blues blau a Begur

Me siento azul.

(J. R. Jiménez)

tardes tardorals, capvespres desfilats sota la pluja, fosca que fa basarda. i aquest maleït cos -buirac de dolors i calfreds- clamant un respir tothora. calen nervis d'acer, sentiments oliosos, intuïcions de paper per calar foc a tot abans no se'ns emporti la parca per pur avorriment.

Begur blau blues, buidem el bagul per uns dies en aquesta vila d'una quietud sense controvèrsia, somiada, subtil, pensívola, definitivament ensopida. guies del passat, miradors, escales i carrerons costeruts ens inicien en els seus enigmes: un castell derruït, diverses torres de defensa, una església amb un pedrís inacabable, les petjades d'un poeta (Joan Vinyoli) i una bailaora (Carmen Amaya), i per descomptat, el seu valuós conjunt de cases d'indians, algunes d'elles reconvertides en petits hotels amb un encant, si més no, força respectuós amb la història i el confort del viatger. quan als merlets de la fortalesa resseguim amb la mirada l'arc que, naixent a les viles de Palafrugell i Palamós, s'estén pel massís del Montgrí, els arrossars de Pals i la costa empordanesa des de les Medes fins a Norfeu, se'ns fa palès l'afortunat símil de l'indret amb el botó d'una roda. "el camí més llarg és el que porta a un mateix", em xiuxiueges inspirada en el precís instant que els núvols s'ajupen per acaronar-te i regalar-te una pau revifadora, de connexió i retrobament amb el teu jo més íntim.

a l'hora del vermut, ens lliurem de bon grat a l'atmosfera distesa dels cafès de la plaça, a la xerradissa de vilatans i passavolants canosos lluint ortodòncia, bones parques i ulleres de sol, distrets com infants amb l'avet nadalenc acabat de plantar. sense res per dir-nos mentre no arriba la cervesa -"prohibit parlar de feina!", m'exigires abans d'agafar el cotxe-, potser va sent hora de reconèixer que si el món és un escenari, l'amor és tot just un paper après durant generacions; i confessar que els meus ulls, d'un temps ençà, oculten un mirall esquerdat i tacat, incapaç de reflectir la teva lluentor. però m'encisa sentir-te en somnis conjugant-me en tots els temps verbals; així que em submergeixo en el meu blau silenci perquè la roda continuí girant.

a la tarda, després de superar un reguitzell de revolts, passegem per Sa Tuna, una romanalla de llum i atzur embalsamats sense una trista guingueta oberta. slow living? qui amb un mínim de seny ambicionaria un exili així, atrapat en la nostàlgia de la bonança i la cridòria babaua dels estiuejants? "veritat i engany són conceptes del cel i la terra; el mar, en canvi, abeura en la realitat", anotes en el teu quadern tan bon punt enfilem el camí de ronda obert entre les verdors del mar i la pineda; "prohibit parlar de feina!", em repeteixo a mi mateix sense treure'm del cap quantes boques faré callar una vegada hagi enllestit el projecte. un cop arribats a la cala d'Aiguafreda, s'entaula un vent humit i fred que enterboleix el vespre. cauts, decidim girar cua cap a l'hotel.

ressonen passos apressats sobre el paviment quan la claror d'un llampec esquinça la tenebror esborronadora. per fortuna, l'inici de la calamarsada ens agafa al portal. encuriosits, sense ganes d'encambrar-nos, anem a la descoberta de vestigis indians per les dependències (pati amb pou, rebost-celler, biblioteca) de l'establiment. fins que recalem a una sala amb mosaic hidràulic, presidida per un impressionant sofà Chester i una aranya de cristall penjada d'un rosetó d'aire clàssic pintat al sostre. embadocats com arnes, penso en la tèbia amargor de qui, havent estat educat per admirar la bellesa, amb prou feines la gaudeix en comptades ocasions com aquesta. la poesia és, certament, el fil per fugir del laberint, així que, comprovada l'acollidora elegància del Chester, tornes a la biblioteca a la recerca d'algun volum interessant. les gotes encara llisquen vidre avall al balcó de l'estança, en el moment que, endormiscada, acluques els ulls i el llibre se t'esmuny sobre la falda. és aleshores -mentre tornes a conjugar-me- quan s'obre una clariana en el dissortat cap de setmana, i finalment trobo l'oportunitat de treure de l'amagatall la tauleta tàctil per esborrallar algunes idees per a la presentació del projecte.

Versión en castellano:

blues azul en Begur

Me siento azul.

