parrillada

el nacarado alabastro de la humareda atravesada por los rayos de sol, extrañamente estática, perpleja; el goloso crepitar de la carne y las patatas envueltas en papel de aluminio; pinzas y birra en mano, unos toman el mando de la operación, mientras los otros compensan con chascarrillos sus nulas ganas de arrimar el hombro: saturday noon fever, parrillada en homenaje a los recién jubilados y el altavoz portátil escupe matraca setenta-ochentera a todo trapo. ¿qué haces, boomer, que no te lanzas a saltar, gritar y bailar, dándolo todo como los demás? ¿a qué tanto aspaviento antihedonista? ¿abusando ya de Marco Aurelio antes de alcanzar la senectud? ¿por qué negarse a proclamar a los cuatro vientos que, aunque los años no pasen en balde (y para muestra, el festival de barrigas cerveceras), aquí seguimos a tope, con la misma energía que entonces y, desde luego, inmunes a la nostalgia? ¡por dios, menuda pamema, al fuego con ella!

secreto

el suyo es un secreto que, de tan insignificante, amenaza con devorarla al menor descuido. alojado en lo más profundo de su psique urbana, ¿cómo podría ocultarlo al escrutinio público?

el suyo es un enigma que escandalizaría a un espía, no hay secreto de estado, profesional o de alcoba equiparable. asaltada por sombras y voces imperceptibles, la aprensión y la suspicacia meten baza a sus espaldas, sacándole punta a cualquier indicio.

biografía

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

biografía: sucesión de notas dispersas

con vocación argumental.

de la raíz nace el sueño, entre las hojas mora lo real. el árbol es el sueño de lo real.

mecánica del péndulo. día de perros y paraguas muertos. de charco en charco, un mocoso malcriado celebra la epifanía de la belleza aguada.

caseta de tiro y tren de la bruja; algodón de azúcar, churros o rajas de coco; autos de choque con su popurrí pachanguero. feria de pueblo: perviven los signos, no su significado.

el zureo de las tórtolas, el llanto de un bebé, los zumbidos y chirridos de sierras y fresadoras, las ofertas a voz en grito de las payesas, el corrillo frente al quiosco, la persecución de un ratero: el día a día en una buhardilla se aferra al jaleo callejero para no hacer de la intimidad, laberinto.

fisuras

Imagen cortesía de Alma Estela M.-M.

3, 2, 1, cae la noche y, una vez libre de obligaciones, retoma su rayuela dactilar sobre las teclas, la infructuosa pero irrenunciable escaramuza con la realidad y los meandros de la mente, experimentada con el ímpetu de una adicción. sin apenas lectores ni ambición de publicar, ¿qué le impele a escribir? ¿acaso la excitación de los raros instantes en que cree haber alcanzado algún íntimo reto creativo (un embeleco pronto cortado de cuajo, antes que interfiera en su anodina -mas complacida- existencia)? lo cierto es que, con inapelable ahínco, la escritura aflora del vacío y le incita a estirar del hilo y transformarlo en pábilo de una llama en la que, fénix sin alas, se extingue y renace luna tras luna.

fisuras (cuando todo salta por los aires). ¿para qué continuar haciéndose el fuerte? ¿por qué seguir escupiendo sarcasmos a cuantos le salen al paso? ¿cuántas vueltas ha de dar la rueda del dolor hasta saciar el suyo propio? ¿por qué no ahondar en la apatía como un juguete roto, rodando por una cuesta de sensaciones tan culpables como tentadoras? ¿acaso recularía ante el temblor de su imagen sobre la superficie del agua?

en terra de volcans (versió definitiva)

                   I 

visualitza-ho: 

la vereda, el fang, les arrels. 

el fullam encara humit

de rosada. 

les petjades i la solitud. 

les roderes dels carruatges o

els tossols guanyats per la molsa

                                      i la falguera. 

les legions de roures i faigs

rendides a la tardor.

s'enlaira el sol,

aterra el pressentiment.

fes-ho present. 

            aquest matí a la Fageda...

                 II    

que s'aturin la realitat,

                               el temps,

                                     el desig...

que retorni la bruixa! 

només clarianes, danses,

estels flamejant

sobre l'ombrívol somni

de la gralla.

