el suyo es un secreto que, de tan insignificante, amenaza con devorarla al menor descuido. alojado en lo más profundo de su psique urbana, ¿cómo podría ocultarlo al escrutinio público?
el suyo es un enigma que escandalizaría a un espía, no hay secreto de estado, profesional o de alcoba equiparable. asaltada por sombras y voces imperceptibles, la aprensión y la suspicacia meten baza a sus espaldas, sacándole punta a cualquier indicio.
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Imagen cortesía de Iseo M.-M. |
de la raíz nace el sueño, entre las hojas mora lo real. el árbol es el sueño de lo real.
mecánica del péndulo. día de perros y paraguas muertos. de charco en charco, un mocoso malcriado celebra la epifanía de la belleza aguada.
caseta de tiro y tren de la bruja; algodón de azúcar, churros o rajas de coco; autos de choque con su popurrí pachanguero. feria de pueblo: perviven los signos, no su significado.
el zureo de las tórtolas, el llanto de un bebé, los zumbidos y chirridos de sierras y fresadoras, las ofertas a voz en grito de las payesas, el corrillo frente al quiosco, la persecución de un ratero: el día a día en una buhardilla se aferra al jaleo callejero para no hacer de la intimidad, laberinto.
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| Imagen cortesía de Alma Estela M.-M. |
3, 2, 1, cae la noche y, una vez libre de obligaciones, retoma su rayuela dactilar sobre las teclas, la infructuosa pero irrenunciable escaramuza con la realidad y los meandros de la mente, experimentada con el ímpetu de una adicción. sin apenas lectores ni ambición de publicar, ¿qué le impele a escribir? ¿acaso la excitación de los raros instantes en que cree haber alcanzado algún íntimo reto creativo (un embeleco pronto cortado de cuajo, antes que interfiera en su anodina -mas complacida- existencia)? lo cierto es que, con inapelable ahínco, la escritura aflora del vacío y le incita a estirar del hilo y transformarlo en pábilo de una llama en la que, fénix sin alas, se extingue y renace luna tras luna.
fisuras (cuando todo salta por los aires). ¿para qué continuar haciéndose el fuerte? ¿por qué seguir escupiendo sarcasmos a cuantos le salen al paso? ¿cuántas vueltas ha de dar la rueda del dolor hasta saciar el suyo propio? ¿por qué no ahondar en la apatía como un juguete roto, rodando por una cuesta de sensaciones tan culpables como tentadoras? ¿acaso recularía ante el temblor de su imagen sobre la superficie del agua?
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| Imagen cortesía de Iseo M.-M. |
estación a estación, empellón a empellón, contorsiones imposibles, pupilas abismadas en vacíos electrónicos, ni rastro aún de la primavera, contractura emocional. ¿cuándo fue la última vez que abordaste a un desconocido en el tren? ¿fueron tal vez personajes novelescos la chica griega con la que compartiste suelo en el pasillo del nocturno, el paraca budista o el flemático neoyorquino fundido tras un mes de farra ibicenca? no, desde luego, la menuda Ω, de lengua afilada y labios de hielo. allí estaba meses más tarde, aullando su rabia sobre el escenario en la fiesta de Radio 3. extraños en un tren, cortocircuitos amables de cuando tu cabeza era una esponja sin severas consecuencias.
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| Dedicatòria de Joaquim Comes |
Palamós en carnaval sota una escorça de núvols negres. mentre els vilatans -temorosos per la sort de la rua- guaiten el cel recercant brins de llum esfilagarsada, vaiverejo pels carrers estrets del nucli antic, parant orella a les converses sense tafanejar, capolant-les, removent-les, en va intent de desxifrar el sofregit del seus purs sons, la seva veritat marinera.
carrer Major, església de Santa Maria i la placeta de paviment maó i dibuix de bresca que dona al mirador sobre el port i la extensa badia. una vista, d'ordinari, d'una serenor lluminosa, que avui se'm fa estranyament inabastable, inquietant, atordidora. torno enrere i voltejo mandrós, incapaç d'orientar-me en aquest traçat amb pujades, racons i trencalls inesperats, on les dreceres són el cor del laberint i tot convida a fugir per les gateres de la imaginació: sí, ja havia estat aquí, en un temps en blanc i negre, en una cambra amb tocador, rentamans i galant de nit, potser sota la pell d'un jove viatjant noucasat, ajagut amb les pupil·les fixes en el sostre de la matinada mentre ella dorm plàcidament. a la vida -com a les novel·les- res no és nou, sinó tronat i mudadís a l'hora, i mai fruit de l'atzar.
imagina un mundo en que el diálogo fuera el paso previo para la contienda -es fácil si lo intentas-; donde la generosidad agraviara, la felicidad hiriera y la mentira fuera la única religión verdadera.
imagina el día en que, prohibido el arte por degenerado, contemplar el arcoíris se penara con la cárcel -no es difícil de creer-. "¡LIBERTAD!" clamaría el eslogan de un nuevo refresco energizante, mientras escuelas y hospitales serían señalados como blancos estratégicos.
