Gana la banca

black jack                          tragaperras
                         ruleta                            póquer 
                craps            PUNTO Y BANCA

hipotecas          acciones      

deuda subordinada

participaciones preferentes 

                                            activos tóxicos              

                       ruleta rusa          

                                        RIEN NE VA PLUS...

Schiaffo esistenziale in primavera

y las cartas boca abajo echadas

con gesto rabioso sobre el tapiz,

tablero, encrucijada, cementerio,

butaca en la filmoteca, primera sesión...

llamémoslo una vez más pereza, dolce far niente o, mejor, astenia primaveral; llamémoslo estados carenciales, o ausencia de ideas o de materia prima (tabaco, alcohol, "patita de atrás", títulos deportivos, la chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres); llamómeslo errata, hartazgo, orgullo o incluso prejuicio, o cuanto asoma con absente hocico: ennui, mal du siècle, yo escindido, muerte del sujeto o fastidio nacional. ¿amor estilográfica en el centro de la noche o inconsolable lluvia en el infierno? ¿y por qué no dejarlo simplemente en FRACASO?

Razones una vez más para otro prolongado silencio bitacoral, entregados como estábamos (con devoción pero sin convencimiento) a la meditación alrededor de las nubes, los espejos y la rayuela, y en estas que aparece nuestro buen amigo Alfredo y nos saca de nuestro feroz ensimismamiento con un corte de una de sus películas favoritas, Amici miei, y necesitamos creerle cuando nos promete que si miramos fijamente a los pasajeros del tren, acabaremos por hallar entre ellos al amigo Marrano y a algunos otros ejemplares (es un decir) de la feligresía gaviota (pero ¡qué queréis que os digamos!, por más empeño que le ponemos, lo único que nos da a atisbar es a un hatajo de infelices que creyéndose lo del monte y el orégano, las aves y los lirios del campo, la bonanza y el crecimiento, reciben hostia tras hostia, recorte tras recorte, en el inicio de su abismal viaje patrio hacia ninguna parte).

Quien siembra vientos, recoge tempestades (Quem semeia ventos, colhe tempestades)

(o el surrealista desenlace de una cabezadita
a media lectura del Dorian Gray)

Campeones

Aquí estamos de vuelta, tras once días de silencio, que no de descanso ni de relax. Y mientras seguimos dándole vueltas a nuestra proverbial pereza, a la caótica desidia que nos ha invadido e incluso el atroz miedo o inseguridad, no tanto frente a la página en blanco como ante la decena de entradas en las que hemos pinchado hueso en lo que llevamos de mes -una mala racha la tiene cualquiera-, permitidnos que en jornada tan señalada como hoy nos entreguemos a uno de nuestros más declarados bajos instintos: el futbolero. Y qué mejor forma de hacerlo que invitándoos a ver Campeones, el excepcional cortometraje dirigido por Antonio Conesa, con guión de Pablo Olivares y el mismo Conesa. Emotividad a flor de piel, diálogo oblicuo entre padre e hijo a través del fútbol y de la enfermedad, y memoria de unos años y una forma de sentir y vivir hoy perdidas en el olvido, hábilmente recreadas por la sobriedad en la actuación y por la eficaz utilización del blanco y negro. Todo ello en esta pequeña obra maestra que mereciera en noviembre de 2000 el premio de mejor corto de los años noventa en el Festival de Cine de Alcalá.

Y sí, papá, puede que para saborear bien una victoria, antes haya que haber probado el sabor de la derrota, pero después de catorce años de derrota tras derrota, hoy toca que sea el vecino el que muerda el polvo...

Visions de la Vila de Gràcia

la de 20añosnoesnada:

onirobsurdo al viernes

el evítico vuelo de unas braguitas cerniéndose erráticas sobre un edén sin argumento; blasfemias humeantes, como surgidas del sueño eructo de una serpiente; jardines hirsutos de energúmena trascendencia ovalada; delicias de sexo esférico encabritado; mentiras de raquítica adolescencia; promesas de anatólica lluvia lúbricamente incumplidas; cornisas silentes resolladas entre las simas de los dedos; miedos palpitantes aherrojados con plomizo enojo; furias sibilinas echando las cartas en las brasas de la adanidad...

no más que absurdas andróminas pseudopoéticas incapaces de competir en ponzoña con el verbo coleóptero y bífido, con la petulante y facinerosa perversión lingüística, de una rueda de prensa ministerial de viernes...

Albert Hofmann, que 5 años (y un día) no es nada...

"Poco a poco volví de un mundo extraño y desconocido a la tranquilizante realidad cotidiana. El horror se suavizó y dio paso a un sentimiento de buena fortuna y gratitud, las percepciones y los pensamientos más normales volvieron, y volví a estar más seguro de que el peligro de locura hubiese pasado de modo concluyente.

