bizarre love triangle (versión 2013)

jamás pensaron que dolly mae llegaría en ese momento y les descubriría en la cama, intentando adivinar cuántos polvos seguidos podían realizar hasta caer extenuados. cojones pelados llevaba tiempo preparándose a fondo y navegaba con furia entre las piernas de ...ah! aaah! así, machote, así! frosh, frosh op! op! dale y revienta. dolly mae se prendó de aquella atmósfera amable y cayó en que sería absurdo evitar la plusmarca y que ni él (su novio) ni "ella" (DIOS MÍO, PAPÁ! ERA NECESARIO QUE ME COGIERAS EL PICARDÍAS ROJO?) se lo perdonarían. la verdad es que se estaba poniendo cachonda... muy cachonda. sin duda no iba a encontrar un momento mejor para perder la virginidad, así que no le dio más vueltas: se desnudó y se zambulló con ellos bajo las sábanas. deci­dieron batir el récord de triángulos ardorosos bajo aguas turbulentas...

Y, por supuesto, en una nueva edición de ALGO MÁS QUE RUIDO..., por gentileza (es un decir) de New Order, la versión original del triángulo, uno de los temas más celebrados del cuarto álbum de los mancunianos, Brotherhood, pop bailongo pero inteligente, en una inquietante autocrónica de las dudas y el desasosiego que corroen al protagonista de una relación abierta a terceros...

La inocentada

Mariano marcando con decisión el camino
hacia el nuevo año. ¡De frente... maaaarrr!

espíritus de nochebuena (díptico, #1)

espí­ritus de noche­buena
blandiendo trenes en la media­noche
a través de calle­juelas flo­tan­tes

extraños a festejos o pesares          
con la mirada roma
y la lengua empalmada             
maldicen reptan olisquean hozan
orinando su hastío
sobre ruedas y soportales
¿cuál es tu lugar, dime,
bendito idiota huido de ti mismo,
sin más norte que tu rabia                                                                                                          perpleja,
                                                                                           en tal jauría del abatimiento?

Desocupado lector (mon semblable, mon frère) #2

onirochut (bagatelas futboleras #3)

Tras las huellas de Nadie...

The ten differences between... (santos in fraganti)

Liam sopesando la dentellada a su más reciente competidor en los altares.

"He's rude, arrogant, intimidating and lazy.

He's the angriest man you'll ever meet.

He's like a man with a fork in a world of soup

(Noel Gallagher on his brother Liam)."
"Es rudo, arrogante, intimidante y vago.
Es el hombre más furioso que jamás puedas conocer.
Es como un hombre con un tenedor en un mundo de sopa
(Noel Gallagher sobre su hermano Liam)".

L'esborrany

(el borrador quiere que cataluña sea un estado en caso afirmativo quiere que este estado sea independiente en cualquier caso cree que el proceso debería ser dirigido por ciu que esta dirección sea a perpetuidad tal vez sin unió por cierto una vez proclamada la independencia preferiría que el barça continuara compitiendo en la liga española y para finalizar podría sustituir los sintagmas subrayados por los pronombres átonos correspondientes

no digáis a nadie cuáles son nuestras verdaderas intenciones)

Tema invitado de la sección "Algo más que música": "Ramble Tamble", de Creedence Clearwater Revival.

El dilema

El príncipe Hamlet frente a los restos de

Mr. "Yo no cederé, yo no recortaré",

hoy feliz y exitosamente dedicado al nunca

del todo bien ponderado género de la

autohagiografía política.

"The time is out of joint: O cursed spite,

That ever I was born to set it right!"

("El tiempo está fuera de quicio. ¡Oh, suerte maldita,

que ha querido que yo nazca para enderezarlo!")

El rastro

lo buscó, imaginó gozarlo en la tibieza extática de los muslos de la fortuna, en la claridad ensimismada de aquel silencio, bajo las ruedas de la mirada. siguió su rastro entre líneas y creyó haberlo abrazado en la soñadora implosión de un dibujo de su pequeña, en el desconchado en la pared que había revelado la verdadera piel de su alma, en aquellos otros labios de acero que musitaban el mismo perenne adiós.

(se sucedían las imágenes: la noche derramada bajo los cascos de las botellas, el interminable viaje en el asiento trasero del alba, el infantil misterio de un ropero arrancado al sueño: creyó haberlo amarrado en el grito que arrastra su domingo en su enfrentamiento a vida o muerte con la gravedad.)

para cuando volvió en sí, solo era un fragmento herido bajo los árboles, incapaz de detener su carrera en pos de aquel rastro fugitivo, del que sentía latir su ausencia, al fin entraña de la nada, sentido que alcanza su azar en unos versos redimidos de su deuda con el tiempo:

The Getaway (The ten differences betweeen...)

