Desechables

Revuelta, desmadrada y desarbolada andaba ayer la redacción, y no sólo por la insultante performance-rescate montada desde la sede de Bankia con el pleno patrocinio gubernamental. El show comenzaba muy de mañana con la suspensión de la cotización de los acciones del engendro, para luego desarrollarse en forma de paulatina petición in crescendo que, justo antes de comenzar la final de Copa, ya alcanzaba los 17.000 millones de euros, sí, casi el doble de lo esquilmado a las "intrascendentes" partidas de Sanidad y Educación. Dos, como buen ruso, tan dado a la elucubración existencial, nos planteaba la posible paradoja de un maestro que tenga cuenta en Bankia y al que el Estado le salve los ahorros a costa de hacerle perder el empleo. ¡País!

Pero no era por ese cambalache (que diría el maestro Discépolo, ¡grande!) ni por la maldita final de Copa que andábamos agitados ayer por aquí, sino por cierto par de grabaciones que El Manco había traído por la  mañana a nuestra sede, así como quien no quiere la cosa, pero sin duda con la malsana intención de colocarlas ("ya que hoy es sábado, y si hoy es sáb... esto es...") en nuestra sección ALGO MÁS QUE MÚSICA. Los temas pertenecían a Desechables, un grupo de Vallirana (Barcelona) desaparecido a finales de los ochenta, y correspondían a su primer LP, Golpe tras golpe, y a un concierto cuya única información disponible, aparte de los títulos de las canciones, era el nombre de la sala, la mítica Zeleste.

Mi infancia son recuerdos de un patio de...

Septiembre de 1972. Tendría el autor de la entrada cinco años. Las fotografías que quedan de entonces no lo delatan como el niño movido y nervioso que seguramente fue (con menos de tres años, ya atesoraba una quemadura en la pierna derecha que pudo haber sido bastante más grave y una aparatosa caída escaleras abajo). No era, eso sí, un lobezno solitario, y aunque respetaba y tal vez adoraba a sus educadoras, tenía la absurda costumbre de retirarles la mirada e incluso darles la espalda cuando se sentía importunado por ellas.

Debían colear todavía, en la timorata opinión pública encogida por aquel régimen de carniceros, los sangrientos sucesos de la Olimpiada de Munich. Algo de aquello perforó para siempre el agujero negro de una memoria a la que también acude el nuevo empapelado extendiéndose por el comedor, el pasillo y las habitaciones del pequeño piso familiar en reformas.

Pero septiembre traía, además, el enésimo cambio de parvulario. Este tenía algo de particular: lo llevaban monjas. Vestidas por la memoria de riguroso azul -o tal vez gris, quien sabe si con alguna línea blanca rematando el tocado- no debían parecerle, a pesar de todo, seres extraños. Por entonces parecía una quimera, pero advenían los últimos estertores del nacional-catolicismo.

Nadie atacado por el cactus pendenciero agazapado en un huevo virtual

Un día en la huelga de educación

Fragmento extraído de la edición valenciana digital de ayer de El País: "En el instituto Barrio del Carmen de Valencia han ido apareciendo a lo largo de la mañana algunos de sus profesores, según llegaba su hora de clase. '¿Cómo es que venís?', preguntaban algunos alumnos que, según reconocían, estaban allí porque tenían exámenes. 'Es que si faltamos nos quitan una buena parte del sueldo', respondía la mayoría. 'Más os quitarán si os tiran a la calle', reflexionaban los chavales". ¡Para qué luego digan -incluidos muchos profesores- que esta juventud no tienen nivel ni valores ni capacidad crítica alguna! ¡La de explicaciones que se tendrá que ahorrar Wert de su pastiche! ¡Estos lo pillan todo al vuelo!

La destrucción de los cactus pendencieros... (4ª parte y última)

...Y SU CON­VERSIÓN EN MATERIA PLÁSTICA CÓMEME EL LÉGAMO y otras en las que me hubiera gustado no haber entrado nunca. no podrás odiar si de verdad has amado. buscarás el rencor, olvidar. cuando en­cuentres el recelo, el miedo, el pesar, sentirás odio, pero de ti mismo. para entonces, los días no serán más que un infierno de tristeza explosiva derretida en las manos. tener la mente fría, y alguna posibilidad de triunfo. porque, en el fondo, quién no quiere ocupar el lugar del bece­rro de oro, aunque sólo sea en la ilusionada sonrisa de un crío? con frecuencia, la vida no es sino un traje demasiado ancho de mangas. crecen y crecen hasta convertirse en oscuras alcantarillas y bocas de metro, y se escapan tantas cosas. no, no siento nada, no quiero sentir nada. estoy encadenado a algo que en realidad, nunca existirá. el resentimiento es donde prime­ro buscaron los malvados azules. una vez lo controla­ron, clavaron su servilismo y su frustración en mi descon­cier­to. calma, calma, y aceptar las cosas como vie­nen, antes de que la herida sea tan profunda como para impedir­ rehacer mi existencia. y reaccio­nar rápido, porque de no hacerlo, no tardaré en lle­gar a ese punto en la leja­nía, desierto blanco de recuerdos calcinados, del que jamás se vuelve. y es que la mente necesita sorpren­derse a sí misma, salir de la rutina, buscar espacios abiertos en donde se sienta necesaria, imaginativa, diver­tida...

