atardecer entre rejas

paradoja de abril

Llibertat presos polítics. Autor desconocido.

                  Juzgan.

                  A lo largo de toda la historia juzgan.

                 Querida,

                 ¿cómo podremos escapar de la historia?
                                                                  (Izet Sarajlić)

PARADOJA DE ABRIL:

dícese de la alimentada por
la sordera,
la incoherencia
y el continuado juego del ratón
                                       y el gato electoral
entre partidos progresistas e independentistas
(convenientemente jaleados y azuzados
   por las respectivas
                                 huestes de tuiteros),
que acaba dando como resultado
el gobierno más retrógrado
                              de los últimos 40 años.

máscara

Imagen cortesía de Alma Estela M.-M.

¡ese rostro con la máscara nada más en las manos! 

(Vladimir Holan)

Oh, hazme una máscara

(Julio Cortázar)

me contemplo en el pájaro que se sabe solo ala, en el círculo cuadrado de las tardes de domingo, en la errata emboscada en la obra maestra. jamás en la meditada farsa de profetas, veletas o marionetas.

hurgo a diario en la herida abierta de lo cotidiano, sin emoción ni desdén, pero con la insolencia del que sabiéndose humo no pierde el tiempo jugando al ajedrez con la muerte. quizá por ello, mis vigilias se nutren de los sueños, no de sus responsabilidades.

torre de marfil

por lo demás,

en aquel tiempo tan hipócrita
                            como encolerizado,
de rapaces exhortaciones
a polemizar sobre el dedo
para desviar la atención
                     del enigma de la luna,
le costaba hallar
un ápice de cordura
           más allá

del amplio ventanal de la galería,

de los libros y discos apilados en las sillas,

del frío cálido de aquellas mejillas

que, con cada atardecer,

encendían sus sienes.

el verso

But all's closed now, despite Time's derision.

(Thomas Hardy)

en la primera secuencia la cámara nos sitúa en el rellano de la escalera de un hostal. resuenan risas, pasos urgentes, acentuados por un plano holandés que nos escamotea sus rostros. torpes, atropellados, consiguen finalmente abrir la habitación, que, una vez dentro, cierran a cal y canto. pronto la ropa de él se amontona sobre las baldosas, en tanto ella decide permanecer en ropa interior. la colcha vuela por los aires y se esparce el golpe blando de sus cuerpos cayendo sobre el colchón. entonces confidencias, miradas, silencios abren una sinfonía perfecta, contrapunteada por el roce impreciso de manos, labios, cuerpos que -en esta encendida hora de una tarde de primavera- se descubren con la firme voluntad de alojarse para siempre en lo desconocido.

la hermana

L’inspiration est décidément

la sœur du travail journalier.

(Baudelaire)

ceñudos, absortos, agripados, paraguas chorreando por doquier. un dúo de carteristas y una mocosa rinotiléxica con mami-colgada-del-Candy-Crush oteando víctimas entre los más adormilados. parte el convoy tras 5 interminables minutos de espera y, a pesar de las apreturas y la tensión acumulada (¡qué asco de martes!), Γ consigue sentarse y zambullirse en la lectura del prólogo de una antología de Auden. ¡qué fenómeno ese W. H.! incapaz de componer un solo verso si antes no corría las cortinas negras de su escritorio, como si solo a través de ese aislamiento del exterior, de ese sumirse en la penumbra hipnótica de lo familiar, pudiera emprender la travesía por las galerías más remotas de su conciencia.

blanco

a Noemí Montetes-Mairal

se le resistían los versos del poema de los miércoles. rondaban por su cabeza tantos asuntos pendientes... además, la reparación de la caldera -con el consiguiente sablazo- le había impedido cumplir con el ritual del té y la magdalena en la granja de la esquina.

límite

si ya no el cimarrón del dolor (domado por lazos de terca indolencia), ni la estela de la cólera remontando la corriente, ni la culpabilidad sobrevenida a cada envite del péndulo de la memoria...
          ¿qué era, entonces?

¿tal vez el espectro del paso en falso, de los dados cargados, de la ausencia de encrucijadas, espejismos y epifanías? ¿la confirmación de la progresiva velocidad con que el polvo se escurría por el cuello del reloj de arena? ¿o quizá el eclipse de la mente, seducida por la vertiginosa ingravidez del impacto contra la célula?

circular

Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

(F. Pessoa)

salgo de ti para aventurarme en los vagones del nuevo día. mientras busco asiento sin éxito, se suceden las estaciones, con nombres hoy extrañamente difíciles de discernir. incapaz de concentrarme, devuelvo el informe a la cartera y entorno los párpados para sentir la lluvia golpeando la ventanilla.

vislumbre

10 de la noche.
un relámpago demorado
engata sus ojos
             en una red intemporal.
indolente, abstracto,
nada presiente todavía.
pronto se reencontrará
con su mirada perdida
                  en el infinito.

tan solo...

Soldier Beth, Banksy

a Amador Castro Moure

Umiemy chować umarłych.

Nie chcemy zabijać.
("Sabemos sepultar a los muertos.

No queremos matar.")
(Adam Zagajewski)

tan solo había ido a esperar a su hermana mayor a la salida de la fábrica. era un día radiante, un pequeño escándalo de la primavera en aquel tiempo de guerra. habían quedado en llegarse al barrio viejo antes del toque de queda para saber de los Ω. cuando aulló la sirena antiaérea, no se inquietó, no corrió al refugio, segura como se sentía con la pura claridad por escudo.

