el fin del mundo

Y se quedarán los pájaros cantando.

(Juan Ramón Jiménez)

de vez en cuando -sobre todo en tránsito- Π fantaseaba con el transcurso de la vida cotidiana después de su muerte. aunque aquel domingo de mediados de marzo -primeras horas del estado de alerta-, al despertarse, le sobrevino el fenómeno inverso: creerse el único superviviente sobre la faz de la tierra. con un cielo nublado pero que apuntaba a tarde soleada, mientras disponía la colada y rebuscaba su edición de La peste, nadie en balcones y ventanas. desiertas, calles y plazoletas. mudos también de palique los patios bajo la galería. tan solo el piar primaveral de los pájaros -¡y qué trinos, qué algarabía, cuánta razón llevabas, Juan Ramón!- saludaba la mañana.

cuando encendió el ordenador para anotar la circunstancia, cayó la red. un grato espasmo recorrió su cuerpo. ¡volver a anotar sus imaginaciones en papel! ¡dejar que la pluma esparciera su negro sobre blanco con un susurro evocador!

luego, mientras tocaban las 10 en el campanario cercano, salió, tímido, el sol. Π volvió a la galería y levantó la mirada. en un angosto balcón más allá de los patios, la larga figura resacosa de un joven de barba robinsona en sudadera, con un cigarrillo y el móvil entre las manos, parecía dejar en claro que este mundo líquido, estajanovista y tuitero, enfebrecido acaparador de rollos de papel de váter, no se iba a rendir, por suerte, tan fácilmente.