A lot of people go through life doing things badly.

Racing’s important to men who do it well.

When you’re racing, it... IT'S LIFE.

Anything that happens before or after... is just waiting.

(Michael Delaney, "Le Mans")

Otoño (primer plano)

Como llegada de celestes ramas,

hoja marchita, ¿caes a la tierra

de esplendor y dolor para mostrarnos

el cumplimiento, la extinción, la espera?

También nosotros, arrancados, secos,

caemos en la tierra dilatada,

como una flor de negación caemos

desde la estrella hasta la soledad.

Tú también caes muda, sin saber.

Caes como nosotros, en silencio.

Igual que un cuerpo destruido caes

sobre la vertical del aire ciego.

("A una hoja seca", Andrés Sánchez Robayna)

Perfect Day. In memoriam

it's just that 

with those who

help us

get on through,

then

all that light

dying, it works the

gut a bit —

(y es que, / cuando se extingue / la luz de / los que /

nos han ayudado / a resistir, / sentimos como un puñetazo /

en el estómago)

("the feel of it", -"la sensación que da"-, H. Chinaski)

La odisea de Penélope

Pero no debo herirte...

Pienso en amor y algo tus labios hiere,
pronuncio luz y lejos gime el día;
algo que mata el corazón oculta,
algo que entre el amor yace y de pronto
puede matar, herir cuando no quiero.

Cuántas veces he dicho vida y cuántas
tal vez muerte escondía sin saberlo,
cuántas habré cegado la esperanza,
cuántas, creyendo luz, habré arrojado
palabras, piedras, sombras, noche y noche
hacia el sol que amo tanto.

("Pero no más allá", J. Á. Valente -frag.-)

Lluitant també estem educant / Luchando también estamos educando

Como diría Sabina, "estaban todos menos tú, todos menos tú", Wert.

El silencio de Nadie

onirocuervo

Cuervos, canuto y rama de olivo, de Jack Lingualunga

Entregado a una de sus ocupaciones favoritas, abrir un libro al azar y buscar la sorda revelación, la clave o piedra filosofal, el karma instantáneo envuelto en papel de celofán amarillo, en un puñado de palabras distorsionadas ofrecidas en irónico sacrificio al cuervo del sinsentido...

"Lo mismo sucede en el mundo laboral. El dolor ya no se reivindica como signo de elección divina, sino que se interpreta como parte de la ley inexorable que rige el progreso histórico. En el cambio de siglo, Thomas Malthus (1766-1834) ya había defendido la abolición de los beneficios sociales sobre la base de que el desempleo, la pobreza o el hambre actuarían como acicate para la mejora de las clases más desfavorecidas. [...] Tanto en el orden natural como en el espacio social, la relación entre la evolución y la violencia era esencial y no episódica. Ocultos, pero reales, el dolor y el sufrimiento movían los hilos de la civilización y de la historia." (Historia cultural del dolor, Javier Moscoso)

"'Little Wing' [...] Se me ocurrió cuando estaba en Monterrey, mientras miraba todo lo que había a mi alrededor. Así que decidí que agarraría todo lo que veía para darle, quizá, la forma de una chica, y la llamaría 'Little Wing'. Simplemente, echaría a volar. Allí todo el mundo iba a tope y estaba de buen humor, hasta la policía, y todos eran geniales. Así que agarré todo eso y lo puse en una cajita de cerillas muy, muy pequeña." (Empezar de cero, Jimi Hendrix).

Como no podía ser de otro modo, "Little Wing" protagoniza desde hoy nuestra cada vez más inestable sección musical ALGO MÁS QUE RUIDO, en una versión en directo perteneciente al concierto que Hendrix y su banda ofrecieran el 24 de febrero de 1969 en el Royal Albert Hall de Londres. Satisfaction guaranteed! 

onironstelación

onirorigen

"Seguimmo certe rutte in diagonale dentro la Via Lattea..."

The ten differences between... (C. D. Friedrich Vs. Nadie)

O metáfora elegíaca (en tan señalado día como hoy)
del largo y tortuoso camino recorrido
por el Prometeo europeo en estos últimos 2 siglos.