                III  

estiu a la Fageda. 

el fullatge suspès en l'aire,

alleugerit del brancam,

com fragments alats d'un vell poema. 

l'esperit s'eleva quan hom s'endinsa

en aquest temple de la natura

erigit pel foc i l'aigua. 

avançades als pares, dues nenes s'agafen de la mà

meravellades, confoses, dubtant d'entrar-hi. 

alienes al misteri, tanmateix res no les distreu

de la remor de les fulles, que escolten amb el cor. 

és la crida de la Fageda,

incitant-les a xisclar en silenci

mentre hi juguen a fet i amagar

o aixequen una cabana amb secalls

al cim d'un tossol. 

mentre aprenen el més íntim cant de la llibertat.

filosofía del estofado

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

llevo meses sintiéndome estofado, dando vueltas y vuel­tas cazuela adentro, estofa­do por ti, estafado por todos, como un ingrediente más del grandioso guiso de la locura. a diario, me aplico en los avatares de la cocción, concentrándome en el análisis de las pautas, las conductas y las inercias emocionales de los demás miembros del rancho. algunos se ablandan, otros se apelmazan; los más díscolos amenazan con agarrarse al fondo hasta chamuscarse y arruinarlo todo; si bien los únicos envidiados son quienes, una vez reducido el vino, ofrecen sus jugos con generosidad mientras sueñan con salsas ligadas presentadas en platos de porcelana esmaltada. cuando el azar me reencuentra con algún conocido, me hago el longuis con tal de no reconocer lo mucho que nos ha castigado el chup-chup. 

espiritual

estación a estación, empellón a empellón, contorsiones imposibles, pupilas abismadas en vacíos electrónicos, ni rastro aún de la primavera, contractura emocional. ¿cuándo fue la última vez que abordaste a un desconocido en el tren? ¿fueron tal vez personajes novelescos la chica griega con la que compartiste suelo en el pasillo del nocturno, el paraca budista o el flemático neoyorquino fundido tras un mes de farra ibicenca? no, desde luego, la menuda Ω, de lengua afilada y labios de hielo. allí estaba meses más tarde, aullando su rabia sobre el escenario en la fiesta de Radio 3. extraños en un tren, cortocircuitos amables de cuando tu cabeza era una esponja sin severas consecuencias.

Palamós

Dedicatòria de Joaquim Comes

Insignificant és la vida i el racó de la terra on es viu.

(Marc Aureli)

Palamós en carnaval sota una escorça de núvols negres. mentre els vilatans -temorosos per la sort de la rua- guaiten el cel recercant brins de llum esfilagarsada, vaiverejo pels carrers estrets del nucli antic, parant orella a les converses sense tafanejar, capolant-les, removent-les, en va intent de desxifrar el sofregit del seus purs sons, la seva veritat marinera.

carrer Major, església de Santa Maria i la placeta de paviment maó i dibuix de bresca que dona al mirador sobre el port i la extensa badia. una vista, d'ordinari, d'una serenor lluminosa, que avui se'm fa estranyament inabastable, inquietant, atordidora. torno enrere i voltejo mandrós, incapaç d'orientar-me en aquest traçat amb pujades, racons i trencalls inesperats, on les dreceres són el cor del laberint i tot convida a fugir per les gateres de la imaginació: sí, ja havia estat aquí, en un temps en blanc i negre, en una cambra amb tocador, rentamans i galant de nit, potser sota la pell d'un jove viatjant noucasat, ajagut amb les pupil·les fixes en el sostre de la matinada mentre ella dorm plàcidament. a la vida -com a les novel·les- res no és nou, sinó tronat i mudadís a l'hora, i mai fruit de l'atzar.

autorretrato en la orilla

Quisieras ser noche y no pensar

(A. Alegre Heitzmann)

noches de invierno en que las sombras

se aferran a la vida

y la luna siembra de cristales

el enigma marino:

¿te cubrirás ojos y oídos

para ahondar en la percepción de la realidad

allende el tiempo?

huellas en la arena

   borradas por la marea,

esqueletos de vagones

   varados en vías muertas,

reloj solar enloquecido

   iniciando la cuenta atrás:

imágenes en las que te viste reflejado
hasta lo obsesivo y que hoy
apenas significan nada.

imagine

imagina un mundo en que el diálogo fuera el paso previo para la contienda -es fácil si lo intentas-; donde la generosidad agraviara, la felicidad hiriera y la mentira fuera la única religión verdadera. 

imagina el día en que, prohibido el arte por degenerado, contemplar el arcoíris se penara con la cárcel -no es difícil de creer-. "¡LIBERTAD!" clamaría el eslogan de un nuevo refresco energizante, mientras escuelas y hospitales serían señalados como blancos estratégicos. 