(texto extraído de Cuando las ganas de follar aprietan..., obra póstuma de Jack Lingualunga)

Creando escuela

Permitidnos hoy, en que de acuerdo al contador de la bitácora, no ha entrado a nuestras páginas ni el Piyayo, un poco de autobombo para elevarnos la alicaída moral. Así, os diremos que no sólo Wert, sino también nosotros, estamos creando escuela de forma acelerada. Es lo que dedujimos cuando buceando por Internet, nos encontramos con las imágenes que os ofrecemos a mano izquierda, y que nos trajeron justificados recuerdos de la que protagonizaba nuestra entrada "Pesadilla real".

Bromas aparte al respecto de este ejercicio de casual inspiración colectiva, y ya que parece que no queremos salir de Werts, Aguirres y demás dinamiteros de lo público, os recomendamos fervientemente la lectura de "Los maestros, Esperanza Aguirre, la crisis, las camisetas y la educación durante la República", verdadera lección a cargo de Florentino Areneros de cómo enlazar los acontecimientos de actualidad con lo que pudo haber sido y desgraciadamente no le dejaron ser.

La destrucción de los cactus pendencieros... (3ª parte)

..Y SU CONVER­SIÓN EN MATERIA PLÁSTICA CÓMEME EL TRASGO pelea. no me gusta, tío, no me gusta na­da." "no eres más que un maldito cagado. siempre has queri­do ser un macarra con clase, al estilo de las viejas películas, esquivo pero sentimental, pero no tienes bemoles." bachiba­zuk y mil rayos se rebelan contra su destino de tacos para críos y la emprenden a mordis­cos con el capitán haddock. el viejo borracho está muy pasado. hoy en día no aguanta­ría los paraguazos de una vieja con arteriosclerosis. don de loch lo­mond. un bostezo y otro bostezo hacen dos boste­zos. algunos más se convierten en un océano de alcohol en sueños. perdi­dos en esta inmensidad. la luna, las estre­llas, el suave balanceo de una noche de verano. reconstruir nuestras vidas a través de largos sorbos de café helado y pequeños poemas tuétano escri­tos con lápices de mandarina y cenizas. oh, nena! podríamos llenar el mediterráneo con nuestros gritos sin que jamás nadie nos pidiera cuentas, o sentirnos adán y eva, y echar una meadilla en el árbol de la ciencia del bien y del mal para luego esperar como niños impacientes los reproches de dios. hay habita­ciones en esta casa que ni siquiera conozco FIN DE LA 3ª PARTE

Tribute to Donna Summer

Sí, por supuesto, tíos, todos fuimos muy punks y muy modernos, newromantics o nuevaoleros, rockers o mods, pero, reconozcámoslo, antes de todo eso, antes incluso de que los Beatles y los Stones, los Who o Led Zeppelin tomaran los estantes y las paredes de nuestras habitaciones, nuestros púberes oídos se habían educado al compás de aquella fiebre infernal que asolaba las boîtes o discos de la época, y que había hecho presa de los esqueletos de nuestros hermanos mayores. Reiterativos ritmos de inspiración funky y latina; rotundas líneas de bajo; teclados, cuerda, metales y coros, arropando a cantantes de largo registro vocal -incluido el temible falsete- curtidos en el soul. Y mientras, los grandes del show-biz dejaban el sonido de sus guitarras a merced de la sección rítmica -hasta los Rolling Stones, Paul McCartney o Rod Stewart rindieron su homenaje-, incapaces de caer en la cuenta de que su tiempo había finalizado, y que cuando el rock volviera a lo más alto de las listas, ya sería de la mano de nuevas bandas como Police o U2.