"Donde hay política o economía, no hay moral", Friedrich Von Schlegel.

onirorange (an intimate oniroscopic experience)

onirovia

Via que és trenc d'alba o taca de cafè envermellida?
Què és vida, assaig entusiasta de suïcidi col·lectiu
o ombra solit/dària que ens interroga desafiant?
O potser tan sols individualitat perplexa llençada
pel pes de la història entre les travesses?
(¿Vía que es amanecer o mancha de café enrojecida?
¿Que es vida, ensayo entusiasta de suicidio colectivo
o sombra solit/daria que nos interroga desafiante?
¿o tal vez tan solo individualidad perpleja arrojada
por el peso de la historia entre las traviesas?)

Je serai mêlé aux affaires politiques. Sauvé. Maintenant je suis maudit, j'ai horreur de la patrie. Le meilleur, c'est un sommeil bien ivre, sur la grève.

(Em veuré barrejat en assumptes polítics. Salvat. Ara estic maleït, tinc horror a la pàtria. El millor és un somni molt borratxo, a la platja.

Me veré mezclado en asuntos políticos. Salvado. Ahora estoy maldito, tengo horror a la patria. Lo mejor es un sueño muy borracho, en la playa.)

Arthur Rimbaud, "Mauvais sang", Une saison en enfer

onirotopo #3

Als das Kind Kind war,

ging es mit hängenden Armen,

wollte der Bach sei ein Fluß,

der Fluß sei ein Strom,

und diese Pfütze das Meer.

(Cuando el niño era niño / andaba con los brazos colgando, / quería que el arroyo fuera un río, / que el río fuera un torrente / y que este charco fuera el mar. "Lied Vom Kindsein", Peter Handke)

oniroapuntes (...de una mañana en que su vida experimentó un giro de 360º)

un puñado de adioses, tres o cuatro felicitaciones y otro manojo de recuerdos que dejar en la recámara del olvido a la espera de algún tiempo peor, unas cuantas vueltas de cuerda por calles pronto nuevamente desconocidas, boca del metro, línea azul, dos gotas de melancolía y tres cucharadas soperas de adrenalina en polvo, mendicidad e indolencia, rabia o indiferencia adormilada, una mirada franca, serena y hermosa -misteriosa como una noche de oriente-, la fragancia de una colonia de escandalosa evocación tropical, él (o ella) piensa en su vida -al menos en este día- como una secesión enloquecida de casillas del parchís, así que ladea la cabeza para observar la realidad con la oblicuidad de un silbido.

oniroinstancia

sentado a la manera rocanrolera en una solitaria mesa de picnic asentada en uno de los extremos de aquel claro en medio del bosque,

REFLEXIONABA:

1: sobre la ávida genuflexión que acompaña a las aleves indolencias cotidianas.
2: en su proverbial dificultad para aprender idiomas y en la de sus dos hijas para conciliar el sueño reventándoselo a él.
3: acerca de los nuevos despropósitos económicos anunciados esta semana por el registrador jefe y en el avance hacia las más altas cotas de la miseria hispánica que acarrearán.
4: sobre la irresoluble dicotomía de todos los veranos entre bañador bermuda o marca paquete.
5: cómo no, alrededor de los viejos y manidos tópicos del lugar ameno y del mundo como libro, dejando para más ingrata ocasión los relacionados con el paso del tiempo.

The ten differences between... (Nadie vs. Back Door Man)

(Véase el siguiente enlace.)

El ritual

"[El ritual] Es como una escultura humana. En cierto modo es arte, porque da forma a la energía, y en cierto modo es una costumbre o una repetición, un plan o un desfile habitualmente recurrente que tiene un significado. Lo impregna todo. Es como un juego."

"Escuchad. Estoy solo. Necesito un poco de amor. Vamos. Necesito divertirme. Quiero un poco de amor. Amor. ¿Nadie va a querer mi  culo? Venga. Os necesito. Sois muchos y ninguno de vosotros quiere amarme. Venga, cariño. Lo necesito, te necesito, te necesito. ¡Venga! ¿Nadie va a subir aquí a amarme? Está bien, chica. Es una lástima. Ya me buscaré a otra. ¡Sois todos una pandilla de jodidos imbéciles! ¡Dejáis que la gente os diga lo que tenéis que hacer! Dejáis que la gente os pise. ¿Cuánto tiempo vais a dejar que os pisen? Tal vez os guste, tal vez os guste que os ensucien la cara de mierda... ¡Sois una pandilla de esclavos! 'Los días de fiesta han terminado, nena. / La noche se acerca.' No estoy hablando de ninguna revolución. No estoy hablando de salir a la calle. Estoy hablando de divertirse. Estoy hablando de bailar. Estoy hablando de amar a tu vecino. Estoy hablando de abrazar a tu amigo. Estoy hablando de un poco de amor. Amor, amor, amor, amor. Abraza a tu jodido amigo y ámale. ¡Veeeenga! ¡Sí!"

