À la recherche du jazz perdu #2 (final version)

"Music is an addiction", Miles en plena adicción.

El Negro / Con la trompeta en los labios / Tiene oscuras ojeras de fatiga / Bajo unos ojos / En los que el dormido recuerdo / De los barcos de esclavos / Se avivaba al chasquido del látigo / Sobre sus muslos.

El Negro / Con la trompeta en los labios / Tiene una cabeza de pelo rebelde / Ahora bien domado, / Encharolado / Hasta brillar / Como el azabache, / Si de azabache fueran las coronas.

La música / De la trompeta en sus labios / Se hace miel / Mezclada con luego líquido. / El ritmo / De la trompeta en sus labios / Se hace éxtasis / Destilado de viejos deseos,

coda... #2

y al primer trino,

el alba parpadea

con tictac de semáforo

y una hoja se sueña página
sobre el húmedo asfalto.
crepita la luna embriagada

en la profundidad de las sábanas.

La calle Peligro, onirotáfora punk en tarde de resaka

All these places have their moments / Of lovers and friends I still can recall. /
Some are dead and some are living / In my life I've loved them all.

1: en cada uno de los bares del recorrido habitual, tras cada mirada o desdén, con cada palabra o palmetazo en la espalda, las mil y una veces que en cada concierto llevabais los vasos rebosantes de cerveza a vuestros sedientos labios. desafiabais a la noche del mundo con cada erección de vuestras encrespadas y grasientas cabelleras, y sacudíais el aire enardecido por el humo de los porros con redobles y guitarreos imaginarios. erais arrogantes y zafios, intuitivos y díscolos hasta lo pretencioso, auténticas estrellas del rocanrol sin necesidad de haber tocado una puta nota. una raza aparte de genios incomprendidos, el último eslabón perdido en la cadena que llevaba de elvis a vicious. y los demás debían de ser verdaderos tarados para no haberos dado bola...

nadie, ¿espejismo o remiendo?

nadie

una mascarada de miradas, lecturas,

opiniones, gestos, deseos o

malentendidos ajenos,
con los que (re)(de)construir

una seudoidentidad

aplazada

a la que tachar de propia,

y de la que estar sujeto, colgado, absorto...

como ante un espejismo remendado

Colección de estampas añejas: Hoy, 2014: el principio del fin del bipartidismo

(Imagen de la última final de la Copa de España jugada por los protagonistas habituales.
Nota: No dudamos de que al jugador que luce el número 3 -madridista confeso-
le chirriaría la imagen. Lo mismo nos sucede a muchos
cuando sale de su boca la palabra "socialista".)

Las odiseas de Penélope (mayo, primeros planos)

Héroes

no es difícil imaginar lo que debieron  

sentir aquellos mozalbetes ingleses  

al oír por primera vez  

aquellos buenos rocanroles de elvis. 

algo grande por hacer, 

joven y fuera de la ley, 

la droga de las mil maravillas, 

el mundo entero en tus manos, 

a tus pies, y ritmo! ritmo! ritmo! 

en una canción de tan solo dos minutos.

(jack lingualunga, cuando las ganas de follar aprietan...)

...me devolví a la noche. me tomé mi tiempo (nunca se sabe). había permanecido ahí, como gata en celo, a la vuelta de la esquina. ahí, sin moverse de mi alma. un bar sudando güisqui, una sonrisa tatuada en carmín, un gemido anegado de mar: ante los vasos vacíos, me escruto entre la salvaje tentación de creerme mi propia fantasía.

ya en la calle, multitud de colores resbalan por mis manos: encienden la mañana. mi vómito persigue la estela del último bus, que se quedó ahí, que no se movió en toda la noche. tosco aroma, resaca, desengaño y sueños. sueño... demasiado sueño... para empezar de nuevo.

los héroes del rocanrol iniciaron la revuelta sin ti. probablemente, no habías nacido, o no te conocían, o quizá tan solo borraron tu cara de su memoria.

onirosuma

Jack Lingualunga, by Back Door Man 

pienso en el Tiempo colgando

de un

clip

(H. Chinaski)

(pienso en) el Tiempo que quiso ser

acorde, la Claridad que se deseó
espejismo, la Memoria deslizando sus muñones

sobre la frágil luna de la visión.

suma en la noche si quieres

ganar el día,

el día de las sombras circulares sin fondo.

mejor sin pasión.
abismado en el invierno

de un lecho furtivo,

en la voracidad avara

                                       de una muerte

                                               de bolsillo...

