A Hard Rain's a-Gonna Fall

Holidays in Hell

¿Te lo imaginas, querido? ¿Un infierno desregularizado,
externalizado, flexibilizado y libre de sindicatos, a perpetuidad?

onirotopo #2

un año y dos días después de echar el penúltimo cerrojo y tirar la llave por la taza del váter, un año y un día después de darme cuenta de que la infancia no es compañera ni mucho menos patria, ni forzando su alucinada aparición en estas mismas paredes donde te criaste, lloraste, caíste y te volviste a levantar para siempre contuso; en esta galería sin corredor de la muerte -momentáneamente- pero con mirador a un puñado de vecinos escurridizos, estajanovistas del anonimato (tan sólo roto en domingo y fiestas de guardar o por causa de algún cigarrillo o partido de la máxima); en esta atalaya con ciprés enhiesto sin chorro ni sueño y donde cualquier planteamiento existencial se da de bruces con la existencia, en la que tantas veces tuvo que venir el médico familiar para sacar de su error a tus incrédulos padres ("no es el codo lo que se ha dislocado el chico, sino la cabeza")

Escrache (esperpento gráfico)

"Latino, sácame de este círculo infernal."

("¿Quién sin que se le caiga la cara de vergüenza va a defender que un escrache es más violento que un desahucio, que un despido, que un corralito, que el cierre de la universidad y las urgencias, que una mentira electoral, que las machadas de los antidisturbios, que las multas por ejercer la democracia?" -Juan Carlos Monedero, "Escraches, la democracia que nos han robado"-).

London, toil, tears, lentils... & Rolling Stones

Andábamos esta mañana todavía dándole vueltas a las esquinas, aristas, circunloquios y recovecos de nuestro paseo solitario en primavera de ayer, cuando súbitamente S'Peare (nuestra Iron Lady particular, a la que últimamente se la ve más de morros de lo habitual por causas que algún día revelaremos) rompía amarras (quien sabe si perversamente influida por las últimas noticias al respecto del endurecimiento de la política inmigratoria británica, o tal vez, simplemente, norteña ella, por su proverbial ojeriza a todo lo que huela a londinense) con una inquietante e irónica retahíla poética acerca de las "excelencias" de la urbe a orillas del Támesis. Así, tras un rotundo arranque con las palabras de William Blake ("I wander thro' each charter'd street, / Near where the charter'd Thames does flow. / And mark in every face I meet / Marks of weakness, marks of woe. / In every cry of every Man, / In every Infants cry of fear, / In every voice: in every ban, / The mind-forg'd manacles I hear" -1-), no ha dudado en escupir la metralla del "Cocksucker Blues" de The Rolling Stones ("Well, I'm a lonesome schoolboy / And I just came into town / Well, I heard so much about London / I decided to check it out / Well, I wait in Leicester Square / With a come-hither look in my eye / [...] Oh, where can I get my cock sucked? / Where can I get my ass fucked? / I may have no money / But I know where to put it every time" -2-), para luego (quién sabe si recogiendo la ambivalencia que estos días nos azora, domina y desdeña) resolver la jugada con la elíptica "London" de Morrissey y cía. ("Smoke / Lingers 'round your fingers / Train / Heaven on - to Euston / Do you think you've made / The right decision this time?" -3-).

paseo solitario en primavera

¿Dónde, pues fieras hay, está, el desnudo

luchador? ¿Dónde está el atleta fuerte?

Todo desapareció, cambió la suerte

voces alegres en silencio mudo

(Rodrigo Caro)

