Náufragos en el museo (autorretrato)

día del maestro

domingo, 27 de noviembre, día del maestro. en medio del tradicional maremágnum de trabajos, redacciones, portafolios, dosieres, blogs y exámenes de final de evaluación, Σ interrumpe la corrección para abandonarse a una reflexión ecuacional a la búsqueda de las variables implicadas en el fracaso escolar, como por ejemplo:

- los métodos pedagógicos anquilosados.
- el descenso en la inversión pública y la indolencia política habitual.
- el desinterés general por toda muestra de cultura (salvo centenario conmemorativo).
- la falta de expectativas en los jóvenes (enjoy no future, versión beta 4.0);

el otoño según Penélope

Imagen cortesía de Penélope

como un olivo en el centro de la lluvia, afirmada en sus raíces, apenas salpicada por este silencio expectante de aurora laboral, café cortado e incertidumbres azules, se guarece del gris pasar de nubes y viandantes, que le devuelven las sombras de tantos otros rostros, torsos, promesas sine die,
                   ahora que ha olvidado dónde arraigan
                               el sueño, la vigilia o los lebreles de la muerte,
                   ahora que
                              -veintiuno de noviembre-
                   la memoria eleva su ramaje perenne
                       hacia el hallazgo,
                                    la visión,
                                       la creación del vacío...

onirotaxi

entornas y abres los ojos-persiana al compás del parpadeo ámbar del semáforo. un taxi surgido de la madrugada te ofrece su frío asiento trasero en carne viva. nadie lo conduce, no hay ruta asignada, tan solo la visión del eterno deslizarse de las gotas sobre el parabrisas...

los atardeceres de Penélope

Imagen cortesía de Penélope

Penélope,
ahora que la tormenta amainó,
y que el viento devolvió
a su casilla
sirenas, naves y horizonte,
tan solo resta desearnos
(con los pies desnudos
sobre la penumbra)
que el sol jamás
alcance el ocaso
en nuestros atardeceres

benditos miércoles...

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

...en los que lograba mantenerse sobrio,

dormir de un tirón,
masticar
y recuperar las fuerzas suficientes
para poder tomar notas
                     de cuanto había
bibido,
      raído,
            imajenado,
                  impostulado,
                        enconillado
                              blabluceado,
en los seis días anteriores.
                              
                           benditos miércoles...

Kind of blue

Miles Davis, durante las sesiones
de grabación de Kind of Blue

a Martín Medrano, que me presentó a Miles

con un nudo en el estómago, incapaz de tomar bocado, se tiende sobre la colcha, mientras la lluvia arrecia contra la persiana. deja caer la aguja y los compases iniciales de "So What" extienden su benévolo abrazo. el diálogo entre Chambers y Evans –intensificado por la memorable réplica de la sección de viento– y el destemplado golpe de crash de Cobb abren la senda al fuego ensimismado de Miles, mientras en su mente se suceden en vertiginosas idas y venidas fantasmas del deseo, el desengaño o la incertidumbre, de los miedos dispersos y las pequeñas ruindades cotidianas, hoy tan crudamente contiguos al corazón, que amenazan con desgarrarlo para siempre.

melancolía. azul melancolía al desnudo. la mirada topa con el teléfono móvil. no hay mensajes. con el comienzo de "Blue in Green", una súbita quietud se apodera de la estancia.

onirocirco

ríe cuanto quieras, pierrot, pero no te cebes con 
                                                                   el payaso.
quién sabe quién se esconde tras su disfraz y la mueca dibujada en su rostro.
igual una principessa aletargada o un mendigo pterodáctilo; tal vez una rana enraizada o un crápula engatusado; o quizá algún amor enfisema o un amigo gorrón del pasado; o por qué no, algún ser tan desangelado y remiendo, como para poder pasar por
pierrot...

mirlo

Blackbird singing in the dead of night

te sorprende, a esa hora en que oscuridad y claridad se suceden bajo el filo incierto de un parpadeo (y tú, despojado de ti mismo, rebuscas en el ropero de tus personajes, coartadas y sueños en diferido de cada día), el trino absorto, ingrávido, bizarro de un mirlo solitario, elevándose como una revelación entre los adormilados patios interiores.

te inquieta y admira ese canto nunca antes oído en octubre. algo te dice, algo que trae consigo: el anuncio de un otoño a no dudar singular. mas ¿en qué sentido?

Elpénor

el joven se despereza sobre el voladizo al que se encaramó por la noche y, todavía aturdido por el vino, persigue con la mirada las cenizas aventadas de las naves del ayer. ha tenido un sueño extraño, quizá un mal presagio: un pigargo de plumas erizadas se abalanzaba sobre él y le arrojaba contra los remos, que lo partían en pedazos. todavía sudoroso, se palpa de arriba a abajo y respira tranquilo. da un paso atrás, tropieza con una teja, se desequilibra, pero consigue enderezar su cuerpo con presteza. se sonríe: ha burlado una muerte segura. no más Moiras, no más Hades, ni huesos roídos pudriéndose al sol; ni reproches a lo injusto y cruel de la vida, o las tópicas apelaciones a la temeraria juventud.