"Omenage" a Wert (by Yahoo)

¿Preludio del Titanic educativo? ¿Advertencia de lo por venir? ¿Fatal casualidad? ¿Primera consecuencia de este recorte, ese recorte, aquel otro recorte, o de la reforma del francotirador, antes incluso de la reforma? ¿Necedad accidental, tal vez causada por las prisas? ¿Becario despistado? ¿Porca miseria? ¿O ingenioso y sutil acto lingüístico-terrorista de una célula anarquista infiltrada? ¿Quién sabe?

El francotirador

Disculpad nuestra rudeza, pero no se nos ocurre otro apelativo para des(calificar) a ese genocida educativo que es José Ignacio Wert. Y, encima, una vez más, poniendo muy alto el listón de la desvergüenza: "Lo hacemos con sufrimiento", ha dicho.

Mira, Wert, con sufrimiento, uno aprieta los dientes, apechuga, arrima el hombro, hace piña con los demás y salimos todos o ninguno; no como tú y tus terroristas presupuestarios, que os encumbráis más alto que nunca a costa de dejar el suelo sembrado de cadáveres.

Y en concreto, los de los 40.000 profesores empujados por ti al desempleo, con sus respectivas familias. Como también los de nuestros hijos, obligados a educarse en unas condiciones que todos los expertos salvo los tuyos coinciden en afirmar que tendrán un influjo totalmente pernicioso en su proceso de aprendizaje. Y todo por tu falta de valor político y tu manifiesta incapacidad, por tu egoísmo, tu clasismo y tu perversidad, por tu, en definitiva, complicidad con un des(Gobierno) que destina el dinero que no tiene para sus niños, sus muchachos, sus parados, sus mayores, sus enfermos, a salvar lo que los mercados ya han decidido que está muerto (menuda caída la de Bankia hoy en bolsa).

El mirar más transparente (en la muerte de Carlos Fuentes), por Noemí Montetes-Mairal y Laburta

Para el gran público era el autor de La región más transparente (1958), su primera novela, la que lo dio a conocer, o el de La muerte de Artemio Cruz (1959), la que lo consagraría definitivamente como el narrador mexicano del boom antes incluso de que los títulos más emblemáticos de esa nueva estética se publicasen, entrada la década de los sesenta. Pero Carlos Fuentes fue, es, será, mucho más que dos títulos significativos, que un listado bibliográfico, o que su adscripción a una corriente exitosa en la lotería de los marbetes de la historia de la literatura.

Nada por aquí... Nada por allá...

Nada por aquí, nada por allá... y ahí va Artur Mas=menos, cual Juan Tamariz (eso sí, de tres al cuarto, poca broma con el maestro), con una nueva entrega de sus recortes, recién salidos del incandescente horno de su chistera. Y si en nuestras retinas todavía perdura la habilidad de un mago que nos deleitaba haciendo billetes de mil con una extraña maquinita, en nuestros lomos siguen escociendo las mil y unas artimañas que ese hábil tahúr que es Artur ingenia día tras día para hacerse con nuestros billetes sin necesidad de máquina alguna: por la cara. De ahí que no pocos hayan interpretado el gesto de Artur de anteayer en rueda de prensa no como un hábil truco de magia, sino como el gesto de quien advierte a la prensa gráfica que van a ser víctimas -y el resto de la sufrida tropa catalana con ellos- de un atraco in situ. Mans enlaire!

La destrucción de los cactus pendencieros... (2ª PARTE)

...Y SU CONVER­SIÓN EN MATERIA PLÁSTICA CÓMEME EL RASTRO y achi­coria, cocinando forasteros en la medianoche. ya hace unas cuantas horas que los pies negros marcharon a pactar con la muerte. sólo desean acabar y volver cuanto antes a sus montañas, hartos de hacer el indio para solaz de estúpidos cazarrecompensas blancos. huraña tormenta desquiciada desperdigando lánguidos cánticos de guerrero borracho y mirada fangosa, meneándose­la bajo el cielo estrella­do. "oh, nena! Cuándo podré volver a tener entre mis manos tu testarudo culo de yegua mimada?" proseguimos la marcha entre los girasoles. nubes bajas que enfria­rían el ánimo a los zombies más despier­tos. mesalina pilchard enciende unas cuantas hogueras en la arena. "bien, muchachos, no queríais sexo? aquí lo tenéis. para dar y tomar. noche caliente con permiso de mi reloj." verano salvaje y fuera de la ley. calle unión en su inmensidad. aparece. como si de una calcinada autopista perdida en el desierto de wopajola se trata­ra. un moreno, una chiquilla despistada, un trío de jovenzuelos que escapan por unos momentos de sus re­cientes matrimonios en la barra del bar encuentran su lugar en esta ordalía: "el fútbol se ha convertido en un apestoso culo de lucifer en el que al grito de maricón el último! mercachifles, especuladores, tuercebotas y dioses malcriados meten su mano buscando la plata." "no me gusta nada la pinta de ese tío. creo que busca FIN DE LA 2ª PARTE