"De cómo Juan Ramón Jiménez predijo la llegada de Gabo", por Noemí Montetes-Mairal y Laburta

En abril de 1946 Juan Ramón Jiménez publicó un muy extenso artículo: “El modernismo poético en España y en Hispanoamérica”. No era la primera vez que el poeta de Moguer reflexionaba acerca de esa cuestión, ni sería la última. De hecho, el tema le obsesionaba hasta el punto de que a menudo utilizaba cualquier subterfugio para colarlo de rondón en cartas, conferencias y todo tipo de escritos que abordasen otros aspectos, no digamos ya cuando desde el principio indicaba que ese iba a ser el argumento central de su ensayo: en ese caso los textos solían ser aún más extensos, prolijos, personales –lo cual no implicaba que no fuesen rigurosos- apasionados y muy intuitivos.

Así fue él siempre en sus escritos críticos: subjetivo, en ocasiones excesivamente arbitrario, pero muy a menudo, también, tremendamente acertado, de una deslumbrante lucidez.

Tal es el caso del artículo que nos ocupa.

oniroazul

Back Door Man In Blue,
by Jack Lingualunga

este calor opaco que se confunde con mi sangre,

que me vacía por dentro, me consume...

con las primeras luces del alba, tras la persiana, cinco grados más allá de la realidad, volvían a chirriar sobre las callejas las ruedas de los esponsales laborales de todos los días. encendió la luz y el azul amoratado del sueño se abrió en jirones cuando extendió la espuma de afeitar sobre su rostro astillado. con azarosa precisión geométrica deslizaba la maquinilla de arriba abajo, a izquierda y derecha, en un maquinal juego rectangular que alcanzó su clímax una vez narciso aceptó que hacía días que era otro el que tercamente reflejaba el minúsculo espejo de su memoria...

oniroverde (work in progress)

Venusen mendia, por Jack Lingualunga

encontró abril entre los papeles, mil esquinas más frágil que diciembre huraño y grisáceo. un inoportuno espasmo, seguido de una arcada incontenible, atenazó su ánimo. meses atrás se había presentido dardo, y había garabateado el horizonte con el vuelo de tiza de su sexo incandescente. pero ahora, con la vuelta de la primavera y su promesa de luz a perpetuidad, se le había revelado sin indulgencia el mellado filo de su existencia.

se lio otro cigarrillo con dejo a definitivo, dio un par de caladas y dejó caer con premeditado desdén las migas del desayuno al suelo. amasijo de hebras, dedos y sueño, abandonó todo señuelo de voluntad a la mañana, como una marioneta al fin libre de sus hilos, pero también de su única razón para alejarse de sí escaleras abajo.


Y qué mejor, en este viernes insultantemente primaveral, que ha sorprendido a Nadie extenuado en su camastro con algunas décimas de fiebre, que homenajearle (en una nueva edición de nuestra intermitente sección ALGO MÁS QUE RUIDO) con un vídeo del tema de Polanski y el Ardor "Las venas de mi amigo están ardiendo", perteneciente a una actuación en la sala Rock-Ola de octubre de 1982. Con ello, además, saldamos nuestra particular deuda con esta banda, una de los que junto a Derribos Arias más llamara nuestra atención en aquellos años urgentes y febriles, por su increíble energía -sobre todo en el directo- y la originalidad de su propuesta, basada en el desparpajo de unas letras elípticas, irónicas, provocativas, y en un ritmo electrizante, de cuyo convulso oleaje emergían una y otra vez con obsesiva obstinación los fraseos del saxo, desquiciado contrapunto a la áspera y magullada voz del frontman y compositor Víctor M. Vázquez. 

Al alba

La luz de la aurora lleva 

semilleros de nostalgias 

y la tristeza sin ojos 

de la médula del alma.

("Alba", Federico García Lorca, frag.)

La herida de Penélope

Musisz opiewać okaleczony świat.

Patrzyłeś na eleganckie jachty i okręty;

jeden z nich miał przed sobą długą podróż,

na inny czekała tylko słona nicość. [...]

Opiewaj okaleczony świat

i szare piórko, zgubione przez drozda,

i delikatne światło, które błądzi i znika

i powraca.

 (Debes alabar al mundo herido.

Mirabas yates y barcos,

uno de ellos tenía que emprender un largo viaje,

al otro le aguardaba la salobre nada. [...]

Alaba el mundo herido

y la pluma gris perdida por un mirlo,

y la luz delicada que vaga y desaparece

y regresa.

-"Intenta alabar al mundo herido", Adam Zagajewski, frag.-)

Invierno, último acto

"El undécimo mandamiento

es no dejarse deslumbrar."