"Creo que estaba harto de la imagen que la gente tenía de mí, a la que yo ayudé, a veces conscientemente, pero la mayoría de las veces sin saberlo. Se me estaba haciendo insoportable, y terminé con aquello en una sola y gloriosa noche. Supongo que todo se redujo a decir al público que eran una pandilla de jodidos idiotas por formar parte del público. ¿Qué estaban haciendo allí? El mensaje básico era que se dieran cuenta de que no estaban allí para oír un puñado de canciones tocadas por buenos músicos. Estaban allí por algo más. ¿Por qué no admitirlo y hacer algo al respecto?"

(James Douglas Morrison, poeta, fragmentos extraídos de Jim Morrison: De aquí nadie sale vivo).

oniroestío

una casa en el corazón del bosque, abierta de par en par al misterio de la mañana, escrutas con sereno placer en los rumores, los vaivenes, las voces y los recodos, embebido en esta húmeda inmanencia que guía tus pasos a un extrañamente callado claro entre encinas y robles, te tiendes buscando cobijo en la sombra, invitación a la lectura, aunque las palabras, los surcos del poema, rehúyan tu afán, ávidos por reunirse contigo en la contemplación de tus propios pensamientos, en un momento íntimo de encrucijada, en que tu biografía toda -de improviso- comparece en el envite de un instante, bajo la solar mirada de encinas y robles; a ellos inquieres con la pupila, como anoche hicieras frente al espejo de las palmas de tus manos; pero unas y otros -indolentes augures que nada quieren saber de salud o amores o trabajos futuros- tan solo desvelan como única imagen la turbia declinación de veredas y líneas que entrecruzan la efímera y boscosa eternidad tuya de todos los días, senderos que se abren, se cortan o se ramifican, que te desandan y te anonadan en el latido de otros caminantes, en la gravedad de unos pasos que no a mucho tardar volverán a ser leña de encinas, manos o robles.

(fue con la primera sombra del atardecer, echado sobre el pretil bajo el ciprés que anuncia esta casa ya alojada para siempre en el corazón de su inexistencia, cuando -aún de forma vaga e imprecisa- el oráculo se reveló en toda su plenitud a la mente del caminante: la idea de la soledad como única distancia posible. y se dejó estirar, respirar, enhebrar, enamorar por la púrpura declinación del estío.)

El vuelo de Penélope

SMS Mariano: "Luis ,nada es facil ,pero hacemos lo que podemos .Animo ." (séxtuple sic)

Why a four year old child could understand this.
Run out and get me a four year old child,
I can't make head or tail out of it (Groucho Marx). 
(Ilustración: "Payaso", de Alma Estela M.-M., 4 años)

Autorretrato ajeno

¿Fluir de nubes de media tarde o
espejo de la conciencia? Blow-Up! 

"Tiempo celestial realmente. Si la vida fuera siempre así. Tiempo para jugar al fútbol. Partido tras partido. Fuera de aquí, pillastres. Prohibido jugar a pelota. Cero a cinco. El Matador rompiendo con un endiablado chut las nubes de la lechería de la señora María. Y las tibias que partíamos cuando salía a jugar el Flaco serafín desdentado. Ola de calor. Infancia. No durará. Siempre pasando, la corriente de la vida, aquello que perseguimos en la corriente de la vida nos es más caro que todo lo demás.

Disfruta ahora de un baño: limpia tina de agua, fresco esmalte, la suave corriente tibia. Esto es mi cuerpo. Preveía su pálido cuerpo reclinado en él del todo, desnudo, en un útero de tibieza, aceitado por aromático jabón derretido, suavemente lamido por el agua. Veía su tronco y sus miembros cubiertos de oliolitas y sosteniéndose, subiendo levemente a flote, amarillo limón: el ombligo, capullo de carne: y veía los oscuros rizos enredados de su mata flotando, flotante pelo de la corriente en torno al flojo padre de millares, lánguida flor flotante."

(Ulises, James Joyce, trad. J.M. Valverde, texto modificado.)

onirombligo

augurio, anhelo, delirio, narcosis o reto histriónico exasperado? lectura azarosa del ulysse enfundado en una camiseta de rugby mugrienta de verde, con su trébol, su desencanto, su aquiescencia o su perversidad, cumplidamente ebrio, de qué, de sombra o de dolor, de inercia, de paraguas humillados y grotescos gestos de ordinaria heroicidad, tal vez de yeats o de wilde, del benbulben, de sandymount o del más balbuceante cuchulain del temple bar, de botas agujereadas que escrutan en la punzante indiferencia onanista de kinch, o quizá de güisqui, de ese güisqui que por extraño fervor agnóstico permanece todavía -después de tantos años- ardiente, irredento, virginal en el oscuro ombligo de la sacristía...