Atlético psicotrópico

Parece que las aguas vuelven definitivamente a su cauce y a partir de mañana nos podremos congratular de la vuelta al trabajo a pleno pulmón del Manco, una vez de bajada de uno de los episodios epentésicos más impresionantes que haya conocido la historia de los psicotrópicos y demás sustancias euforizantes. Y no será que el Atleti (y Falcao en concreto), verdadero causante de su estado, no hiciera todo lo posible para que permaneciera en él. Pero la no consecución, finalmente, de una plaza en Champions ha obrado el milagro de bajar de la nube a nuestro ilustre colega. Que sea para bien.

"De Guindos pide auxilio a Europa para salir de la crisis"

"Máximo histórico de la prima de riesgo desde el euro"; "El Nobel Paul Krugman vaticina un 'corralito' en España". ¿Y qué hace nuestro des(Gobierno) y Guindos en particular? Echar balones fuera a Grecia y pedir ayuda a los de siempre, a los de "habéis vivido por encima de vuestras posibilidades", "tenéis una lección (de austeridad) que aprender", y a los que en el fondo les importa un rábano rabanero que el des(Gobierno) haya hecho o no los "deberes" (sí, esos que en realidad estamos haciendo los sufridos españolitos-que-venimos-al-mundo-nos-guarde-dios), porque ya han decidido, según parece, nuestro suspenso en junio.

La destrucción de los cactus pendencieros... (1ª parte)

... Y SU CONVER­SIÓN EN MATERIA PLÁSTICA CÓMEME EL TÁLAMO la chica de cartón-glicerina y ojos de galleta y pistacho vuelve a casa muy de mañana. abre la puerta, se desnu­da y empieza a bailar. descorazonados labios de secas preguntas-sin-respuesta la espetan. "¿qué voy a hacer el día que te hartes de mí? ...oh, nena! nunca alcan­zaré a comprenderte. vamos a buscar un poco de diver­sión, sana diversión, como en los buenos tiempos." cuando llegue la mañana, semolina pilchard se desayu­nará un parque de atracciones entero. tal vez hoy intente el asalto definitivo a la cima de la esfinge que son sus secretos con su famoso pañuelo anudado al cuello. dicen que el malvado señor mostaza intentará sorprenderla por la espalda y teñirla de azul. blue mean! no creo que nuestra heroína se deje. nuestra mirada es un silencio eléc­trico que desafía a la desdentada ciudad metro puente serpiente grito blasfemo odisea miseria gloria de dos días escalo­frío de verano de áridos ojos amnésicos hasta que la abofetea. nena musita ásperas canciones de batallas y amores perdidos junto a los charquitos del camino. el termómetro del ocaso acentúa su asfi­xia. la hierba siempre crece alta en los campos de la adolescencia. "podríamos perdernos por unos días. empiezo a estar un tanto harto." en la televisión, una moderna versión de un clásico del western and roll. polvorientas diligencias embrutecidas por un chute de miel FIN DE LA 1ª PARTE 

Gran derrota de Merkel en Renania del Norte-Westfalia (te vas quedando sólo, Mariano...)

Enquesta del GESOP per a "El Periódico" d'intenció de vot a Catalunya (maig 2012)

¡Feliz aniversario, 15-M!

Conmocionados estamos en la redacción viendo las imágenes de esta noche en Sol -a estas horas en que escribimos no sólo se ha sobrepasado de lejos el "toque de queda" sino que se está debatiendo si volver a campar un año después-, y después de que el pleno de integrantes de esta bitácora viviéramos en directo la manifestación de esta tarde en Barcelona.

Allí estábamos cada uno de nosotros, con sus filias y fobias, la particular idiosincrasia: Dos -con su inconfundible bandera republicana-, Rambó y su pose de intelectual ácrata provinciano, repasando bellezas y "bellezos" entre los manifestantes; M. Thatcher (alias S'peare), sacando fotos para colaborar en lo posible con las webs del taimado "noi del bat"; el Manco, dando tumbos de un lado a otro de la mani, todavía nepentésico perdido desde el triunfo colchonero; y Telémaco -al que la larga espera le ha desasido del compromiso con la monarquía paterna-, compartiendo bandera con Dos. Incluso Papá Pitufo, al que hacía tiempo que no veíamos, se ha dejado caer por la redacción para compartir impresiones y maldecir un poquito al amigo Wert.