se dejaba llevar (tal vez) por la ausencia de víveres en la alacena, o (¿quién sabe si?) por la fuerza centrípeta de un día radiante, o por las risas y el griterío ausentes de los patios de la escuela, o seguramente tan solo por la inercia de sus propios pies, en un esquema de baile suspenso sin pareja, ritmo ni limitaciones. despeinaba el aire, redondo y desprotegido, haciendo del caer de las hojas rumbo profético. dos grados longitud oreste siete grados distorsión antígona, sorteó con una media sonrisa a los dos ancianos enraizados en la plaza, mientras por puro pudor de lo íntimo evitaba desleírse en el runrún del chalaneo cotidiano, el zumbido de las conversaciones o el desbaratado bullicio de los pájaros. y poco importaba que aquella gente hubiera echado el candado a sus álbumes o siguiera adelante plantando cara a la nada a escupitajos. menos importaban las últimas gilipolleces y acusaciones del ministro, subsecretario o gazmoño rebuznador de turno, con-ve-nien-te-mente contestadas por la dulce oposición. como tampoco hubiera ofrecido un chavo por las bravuconadas de la horrenda troika y sus cámaras de gas bancarias. se daba cuenta con tristeza que las manos, los pies, de los codos a las rodillas y a la laringe, habían devenido raíces sin ramas ni hojas, oscuras urdimbres resecas, que se dolía de reconocer como propias frente a los escaparates con que se cruzaba en el camino. había fantaseado mil veces con el sabor de la derrota, lo había reconocido en sus lecturas de césares y cristos, como también en los llorosos ojos de su abuelo materno, y ahora
                                                           bajo su piel...

                                                                                           y no había
rencor ni ira ni abatimiento, tan solo un leve pero agudo dolor en el pecho. allá en lo alto continuarían ondeando las banderas, los sueños de los niños, la denodada lucha contra la amargura. fue entonces, cuando recién sentado en el rincón más tibio de la cafetería, deshojó el libro y encontró al azar su poema:

Los derrotados visten trajes de la nada. ¿Son

un signo absurdo ahora? ¿Se

congeló la utopía en sus cabezas?

Se los ve en cafés afligidos,

molestan, hablan

con un fulgor maltrecho en la boca

que no se termina de apagar. ¿Siguen

en la pasión de violar el mundo?

y no ser violados por el mundo? ¿Insisten

contra la estupidez? O callan y se limpian

la baba que el tiempo deja caer sobre ellos. Escriben

papeles que nadie alcanza a ver.

Tienen nombres no dichos

sobre sus huesos quietos ya.

("Babas", Juan Gelman) 

L'atelier de Nadie / "Mi estudio", de Adam Zagajewski

porque tal vez la magia sea dejarse vivir o respirar por otro, por el molusco ese ignoto que pugna por emerger branquias abajo, por sobresalir cual mágica humareda de la absurda babucha souvenir que te trajeran tus padres de su viaje a Turquía. auscultar el reloj como quien se desnuda frente al espejo (mula del tiempo, testigo protegido del pasado), volver a revisar a través de la mirilla del alma los pasos que hurgan en la escalera, el buzón de voz del móvil, mensaje no nada ni de ella ni de ninguna otra, un día más de eterna soledad acompañada por vino y regada por los inocentes ecos de los juegos de las dos criaturas fruto de tu primer matrimonio y medio, es la última jugada, tu última mano en un black-jack suicida en el que todo se presentó torcido desde el mismo momento en que el croupier marcó su baraja con tu propia derrota...

Un coup de dés jamais n'abolira... Mallarmé

        Cae
              la pluma
                           rítmica suspensa de lo siniestro
                                                                         sepultarse
                                                  en las espumas originales
        no ha mucho de donde sobresaltó su delirio hasta una cima
                                                                           marchitada
                                                  por la neutralidad del abismo

Todo Pensamiento lanza un Golpe de Dados

(Choit / la plume / rythmique suspens du sinistre / s'ensevelir / aux écumer originelles / naguères d'où sursauta son délire jusqu'à une cime / flétrie / par la neutralité identique du gouffre // Toute Pensée émet un Coup de Dés).

the forest

...algo había de áspero y repugnante en las babeantes caricias de aquel gamusino (como un pálido ecuador entre maloliente, obsceno y sacrificial), que estuvo a punto de hacerme retroceder por primera vez desde el momento en que me aventurara a dar una vuelta por el lado salvaje. pero me excitaba el cuerpo de aquella delicada criatura por la que torpemente reptaban las garras del imaginario animal. una emoción que, dada mi proverbial predilección por venusinos y guermantes, me sonrojó y estimuló a partes iguales. tal vez fuera el tatuaje que daba nombre a sus flancos -albertine-, o quizá el brillo de su piel, asombrada y frágil como una hoja de papel de fumar, o quién sabe si la soberana floresta esmeralda que (dejando en suspenso tanta liviandad) asomaba entre sus pliegues.

