El flautista y las ratas

El flautista, afinando el instrumento
antes de llevarse a las ratas.

partido popular estafa nacional el pp una mafia es one one one mariano corleone en esos sobres va mi educación ahí está la cueva de alí babá rajoy tú si que sobres no hay pan para tanto chorizo dónde están no se ven los ladrones del pp a ti no te consta a mí sí me cuesta guillotina oé guillotina oé la policía protege a los ladrones los delincuentes están al otro lado a por los sobres venimos a por los sobres esta es la marca españa así está españa con tanta alimaña la cospedal a soto del real este presidente es un delincuente partido podrido gobierno dimisión gobierno dimisión

...¡hasta enterrarlos en el mar!

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí

Venus Anadiómena en su modalidad pepera y cañí.
¡Si el pintor Apeles levantará la cabeza...!

There is only one thing in the world worse than being talked about,

and that is not being talked about.

She talks the whole time. But she has got no conversation.
What she talks about I don't know.
I haven't listened to her for years.

(Oscar Wilde, segundo fragmento modificado)

("Solo hay algo peor que el hecho de que hablen

de uno, y es que no hablen de uno."
"Habla todo el rato. Pero carece del don de la conversación.
No tengo ni idea de lo que habla.
No la escucho desde hace años.")

"Delirium tremens", edición coleccionistas

¡Y seguimos alrededor del paro, qué alegría de día el de ayer! "La reforma laboral ha frenado el ritmo de destrucción del empleo", era el titular con el que ayer nos desternillaba, sin despeinarse ni ruborizarse ni convertirse en sapo, Fátima Báñez, ministra de des(Empleo), ya sabéis, aquella diva pepera de la que no se conoce ni oposición aprobada ni cotización en empresa privada alguna, o lo que es lo mismo, ni oficio ni... (no, al respecto del beneficio, teniendo en cuenta la de sobres color manila que han pululado desde la más tierna eternidad por Génova, está claro que no meteríamos la mano en el fuego por aseverar la ausencia del mismo).

Desde luego la afirmación de la a(ministra) podía hacer creer a algún ingenuo que por fin habíamos llegado al fondo del pozo y, a partir de ahí, ya no quedaba sino volver a la superficie de la productividad y el empleo. Sin embargo, Báñez no ha tardado nada en quitarnos la miel de los labios o, según se mire, la venda de los ojos.

"Aún queda la reestructuración del sector público" (Juan Rosell, CEOE)

Rosell sacando pecho tras la reforma laboral.
Envidiable forma la suya. ¿Será el golf?

WARNING: THIS PAGE IS DISTINCTLY NSFW

Apocalypse now...

¿Hueles eso? ¿Lo hueles, muchacho? Es el paro, hijo. Nada en el mundo huele así. ¡Qué delicia oler a paro por la mañana. Una vez, durante doce horas, bombardeamos un centro de trabajo con un ERE, y cuando todo acabó, subí. No encontramos ni rastro de esos currantes de mierda. ¡Qué pestazo a desempleo reciente! Aquel centro de trabajo olía a... VICTORIA.

He visto el paro. El paro que no has visto. Tienes derecho a ciscarte en mí. Tienes derecho a hacerlo. Pero no tienes ningún derecho a juzgarme.

Es imposible describir con palabras lo que esto significa para los que no saben qué es el paro. El paro tiene caras y uno debe familiarizarse con él. El desempleo y el temor al despido son tus amigos.

...y entonces vi claro como si me hubieran disparado con un diamante, con una bala de diamante en la frente. No eran monstruos. Eran hombres, cuadros entrenados. Estos hombres que trabajan con corazón, que tienen familia, hijos, que están llenos de amor... han tenido la fuerza, la fuerza de hacer eso. Se precisan hombres con moral, y que al mismo tiempo sepan utilizar sus instintos primordiales para despedir a sus empleados, sin sentimiento, sin pasión. Sin juicio, sin ningún juicio. Porque es el juicio lo que nos derrota.

EL HORROR ... EL HORROR.

