It's only a bunch of guys running after a ball ...but I like it

Llegó al fin el día del inicio de lo que El Manco denominaría, sin dudar, "la más alta ocasión que vieron los siglos pasados, los presentes, ni esperan ver los venideros". ¿Una reedición de la batalla de Lepanto? ¿La tercera parte del Quijote? ¿El fin de la crisis? ¿La proscripción de la deuda soberana (sic)? ¿el derrumbe del capitalismo? ¿El día del juicio final? ¿Vivir soñando el nuevo sol en que los hombres volverán a ser hermanos? ¡No, algo bastante mejor! ¡Mucho mejor! ¡Cien mil veces mejor!: el inicio de la decimocuarta edición de la Eurocopa de fútbol.

Nominadas al I Premio Delirium Tremens

Maltrátame por caridad,

lluvia de semen,

¿en qué otros brazos hallarás

delirum tremens?

(Joaquín Sabina - Fito Páez)

Vela, Bañez, Sáenz de Santamaría, tres mujeres de pendón para un elefante de paso titubeante. Aun así, permitidnos que hayamos reservado un huequecito en la imagen, no sea que Wert o Puig (nuestros humoristas habituales) se sientan celosos de nuestras tres gracias y convoquen alguna rueda de prensa de urgencia para soltar alguna de cuidado que nos obligue a replantearnos tan dadaísta podio. Por supuesto, hemos desestimado la candidatura de doña des(Esperanza). ¡No habría suficiente espacio en todo Blogger para abarcar tanto delirio! Os facilitamos los enlaces con los méritos -es decir, los patinazos místicos- de las nominadas. Nuestra más sincera felicitación a todas ellas y, por supuesto, que gane ...¡la peor!:

La secretaria de Estado de Investigación: "En España sobran científicos".
La ministra Báñez agradece a la Virgen del Rocío su ayuda 'para salir de la crisis'.
Santamaría: “Por la crisis los españoles han recuperado valores perdidos”.

Sufismo

Ayer a última hora de la tarde, asistimos, en el incomparable marco de la Casa Asia de Barcelona, a la doble presentación de la edición castellana de Sufismo (libro escrito por el islamólogo y especialista en mística sufí Halil Bárcena, y previamente aparecido en catalán en 2008, también a cargo de la editorial Fragmenta), y del CD de música sufí editado por el mismo Bárcena y el grupo 'Ushâq.

La verdad es que desde esta modesta bitácora no podemos más que declararnos maravillados (anonadados sería, de hecho, la opción lingüística idónea) por un acto que nos ha parecido una hermosa lección de sincera y humilde espiritualidad. Así, tras una breve introducción por parte del director de Casa Asia y el editor de Fragmenta, daba inicio la sesión con la ejecución de algunas piezas incluidas en el CD. A la extraña musicalidad que a nuestros occidentales oídos suponen los timbres de instrumentos como el ney (un tipo de flauta) o el rebáb y el 'ûd (ambos instrumentos de cuerda), se han unido un par de danzas giróvagas, una de ellas realizada por el escritor. Piezas de reconcentrada intensidad, en las que ejecutantes y danzantes buscan experimentar esa gozosa armonía que surge del nuclear encuentro entre interioridad y exterioridad.

"Un autorretrato" (por Eduardo Haro Ibars)

¡Curioso personaje este Rambó! Nadie le envía a Madrid para realizar el trabajo de campo previo a un artículo que estamos preparando sobre des(Esperanza) Aguirre, y no solo vuelve con el trabajo por hacer sino con unas ojeras de tres pares de leguas, un aliento desalentador incluso para un chapero principiante, y una especie de abismo negro à la big-bang, por toda explicación del particular lost week-end. Luego dirán que la villa y corte es una plaza de capa caída. ¡Ni con 100.000 Aguirres!

El sol de Talamanca

Zapatero se autocritica en un libro

Mister "'No nos falles"

(tras el autoanálisis crítico)

examina fascinado

el monstruoso resultado de su gestión.

Más tarde ha decidido encomendar

el trabajo a un hagiógrafo.

"To become the spectator of our own life

is to escape the suffering of life"

("Convertirse en el espectador de

nuestra propia vida es escaparse

del sufrimiento de la vida").

Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray.

¿Rescate? ¿Qué rescate?

Nuestro ilustre registrador de la propiedad tomando un merecido bañito pospartido, completamente ajeno -como siempre- a la realidad que se avecina para la mayor parte de sus conciudadanos (sino de qué algunas expresiones recogidas de la prensa de hoy, así a bote pronto naufragio, rescate, apocalipsis, precipicio o caos). Y encima, uno de sus acólitos, un tal Beneyto (y este iluminado, ¿de qué cloaca del PP ha salido?), se lanza al ruedo de este esperpento cotidiano, diciendo que un rescate obligaría a traspasar "una serie de líneas rojas del Estado del bienestar y de la estructura constitucional" ...sin tan siquiera despeinarse. No vendrá un tiburón de verdad a buscar su banco (y nunca mejor dicho) en Moncloa y aledaños...