Tamariu

en el centro de la fiebre, los escalofríos, la pesadez, se arremolinan las ideas, como desasidas de la mente, ahora endebles, luego torpes, enredadas, siempre infructuosas en la interpretación de una novela que, de tan previsible, resbala de las manos... y es que hoy -ten cuidado con la ironía, algún día se volverá en tu contra-, impedido para deletrear siquiera el temblor de la espléndida luz que reina sobre patios y galerías, aletea en ti el temor al momento en que la existencia apenas sea agonía, lucha inmisericorde por un día más de dolor; en que agotados afectos, emociones y argucias -supernova espiritual reintegrada al cosmos de la materia-, te des de bruces con la única verdad: la misma que a su vez aguarda al gato que, a escasos metros de tu escuálido dramón, se tiende cuan largo es sobre las tejas de la finca vecina, y en cuyo porte abúlico pero augusto -viva imagen de la pachorra cósmica-, intuyes una lección para la que todavía no estás preparado.

cítricos a la fuga (decálogo de superación invernal)

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

el invierno se despoja de su bata como un púgil falto de forma, fiando su suerte al traspié del cambio climático. bostezadores de todo el mundo, ¡uníos! en las terrazas, los semáforos, las pantallas y los byhours. bienaventurados los que dormitan redactando currículums o cartas de amor; quienes, perdidos en desiertos de siglas y consignas, se ilusionan con oasis de aburrimiento. de ellos será el hashtag #YawningRevolution.

sin duda es lo más sensato: reconocer que el sueño más nimio se evapora en el aire con los ecos de las campanadas que anuncian el nuevo año. y sin embargo, abrazada a una desconocida sobre el damero de la noche, aquí vuelves tú -¡pobre ilusa reincidente!-, para reafirmar tu fe en la justicia poética y los golpes de suerte, y poner una vez más a tus cítricos en fuga.

suelos de agua

Beware the thoughts that linger

winding up inside your head.

(G. Harrison)

noche de sábado tras algún que otro exceso laboral. a la majadera sensación del deber cumplido y el salvífico baño de bosque matinal, sigue la inesperada invitación a la inauguración de la cervecería de un antiguo compadre de correrías. con el traje de prestar oídos recién planchado, se abraza con el amigo y tras un diálogo ralo pero eufórico, se integra discretamente en los corrillos de desconocidos. jarra a jarra, sin embargo, se desbrava su interés por el intercambio de anécdotas, reflexiones y ocurrencias varias, que desplaza hacia el minucioso escrutinio de las señales de seducción y esnobismo que alimentan cada gesto, inflexión, carcajada. hasta que, cansado de conjeturas patafísico-sociológicas, y agotados canapés, croquetas y dados de tortilla, aprovecha la repentina algazara con que es recibida la inevitable retahíla de éxitos retro, para eludir su turno en el karaoke y marcharse a la francesa.

espectral

aislamiento, al que instintivamente te entregas cuando, absorta en la visión espectral del flujo nocturno de la autopista -con sus cuerpos de acero, sus extremidades neumáticas y sus parpadeos sin alma-, eres incapaz de filtrar signo de humanidad alguno.

por los corredores del hormiguero urbano, se desborda el mundo con frenética y jovial impostura, infatigable en su incitación a superar los límites más resbaladizos. sin embargo, aferrada a una añeja desconfianza rayana en la timidez, tu curiosidad resiste los cantos de sirena y alimenta su indiferencia en el círculo vicioso de los libros, filmes e himnos de juventud.

la raíz del odio

¡Mas es mía el Alba de oro!