(versión Mariana)

stout

No sabía decir en qué momento decidió dar un vuelco a su existencia arrojándose a las profundidades de una pinta de Guinness. Tampoco si se había tratado simplemente de dibujar en el aire un impulso, o de una estrategia largo tiempo meditada, con calibración de posibilidades de fracaso tanto en la forma de un repentino arrepentimiento, como de un parte de lesiones irreparables. Lo único que sabía era que el vino y el güisqui le producían náuseas y que cualquier otra forma tradicional de suicidio la horrorizaba.

Se preguntaba si en su elección tal vez había tenido algo que ver el recuerdo de aquel noviete poetastro bajito y greñudo, enfrascado una y otra vez en la búsqueda de nuevos sentidos al mismo poema de siempre. La había conquistado con una frase tan insensata como presuntuosa: "Hay un antes y un después de llevarse a los labios una pinta de Guinness". La apuesta estaba allí, y aunque todavía hoy no le perdonaba que, entre pinta y pinta, hubiera sido incapaz de dedicarle ni un miserable verso de amor, había estado cerca de dejarlo todo para aceptar su propuesta de peregrinaje por el hechizo y las rutas literarias de la Isla Esmeralda. Pero ningún viaje iniciático verdadero se debe hacer en pareja, y eran ya demasiados intentos con el Ulysses de Joyce como para tomárselo en serio. Y aun así, y a pesar del poco aseo y de la intolerable costumbre de vestir solo camisas escogidas por su madre (o quizá por todo ello), inconscientemente se humedecía los labios cuando evocaba el sexo disfrutado con aquel fulano.

Comunicado de "20añosnoesnada"

Madre, yo al oro me humillo,
él es mi amante y mi amado
(Francisco de Quevedo)

Miente, miente, miente que algo quedará,

cuanto más grande sea una mentira

más gente la creerá.

(Joseph Goebbles, ¡Marchando 8 de cianuro!)

Ante el cúmulo de informaciones surgidas ayer en diversos medios de comunicación al respecto de la supuesta financiación irregular de esta bitácora y la posesión de diversas cuentas a nombre de Nadie y Penélope en paraísos fiscales, noticias acompañadas en algunos casos por hipótesis bastante malintencionadas alrededor de la actual situación en paradero desconocido de nuestro maestro, la redacción de 20añosnoesnada ha decidido hacer pública la siguiente nota:

Alma región luciente

Hija, ¿quieres venir conmigo al bosque?

Ya sabes, no es un bosque, es sólo una

                                               [arboleda

de pinos polvorientos, junto a un hosco

                                              [barranco,

pero nos ilusiona ese nombre de sueño.

Dame tu mano. No: toma la mía,

guíame, entre detritos y pinocha,

por las sombras del tiempo, ahora que veo

en sus cercos a una niña que es Alma de quien

                                                                    [soy.

(Andrés Sánchez Robayna, fragmento LXXIII de El libro,

tras la duna -primer y último versos modificados-)

El Tribunal Constitucional suspèn l'euro per recepta a Catalunya

Per descomptat, Mas i els seus companyons ja van deixar molt clar fa uns dies que no retornarien les quantitats recaptades indegudament. Tot i que, per assolir el rècord Guinnes del patetisme, heus ací les declaracions de l'inefable Francesc Homs al respecte de la decisió del TC: "Un dia declararan inconstitucional respirar en català". Potser per això, tal com podem veure a la foto, un dels nostres col·laboradors de la redacció de Barcelona, en noble gest patriòtic, s'ha ofert per insuflar aire a qualsevol membre del des(Govern) convergent que d'avui ençà doni mostres d'insuficiència respiratòria.

(Por supuesto, Mas y sus compinches ya dejaron muy claro hace unos días que no iban a devolver las cantidades recaudadas indebidamente. Aunque para récord Guinness de lo patético, las declaraciones al respecto del fallo del TC del inefable Francesc Homs: "Un día declararán inconstitucional respirar en catalán". Tal vez por ello, tal como podemos ver en la foto, uno de nuestros colaboradores de la redacción de Barcelona, en noble gesto patriótico, se ha ofrecido para insuflar aire a cualquier miembro del des(Govern) convergent que a partir de hoy dé muestras de insuficiencia respiratoria. Vale.)

CiU y ERC rebajan la declaración de independencia

Con lo molón que hubiera sido meterle un buen lingotazo de cava al scotch

whiskey makes the heart beat faster

but it sure doesn't help the

mind and isn't it funny how you can ache just

from the deadly drone of

existence?

