happy xmas

Tu seràs un gat negre. Jo una bruixa.

Ens fitarem errants, i en el desvari

la lluna, cega, encendrà l'escenari.

(Maria-Mercè Marçal)

mitin

Politics is the art of looking for trouble,

finding it everywhere, diagnosing it incorrectly

and applying the wrong remedies.
(Groucho Marx)

mañana gris de domingo... de improviso, alteramos planes y rumbo, atraídos por las palabras metálicas que nos llegan de la plaza: mitin de campaña en pleno corazón del barrio. aceleras el paso mientras yo -escéptico político sin remedio- ralentizo el mío, admirado de tu entusiasmo esparciéndose en busca de un hueco entre la concurrencia.

solidariamente plomizas con el día, se desarrollan las intervenciones siguiendo el guion ordinario de proclamas, promesas y críticas al adversario. en un mitin al desnudo, en el que las escenografías místicas de otras ocasiones descubren un inesperado esqueleto de aplausos blandos e himnos enlatados que hoy nadie corea.

bruixa de tardor

                                                                                         to Flaming June

                                                        que s'aturin la realitat,

                                                                               el temps,

                                                                               el desig...

                                                        que retorni la bruixa!

                                                        només petjades, corriols,

                                                        fulles flamejant

                                                        sobre l'ombrívol somni

                                                        de la gralla

("bruja de otoño": que se detengan la realidad, / el tiempo, / el deseo... / ¡que regrese la bruja! / solo huellas, veredas, / hojas flameando / sobre el sombrío sueño / de la corneja)

hibernación

Una vez más el otoño, en general el otoño, la clásica estación de las elegías.

(Izet Sarajlić)

se cierra otoño y los sueños se despojan de sus últimos velos para dejar paso al silencio estremecido de la escarcha. bajo la ventana, se suceden los autobuses como ángeles del alba, estelas eléctricas de acuosa mirada.

joc en i

Alma Estela M.-M., Alba inversa.

                                       ningú ha mort víctima

                                                              d'un mal poema.

¿Índia iniciàtica o Irlanda indòmita?
ni inferns idíl·lics
ni ironies
                      de la indiferència.
icones iconoclastes
imantades per hiverns il·limitats
inquireixen incògnites íntimes
en itineraris idealitzats.

...i la Iseu imagina un iglú

sota una illa d'identitats


("juego en i": ¿India iniciática o Irlanda indómita? / ni infiernos idílicos / ni ironías / de la indiferencia. / iconos iconoclastas / imantados por inviernos ilimitados / inquieren incógnitas íntimas / en itinerarios idealizados. / ...i Iseo imagina un iglú / bajo una isla de identidades)

óbolo

se estrecha el círculo,

el barquero aguarda.

otro día ganado a la vida,

otro día robado a la muerte.

amanece, sí,

pero ¿a qué precio?

defensa del arte vivo

entre pincelada y calada,
esgrafiado o mirada,
acabó por confesarnos
(con un latido ronco,
         transido de incertidumbre),
la creciente desazón que
le provocaban los museos,
("silos repletos
de telas suspensas,
con la belleza
aún palpitando en las alas"),
que precipitaban sus tanteos,
               obsesiones y reflexiones
hacia la oscuridad, la languidez,
                                             el silencio...

que 200 anys no és res...

vencejos

primer vuelo del año de los vencejos frente al ventanal de la galería, súbitamente abortado por las nubes grises...

participas del hallazgo a la pequeña y la dejas contemplando el cielo con embeleso. te emociona comprobar que también ella ha estado esperando su alígero vuelo, que un anhelo interrogante entre el candor y la poesía se manifiesta en su mirada. vuelves a la cocina y, mientras dejas correr el agua sobre los platos, te felicitas porque tras un invierno de pesadilla, has vuelto a recuperar el sueño, y junto a esa recién estrenada armonía, ha reaparecido el deseo de volar bien alto, tal vez hacia esa gruta imaginaria de donde parten los vencejos año tras año.

