varadero

largo camino, que se ha hecho interminable. pleamar de las dunas, donde se detienen vehículos sin conductor, porque ha desaparecido en algún recodo del lento camino, queriendo olvidar.

risotadas y aullidos de mil noches lejanas retumban en las oquedades de su cabeza. hombre envase retornado a la luz (a sus rescoldos o cenizas, en el ojo de la nada).

los labios de la brisa acarician su piel bañada en sombras. cruza sus entrañas, de improviso, el deseo de que alguien le recoja de la cuneta para hacer con él cuanto le apetezca. ¿por qué no ella, devuelta una y otra vez por la memoria sin raíces?

Mas cuando despertó, Romeva y Junqueras todavía estaban allí

Clásicos castellanos en el siglo XXI. Hoy, "Don Quijote de la Mancha"

'round about midnight #2

y aunque maldicen el dolor

de su corazón,

abatido a mordiscos,

sus labios mantienen

el aliento y la turbación

de la lluvia presentida

pero eternamente aplazada.

'round about midnight #1

entre los pliegues de la pálida luna de otoño
     antes del mito y de la memoria
       de la serpiente y su saurio

   anidan rep
                     tan copu
                                    lan
   cuerpos 
                   que
   (sangresaliva sábana-
                           sima dentellama)
   se contraen anudan maduran
                            revientan como racimos

  'round about midnight

                   se levanta el ritual
              (violeta ofidia de la vulva)
                                                     y el viento se abre paso
                                                     con la quietud de un latido
                                                     hasta más allá de las avenidas
                                                     recogiendo el velo
                                                     que pende sobre sus cuerpos inertes
                                                     ya solo sombras arriadas
                                                     clepsidras abatidas
                                                           sobre la arena

¿adiós, verano, adiós?

Imagen cortesía de Penélope.

paseando por el parque, a primeros de septiembre, el hombre sin vacaciones encuentra en uno de sus extremos, junto al vallado, una silla de madera plegada apoyada contra la hiedra que cuelga del muro. mientras se levanta una brisa vivificante, abre la silla, aceptando lo que toma por invitación a una aleatoria evocación de los veranos pasados o deseados...

…que le devuelve al tiempo en que, con la sola ayuda del atlas escolar, callejeaba por Londres, Nueva York o Pekín, o anclaba su deseo aerostático entre las paredes de Pompeya, Petra o Machu Picchu; el mundo era infinito como el vuelo de un diente de león, a pesar de que se circunscribiera a la latitud y la longitud de un sofá con los muelles salidos; en aquellos años de relojes chapoteando en Mirinda naranja, sus padres se conjuraron para darle cuanto ellos nunca tuvieron. lástima que el sol hiciera las maletas con más frecuencia de la deseable, dejándolos a todos con un palmo de narices.

21st century dilemma

atrapado en el dilema
entre conseguir
un cuerpo perfecto
o alcanzar
el bienestar interior,
descorcha
una nueva botella de vino,
esta vez francés...

primero nosotros

afirmaron para conseguir nuestra adhesión y complicidad que la alambrada que alzaban tenía como misión protegernos de la barbarie.

para cuando nos quisimos dar cuenta, el alambre de espino delimitaba nuestra libertad y los bárbaros éramos nosotros.

la rutina

abres los ojos, te empapas de claridad y dejas fluir la mirada al compás de los reflejos de la luz sobre el agua clorada. ¿es este el sentido de la existencia? ¿la memoria de un destello sumergiéndose complacido hasta el fondo de lo celeste?