La encrucijada de Oliveira (...que 50 años no es nada)

"En la más completa libertad aparente, sin tener que rendir cuentas a nadie, abandonar la partida, salir de la encrucijada y meterse por cualquiera de los caminos de la circunstancia, proclamándolo el necesario o el único. La Maga era uno de esos caminos, la literatura era otro (quemar inmediatamente el cuaderno aunque Gekrepten se re-tor-cie-ra las manos), la fiaca era otro, y la meditación al soberano cuete era otro. Parado delante de una pizzería de Corrientes al mil trescientos, Oliveira se hacía las grandes preguntas: 'Entonces, ¿hay que quedarse como el cubo de la rueda en mitad de la encrucijada? ¿De que sirve saber o creer saber que cada camino es falso si no lo caminamos con un propósito que ya no sea el camino mismo? No somos Buda, che, aquí no hay árboles donde sentarse en la postura del loto. Viene un cana y te hace la boleta.'"

End-of-season (bagatelas futboleras #2)

"Some people believe football is a matter of life and death,

I am very disappointed with that attitude. I can assure

you it is much, much more important than that." (Bill Shankly,
"Algunos creen que el fútbol es solo una cuestión
de vida o muerte. Es una opinión decepcionante.
El fútbol es algo mucho más importante que eso").

"El fútbol es uno de los mayores crímenes de Inglaterra." (Jorge Luis Borges,
"Football is one of the greatest crimes of England").

oniricidio

que la vida iba en serio [y la muerte todavía más], que uno se da de golpes con ella, como en una mala finta con un verso de vallejo, eran centelleos que le asaltaron cuando topó de frente con aquel exiguo enjambre de policías,  dispuestos estratégicamente alrededor de las pantallas que apenas escondían de las miradas aquel cuerpo inerte enfundado en ámbar metalizado.

vehículo del asistente social estacionado a un lado, furgoneta del servicio judicial obstaculizando el paso, manos de mujer de uniforme dirigiendo con gesto angular una aséptica pieza con pretensión de normalidad; bar de comidas, guardería y kiosko, almez con la corteza enferma elevándose hacia una incierta eternidad: contamos con el escenario, los secundarios y el crimen (el de uno para consigo mismo) pero no con los espectadores, cada cual con su prisa a cuestas por llegar al trabajo, la escuela o el ordinario desasosiego, aunque observando de reojo a la bocana de este infierno sin expiación ni mitología: "...alguien que se ha tirado", se escucha con lapidaria oblicuidad, "¿hombre o mujer?": tan solo cuerpo (puerta giratoria que se cierne y se cierra sobre sí, los segundos se solidifican hasta hacerse uno en la ecuación de la gravedad); y un impulso irreprimible te hace sentir más a flor de piel que nunca a tus hijas, al tiempo que una rabia incontenible puebla de uñas las palmas de las manos...

El despertar de Nadie

y para ti imaginaré una celda sin barrotes ni grilletes, sin patio ni rostros patibularios, sin blasfemias ni gemidos, sin palabras, silencios ni luz, un recipiente en el que dejar de sentir, en el que sea imposible distinguir entre un motín, un castigo, la gravitación de la soledad o las lágrimas de una madre, en el que nada sepas, recuerdes o niegues, en el que el mundo se demore con cobardía en la hora en que dejaste de saberte latido, una prisión con paredes profundas como días que no pasen ni cedan en su porfía, en la que la lluvia caiga al revés: repiquetea ausente, con turbada invisibilidad, (la lluvia con la que quisieras unirte en la fuga), dejándote marcada su incesante cicatriz de agua...

Gana la banca

black jack                          tragaperras
                         ruleta                            póquer 
                craps            PUNTO Y BANCA

hipotecas          acciones      

deuda subordinada

participaciones preferentes 

                                            activos tóxicos              

                       ruleta rusa          

                                        RIEN NE VA PLUS...

Schiaffo esistenziale in primavera

y las cartas boca abajo echadas

con gesto rabioso sobre el tapiz,

tablero, encrucijada, cementerio,

butaca en la filmoteca, primera sesión...

llamémoslo una vez más pereza, dolce far niente o, mejor, astenia primaveral; llamémoslo estados carenciales, o ausencia de ideas o de materia prima (tabaco, alcohol, "patita de atrás", títulos deportivos, la chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres); llamómeslo errata, hartazgo, orgullo o incluso prejuicio, o cuanto asoma con absente hocico: ennui, mal du siècle, yo escindido, muerte del sujeto o fastidio nacional. ¿amor estilográfica en el centro de la noche o inconsolable lluvia en el infierno? ¿y por qué no dejarlo simplemente en FRACASO?