la riera

a N, dona d'aigua, font d'inspiració

de passeig pel voral de la riera, el murmuri d'aigua i fulles es fon amb la remor dels pensaments. en quin rabeig es féu temps l'etern fugir d'aquestes aigües? alcem l'esguard per sobre el fullatge i contemplem el nostre reflex sota els núvols.

on es troba la resposta a la nostra cerca? tal vegada en la pluja pressentida per verns i freixes? en el cant de la mallerenga, capaç de traspassar el cor de la malenconia? o potser en els ponts delerosos de camins, esborrats per la mala herba? en la nostra ignorància, ens sentim bé escoltant, sentint, bategant, sent una mica junts. com en un joc, sortegem una i altra vegada la llera de pedra en pedra, cap a la font...

ráfagas...

abre el grifo de la ducha

y un intenso aroma a café recién

hecho impregna el ambiente.                                                 resaca.

la pleamar de los dedos, aventurándose

por cada uno de los pliegues

del cuerpo siempre desconocido.

¿y qué queda después de haber franqueado con los pies descalzos

             el ardiente pavés del dolor? ¿la rabia,

                          la conmiseración, la incomprensión de lo acontecido?

                                     de repente, una inexplicable ráfaga de serenidad

                                                    levanta las faldas de la penumbra herida.

It was 50 years ago today...

Algo de eso ha quedado, excepto la juventud.

(Wislawa Szymborska)

Entonces fue una idea bonita,
pero ahora no significa nada.
(John Lennon)

a mi hermano Santi

cae la aguja y el exultante riff inicial quiebra la tranquilidad en la hora tibia en que todo renace. nada que hacer se aproxima hacia el ventanal con la funda del álbum entre las manos y, bajo la penumbra menguante, comienza a desentrañar rostros y objetos. poco más tarde, el azul de la mañana y el de la portada ya son uno, y nada que decir se entrega a la evocación de aquel enrarecido diciembre de 1980, del expositor de casetes de la tienda de electrodomésticos descubierta por su hermano, del instante en que sus oídos se dejaron llevar por primera vez por el extraño murmullo de voces y violines afinando que abría aquel álbum, el origen de todo el cúmulo de emociones y experiencias que se sucedieron a partir de entonces.

ornithology

con el pájaro, el deseo o los labios: ORNITOLOGÍA. y ese miligramo de eternidad, antesala del chasquido de penumbra, faradios, soledad o alcohol. habría que latir un nuevo sentimiento para calcinarlo en palabras, en horizonte melódico surgido del extremo más ardiente de la noche. retumba el silencio y sobreviene la ceguera, y la convicción de que podrías traspasar los cuerpos con el fulgor de una sola nota. entornas los párpados:
                  aflora el deseo
                  como pájaro atrapado en los labios.

50

be here now...

y en este día en que cumple medio siglo (cuán líquido, desbocado o desleído puede llegar a ser el tiempo), detiene las manecillas de su prisa pantera en la calma vespertina de una cafetería. y una vez reconfortado por el humeante sorbo inicial, se entrega a doblar su fue, su es y su ojalá en distraído ejercicio de papiroflexia existencial, cuidando de que entre los pliegues no se escurra atisbo alguno de amargura.

teló

a Núria, belluguet de quietud

un cop acabada la funció,

amb el cuquet de l'emoció

recorrent-li l'espinada,

va tenir la certesa

(per sobre del ressò

d'aplaudiments i visques

-i d'algun esporàdic

                                  badall-),

de la seva condició d'ostatge,

no tant de l'èxit,

com del seu propi

                     personatge.

("telón": concluida la función, / con el gusanillo de la emoción / recorriéndole el espinazo, / tuvo la certeza / (por encima del eco / de aplausos y vítores / -y de algún esporádico / bostezo-), de su condición de rehén, / no tanto del éxito, / como de su propio / personaje.)

fiat lux!