(el whisky acelera el corazón
pero desde luego no ayuda a
la mente y ¿verdad que es curioso cómo se puede sufrir

sólo por la mera monotonía letal de
la existencia?, Hank Chinaski)

Some kinda love... #3

...mueve sus caderas de izquierda a derecha, con suavidad, ingrávidos los brazos, acariciando con la mano el lomo del aire, para luego suspender la cadencia... entorna los párpados, deslíe su aliento en el silencio expectante, se anonada en él (...un leve cabeceo, unas pupilas que entran en sorda erupción ...y súbitamente, el gesto feroz, impío, espasmódico) ...acelera la querencia, arrebatada en sudor, carnaval irisado en brasas que desencaja el vello a las frías luces de la voluntad

...recompone su vestido, hace mutis inútilmente de las miradas y vuelve a la barra, mascullando entre los sonrientes chicos cuán harta está de la vida, que lo que ella siempre tuvo en la cabeza (¡pobre femme fatale de todo a cien!) era algo muy diferente. cielito lindo juguetea con la lengua con su biquini a la pimienta. y descubre su tatuaje mientras porfía con la boca llena en lo cruda que es la vida ...y lo difícil que es quererla. puso una querella a su marido por malos modos ...y peores tratos. fue muy duro para ella. a pesar del miedo, era su alma, su vida entera.

"hubiese querido llorar. por ti, que me decías que todos necesitamos llorar de vez en cuando. por ti, para que tu recuerdo se perdiera junto al llanto y yo pudiera romper a vivir de una vez por todas."

- nadie tiene derecho a joderte así. las cosas pasan ...y punto, y las justificaciones son siempre cobardes y mezquinas, aunque estén cargadas de buenas intenciones. y esta sonrisa necesita ser tibio rubor de frialdad noche tras noche, para seguir adelante entre los vasos, las botellas, las miradas vacías.

aprender a sobrevivir en la odisea de la última confidencia y el primer café que pugnan con la mañana, en ese vidrioso instante en que la soledad se apropia del extravío del espejo ante la propia máscara, en que la memoria intenta echar las redes en aquellos lejanos días en que no necesitábamos tener mentira alguna a mano para ser derramada...

I am the resurrection

Don't let me hear you say life's taking you nowhere, angel

Come get up my baby

Look at that sky, life's begun

Nights are warm and the days are young

Come get up my baby

Never look back, walk tall, act fine

Run for the shadows in these golden years

Golden years, gold whop whop whop

("Golden Years", David Bowie)

Todavía conmocionados por la noticia del día, una de las más esperadas de la última década (al sepulcro hoy con Marianos, Arturs, Werts, Ratos y demás ejemplares de la pocilga cotidiana), no podíamos sino abrir un hueco en nuestra cada vez más discontinua sección ALGO MÁS QUE RUIDO... a "Where are we now?", sencillo recién salido del horno de las ideas del otrora David Robert Jones. Una vez escuchado el tema, teñido de melancolía, concentrada no sólo en el estribillo que le da nombre, sino especialmente en el lapidario verso "just walking the dead"; y degustado el vídeo promocional, ubicado como no podía ser de otra manera en esa ciudad en la que el Duque ya protagonizara una de sus más lucidas y lúcidas mutaciones (la celebérrima trilogía berlinesa Low, Heroes, Lodger), no nos queda sino felicitarle en su sexagésimo sexto aniversario y, cual apóstoles leprosos, anunciar la buena nueva a los cuatro vientos, antes de que algún fan la emprenda a mordiscos con cualquiera de nosotros y nos veamos obligados a hacer lo propio con la bitácora...