γνῶθι σεαυτόν / gnosce te ipsum (tríptico cuadrado)

buscándose a sí mismo, se encontró con otro...

era tal la aceleración con la que conducía sus palabras y actos, tan grande su necesidad de dejar atrás el horizonte, que el comentario más repetido en su funeral fue que había sido una lástima que se perdiera el enorme placer de haberse conocido a sí mismo...

su yo más preciado era aquel que afloraba en los sueños, delirios y deseos inconfesables de otros...

sortilegio

como si toda la luz del orbe
se agolpara
en el lento estilete ingrávido
del hilo de una araña;
como si, súbitamente,
los sarmientos del viento
atizaran caminos
sobre los campos sedientos.

no pretendas -ni aceptes-
                              explicación alguna.

el verano se retiró en silencio,
como la magia, tu sumisión o mi cólera.
al rayar el día, pájaros de alas de lluvia
se dieron cita
en el puente del bajel de sombra
                                                    que se hundía otoñal
                                                    en el brocal de la melancolía...

diario, 3 de septiembre

al mediodía, frente al ordenador, con la pequeña A E, que, curiosa, me pregunta el porqué del título del blog. tras responderle con detalle, aprovecho para explicarle someramente sus inicios, repasando alguna de las primeras entradas, y entre ellas una con un enlace a un vídeo de "Shooting Star", del Street Hassle de Lou Reed. poso la mirada en la tantas veces contemplada imagen de la cubierta, deteniéndome como siempre en el destello sobre la lente derecha de las gafas ahumadas que luce el artista. luego reclamo la atención de A E, y le cuento, muy serio, que si mira fijamente el destello durante un rato y luego cierra los párpados, una vez los vuelva a abrir, podrá ver Nueva York. obviamente -a pesar de que el truco del Alt+Tab me sale mejor de lo esperado-, la niña no traga. así que, después de regalarme una mirada en la frontera entre la altivez y la condescendencia, me deja a solas con la efigie del neoyorquino.

septiembre

Noirs inconnus, si nous allions! allons! allons!

Arthur Rimbaud, "Qu'est-ce pour nous, mon coeur..."

varados en algún punto entre la singularidad y el individualismo, el condicionante y la expresión, la ética y la etílica, el cinismo y el eufemismo.

luz

Take me to the light.

(Lou Reed's last words)

tiniebla titilante de imágenes

silencio inflamado de ecos

vacío impaciente de vida

luz

jaque mate

Life's too short for chess.

(Henry James Byron)

de súbito, les vino el presentimiento (como si un pájaro yugular se hubiera posado sobre sus manos) de que en aquella partida de ajedrez en que había ido a parar su aventura, no solo valía la pena prescindir de algún peón, un alfil o ambas torres, sino forzosamente de damas y reyes.

diario, 15 de agosto

a Luciana Mainelli y Martín Medrano

retorno al hogar en plenas fiestas de Gràcia. a pesar de saber que es día festivo, me sorprende y aturde el bullicio en tan temprana hora. pero se ha hecho larga la espera y hay ganas (y no solo entre los residentes) de reencontrarse con la tradición de las calles engalanadas con los decorados creados por los propios vecinos. de hecho, no otra era mi intención, aunque la magnitud de la aglomeración -así como el regusto de las dos semanas de tranquilidad disfrutadas en el Montseny- me disuaden, al menos por ahora, del paseo por Dodge City, la Antártida, las tripas de una ballena o el ciberespacio.

Ω

Ω recelaba del dolor como forma de conocimiento. a diario, su coartada existencial se dirimía en la sigilosa pugna entre un caprichoso anhelo de trascendencia -significara lo que significara esta-, y un irrenunciable sentido del deber hacia toda forma de placer efímero. pero los festivos, Ω se solazaba con dilemas más sencillos: el regalado aroma de la bullabesa del bar de la esquina, los ronroneos de un gato agradecido, la música de las palabras stella, fiume o pensiero, o la siempre inagotable contemplación de una réplica del Jardín de las delicias.

A

a A le maravilló aquel vetusto hotel frente al mar para el que parecían no haber pasado las décadas. lo había entrevisto unas cuantas veces desde la carretera, y siempre había tenido deseos de alojarse en él. por supuesto, no esperaba gran cosa en lo tocante a la comodidad, pero teniendo en cuenta la monótona inercia de su existencia (no mucho menos previsible que el 98 por ciento* de la de su otrora admirado Phileas Fogg), resulta comprensible que experimentara cierta equívoca satisfacción ante aquel abigarrado cúmulo de inconvenientes en forma de humedades, tufo a rancho marinero ahogado en ajo, un conserje reñido con la cortesía, y un catre que competía en escandalera con los quejíos de suelos, escalera y vecinos metidos en faena. lo cierto es que A estaba resuelto a que nada ni nadie se interpusiera en su anhelo de conseguir todavía no tenía muy claro qué en la semana siguiente.