las normas habían quedado selladas previamente entre los participantes: el gozo de la mirada iba a primar sobre la complacencia del cuerpo.

hormiguero

21:00, aquella tarde de miércoles hormiguero había sido una despiadada parrilla sobre la que habían ido cayendo los cuerpos, desfallecidos, reventados, borrados. en su deambular sin norte ni huellas, destejiendo el tiempo en la ruidosa soledad de los bares maniatados por su espera, el aprendiz de asesino también había acusado el golpe. en la barra, entre trago y trago, juntaba los labios de espaldas al barman, forzándolos a la imitación del seco sonido del disparo perfecto, para luego entornar los ojos, como quien espera el tiro de gracia, en un extraño juego en el que se veía a sí mismo como goleador y guardameta, bateador y pitcher. sólo entonces cayó en ello: las cuentas pendientes no deben saldarse de otro modo. no basta con que el sentenciado se retuerza de dolor: tiene que implorar.

Feliz cumpleaños, "Veinteañosnoesnada"

23F Marea ciudadana

La llama(ra)da (improvisación queda)

if you have to sit there and

rewrite it again and again,

don't do it.

(Hank Chinaski)

Algunas imágenes derramándose del venero de su cabeza, alrededor de la enunciación de una poética jugada -cómo no- en el incandescente dado de la palabra, en ese instante mortalmente eterno en que la página se atrinchera en su silencio: el restallido de la última bofetada; la embocadura del cañón de un revólver haciéndose un hueco entre sus dientes; una hechicera auscultando las fauces del lobo; la puerta del quirófano cerrándose a su paso; una hiena, dos hienas, tres hienas; tres pilas de platos sucios en la cocina y dos ausencias pasadas por agua; la mirada perdonavidas de quien hace meses que sospecha que ya no es él ni nunca lo fue. Calle abajo siente restallar el látigo de la vida, se duele del hombro, del labio, de todos y cada uno de sus esfínteres, porque sabe que de poco le servirá esta vez (no hay atajo que conduzca al poema) arrogarse el papel del impostor.

Mensaje de Nadie en una botella...

παπαπαῖ: πλέως μὲν οἴνου, 
γάνυμαι <δὲ> δαιτὸς ἥβᾳ, 
σκάφος ὁλκὰς ὣς γεμισθεὶς
ποτὶ σέλμα γαστρὸς ἄκρας.
("Sa, sa, sa, saciado estoy de vino
y gozo con el desenfreno del banquete;
lleno como una nave de carga
hasta el puente del extremo del vientre", Eurípides, El cíclope).

Walked out this morning,
don't believe what I saw.
A hundred billion bottles washed up on the shore.
Sems like I'm not alone in being alone
A hundred billion castaways looking for a home
(Salí a caminar esta mañana,
no puedo creer lo que vi. 
Cien mil millones de botellas

arrastradas por el mar en la playa.

Parece que no estoy solo en esto de estar solo. 

Cien mil millones de náufragos

buscando un hogar", Sting, "Message in a bottle").

Europa

"Potser coneíxiem, com certes figures de la vella Roma o d'algun film de Visconti, que arriba un moment en què, davant d'un món que s'enderroca, és millor ajudar a demolir que entestar-se a sostenir l'inaguantable. Que la angoixa, el fàstic i les cendres sovint són ja la mateixa matèria del renaixement."

("Quizá conocíamos, como ciertas figuras de la vieja Roma o de algún film de Visconti, que llega un momento en que, frente a un mundo que se derrumba, es mejor ayudar a demoler que empecinarse en sostener lo inaguantable. Que la angustia, el asco y las cenizas a menudo son ya la misma materia del renacimiento", Antoni Tàpies, Memòria personal).

La dama fría

Hay una hora tan sólo. / ¡Una hora tan sólo! / ¡La hora fría!