(Rubén Darío)

los odiaba. fuera por su empaque, las pintas que gastaban o los trabajos que desempeñaban. a pesar de las afinidades, por buenas que fueran las expectativas, más temprano que tarde, la convivencia se volvía insostenible. eran para mí moluscos presuntuosos, guitarras de alma torcida, jacintos fragantes hasta la náusea.

los había calado desde el primer instante. al empollón de la clase y al pardillo en la calle, al mocito de mirada luminosa y borrasca interior; al rebelde sin causa, al anarco sin barricadas, al traficante de camaradería con elogios sin fondos; al rockero amaestrado, al electricista sin chispa, al aturdido Casanova que jamás hizo honor a su apellido.

arte moderno

Merda d'artista, Piero Manzoni

magnetismo, guarismo, cataclismo, espejismo:

ismos sin manifiesto.

barrida de la utopía por una distopía hecha realidad, con el cuerpo todavía embadurnado de firmamento, se arroja sobre el lienzo y lo goza una y otra vez, insumisa a rendir su desencanto a las tendencias en boga.

cincel y maza en ristre, tras ajustar cuentas con sus maestros, arranca al aire petrificado un relieve de gritos ahogados, antes de ser empujado al suicidio por la crítica más entusiasta.

Norfeu

porque conviene andar voto avizor...

travesía del golfo de Roses, con viento de gregal y mar rizada, bajo un cielo raso de un azur sin matices, prístino. sentado en cubierta, sobrellevo los repizcos del sol primero, mientras sincronizo mi conciencia con el reloj sin manecillas del oleaje. sin ánimo para enfrentar la visión abisal del mar abierto, oteo a babor la vibrátil sucesión de playas, dunas y pinos, y los perfiles apenas intuidos de Empúries, Sant Martí o Roses, con no menor arrobo que aquellos mercaderes foceos que bendijeron a sus dioses al avistar esta costa virgen.

el trino

Tema literari: dibuixar en una ratlla i mitja el vol d'un ocell.

(J. Pla)

(leer escuchando del revés los temas "Blackbird"

o "And Your Bird Can Sing" de The Beatles).

el trino del pájaro a primera hora de la tarde, tras la puerta entreabierta del balcón, vibrante y audaz como una paradoja, pletórico en su simplicidad regocijada. intuyes el minúsculo pecho henchido, el plumaje haciéndose luz; el aire inspirado vibra en la siringe y se reintegra al mundo en un canto perfecto que suspende la realidad llenándola de sentido.

aparece entonces la infame tentación de sorprender al cantor de cristal para enjaular su magia con la mirada. confiado, separas las hojas con felina sutileza y oteas el exterior con el rabillo del ojo, solo para constatar que del trino ya no queda sino sombra y silencio y un sedimento de acibarada irrealidad.

El Senglar

Llucià Navarro, mural a l'Hostal del Senglar (detall). 

Sombra, trémula sombra de las voces.

(Octavio Paz)

(llegir amb el tema "Fall" -de l'àlbum Nefertiti, de Miles Davis- com a fons).

la deserta, genuïna, inescrutable recepció -presidida pel mural de Llucià Navarro- i les sales annexes -amb els diorames amb escenes de la vida rural i la recreació de la cuina, el rebost i el celler d'una masia- són la via d'iniciació al passadís de foscor interminable. atretes per l'alè ressec dels seus passos, una munió d'ombres l'envolta amb el lent degoteig d'un ressò. ombres cansades de les formes, que en la seva vigília perpètua, masteguen llum i secreten nostàlgia del blau del cel. es trasbalsa quan reconeix entre la obscuritat timbres, rialles i posats antics. ells, esbufegant, amb corbata i en cos de camisa; elles, amb el ventall de rigor: ombres del 76 en el saló del Rei Caçador. en el moment dels brindis, sent el ridícul desig de proclamar als quatre vents el pòsit que deixà en els seus records d'infantesa aquella era sense presses, de negocis lucratius, agitació cultural i llibertat recobrada. només un marrec sense pales, que juga a les xapes sota les estovalles, para l'orella a aquell tafaner d'ombres sorgit d'un avenir del tot incomprensible.