Maestro Discépolo

Hoy ya es sábado, y si hoy es sáb... pero no, hoy no es sábado, sino domingo, aunque sí que es -con un día de retraso- ALGO MÁS QUE RUIDO, y su decimocuarta entrega, dedicada esta semana a Enrique Santos Discépolo, y concretamente a su -disculpadnos el palabro- celebérrimo tema "Cambalache", en la voz de su primer cantor, Ernesto Famá.

¿Qué decir de un tema que, a pesar de tener casi ochenta abriles a sus espaldas, parece desgraciadamente que fuera escrito para nuestros tiempos (¡menuda semanita llevamos con el Titanic de Bankia, el dúo Cifuentes-Aguirre o mister "España no se encuentra al borde de ningún precipicio")? Simplemente maravillarse por la inteligencia de esta denuncia de chorros, maquiavelos, estafadores o traidores, que es también exigencia desesperada de una moral más digna, e ironía insolente y despiadada que combate y vence al cinismo con las mismas armas de este.  

La épica y la mística

¡También es casualidad! Estábamos ayer a última hora de la tarde a punto de cerrar el chiringuito cuando hete aquí que aparece nuestro buen amigo Martín Medrano con un par de botellas de vino tinto, y sobraron ganas para multiplicar panes, peces, olivas, hamburguesas, aspavientos, risas y lo que hiciera falta, e improvisar un señor συμπόσιον que, más allá del habitual comentario de arranque alrededor de la troglodítica política de nuestros des(Gobiernos), nos llevó pronto a otro de nuestros temas estrella favoritos: el fútbol de hoy frente al de ayer, o lo que es lo mismo, el deporte rey "made in gimnasio" frente a la épica y la mística de los "únicos e inigualables" (con permiso de Messi).

Lo cierto es que el inicio de la conversación fue de antología, con un impresionante despliegue de sesudas argumentaciones alrededor de la Liga, la Lega y la Premier en las cuatro últimas décadas, dejando los matices para puntuales pero impactantes apuntes sobre fútbol "argento". Claro que, conforme el vino espesaba nuestros respectivos aparatos circulatorios, las tesis y los impactos dieron fueron cediendo terreno al mucho más entrañable campo del anecdotario vario: Alfredo di Stefano llevando la pelota de punta a punta del campo con 35 tacos en sus botas en su quinta final europea; aquel otro inolvidable jugador blaugrana del equipo de las "cinc copes", excelente goleador como mujeriego y borrachín, y al que siempre empujaban hacia la ducha -por supuesto, con agua gélida- para que pudiera saltar al campo en condiciones. Por su parte, Martín nos explicó un caso parecido al de don Alfredo, pero de un vecino suyo de ¡ochenta tacos! Fue justo antes de que nos arrastrara a los infiernos de la melancolía y la nostalgia irremediables, cuando mirando fijamente al crepúsculo sentenció que los cambios sufridos en las dos últimas décadas por el fútbol y el deporte en general habían condenado al olvido toda aquella épica de antaño para siempre jamás.

Mariano... sos Diegoool

Ahí la tiene Mariano. Le marcan dos. Pisa la pelota Mariano. Arranca por la derecha el genio del fútbol mundial. Puede tocar para Iniesta... siempre Mariano genio, genio, genio, ta, ta, ta, ta, ta... GOOOOOL, GOOOOOL, GOOOOOL.

Quiero llorar, Dios santo, viva el fútbol, golaaaazo, Marianogooool, ES PARA LLORAR, perdónenme, Mariano en recorrida memorable, en la jugada de todos los tiempos, barbudo cósmico, ¿DE QUÉ PLANETA VINISTE PARA DEJAR EN EL CAMINO A TANTO ESPAÑOL? Para que el país sea un puño apretado (y también un cinturón), gritando que te largues...

El atelier de Nadie

de dónde proviene tal fuerza?
de qué lluvia, soplo, rencilla?
de qué indómito ayer futuro?

materna insomnio escritorio
el corte ágil de la luz primera
y la frágil huella en la retina...

en dónde hallar tu mediodía?
por dónde buscar ese arcángel
de temblor de trapo?

impenetrable indómita en perpetua dilación
dardo vuelo entre los dedos
que se deslíen
en un baño lento en páginas de silencio
grietas de luz
estancias de un olvido
sin entraña ni articulaciones
odio en todas sus formas de ocio
el ensayo de la completa aniquilación

para qué entonces
estrechar contra tu pecho
el resplandor grana
de la imaginación?

y con las primeras fiebres del atardecer
hora tentacular
un bote surca de naufragios
los mares de la indolencia
en la hora en que el deseo
ya entregado a su fuego
ensimismado
intenta repeler las miradas
en la ecuación del sexo minucioso
del juego de manos
que vierte su apatía
en la necedad interrogante de la fórmula irresoluble...