(Federico García Lorca)

La Banshee (de ban, una mujer, y shee ["sidhe"], un hada), es un hada que acompaña y sigue a las viejas familias, sólo a aquellas, y que se lamenta antes de una muerte.
Muchos la han visto cuando va gimiendo y retorciéndose las manos. El caoine, el grito funeral de los campesinos, se dice que es una imitación de aquel lamento. Cuando están presentes más de una banshee y gimen y cantan a coro, es a causa de la muerte de un santo o de una persona importante.
Un presagio que siempre acompaña a la banshee es el coach-a-bower (císte-bodhar), un inmenso carro negro con un ataúd, guiado por un Dullahan y por caballos negros sin cabeza. Haciendo mucho ruido pasará por delante de vuestra puerta, y si la abrís, según Crooker, os echarán a la cara una palangana llena de sangre (W. B. Yeats, Espectros).

He recibido la noticia de la muerte de Vincent y me alegro de que usted estuviera en su entierro.
Por muy triste que sea esta muerte, no me produce mucho desconsuelo porque ya la había previsto, puesto que conocía los sufrimientos de este pobre muchacho luchando contra su locura. Morir en este momento es una gran felicidad para él, es el fin de sus sufrimientos, y si regresa en otra vida, llevará el fruto de su bello comportamiento en este mundo (según la ley de Buda). Se ha llevado el consuelo de no haber sido abandonado por su hermano y de haber sido comprendido por algunos artistas.
En este momento, toda mi inteligencia artística está en reposo y me dejo ir en un estado somnoliento; y no estoy dispuesto (...) a comprender nada (P. Gauguin, Escritos de un salvaje).

Carnavales 2013 - La rúa de la gaviota (o era "la del sobre")

Momento estelar del recorrido de esta simpática carroza, cuando la conductora
se emperró en mostrar en vivo su sin par habilidad en recortar personal superfluo.

Sin noticias de Nadie...

La última imagen de Nadie captada
por los medios: al otro lado del espejo.
¿Parodia de Television Man?

Television Man

Television Man, ataviado de NO-DO, explicando ayer
uno de sus habituales cuentos para niños.

"Voy a dar la cara y no me esconderé"

(Mariano Rajoy Brey, en su primera entrevista

como presidente concedida al diario

El País, 11 de enero de 2012).

"La televisione è lo specchio che riflette

la sconfitta del nostro intero sistema cultural"

(Federico Fellini, "La televisión es el espejo donde

se refleja la derrota de todo nuestro sistema cultural.")

(¿Solo del sistema cultural, caro Federico?
¿O tal vez de todo nuestro sistema político?)

Dado que la jornada nos ha llevado al territorio de la televisión (aunque fuera de la mano del enésimo esperpento protagonizado por este registrador metido a presidente experto en driblings), qué mejor reconstituyente para haceros olvidar siquiera momentáneamente el mal sabor de boca que sin duda os ha dejado el cambalache pepero de esta semana, que ofreceros, a modo de reanudación de nuestra querida sección ALGO MÁS QUE RUIDO, una vigorosa versión en vivo (Cincinnati, 1970) del sutil, obsesivo, inolvidable "TV Eye" ("Lord / See that cat / Down on her back / She got a TV eye on me"), de Iggy Pop & The Stooges. ¿Punk antes del punk? Take no prisoners? ¿Tralla y nada más que tralla? Lástima que la vida nunca nos vaya a otorgar la ocasión de meter al espabilado de nuestro presidente-registrador en nuestro propio circuito cerrado de TV con dos decenas de gatos en celo en su interior y con el afiladísimo riff de este "ojo de televisión" PLAYED AT MAXIMUM VOLUME.

Mr. ElePPhant Man mostrando
sus habilidades a Luis el Cabrón.

PD: No deja de darnos vueltas sobre la cabeza, al respecto de la performance mariana de ayer, otra cita, esta atribuida al escritor y guionista Jaime de Armiñán, que pone los pelos de punta con solo leerla: "La televisión no es culpable de nada. Es un espejo en el que nos miramos todos, y al mirarnos nos reflejamos". ¿Cuántos de aquellos casi 11 millones de convencidos, vengativos, madrastras e incautos (¡once!, se dice pronto) se habrán arrepentido ya de la grotesca imagen que devolvió aquel espejo, espejismo mágico del 20-N de 2012? Vale.