tras el perfumat en el Fraternal, el aprovisionamiento de cruasanes en Can Baldiri y el escrutinio de los puestos callejeros de frutas y verduras, bajo un cielo eternamente despejado, luminoso y afable, dejáis atrás la población y enfiláis el camí vell, abstraídos en la serena metamorfosis del caminante, a través de arboledas, prados y campos de cultivo. entre el recuento de fatigas y anécdotas intrascendentes, aflora paulatinamente la expectación del instante en que una vez descendida la antigua riera, reaparezca ante vosotros, rodeada de colinas, como surgida de un ensueño solar, la coqueta bahía en forma de herradura.

de un lado la arena, del otro los tamarindos y las terrazas aún adormecidas, avanzáis por el paseo marítimo, que se transforma en camino de ronda al pie del acantilado. atraído por el rascacio de bronce de Cruells, te encaramas a la peña en la que se asienta el embarcadero para tener una perspectiva frontal de la playa y las blancas fachadas de amplios ventanales. después, mientras N, sentada bajo la pared rocosa, entorna los ojos y se entrega a la más antigua, radiante y beatífica versión de la ataraxia, sigues el ágil paso de las chicas rumbo a la contigua caleta de Aigua Dolça, dejándolas a su aire, casi sin inmiscuirte, sabedor de su ilusión por recrear el lúdico ritual del chapoteo y la cabrilla.

refractario impenitente a todo tipo de juego, te sorprendes aceptando su invitación: "no, papá, esa piedra, no, la otra. del revés, tienes que lanzarla del revés, de derecha a izquierda. así, ¡bravo, papá!" al poco, feliz por tu derrota ante tan experimentadas campeonas, te acomodas sobre el empedrado, con la infame intención de echar mano al móvil en busca de la dosis diaria de logorrea airada. hasta que un destello impertinente te obliga a levantar la mirada de la pantalla para fijarla en el improvisado adagio de la materia que toma forma a tus ojos: en la hipnótica orquestación del mar en calma y su traviesa reverberación opalina; en el leve aliento de la espuma lamiendo la orilla, el genuino rosa anaranjado de las rocas o el prásino perfil de las lomas recortadas contra el cielo; en la centrífuga disolución de los contornos bajo la vibrátil quietud ajena al tiempo. la misma que de golpe rompe un último guijarro lanzado contra la superficie de tu incertidumbre.