Portbou

el tren deja atrás el túnel y su traqueteo se agota lánguidamente bajo la colosal marquesina de hierro y vidrio de la estación. después de tantos años, Ω se abandona a la monumentalidad del espacio -pronto escamoteada por la sorda algarabía de la docena escasa de pasajeros-. luego cruza el vestíbulo desierto, desciende la escalinata ante la que se abre la población y, sin prisa por presentarse en el hotel, sube hasta la iglesia de Santa María, desde cuya explanada contempla la panorámica de la bahía. de su callejear preliminar anota los siguientes detalles: las continuas pendientes de una trama urbana ya de por sí apretada y alambicada; lo abigarrado y trasnochado de viviendas y comercios; los cascos desarbolados del antiguo ayuntamiento o el hotel Portbou. por lo demás, perplejo ante la carencia de recuerdos visuales de su primera visita, decide prolongar su estancia dos días más.

defensa del nunca acabar

Pasmo sempre quando acabo

qualquer coisa. Pasmo e desolo-me.

(F. Pessoa)

leía mucho, sin cesar, pero nunca llegaba al final de relato alguno. a lo sumo, de tarde en tarde remataba algún microcuento, aforismo o poema visual. pero, en general, se mostraba incapaz de cruzar el ecuador de novelas, ensayos o piezas teatrales. su ideal literario era el de un texto infiel a sí mismo, de rumbo azaroso y encarrujado, travieso como la sombra de un vencejo: una instantánea en movimiento.

Flaming June

It was the closing of the day: 
She loos'd the chain, and down she lay
(A. Tennyson)

"junio ardiente se desvanece entre las aguas calmas del atardecer cuando ella, sorprendida por un sopor fugitivo, se vence al sueño de la existencia. el vaivén rendido de sus cabellos, el repentino estremecimiento en sus brazos o el rumor de voces que nace del roce del vestido con su piel marina apenas consiguen disimular el enconado juego de anhelos y temores secretos que atraviesa su reposo."

Bruce Lee

He might have been a sex-fiend
or a saint.
But whatever he was,

he was condemned

(Ch. Bukowski)

"te dejamos en buenas manos", le espeta socarrón uno de los dos paramédicos cuando echan el freno a la silla de ruedas y se dirigen al mostrador de la sala de urgencias. me sorprende el tono de la frase, aunque no más que la aparatosa protuberancia que corona la frente del ingresado, rematada con un corte asombrosamente superficial. cinco minutos más tarde una enfermera y un auxiliar vienen a por él, y yo vuelvo a sumirme en mi lectura y cavilaciones, a la espera de alguna novedad acerca de mi madre.

diada de Sant Jordi

Diada de Sant Jordi, per Alma Estela i Iseo M.-M.

En el otro mundo se debe de respirar mejor.

Respiraremos sin pulmones a pleno aire.

(Ramón)

como si

alígeros de un lunes

de luz arpegiada, se sucedieran

rambla abajo surcos de manos,

                                           cerebros,
                                           arenales,

campos de verdor irrefrenable:

los rastreas / intuyes / experimentas

por entre los puestos de flores y libros.

deslumbrado,

agitas los párpados,

los reabres del revés.

ante ti,

la membrana del sueño último de la materia.

ramoneas...

¿por qué obstinarse hoy en

encontrarle sentido?

"escalma"...

com una rosa

empeltada en temps-atzar

lliscant sota el drac

dels teus llavis.


 (trad. texto en catalán: "escalma"... / como una rosa /
injertada en / tiempo-azar /
deslizándose bajo el dragón / de tus labios.)

cielo sobre mar

Shhh/Peaceful

(Miles Davis)

detienes por un instante la carrera, y mientras intentas recobrar los pedacitos de aliento esparcidos a lo largo del paseo, te abandonas a la desnuda celebración de lo azul ante tus ojos.

cielo sobre mar. como espejismos surgidos de qué punto suelto de la primavera, se entrelazan con la tuya otras miradas: la del músico callejero arrancándose por soleás, la del chaval que cuenta escalones haciéndose trampas, las de un grupo de jóvenes espantando la tarde en un banco, la de la mujer que con cada paso esparce las cenizas de tanto silencio contenido...

gentrificación

eufóricos
por haber hallado un rincón
            «auténtico»
en el que asentar su rebeldía,
se dejaban llevar por el aroma, la luz,
                          el palpitar de las calles,
anhelando sentir como propias
la memoria o la utopía erigidas
                                    por otros.

tardarían todavía algunos vermús
y un par de paseos en bici
en darse de bruces
con la realidad esquela
de lo que ya solo era
                          escenografía sin alma,
                          simulacro con ínfulas.

himno

siempre ingenuo, aunque nunca del todo inocente, el jubilado escuchaba atentamente la interpretación del himno, mientras se refocilaba imaginando a la inspirada letrista en pleno vuelo, dando vueltas a las palabras en su cabeza, acabando de armar una rima («sol», «amor», «honor», «corazón», «perdón») tan tópica como cursi, y por la que a buen seguro en instante alguno planeó otro lugar común mucho más representativo del país homenajeado:
«CORRUPCIÓN».