Entonces, poco a poco, pude empezar a disfrutar de los colores sin precedentes y los juegos de formas que persistían tras mis ojos cerrados. Me asaltaban imágenes caleidoscópicas, fantásticas, alternándose, abigarradas, abriéndose y luego cerrándose en círculos y espirales, explotando en fuentes de colores, reordenándose e hibridándose en constante flujo. Es particularmente notable cómo cada percepción acústica, por ejemplo el sonido de un picaporte o un automóvil que pasaba, se transformaba en una percepción óptica. Cada sonido generaba una vívida imagen cambiante, con su propia forma y color consistentes."

"La experiencia visionaria desempeña un papel dominante, no sólo en el misticismo y la historia de la religión, sino también en el proceso creativo en el arte, la literatura y la ciencia."
                                                            ("dedicado" a Toni Cantó -y nunca mejor dicho-)

onirosoma #3

por encima de la ausencia de movimiento, de la corrupción de la carne, de las llagas, las ligaduras y el dolor, de la horrenda bestia enseñoreada de la oscuridad,
                              se alzaba,
   con la suprema fuerza de una última voluntad,
                              un solo surco en la tela...
                                   el de su inscripción en la nada

4'33''

¿Punto cero embriagado de creación? ¿Metáfora de la nada? ¿Del vertiginoso abismo de la página en blanco? ¿Burla intelectual? ¿Radiografía de un des(Gobierno) parásito, corrupto, mentiroso y maldiciente, servido no en bandeja de plata, sino en un televisor de plasma...?

...4'33", de John Cage

onirosoma #2

la quimera aferra, rasga, devora sin piedad. no cree en la vida -maldice la suya propia-. idolatra la muerte, bendice la oscuri­dad y eleva llamaradas de ingenio que abrasarían el infierno. siempre con titánica consagración a sus víctimas, buscando inmortalizar con cada incisión el gesto más patético, la mirada más cautiva, la genuina expresión del horror más transgresor. POESIA VORAZ, de cromatismo rico y violento, ironía afilada y verbo envenenado ...hasta el día en que ella misma se erija en su obra maestra.

onirosoma #1

(UN... DOS... TRES... cuando vuelvas de ti, todo habrá terminado.)

- NO HAY DOLOR. NO HAY DOLOR.

(en la noche voraz y lluviosa, despertando al viento con un gemido, su cuerpo consumido bucea un mar de ternura entre las sábanas.)

- SÍ HAY DOLOR. SÓLO HAY DOLOR.
- venga, cielo, no arrojes la toalla.

(y en la noche eterna y diabólica, el universo entero se desmorona, enjambre glacial de espejos degollados que la umbría retina fija a golpes de alfiler en la nada.)

A Hard Rain's a-Gonna Fall

Holidays in Hell

¿Te lo imaginas, querido? ¿Un infierno desregularizado,
externalizado, flexibilizado y libre de sindicatos, a perpetuidad?

onirotopo #2

un año y dos días después de echar el penúltimo cerrojo y tirar la llave por la taza del váter, un año y un día después de darme cuenta de que la infancia no es compañera ni mucho menos patria, ni forzando su alucinada aparición en estas mismas paredes donde te criaste, lloraste, caíste y te volviste a levantar para siempre contuso; en esta galería sin corredor de la muerte -momentáneamente- pero con mirador a un puñado de vecinos escurridizos, estajanovistas del anonimato (tan sólo roto en domingo y fiestas de guardar o por causa de algún cigarrillo o partido de la máxima); en esta atalaya con ciprés enhiesto sin chorro ni sueño y donde cualquier planteamiento existencial se da de bruces con la existencia, en la que tantas veces tuvo que venir el médico familiar para sacar de su error a tus incrédulos padres ("no es el codo lo que se ha dislocado el chico, sino la cabeza")

Escrache (esperpento gráfico)

"Latino, sácame de este círculo infernal."

("¿Quién sin que se le caiga la cara de vergüenza va a defender que un escrache es más violento que un desahucio, que un despido, que un corralito, que el cierre de la universidad y las urgencias, que una mentira electoral, que las machadas de los antidisturbios, que las multas por ejercer la democracia?" -Juan Carlos Monedero, "Escraches, la democracia que nos han robado"-).

London, toil, tears, lentils... & Rolling Stones

Andábamos esta mañana todavía dándole vueltas a las esquinas, aristas, circunloquios y recovecos de nuestro paseo solitario en primavera de ayer, cuando súbitamente S'Peare (nuestra Iron Lady particular, a la que últimamente se la ve más de morros de lo habitual por causas que algún día revelaremos) rompía amarras (quien sabe si perversamente influida por las últimas noticias al respecto del endurecimiento de la política inmigratoria británica, o tal vez, simplemente, norteña ella, por su proverbial ojeriza a todo lo que huela a londinense) con una inquietante e irónica retahíla poética acerca de las "excelencias" de la urbe a orillas del Támesis. Así, tras un rotundo arranque con las palabras de William Blake ("I wander thro' each charter'd street, / Near where the charter'd Thames does flow. / And mark in every face I meet / Marks of weakness, marks of woe. / In every cry of every Man, / In every Infants cry of fear, / In every voice: in every ban, / The mind-forg'd manacles I hear" -1-), no ha dudado en escupir la metralla del "Cocksucker Blues" de The Rolling Stones ("Well, I'm a lonesome schoolboy / And I just came into town / Well, I heard so much about London / I decided to check it out / Well, I wait in Leicester Square / With a come-hither look in my eye / [...] Oh, where can I get my cock sucked? / Where can I get my ass fucked? / I may have no money / But I know where to put it every time" -2-), para luego (quién sabe si recogiendo la ambivalencia que estos días nos azora, domina y desdeña) resolver la jugada con la elíptica "London" de Morrissey y cía. ("Smoke / Lingers 'round your fingers / Train / Heaven on - to Euston / Do you think you've made / The right decision this time?" -3-).