(Franz Biberkopf)

Es mediodía. Un parque. 
Invierno. Blancas sendas; 
simétricos montículos 
y ramos esqueléticos.

Un viejecillo dice, 
para su capa vieja: 
"¡El sol, esta hermosura 
de sol...!" Los niños juegan.

("Sol de invierno", frag., A. Machado)

Carnavales 2014 (oniroalegoría)

Don Carnal y Doña Cuaresma, flanqueados por sus respectivos
palmeros, disputándose el beneplácito de las encuestas
al respecto del resultado final del pasado debate de la nación.
Al fondo de la escena, un sacrificado padre enseña
a su inocente vástago la senda que conduce a su porvenir,
situado -cómo no- fuera del cuadro.

oniropecio #1

relámpago, laberinto, espejismo,

oscuridad seminal,

                            imágenes de lo inagotable,

miríada de sentidos

nutridos y a su vez nutrientes       de la raposa asustada

                                                       oculta bajo la pupila.

claridad de lo inesperado

                                          en sombra apenas perfilada

                                  la memoria anida
                                                      ahonda
                                                      ondea

en su vuelo sin alas

en la voluta

                                                de las dos, tres, cinco

                                                lunas

en las que colgué

mi supervivencia

de la percha

de tu desconcierto...

en tu mirar solitario                                                                       rodeado de extraños

                                                  deseaba yacer

                                                  arropada                                        por palabras azadas

                                                                       (aristas de luz)

que pugnaban por partirme de mí

se puede suspender el tiempo en el ascua de un cigarrillo

sin necesidad
                    de labio
                               corredizo uno?

(HEBRAS DE LUZ

NOS APUNTAN                                                                                CON OJOS

                                                 AMARTILLADOS)

Homenatges

"...sino estelas en la mar"

Para Estela M. M.

En data tan assenyalada com la d'avui (vint-i-novè aniversari de la mort de Salvador Espriu i setanta-cinquè aniversari de la d'Antonio Machado a l'exili), Penèlope ens suggereix aquest lúcid poema del primer d'ells. Sia, per tant, aquesta entrada un sentit homenatge a tots dos poetes, així com a aquesta modesta bitàcora, que demà compleix el seu segon aniversari.

HO VOLDRIA DIR AMB ELS MEUS LLAVIS DE VELL

Amb sofriment he vist. Ja no recordo el mar.

Camino l'últim solc, després vindrà el desert.

Sota clarísims cels, escolto com el vent

em diu el nom guanyat, aquest meu nom: "Ningú."

Seran temps de repòs, i em decanto a mirar

per darrera vegada la llum d'un llarg ponent.

Ara, sense cap por, tot sol, m'allunyaré,

nit endins, Déu endins, per la sorra i la set.

("Ulises se transforma en Nadie para sobrevivir y, paradójicamente, tras ser Nadie se acrecienta, aumenta su dimensión heroica, deja en nosotros un recuerdo indeleble. En el poema de Espriu, el yo lírico se transforma en Nadie justamente con la voluntad contraria: de disminuir, empequeñecerse, disolverse en lo que le rodea hasta llegar a ser nadie, ahora sí, en minúsculas. En manos de nuestro autor, la narración mitológica se ha renovado desde la raíz y ha convergido con la meditación ascética sobre la vanidad", Gemma Gorga.)

(Traducción al castellano)

estelas...

el verso como horizonte o la palabra como espejismo.

y la lectora, extasiada, que se deja arar

ajena al tiempo por lo inagotable e infinito,

al solo ritmo del negro sobre blanco.

las imágenes se suceden removiéndola,

zarandeándola, creándola cero, iluminando

estelas ya imposibles en las seducidas palmas de sus manos.

maldita (bendita) implosión de sentidos surgida

con cada inmersión en el huidizo fondo de la existencia.

La ascensión al vacío de Nadie

Is there a life before death? (S. Heaney)

Se mueven las escaleras mecánicas, cuán inmóviles
las estatuas de mis prójimos desconocidos.
Con qué lentitud van subiendo, sin esfuerzo,
sin cansarse. [...]

Miro a la multitud que va subiendo.
Tantas caras, tantas mejillas, tantas
esperanzas, esperas, manos entrelazadas,
en los iris de los ojos saltones
la luz se cruza con la sombra.

Tantas caras, tantas manos
y una única imaginación.
Nosotros, que volvemos, ya lo sabemos:
arriba no hay nadie que nos espere.

("Escaleras mecánicas", frag., Adam Zagajewski)