Razones una vez más para otro prolongado silencio bitacoral, entregados como estábamos (con devoción pero sin convencimiento) a la meditación alrededor de las nubes, los espejos y la rayuela, y en estas que aparece nuestro buen amigo Alfredo y nos saca de nuestro feroz ensimismamiento con un corte de una de sus películas favoritas, Amici miei, y necesitamos creerle cuando nos promete que si miramos fijamente a los pasajeros del tren, acabaremos por hallar entre ellos al amigo Marrano y a algunos otros ejemplares (es un decir) de la feligresía gaviota (pero ¡qué queréis que os digamos!, por más empeño que le ponemos, lo único que nos da a atisbar es a un hatajo de infelices que creyéndose lo del monte y el orégano, las aves y los lirios del campo, la bonanza y el crecimiento, reciben hostia tras hostia, recorte tras recorte, en el inicio de su abismal viaje patrio hacia ninguna parte).

Quien siembra vientos, recoge tempestades (Quem semeia ventos, colhe tempestades)

(o el surrealista desenlace de una cabezadita
a media lectura del Dorian Gray)

Campeones

Aquí estamos de vuelta, tras once días de silencio, que no de descanso ni de relax. Y mientras seguimos dándole vueltas a nuestra proverbial pereza, a la caótica desidia que nos ha invadido e incluso el atroz miedo o inseguridad, no tanto frente a la página en blanco como ante la decena de entradas en las que hemos pinchado hueso en lo que llevamos de mes -una mala racha la tiene cualquiera-, permitidnos que en jornada tan señalada como hoy nos entreguemos a uno de nuestros más declarados bajos instintos: el futbolero. Y qué mejor forma de hacerlo que invitándoos a ver Campeones, el excepcional cortometraje dirigido por Antonio Conesa, con guión de Pablo Olivares y el mismo Conesa. Emotividad a flor de piel, diálogo oblicuo entre padre e hijo a través del fútbol y de la enfermedad, y memoria de unos años y una forma de sentir y vivir hoy perdidas en el olvido, hábilmente recreadas por la sobriedad en la actuación y por la eficaz utilización del blanco y negro. Todo ello en esta pequeña obra maestra que mereciera en noviembre de 2000 el premio de mejor corto de los años noventa en el Festival de Cine de Alcalá.

Y sí, papá, puede que para saborear bien una victoria, antes haya que haber probado el sabor de la derrota, pero después de catorce años de derrota tras derrota, hoy toca que sea el vecino el que muerda el polvo...

Visions de la Vila de Gràcia

la de 20añosnoesnada:

onirobsurdo al viernes

el evítico vuelo de unas braguitas cerniéndose erráticas sobre un edén sin argumento; blasfemias humeantes, como surgidas del sueño eructo de una serpiente; jardines hirsutos de energúmena trascendencia ovalada; delicias de sexo esférico encabritado; mentiras de raquítica adolescencia; promesas de anatólica lluvia lúbricamente incumplidas; cornisas silentes resolladas entre las simas de los dedos; miedos palpitantes aherrojados con plomizo enojo; furias sibilinas echando las cartas en las brasas de la adanidad...

no más que absurdas andróminas pseudopoéticas incapaces de competir en ponzoña con el verbo coleóptero y bífido, con la petulante y facinerosa perversión lingüística, de una rueda de prensa ministerial de viernes...

Albert Hofmann, que 5 años (y un día) no es nada...

"Poco a poco volví de un mundo extraño y desconocido a la tranquilizante realidad cotidiana. El horror se suavizó y dio paso a un sentimiento de buena fortuna y gratitud, las percepciones y los pensamientos más normales volvieron, y volví a estar más seguro de que el peligro de locura hubiese pasado de modo concluyente.

Entonces, poco a poco, pude empezar a disfrutar de los colores sin precedentes y los juegos de formas que persistían tras mis ojos cerrados. Me asaltaban imágenes caleidoscópicas, fantásticas, alternándose, abigarradas, abriéndose y luego cerrándose en círculos y espirales, explotando en fuentes de colores, reordenándose e hibridándose en constante flujo. Es particularmente notable cómo cada percepción acústica, por ejemplo el sonido de un picaporte o un automóvil que pasaba, se transformaba en una percepción óptica. Cada sonido generaba una vívida imagen cambiante, con su propia forma y color consistentes."

