ráfagas...

abre el grifo de la ducha

y un intenso aroma a café recién

hecho impregna el ambiente.                                                 resaca.

la pleamar de los dedos, aventurándose

por cada uno de los pliegues

del cuerpo siempre desconocido.

¿y qué queda después de haber franqueado con los pies descalzos

             el ardiente pavés del dolor? ¿la rabia,

                          la conmiseración, la incomprensión de lo acontecido?

                                     de repente, una inexplicable ráfaga de serenidad

                                                    levanta las faldas de la penumbra herida.

It was 50 years ago today...

Algo de eso ha quedado, excepto la juventud.

(Wislawa Szymborska)

Entonces fue una idea bonita,
pero ahora no significa nada.
(John Lennon)

a mi hermano Santi

cae la aguja y el exultante riff inicial quiebra la tranquilidad en la hora tibia en que todo renace. nada que hacer se aproxima hacia el ventanal con la funda del álbum entre las manos y, bajo la penumbra menguante, comienza a desentrañar rostros y objetos. poco más tarde, el azul de la mañana y el de la portada ya son uno, y nada que decir se entrega a la evocación de aquel enrarecido diciembre de 1980, del expositor de casetes de la tienda de electrodomésticos descubierta por su hermano, del instante en que sus oídos se dejaron llevar por primera vez por el extraño murmullo de voces y violines afinando que abría aquel álbum, el origen de todo el cúmulo de emociones y experiencias que se sucedieron a partir de entonces.