UN AMOR ETERNO
(y dos tercios de relación efímera) más tarde,
tuerce por el recodo
que queda a su izquierda
y, tras trepar la abrupta pared
que sale a su paso,
logra finalmente abandonar
el pozo.            
                         paradójicamente,
                         sigue sin atisbar
                         luz alguna.

yedra

la luna se oculta
bajo los labios
   cuando la
   incógnita
repta entre
las copas vacías.
tú,                       yo,
      cara a cara,
atrapados una vez más
en el dilema del
         prisionero.

ombra e desir

Imagen cortesía de Penélope

en aquel punto
(frente a frente
la desnudez
                   o el silencio
de ambas sombras),
¿qué podían significar
el amor, la ternura,
                      la pasión,
                      incluso el sexo,
ante el alba inextinguible
                      del deseo?

los silencios de Iseo

Imagen cortesía de Iseo y Alma Estela M.-M.

a la rubia Iseo

¡...si supieras cuánto envidio tu silencio, cuando tus labios se embeben de la última luz del atardecer!

cuando, los dos sentados frente a frente (tú, pura mirada extraviada en la luna del autobús), te contemplo, y desarmado de conceptos y teorías, rindo mi percepción a tu capricho, a la espera del momento mágico en que el centro de tu torbellino revele su quietud.

...que 5 años no es nada (déjà vu II)

Revisando esta entrada, publicada en este mismo blog hace hoy exactamente 5 años, a uno le da por pensar con tristeza que, después de todo, el cambio de los «artistas» (tan sólo aguanta uno de ellos sobre el escenario), se realizó sin necesidad de variar un ápice ni la «filosofía» (ajena a toda ética) ni la fanfarria (ajena a toda estética) del despendolado circo. En fin, mejor nos citamos dentro de otros 5 años... 

L5

L5, lunes, 7.30 de la mañana. adormilado sobre el duro banco, contempla a otros correr y apretujarse. parte el convoy. en sus oídos se desliza el estribillo de "Eleanor Rigby".

L5, martes, hacia la misma hora. intenta capturar la imagen del subterráneo océano de silencios en movimiento...

el alba de Penélope

Imagen cortesía de Penélope

Elle est retrouvée!

Quoi? l'éternité.

C'est la mer mêl'ee

Au soleil.

(A. Rimbaud)

se me antojaba que la muerte 

sólo era un paso más

para seguir viviendo,

en aquella hora marina

en que las yemas de los dedos

deletreaban la eternidad

en el alba de tu cuerpo celeste

alma de gato

Alma Estela M.-M., Marramiau!

a Alma Estela M.-M. y Anna Maria Villalonga,

espíritus gatunos

en la madrugada de enero, el gato piruetea de cornisa en cornisa retando al vacío con cualquiera de sus siete vidas. la luna enrojece cuando el sueño unido de todos los gatos desmiga el firmamento en cuentos-tesela sobre techumbres, acuarios, arenales.

el gato sacude la cola y se complace deambulando con garras de aire sobre meninas y marinas, bodegones o giocondas. quizá esta noche se sienta felino pérfido de hada oscura, y no buenazo gatuno sin remedio, corazón de rubí que presta oídos al abejaruco.

els capvespres de Penèlope

                                                aquell temps d'imminències
                                                en què ni el fred
                                                            ni el dolor
                                                            ni la foscor,
                                                ens feren oblidar
                                                que el crepuscle
                                                            estava de part nostra *                                               

(Imatges: Penèlope; tema musical:
"String Reprise / Treaty", Leonard Cohen)

* ("Los atardeceres de Penélope": aquel tiempo de inminencias /
en que ni el frío / ni el dolor / ni la oscuridad, / nos hicieron olvidar /
que el crepúsculo / estaba de nuestra parte)

¡RITMO!

"Sí, a veces la puerta ha empezado a abrirse..."

(Julio Cortázar, "El perseguidor")

no era cosa del tiempo, los agujeros negros o el karma instantáneo; tampoco de la esponja o la estrella ajenjo. menos aún tenía que ver con brujería, dipsomanía lisérgico-fumeta o brote esquizofrénico alguno. ERA EL RITMO, EL RITMO. pero ¿qué ritmo? "¿ES QUE ACASO NO LO SIENTES?", replicaste con las pupilas absortas en algún páramo abierto entre el entusiasmo y el enigma.