parrillada

el nacarado alabastro de la humareda atravesada por los rayos de sol, extrañamente estática, perpleja; el goloso crepitar de la carne y las patatas envueltas en papel de aluminio; pinzas y birra en mano, unos toman el mando de la operación, mientras los otros compensan con chascarrillos sus nulas ganas de arrimar el hombro: saturday noon fever, parrillada en homenaje a los recién jubilados y el altavoz portátil escupe matraca setenta-ochentera a todo trapo. ¿qué haces, boomer, que no te lanzas a saltar, gritar y bailar, dándolo todo como los demás? ¿a qué tanto aspaviento antihedonista? ¿abusando ya de Marco Aurelio antes de alcanzar la senectud? ¿por qué negarse a proclamar a los cuatro vientos que, aunque los años no pasen en balde (y para muestra, el festival de barrigas cerveceras), aquí seguimos a tope, con la misma energía que entonces y, desde luego, inmunes a la nostalgia? ¡por dios, menuda pamema, al fuego con ella!

secreto

el suyo es un secreto que, de tan insignificante, amenaza con devorarla al menor descuido. alojado en lo más profundo de su psique urbana, ¿cómo podría ocultarlo al escrutinio público?

el suyo es un enigma que escandalizaría a un espía, no hay secreto de estado, profesional o de alcoba equiparable. asaltada por sombras y voces imperceptibles, la aprensión y la suspicacia meten baza a sus espaldas, sacándole punta a cualquier indicio.

biografía

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

biografía: sucesión de notas dispersas

con vocación argumental.

de la raíz nace el sueño, entre las hojas mora lo real. el árbol es el sueño de lo real.

mecánica del péndulo. día de perros y paraguas muertos. de charco en charco, un mocoso malcriado celebra la epifanía de la belleza aguada.

caseta de tiro y tren de la bruja; algodón de azúcar, churros o rajas de coco; autos de choque con su popurrí pachanguero. feria de pueblo: perviven los signos, no su significado.

el zureo de las tórtolas, el llanto de un bebé, los zumbidos y chirridos de sierras y fresadoras, las ofertas a voz en grito de las payesas, el corrillo frente al quiosco, la persecución de un ratero: el día a día en una buhardilla se aferra al jaleo callejero para no hacer de la intimidad, laberinto.

fisuras

Imagen cortesía de Alma Estela M.-M.

3, 2, 1, cae la noche y, una vez libre de obligaciones, retoma su rayuela dactilar sobre las teclas, la infructuosa pero irrenunciable escaramuza con la realidad y los meandros de la mente, experimentada con el ímpetu de una adicción. sin apenas lectores ni ambición de publicar, ¿qué le impele a escribir? ¿acaso la excitación de los raros instantes en que cree haber alcanzado algún íntimo reto creativo (un embeleco pronto cortado de cuajo, antes que interfiera en su anodina -mas complacida- existencia)? lo cierto es que, con inapelable ahínco, la escritura aflora del vacío y le incita a estirar del hilo y transformarlo en pábilo de una llama en la que, fénix sin alas, se extingue y renace luna tras luna.

fisuras (cuando todo salta por los aires). ¿para qué continuar haciéndose el fuerte? ¿por qué seguir escupiendo sarcasmos a cuantos le salen al paso? ¿cuántas vueltas ha de dar la rueda del dolor hasta saciar el suyo propio? ¿por qué no ahondar en la apatía como un juguete roto, rodando por una cuesta de sensaciones tan culpables como tentadoras? ¿acaso recularía ante el temblor de su imagen sobre la superficie del agua?

en terra de volcans (versió definitiva)

                   I 

visualitza-ho: 

la vereda, el fang, les arrels. 

el fullam encara humit

de rosada. 

les petjades i la solitud. 

les roderes dels carruatges o

els tossols guanyats per la molsa

                                      i la falguera. 

les legions de roures i faigs

rendides a la tardor.

s'enlaira el sol,

aterra el pressentiment.

fes-ho present. 

            aquest matí a la Fageda...

                 II    

que s'aturin la realitat,

                               el temps,

                                     el desig...

que retorni la bruixa! 

només clarianes, danses,

estels flamejant

sobre l'ombrívol somni

de la gralla.

                III  

estiu a la Fageda. 

el fullatge suspès en l'aire,

alleugerit del brancam,

com fragments alats d'un vell poema. 

l'esperit s'eleva quan hom s'endinsa

en aquest temple de la natura

erigit pel foc i l'aigua. 

avançades als pares, dues nenes s'agafen de la mà

meravellades, confoses, dubtant d'entrar-hi. 

alienes al misteri, tanmateix res no les distreu

de la remor de les fulles, que escolten amb el cor. 