paseo solitario en primavera

¿Dónde, pues fieras hay, está, el desnudo

luchador? ¿Dónde está el atleta fuerte?

Todo desapareció, cambió la suerte

voces alegres en silencio mudo

(Rodrigo Caro)

se dejaba llevar (tal vez) por la ausencia de víveres en la alacena, o (¿quién sabe si?) por la fuerza centrípeta de un día radiante, o por las risas y el griterío ausentes de los patios de la escuela, o seguramente tan solo por la inercia de sus propios pies, en un esquema de baile suspenso sin pareja, ritmo ni limitaciones. despeinaba el aire, redondo y desprotegido, haciendo del caer de las hojas rumbo profético. dos grados longitud oreste siete grados distorsión antígona, sorteó con una media sonrisa a los dos ancianos enraizados en la plaza, mientras por puro pudor de lo íntimo evitaba desleírse en el runrún del chalaneo cotidiano, el zumbido de las conversaciones o el desbaratado bullicio de los pájaros. y poco importaba que aquella gente hubiera echado el candado a sus álbumes o siguiera adelante plantando cara a la nada a escupitajos. menos importaban las últimas gilipolleces y acusaciones del ministro, subsecretario o gazmoño rebuznador de turno, con-ve-nien-te-mente contestadas por la dulce oposición. como tampoco hubiera ofrecido un chavo por las bravuconadas de la horrenda troika y sus cámaras de gas bancarias. se daba cuenta con tristeza que las manos, los pies, de los codos a las rodillas y a la laringe, habían devenido raíces sin ramas ni hojas, oscuras urdimbres resecas, que se dolía de reconocer como propias frente a los escaparates con que se cruzaba en el camino. había fantaseado mil veces con el sabor de la derrota, lo había reconocido en sus lecturas de césares y cristos, como también en los llorosos ojos de su abuelo materno, y ahora
                                                           bajo su piel...

                                                                                           y no había
rencor ni ira ni abatimiento, tan solo un leve pero agudo dolor en el pecho. allá en lo alto continuarían ondeando las banderas, los sueños de los niños, la denodada lucha contra la amargura. fue entonces, cuando recién sentado en el rincón más tibio de la cafetería, deshojó el libro y encontró al azar su poema:

Los derrotados visten trajes de la nada. ¿Son

un signo absurdo ahora? ¿Se

congeló la utopía en sus cabezas?

Se los ve en cafés afligidos,

molestan, hablan

con un fulgor maltrecho en la boca

que no se termina de apagar. ¿Siguen

en la pasión de violar el mundo?

y no ser violados por el mundo? ¿Insisten

contra la estupidez? O callan y se limpian

la baba que el tiempo deja caer sobre ellos. Escriben

papeles que nadie alcanza a ver.

Tienen nombres no dichos

sobre sus huesos quietos ya.

("Babas", Juan Gelman) 

L'atelier de Nadie / "Mi estudio", de Adam Zagajewski

porque tal vez la magia sea dejarse vivir o respirar por otro, por el molusco ese ignoto que pugna por emerger branquias abajo, por sobresalir cual mágica humareda de la absurda babucha souvenir que te trajeran tus padres de su viaje a Turquía. auscultar el reloj como quien se desnuda frente al espejo (mula del tiempo, testigo protegido del pasado), volver a revisar a través de la mirilla del alma los pasos que hurgan en la escalera, el buzón de voz del móvil, mensaje no nada ni de ella ni de ninguna otra, un día más de eterna soledad acompañada por vino y regada por los inocentes ecos de los juegos de las dos criaturas fruto de tu primer matrimonio y medio, es la última jugada, tu última mano en un black-jack suicida en el que todo se presentó torcido desde el mismo momento en que el croupier marcó su baraja con tu propia derrota...

Un coup de dés jamais n'abolira... Mallarmé

        Cae
              la pluma
                           rítmica suspensa de lo siniestro
                                                                         sepultarse
                                                  en las espumas originales
        no ha mucho de donde sobresaltó su delirio hasta una cima
                                                                           marchitada
                                                  por la neutralidad del abismo

Todo Pensamiento lanza un Golpe de Dados

(Choit / la plume / rythmique suspens du sinistre / s'ensevelir / aux écumer originelles / naguères d'où sursauta son délire jusqu'à une cime / flétrie / par la neutralité identique du gouffre // Toute Pensée émet un Coup de Dés).