cielo sobre mar

Shhh/Peaceful

(Miles Davis)

detienes por un instante la carrera, y mientras intentas recobrar los pedacitos de aliento esparcidos a lo largo del paseo, te abandonas a la desnuda celebración de lo azul ante tus ojos.

cielo sobre mar. como espejismos surgidos de qué punto suelto de la primavera, se entrelazan con la tuya otras miradas: la del músico callejero arrancándose por soleás, la del chaval que cuenta escalones haciéndose trampas, las de un grupo de jóvenes espantando la tarde en un banco, la de la mujer que con cada paso esparce las cenizas de tanto silencio contenido...

gentrificación

eufóricos
por haber hallado un rincón
            «auténtico»
en el que asentar su rebeldía,
se dejaban llevar por el aroma, la luz,
                          el palpitar de las calles,
anhelando sentir como propias
la memoria o la utopía erigidas
                                    por otros.

tardarían todavía algunos vermús
y un par de paseos en bici
en darse de bruces
con la realidad esquela
de lo que ya solo era
                          escenografía sin alma,
                          simulacro con ínfulas.

himno

siempre ingenuo, aunque nunca del todo inocente, el jubilado escuchaba atentamente la interpretación del himno, mientras se refocilaba imaginando a la inspirada letrista en pleno vuelo, dando vueltas a las palabras en su cabeza, acabando de armar una rima («sol», «amor», «honor», «corazón», «perdón») tan tópica como cursi, y por la que a buen seguro en instante alguno planeó otro lugar común mucho más representativo del país homenajeado:
«CORRUPCIÓN».

apàtria

exiliat de les quimeres
              de Mai Més,
forçat a triar una pàtria,
la buscà als camps llaurats
       a pinzell de Van Gogh,
els camins sota diluvis
          de llum pagana de Rimbaud,
les odissees centrípetes
              d'Oliveira, Bloom o Max Estrella,
el desig estellat d'eternitat
                  acariciat per Cohen, Morrison,
                                                       Lou Reed...

                  qui sabrà si la trobà!



("apatria": exiliado de las quimeras / de Nunca Jamás, / forzado a elegir una patria, / la buscó en los campos labrados / a pincel de Van Gogh, / los caminos bajo diluvios /  de luz pagana de Rimbaud, / las odiseas centrípetas / de Oliveira, Bloom o Max Estrella, / el deseo astillado de eternidad /  acariciado por Cohen, Morrison, / Lou Reed... / ¡quién sabrá si la halló!)

...¿y mas ortografia?

en el nombre del padre

morimos para no irnos nunca

10 años más tarde (seis y cinco de la mañana), vuelven la seca llamada de mamá, el taxi en la madrugada inclemente. ¿encontraré al fin las palabras, ahora que la rabia por el final queda lejos, y las manos se atreven a reanimar las pálidas fotografías?

te sonará extraño, pero no creo haber sentido tanta complicidad contigo como en estos últimos tiempos (como cualesquier padre e hijo, fuimos dos perfectos desconocidos condenados a comprenderse), cuando obligados a abandonar el papel que nos encasillaba, dejamos atrás las paráfrasis y elipsis habituales, para entregarnos abiertamente a la confidencia.

confluencia

tras el paseo bajo los tilos desnudos, rubricado por la lectura y la conversación en el café del casino, se devuelven al hostal. recogen la llave, cruzan trivialidades con la patrona y, antes de recluirse en la habitación, se detienen ante el ventanal con visillos para retener en sus oídos los pasos de los viandantes, de vuelta al hogar con los regalos de Reyes.

poètica

i amb els anys,
tot esdevé imatges,
i aquestes imatges
necessiten una narració,
que tant de bo
mai s'ajusti amb lleialtat
                               als fets.


("poética": y con los años / todo deviene imágenes /
y estas imágenes / necesitan una narración /
que ojalá / jamás se ajuste con lealtad /
a los hechos.)

jazzman

tocan a vuelo campanas
cuando arranca la jam
y, descorrida la oscuridad,
descubro en tus pupilas
el reloj que marca mis horas,
con manecillas
que las contraen
              o dilatan
con improvisada precisión
                               de jazzman.

happy xmas

Tu seràs un gat negre. Jo una bruixa.

Ens fitarem errants, i en el desvari

la lluna, cega, encendrà l'escenari.