"La experiencia visionaria desempeña un papel dominante, no sólo en el misticismo y la historia de la religión, sino también en el proceso creativo en el arte, la literatura y la ciencia."
                                                            ("dedicado" a Toni Cantó -y nunca mejor dicho-)

onirosoma #3

por encima de la ausencia de movimiento, de la corrupción de la carne, de las llagas, las ligaduras y el dolor, de la horrenda bestia enseñoreada de la oscuridad,
                              se alzaba,
   con la suprema fuerza de una última voluntad,
                              un solo surco en la tela...
                                   el de su inscripción en la nada

4'33''

¿Punto cero embriagado de creación? ¿Metáfora de la nada? ¿Del vertiginoso abismo de la página en blanco? ¿Burla intelectual? ¿Radiografía de un des(Gobierno) parásito, corrupto, mentiroso y maldiciente, servido no en bandeja de plata, sino en un televisor de plasma...?

...4'33", de John Cage

onirosoma #2

la quimera aferra, rasga, devora sin piedad. no cree en la vida -maldice la suya propia-. idolatra la muerte, bendice la oscuri­dad y eleva llamaradas de ingenio que abrasarían el infierno. siempre con titánica consagración a sus víctimas, buscando inmortalizar con cada incisión el gesto más patético, la mirada más cautiva, la genuina expresión del horror más transgresor. POESIA VORAZ, de cromatismo rico y violento, ironía afilada y verbo envenenado ...hasta el día en que ella misma se erija en su obra maestra.

onirosoma #1

(UN... DOS... TRES... cuando vuelvas de ti, todo habrá terminado.)

- NO HAY DOLOR. NO HAY DOLOR.

(en la noche voraz y lluviosa, despertando al viento con un gemido, su cuerpo consumido bucea un mar de ternura entre las sábanas.)

- SÍ HAY DOLOR. SÓLO HAY DOLOR.
- venga, cielo, no arrojes la toalla.

(y en la noche eterna y diabólica, el universo entero se desmorona, enjambre glacial de espejos degollados que la umbría retina fija a golpes de alfiler en la nada.)

A Hard Rain's a-Gonna Fall

Holidays in Hell

¿Te lo imaginas, querido? ¿Un infierno desregularizado,
externalizado, flexibilizado y libre de sindicatos, a perpetuidad?

onirotopo #2

un año y dos días después de echar el penúltimo cerrojo y tirar la llave por la taza del váter, un año y un día después de darme cuenta de que la infancia no es compañera ni mucho menos patria, ni forzando su alucinada aparición en estas mismas paredes donde te criaste, lloraste, caíste y te volviste a levantar para siempre contuso; en esta galería sin corredor de la muerte -momentáneamente- pero con mirador a un puñado de vecinos escurridizos, estajanovistas del anonimato (tan sólo roto en domingo y fiestas de guardar o por causa de algún cigarrillo o partido de la máxima); en esta atalaya con ciprés enhiesto sin chorro ni sueño y donde cualquier planteamiento existencial se da de bruces con la existencia, en la que tantas veces tuvo que venir el médico familiar para sacar de su error a tus incrédulos padres ("no es el codo lo que se ha dislocado el chico, sino la cabeza")

Escrache (esperpento gráfico)

"Latino, sácame de este círculo infernal."

("¿Quién sin que se le caiga la cara de vergüenza va a defender que un escrache es más violento que un desahucio, que un despido, que un corralito, que el cierre de la universidad y las urgencias, que una mentira electoral, que las machadas de los antidisturbios, que las multas por ejercer la democracia?" -Juan Carlos Monedero, "Escraches, la democracia que nos han robado"-).

London, toil, tears, lentils... & Rolling Stones

Andábamos esta mañana todavía dándole vueltas a las esquinas, aristas, circunloquios y recovecos de nuestro paseo solitario en primavera de ayer, cuando súbitamente S'Peare (nuestra Iron Lady particular, a la que últimamente se la ve más de morros de lo habitual por causas que algún día revelaremos) rompía amarras (quien sabe si perversamente influida por las últimas noticias al respecto del endurecimiento de la política inmigratoria británica, o tal vez, simplemente, norteña ella, por su proverbial ojeriza a todo lo que huela a londinense) con una inquietante e irónica retahíla poética acerca de las "excelencias" de la urbe a orillas del Támesis. Así, tras un rotundo arranque con las palabras de William Blake ("I wander thro' each charter'd street, / Near where the charter'd Thames does flow. / And mark in every face I meet / Marks of weakness, marks of woe. / In every cry of every Man, / In every Infants cry of fear, / In every voice: in every ban, / The mind-forg'd manacles I hear" -1-), no ha dudado en escupir la metralla del "Cocksucker Blues" de The Rolling Stones ("Well, I'm a lonesome schoolboy / And I just came into town / Well, I heard so much about London / I decided to check it out / Well, I wait in Leicester Square / With a come-hither look in my eye / [...] Oh, where can I get my cock sucked? / Where can I get my ass fucked? / I may have no money / But I know where to put it every time" -2-), para luego (quién sabe si recogiendo la ambivalencia que estos días nos azora, domina y desdeña) resolver la jugada con la elíptica "London" de Morrissey y cía. ("Smoke / Lingers 'round your fingers / Train / Heaven on - to Euston / Do you think you've made / The right decision this time?" -3-).