és la crida de la Fageda,

incitant-les a xisclar en silenci

mentre hi juguen a fet i amagar

o aixequen una cabana amb secalls

al cim d'un tossol. 

mentre aprenen el més íntim cant de la llibertat.

filosofía del estofado

Imagen cortesía de Iseo M.-M.

llevo meses sintiéndome estofado, dando vueltas y vuel­tas cazuela adentro, estofa­do por ti, estafado por todos, como un ingrediente más del grandioso guiso de la locura. a diario, me aplico en los avatares de la cocción, concentrándome en el análisis de las pautas, las conductas y las inercias emocionales de los demás miembros del rancho. algunos se ablandan, otros se apelmazan; los más díscolos amenazan con agarrarse al fondo hasta chamuscarse y arruinarlo todo; si bien los únicos envidiados son quienes, una vez reducido el vino, ofrecen sus jugos con generosidad mientras sueñan con salsas ligadas presentadas en platos de porcelana esmaltada. cuando el azar me reencuentra con algún conocido, me hago el longuis con tal de no reconocer lo mucho que nos ha castigado el chup-chup. 

espiritual

estación a estación, empellón a empellón, contorsiones imposibles, pupilas abismadas en vacíos electrónicos, ni rastro aún de la primavera, contractura emocional. ¿cuándo fue la última vez que abordaste a un desconocido en el tren? ¿fueron tal vez personajes novelescos la chica griega con la que compartiste suelo en el pasillo del nocturno, el paraca budista o el flemático neoyorquino fundido tras un mes de farra ibicenca? no, desde luego, la menuda Ω, de lengua afilada y labios de hielo. allí estaba meses más tarde, aullando su rabia sobre el escenario en la fiesta de Radio 3. extraños en un tren, cortocircuitos amables de cuando tu cabeza era una esponja sin severas consecuencias.

Palamós

Dedicatòria de Joaquim Comes

Insignificant és la vida i el racó de la terra on es viu.

(Marc Aureli)

Palamós en carnaval sota una escorça de núvols negres. mentre els vilatans -temorosos per la sort de la rua- guaiten el cel recercant brins de llum esfilagarsada, vaiverejo pels carrers estrets del nucli antic, parant orella a les converses sense tafanejar, capolant-les, removent-les, en va intent de desxifrar el sofregit del seus purs sons, la seva veritat marinera.

carrer Major, església de Santa Maria i la placeta de paviment maó i dibuix de bresca que dona al mirador sobre el port i la extensa badia. una vista, d'ordinari, d'una serenor lluminosa, que avui se'm fa estranyament inabastable, inquietant, atordidora. torno enrere i voltejo mandrós, incapaç d'orientar-me en aquest traçat amb pujades, racons i trencalls inesperats, on les dreceres són el cor del laberint i tot convida a fugir per les gateres de la imaginació: sí, ja havia estat aquí, en un temps en blanc i negre, en una cambra amb tocador, rentamans i galant de nit, potser sota la pell d'un jove viatjant noucasat, ajagut amb les pupil·les fixes en el sostre de la matinada mentre ella dorm plàcidament. a la vida -com a les novel·les- res no és nou, sinó tronat i mudadís a l'hora, i mai fruit de l'atzar.

autorretrato en la orilla

Quisieras ser noche y no pensar

(A. Alegre Heitzmann)

noches de invierno en que las sombras

se aferran a la vida

y la luna siembra de cristales

el enigma marino:

¿te cubrirás ojos y oídos

para ahondar en la percepción de la realidad

allende el tiempo?

huellas en la arena

   borradas por la marea,

esqueletos de vagones

   varados en vías muertas,

reloj solar enloquecido

   iniciando la cuenta atrás:

imágenes en las que te viste reflejado
hasta lo obsesivo y que hoy
apenas significan nada.

imagine

imagina un mundo en que el diálogo fuera el paso previo para la contienda -es fácil si lo intentas-; donde la generosidad agraviara, la felicidad hiriera y la mentira fuera la única religión verdadera. 

imagina el día en que, prohibido el arte por degenerado, contemplar el arcoíris se penara con la cárcel -no es difícil de creer-. "¡LIBERTAD!" clamaría el eslogan de un nuevo refresco energizante, mientras escuelas y hospitales serían señalados como blancos estratégicos. 

Tamariu

en el centro de la fiebre, los escalofríos, la pesadez, se arremolinan las ideas, como desasidas de la mente, ahora endebles, luego torpes, enredadas, siempre infructuosas en la interpretación de una novela que, de tan previsible, resbala de las manos... y es que hoy -ten cuidado con la ironía, algún día se volverá en tu contra-, impedido para deletrear siquiera el temblor de la espléndida luz que reina sobre patios y galerías, aletea en ti el temor al momento en que la existencia apenas sea agonía, lucha inmisericorde por un día más de dolor; en que agotados afectos, emociones y argucias -supernova espiritual reintegrada al cosmos de la materia-, te des de bruces con la única verdad: la misma que a su vez aguarda al gato que, a escasos metros de tu escuálido dramón, se tiende cuan largo es sobre las tejas de la finca vecina, y en cuyo porte abúlico pero augusto -viva imagen de la pachorra cósmica-, intuyes una lección para la que todavía no estás preparado.