*  *  *

locus amoenus MMXV: piscina bajo los olmos, el trino contrapuntado de las aves y el auxilio intermitente de las nubes y una lata de cerveza 0,0 en una atmósfera amarilla cargada de bronceador. las horas se deslizan suaves y líquidas sobre la tumbona, con el niño zambulléndose una y otra vez en busca de imaginarios peces de colores, y la pequeña enseñando a mami sus primeras brazadas sin manguitos. ¿qué podría arruinar esta plegaria al dolce far niente, este momento de banal eternidad en la misma casa rural de todos los veranos? no el runrún de los otros huéspedes, ávidos de experimentar el catálogo de maravillas naturales y culturales de la zona; tampoco los avatares del deporte o la política nacional; ni tan siquiera -al menos hoy no- los malos ratos pasados que han hecho del último año el peor de tu exitosa carrera profesional.

Las tres íes

Dándole todavía a Nadie vueltas en la cabeza el clarividente resumen de los efectos de la era Thatcher desarrollado por Owen Jones en el segundo capítulo de Chavs, le sedujo la idea de aportar su granito de arena a la creación de un lema síntesis de valores, de segura utilidad en el adiestramiento de futuros cachorros de cualquier partido de naturaleza neocon (y alguno "neolab"), y que no es otro que el de las tres íes: INTERÉS (el suyo, claro), INIQUIDAD E INCOMPETENCIA (el orden de los factores no altera el subproducto). Aplíquese todo ello en la versión más selectiva y farisaica posible del arcaico noblesse oblige (o lo que es lo mismo, siguiendo el modelo de la fábula del burro y la zanahoria), y sírvase bien bronco y difamatorio en el momento de la caza del zorro (perdón, del votante "con aspiraciones").

Por supuesto (¡solo faltaría!), Nadie admite calificativos de sectario, comunista o progre trasnochado. Vale.

autorretrato

después de contemplar el resultado durante horas

(solo interrumpidos por el bosquejo de alguna discusión sibilina y el enojoso relincho de un unicornio estarcido ebrio de protagonismo)

seguían sin ponerse de acuerdo en la cuestión del alma de cuál de los dos, artista o retratado, reflejaba con fidelidad la obra.

conejo en la chistera

This is confusion, am I confusing you?

(Oasis, "Columbia")

bien, tuviste tu oportunidad, echaste el lazo a tu estrella, aunque ahora solo esperes turno para explicar la hazaña en la barra de algún infierno en blanco y negro. apuras un licor interminable, oteas receloso a tu alrededor, quizá mañana sea otro día, pero hoy tus labios amanecieron empapados de hiel. y te sientes como un conejo atrapado en el fondo de la chistera, preguntándose una y otra vez en qué momento se esfumó la magia.

oniroauto

de repente, en el centro de aquel interminable páramo de silencio ofrecido a la noche, el auto se detiene. tras una rápida inspección, los dos advierten el indicador a cero del depósito de miradas, caricias, besos y demás pruebas de deseo, afecto, asombro o complicidad entre ambos. descienden del auto y, sin mediar despedida ni reproche, comienzan a buscar, cada uno por su lado, la puerta de salida del espejo.

rediós

(si bien, según recogen otras fuentes, más desconcertante fue, si cabe, para el protagonista de la entrada anterior, advertir el día de su marcha del monasterio, en el mismo lugar en el que le había sobrevenido la supuesta visión divina, la inexplicable aparición de un plato de loza de inmaculado color blanco con una hermosa tortilla de dos huevos, de un amarillo oro tan vivo que poco podía envidiar a la cabellera de Venus surgiendo de las aguas en toda su esplendente desnudez.
huevo y mujer: germen, matriz, fuentes de lo real. tal el silencio.)

dios

Si amas la verdad, sé amante del silencio.

(Isaac el Sirio)

con el espíritu convenientemente forjado en el yunque de la quietud, la soledad y el silencio, y desarmada ya la mente por la frugalidad del comer y la ausencia de lecturas narrativas, no tengo reparo en confesar que anoche logré ver a dios surgiendo de improviso de una de las infinitas grietas abiertas entre los sillares del claustro del monasterio al que me he retirado a meditar en exasperado intento por reencontrar mi centro de gravedad. prevenido por el conocimiento de algunos textos sagrados orientales, no me sorprendió tanto su parvo tamaño (poco más que el hueso de una picota) como lo excepcional de su naturaleza (un abigarrado muestrario de oquedades especulares diversas levemente achatado por los polos). rápidamente surgieron en tropel todas las preguntas y dudas largo tiempo abrigadas tras los postigos del alma. pero antes de que yo pudiera decir nada, apoderándose con su solo hálito del silencio de la oscuridad, me lo exhaló con tal precisión a la cara que no solo selló mis labios sino que partió en dios mi caparazón.