paseo solitario en primavera

¿Dónde, pues fieras hay, está, el desnudo

luchador? ¿Dónde está el atleta fuerte?

Todo desapareció, cambió la suerte

voces alegres en silencio mudo

(Rodrigo Caro)

se dejaba llevar (tal vez) por la ausencia de víveres en la alacena, o (¿quién sabe si?) por la fuerza centrípeta de un día radiante, o por las risas y el griterío ausentes de los patios de la escuela, o seguramente tan solo por la inercia de sus propios pies, en un esquema de baile suspenso sin pareja, ritmo ni limitaciones. despeinaba el aire, redondo y desprotegido, haciendo del caer de las hojas rumbo profético. dos grados longitud oreste siete grados distorsión antígona, sorteó con una media sonrisa a los dos ancianos enraizados en la plaza, mientras por puro pudor de lo íntimo evitaba desleírse en el runrún del chalaneo cotidiano, el zumbido de las conversaciones o el desbaratado bullicio de los pájaros. y poco importaba que aquella gente hubiera echado el candado a sus álbumes o siguiera adelante plantando cara a la nada a escupitajos. menos importaban las últimas gilipolleces y acusaciones del ministro, subsecretario o gazmoño rebuznador de turno, con-ve-nien-te-mente contestadas por la dulce oposición. como tampoco hubiera ofrecido un chavo por las bravuconadas de la horrenda troika y sus cámaras de gas bancarias. se daba cuenta con tristeza que las manos, los pies, de los codos a las rodillas y a la laringe, habían devenido raíces sin ramas ni hojas, oscuras urdimbres resecas, que se dolía de reconocer como propias frente a los escaparates con que se cruzaba en el camino. había fantaseado mil veces con el sabor de la derrota, lo había reconocido en sus lecturas de césares y cristos, como también en los llorosos ojos de su abuelo materno, y ahora
                                                           bajo su piel...

                                                                                           y no había
rencor ni ira ni abatimiento, tan solo un leve pero agudo dolor en el pecho. allá en lo alto continuarían ondeando las banderas, los sueños de los niños, la denodada lucha contra la amargura. fue entonces, cuando recién sentado en el rincón más tibio de la cafetería, deshojó el libro y encontró al azar su poema:

Los derrotados visten trajes de la nada. ¿Son

un signo absurdo ahora? ¿Se

congeló la utopía en sus cabezas?

Se los ve en cafés afligidos,

molestan, hablan

con un fulgor maltrecho en la boca

que no se termina de apagar. ¿Siguen

en la pasión de violar el mundo?

y no ser violados por el mundo? ¿Insisten

contra la estupidez? O callan y se limpian

la baba que el tiempo deja caer sobre ellos. Escriben

papeles que nadie alcanza a ver.

Tienen nombres no dichos

sobre sus huesos quietos ya.

("Babas", Juan Gelman) 

L'atelier de Nadie / "Mi estudio", de Adam Zagajewski

porque tal vez la magia sea dejarse vivir o respirar por otro, por el molusco ese ignoto que pugna por emerger branquias abajo, por sobresalir cual mágica humareda de la absurda babucha souvenir que te trajeran tus padres de su viaje a Turquía. auscultar el reloj como quien se desnuda frente al espejo (mula del tiempo, testigo protegido del pasado), volver a revisar a través de la mirilla del alma los pasos que hurgan en la escalera, el buzón de voz del móvil, mensaje no nada ni de ella ni de ninguna otra, un día más de eterna soledad acompañada por vino y regada por los inocentes ecos de los juegos de las dos criaturas fruto de tu primer matrimonio y medio, es la última jugada, tu última mano en un black-jack suicida en el que todo se presentó torcido desde el mismo momento en que el croupier marcó su baraja con tu propia derrota...