(Maria-Mercè Marçal)

mitin

Politics is the art of looking for trouble,

finding it everywhere, diagnosing it incorrectly

and applying the wrong remedies.
(Groucho Marx)

mañana gris de domingo... de improviso, alteramos planes y rumbo, atraídos por las palabras metálicas que nos llegan de la plaza: mitin de campaña en pleno corazón del barrio. aceleras el paso mientras yo -escéptico político sin remedio- ralentizo el mío, admirado de tu entusiasmo esparciéndose en busca de un hueco entre la concurrencia.

solidariamente plomizas con el día, se desarrollan las intervenciones siguiendo el guion ordinario de proclamas, promesas y críticas al adversario. en un mitin al desnudo, en el que las escenografías místicas de otras ocasiones descubren un inesperado esqueleto de aplausos blandos e himnos enlatados que hoy nadie corea.

bruixa de tardor

                                                                                         to Flaming June

                                                        que s'aturin la realitat,

                                                                               el temps,

                                                                               el desig...

                                                        que retorni la bruixa!

                                                        només petjades, corriols,

                                                        fulles flamejant

                                                        sobre l'ombrívol somni

                                                        de la gralla

("bruja de otoño": que se detengan la realidad, / el tiempo, / el deseo... / ¡que regrese la bruja! / solo huellas, veredas, / hojas flameando / sobre el sombrío sueño / de la corneja)

hibernación

Una vez más el otoño, en general el otoño, la clásica estación de las elegías.

(Izet Sarajlić)

se cierra otoño y los sueños se despojan de sus últimos velos para dejar paso al silencio estremecido de la escarcha. bajo la ventana, se suceden los autobuses como ángeles del alba, estelas eléctricas de acuosa mirada.

joc en i

Alma Estela M.-M., Alba inversa.

                                       ningú ha mort víctima

                                                              d'un mal poema.

¿Índia iniciàtica o Irlanda indòmita?
ni inferns idíl·lics
ni ironies
                      de la indiferència.
icones iconoclastes
imantades per hiverns il·limitats
inquireixen incògnites íntimes
en itineraris idealitzats.

...i la Iseu imagina un iglú

sota una illa d'identitats


("juego en i": ¿India iniciática o Irlanda indómita? / ni infiernos idílicos / ni ironías / de la indiferencia. / iconos iconoclastas / imantados por inviernos ilimitados / inquieren incógnitas íntimas / en itinerarios idealizados. / ...i Iseo imagina un iglú / bajo una isla de identidades)

óbolo

se estrecha el círculo,

el barquero aguarda.

otro día ganado a la vida,

otro día robado a la muerte.

amanece, sí,

pero ¿a qué precio?

defensa del arte vivo

entre pincelada y calada,
esgrafiado o mirada,
acabó por confesarnos
(con un latido ronco,
         transido de incertidumbre),
la creciente desazón que
le provocaban los museos,
("silos repletos
de telas suspensas,
con la belleza
aún palpitando en las alas"),
que precipitaban sus tanteos,
               obsesiones y reflexiones
hacia la oscuridad, la languidez,
                                             el silencio...

que 200 anys no és res...

vencejos

primer vuelo del año de los vencejos frente al ventanal de la galería, súbitamente abortado por las nubes grises...

participas del hallazgo a la pequeña y la dejas contemplando el cielo con embeleso. te emociona comprobar que también ella ha estado esperando su alígero vuelo, que un anhelo interrogante entre el candor y la poesía se manifiesta en su mirada. vuelves a la cocina y, mientras dejas correr el agua sobre los platos, te felicitas porque tras un invierno de pesadilla, has vuelto a recuperar el sueño, y junto a esa recién estrenada armonía, ha reaparecido el deseo de volar bien alto, tal vez hacia esa gruta imaginaria de donde parten los vencejos año tras año.

la riera

a N, dona d'aigua, font d'inspiració

de passeig pel voral de la riera, el murmuri d'aigua i fulles es fon amb la remor dels pensaments. en quin rabeig es féu temps l'etern fugir d'aquestes aigües? alcem l'esguard per sobre el fullatge i contemplem el nostre reflex sota els núvols.

on es troba la resposta a la nostra cerca? tal vegada en la pluja pressentida per verns i freixes? en el cant de la mallerenga, capaç de traspassar el cor de la malenconia? o potser en els ponts delerosos de camins, esborrats per la mala herba? en la nostra ignorància, ens sentim bé escoltant, sentint, bategant, sent una mica junts. com en un joc, sortegem una i altra vegada la llera de pedra en pedra, cap a la font...