Maeva Arii! (¡Viva el rey!)

Leyendo los Escritos de un salvaje, de Paul Gauguin, me encuentro con este llamativo fragmento acerca de una antigua ceremonia maorí:
"Una vez en el maraé, volvía a colocarse al ídolo en el altar, y la fiesta [de proclamación] acababa con una escena que disminuía singularmente su solemnidad. El jefe o rey, sentado sobre un tapiz, cerca de la imagen del dios, recibía lo que llamaban el último homenaje del pueblo. Se trataba de danzas y de representaciones de la más chocante suciedad, de la obscenidad más vulgar, en las que varios hombres y mujeres, totalmente desnudos, rodeaban al rey y se esforzaban en tocarle con diferentes partes de su cuerpo, hasta el punto de que este apenas podía evitar que le cubrieran con su orina y sus excrementos. Esto se prolongaba hasta que los sacerdotes empezaban a hacer sonar de nuevo sus trompetas y tambores, lo que constituía la señal de retirada y el final de la fiesta. El rey volvía entonces a su casa, acompañado de su séquito." O tempora, o mores!

cambio de agujas #1

de regreso tras años de ausencia a la ciudad y al país que te vieron nacer, descubres desde el otro extremo de la terminal a tu yo mismo de una década atrás avanzando a duras penas entre la marabunta. sonríes burlonamente para tus adentros y aunque un atisbo de hipócrita compasión atraviesa tu mente al reconocer ese caminar impreciso de cobaya algo abrumado, de inmediato optas por acelerar el paso en dirección contraria, evitando volver la mirada.

iluminación

y te interrogas sobre cómo es posible que en una tarde cualquiera del presente mes de julio (uno de los más sudorosos y sedientos de los últimos tiempos), subiendo por rambla Catalunya (un paseo extrañamente inhóspito para ti -y ello a pesar de las dos hileras de tilos que lo flanquean-), SÚBITAMENTE, mientras esperas frente a un paso de peatones, ACONTEZCA LA ILUMINACIÓN en la contemplación absorta de una lona publicitaria con una imagen fotográfica realizada en ángulo picado en la que las hojas de un bosque de cerezos en flor descubren el paseo en barca de un hombre y una mujer. pero hoy no son Adán y Eva los que te hacen olvidar la cotidiana pugna en tu mente entre problemas personales, familiares y laborales, por una lado, y los diversos efectos narcóticos del vino, el rock y la creación literaria, por el otro; es la paleta de rosas y blancos con sus armoniosos destellos la que, paulatinamente, se adueña de tu yo daltónico para confiarlo, por un soplo o latido de tiempo, a la luz.

La noche griega

"Entré en la oficina del primer ministro eufórico. Estaba viajando en una hermosa nube empujada por vientos de hermoso entusiasmo del público por la victoria de la democracia griega en el referéndum. El momento en que entré en la oficina del primer ministro, sentí inmediatamente un cierto sentimiento de resignación, una atmósfera cargada negativamente. Me encontré con un aire de derrota, que estaba completamente en disonancia con lo que estaba pasando afuera. En ese momento tuve que plantear al primer ministro: ‘Si desea utilizar el zumbido de la democracia que se oye fuera de las puertas de este edificio, puede contar conmigo. Pero si por el contrario siente que no puede manejar este majestuoso 'no' a una proposición irracional de nuestros socios europeos, voy simplemente a desvanecerme en la noche'".

Y hoy es 14 de julio.