Correspondencias #4

  

Porno policial #3 (Sol, Madrid)

No nos resistimos a dar publicidad desde nuestra modesta bitácora a este interesantísimo vídeo subido hoy mismo por la Comisión Legal Sol, en el que se desmontan ciertas mentiras sobre el 15-M y la actuación policial en las últimas concentraciones del movimiento, vertidas por un nuevo personajillo patético-pirómano de estos que, con más frecuencia de la deseable, ensucian con su ponzoña y su mendacidad la ya de por sí insufrible escena política de este país. Observad, por otra parte, el arrojo de una de nuestras presentadoras favoritas, Ana Pastor, que fue capaz de mantener la entrevista sin el auxilio de máscara antigás o humilde pinza de tender la ropa alguna. ¡Olé!

Amanecer de goma

el mar las gaviotas
         gemidos en la mañana

campanadas de humo
         descienden sobre mi mirada

las sobras las migas
           ME SIENTO
                  entre los platos

la lluvia negra anega mis labios

...Y ZOZOBRO

no hay redención en la tristeza
                                        aun siendo sincera

ni en las quimeras hipnóticas
                                        aun siendo eternas

mil voces tiene un día, mil rumores, mil silencios

y mi soledad es tan impaciente. TAN IMPACIENTE.

Το βλέμμα του Τηλέμαχος (La mirada de Telémaco #2)

"...porque se han cometido indignantes acciones, y piérdese ya sin honra mi casa. INDIGNAOS asimismo vosotros, ante vuestros vecinos, los países cercanos, cubríos de vergüenza. ¡Los dioses se indignan! ¡Temedle a su cólera, no castigue hoy en vuestras cabezas un crimen como este!".

En algún lugar entre la tierra y el cielo (Correspondencias #3)

Confesémoslo. Aunque ayer a primera hora de la mañana, disponíamos de algunos temas posibles para la entrada de hoy, todo quedó desplazado de un plumazo ante la inesperada rueda de prensa que iba a ofrecer nuestro registrador de la propiedad favorito. ¡Qué revuelo! Dos, afilando la hoja de la guillotina; Rambó, como loco gritando "¡A las barricadas!"; El Manco, que no sabía si ponerse disfraz de Lepanto o de miliciano; y mientras, la vieja truhán de S'peare, llevando al correo unos sospechosos paquetitos con destino a Suiza y Liechtenstein. "¡Asegurad puertas y ventanas! ¡Qué viene el rescate!", gritó la vecina. Y mientras, todos pertrechados, plumas, ordenadores y cámaras en ristre, dispuestos para inmortalizar el desastre.

En la biblioteca de Nadie

"Hablar con nadie"

¡Menudo día! ¡Y cómo estaban todos en la redacción! En primer lugar, por la  intervención cada vez más esperpéntica de Goirigolzarri, que alcanzaba su más alto valor de prima de riesgo a primera hora de la tarde, cuando soltaba sin despeinarse el ya conocido adagio de "Es capital y no hay que devolver nada" (en referencia a la inyección de capital público, por lo que se ve a fondo perdido, con la que desde esa entidad piensan seguir chupándonos la sangre a todos), frasecita que le ha valido, por un lado, un lugar en el santoral de la patronal, y por el otro, el definitivo apodo de GoiriGolfarri entre los miembros de nuestra camada.

En segundo lugar, bien lo sabréis, por las palabras de Madame Lamerde, perdón Lagarde, en The Guardian, al respecto de sus afectos compasivos, más cercanos a las dificultades de escolarización de los niños del Níger que a las madres sin comadrona y los pacientes sin dinero para el tratamiento helenos, como si con todo lo que roba el FMI a lo largo y ancho del mundo no hubiera bastante para unos y otros. Ay, LaMerde, no caerá la breva de ir a llevar tú personalmente la ayuda al Sahel y perderte en la infinidad de las dunas para siempre.

Nada por aquí... Nada por allá (reprise)

Nada por aquí, nada por allá... y ahí van nuestro bienamado ministro de Economía y Competitividad (¿?) y una jeta nueva en nuestra bitácora, José Ignacio Goirigolzarri, alias "No he venido a depurar responsabilidades" (faltaría más, pobre Rodrigo, encima de que "tuvo que hacer frente a un momento muy convulso y muy complejo" -ni Churchill, vamos-). Ambos cual Juan Tamariz (eso sí, de tres al cuarto, poca broma con el maestro, al que, por cierto, en breve tendremos ocasión de admirar, babear y rendir pleitesía en Barcelona ciudad), con una nueva entrega de la estafa sin fin en que se ha convertido en los últimos años la economía española. Y si en nuestras retinas todavía perdura la habilidad de un mago que nos deleitaba haciendo billetes de mil con una extraña maquinita, en nuestros lomos siguen escociendo las mil y unas artimañas que tantos tahúres hijos de Roldán, Mario Conde o su puñetera madre ingenian día tras día para hacerse con nuestros billetes sin necesidad de máquina alguna: por la cara ("Bankia dice que ya advirtió a los inversores de que lo podían perder todo", ¡hace falta valor!). De ahí que no pocos hayan interpretado los gestos de Guidos y GoiriGOLFARRI no como un hábil truco de magia, sino como el gesto de quien advierte a la prensa gráfica que van a ser víctimas -y el resto de la ciudadanía con ellos- de un atraco in situ. ¡Manos arriba!