(J. R. Jiménez)

tardes otoñales, atardeceres deshilados bajo la lluvia, oscuridad que atemoriza. y este maldito cuerpo -acerico de dolores y escalofríos- clamando un respiro a todas horas. hacen falta nervios de acero, sentimientos oleosos, intuiciones de papel para prender fuego a todo antes que se nos lleve la parca por puro aburrimiento.

Begur blao blues, vaciamos el baúl por unos días en esta villa de una quietud sin controversia, soñada, sutil, absorta, definitivamente aletargada. guías del pasado, miradores, escaleras y callejuelas empinadas nos inician en sus enigmas: un castillo derruido, varias torres de defensa, una iglesia con un poyo interminable, las huellas de un poeta (Joan Vinyoli) y una bailaora (Carmen Amaya), y por supuesto, su valioso conjunto de casas de indianos, algunas de ellas reconvertidas en pequeños hoteles con un encanto, siquiera, bastante respetuoso con la historia y el confort del viajero. cuando en las almenas de la fortaleza seguimos con la mirada el arco que, naciendo en las villas de Palafrugell y Palamós, se extiende por el macizo del Montgrí, los arrozales de Pals y la costa ampurdanesa desde las Medes hasta Norfeu, se nos pone de manifiesto el afortunado símil del lugar con el cubo de una rueda. "el camino más largo es el que lleva a uno mismo", me susurras inspirada en el preciso instante en que las nubes se agachan para acariciarte y regalarte una paz revitalizadora, de conexión y reencuentro con tu yo más íntimo.

a la hora del vermut, nos entregamos con gusto a la atmósfera distendida de los cafés de la plaza, a la charla de paisanos y viajeros canosos luciendo ortodoncia, buenas parcas y gafas de sol, distraídos como niños con el abeto navideño recién plantado. sin nada que decirnos mientras llega la cerveza -"¡prohibido hablar de trabajo!", me exigiste antes de coger el coche-, quizá va siendo hora de reconocer que si el mundo es un escenario, el amor no es más que un papel aprendido durante generaciones; y confesar que mis ojos, de un tiempo a esta parte, ocultan un espejo agrietado y manchado, incapaz de reflejar tu brillo. pero me encanta oírte en sueños conjugándome en todos los tiempos verbales; así que me sumerjo en mi azul silencio para que la rueda siga girando.

por la tarde, después de superar una retahíla de curvas, paseamos por Sa Tuna, un residuo de luz y azur embalsamados sin un triste chiringuito abierto. ¿slow living? ¿quién con un mínimo de sensatez ambicionaría un exilio así, atrapado en la nostalgia de la bonanza y el griterío bobo de los veraneantes? "verdad y engaño son conceptos del cielo y la tierra; el mar, en cambio, abreva en la realidad", anotas en tu cuaderno en cuanto subimos el camino de ronda abierto entre los verdores del mar y el pinar; "¡prohibido hablar de trabajo!", me repito a mí mismo sin quitarme de la cabeza cuántas bocas haré callar una vez haya concluido el proyecto. justo llegar a la cala de Aiguafreda, se entabla un viento húmedo y frío que enturbia el atardecer. cautos, decidimos volver al hotel.

resuenan pasos apresurados sobre el pavimento cuando la claridad de un relámpago rasga la tiniebla escalofriante. por fortuna, el inicio de la granizada nos coge en el portal. curiosos, sin ganas de encerrarnos en la habitación, nos volcamos en descubrir vestigios indianos a través de las dependencias (patio con pozo, despensa-bodega, biblioteca) del establecimiento. hasta que recalamos en una sala con mosaico hidráulico, presidida por un impresionante sofá Chester y una araña de cristal colgada de un rosetón de aire clásico pintado en el techo. embobados como polillas, pienso en la tibia amargura de quien, habiendo sido educado para admirar la belleza, apenas la disfruta en contadas ocasiones como esta. la poesía es, ciertamente, el hilo para huir del laberinto, así que, comprobada la acogedora elegancia del Chester, vuelves a la biblioteca en busca de algún volumen interesante. las gotas todavía se deslizan cristal abajo en el balcón de la estancia, en el momento que, adormecida, cierras los ojos y el libro se desliza sobre tu regazo. es entonces -mientras vuelves a conjugarme- cuando se abre un claro en el desdichado fin de semana, y finalmente encuentro la oportunidad de sacar del escondite la tableta para bosquejar algunas ideas para la presentación del proyecto.