Magnífico año para decir adiós (2ª parte, reconstrucción apócrifa)

(La que sigue es una reconstrucción de los diversos papeles manuscritos -algunos de ellos meros esbozos, otros incluso rotos y en la papelera- que, a modo de continuación de la entrada precedente, encontramos el pasado día 3 en la mesa de trabajo de Nadie, de quien nada sabemos desde el mediodía del primero de enero. Dadas las circunstancias de la desaparición -persona octomilgenaria sin su medicación habitual; tras horas de una tan repentina como irrefrenable audicción de El ocaso de los dioses; poniendo como excusa la falta de tabaco para dejar el giouvetsi que estaba preparando; y, especialmente, con una declarada propensión a tardar 20 años en volver de la más nimia excursión por el Mediterráneo-, comprenderéis nuestra sincera desazón por alguien que más que un jefe, un líder, un mentor o incluso un gurú, ha sido (¡es, puñeta, es!) para todos nosotros, antes que nada, un verdadero amigo. Es por ello que nos resistimos a creer, a pesar del tono de las palabras que siguen -tan dispares a las que nos tiene acostumbrados- y de su inquietante título -"Incitación estética al suicidio"-, finalmente enmendado por el mismo ausente por el que preside la entrada, que estemos ante un escrito póstumo, algo así como un posible epílogo o incluso epitafio para 20añosnoesnada.)

¿Pensando en ver Stroszek esta noche, Ian?

y en lo más profundo de la resaca,
pienso en dos amigos

que me acon­sejaron varios métodos de suicidio.

¿qué mejor prueba de amorosa camaradería?

(Chinaski, Notes of a dirty old man)

Me sentía no llevado sino directamente "intervenido" por esa especial troika de cerveza, güisqui y beaujolais que responde al nombre -cuando responde- de China...
- Un momento. Ahora es mi turno... (Quien se maneja con tamaña vehemencia, apartando del camino escatológico-filosofal a Chinaski es un recuerdo adolescente jamás vivido por Dosto, pero de tan vívida imagen que pareciera una de tantas de las que pudiéramos rescatar entre los cascotes mentales del ya hace años desaparecido bar musical Marcapasos, del laberíntico local de ensayo de la calle Calders o del minúsculo habitáculo doméstico, lugares todos ellos en los que en aquel tiempo desquiciado se entregara febrilmente a su propia melopea educativa melómano-melalcohólico-sentimental.

Porque los flashes de la memoria de Dosto son así. Se presentan sin previo aviso e interfieren en la vida de los demás sin ni tan siquiera tomarse la molestia de llamar a la puerta. Es como aquella vecina del principal, la más antigua de la escalera, la que nos ha visto nacer, llegar, crecer, follar, reproducirnos y finalmente largarnos, la mujer más marimandona que jamás recuerde haber visto con permiso de mi propia madre, que con su variopinta delicadeza acabó por conseguir que todavía hoy la entrada a una charcutería suponga, para su tierno vástago, la metamorfosis del nutriente festival de aromas en pestilencia infame -o que nunca haya vuelto a dejar la tapa del retrete abierta sin considerar los peligros de la repentina aparición de una culebra posfreudiana-).

- ...Nochevieja, la hora de las confesiones más ciegas: siempre me previne de mezclar bebidas alcohólicas, drogas o mujeres en una misma noche. También de que me alcanzara el amanecer escuchando repetidas veces The idiot después de haber visionado Stroszek.

Magnífico año para decir adiós (1ª parte)

Se abre el telón y sale... ¿Cuánto chistes podemos reunir bajo el paraguas de tan absurdo prólogo? Tal vez un número no mucho menor al que obtendríamos de reunir adioses en estaciones ferroviarias, lágrimas en días de vino y rosas, risas secuestradas por un tribunal de cómicos incapaces de aceptar la nada alquímica mudanza de las carcajadas en sonrisa piadosa y llanto de candilejas.

Pero a lo que íbamos, se abre el telón y aparece... ¿qué? ¿un pelmazo del pasado? ¿un evento consuetudinario que acontece en la rúa? ¿un plátano isósceles? No, es simplemente un tripudo y trasnochado Ulises, odiséacamente en cueros salvo por unas ridículas pantuflas, dirigiéndose -no queda muy claro- si a la letrina o al mueble-bar a por un último trago de ouzo.

Podría ser el inicio de algún acto de una (mala) comedia de Aristófanes. Si encima el Politropos pisara una rana, y la rana croara "Mari-ano" como un loro (o mejor aún, "Mas! Mas! Mas!" con intermitencias orgásmicas), el delirio nos llevaría a un (mal) sketch del añorado Pepe Rubianes. Viene esto a cuento, desocupado y seguramente embriagado o resacoso lector, mon semblable, mon frère, porque lo que te espera a partir de aquí, si eres capaz de seguir aventurándote por esta entrada tan falaz como ruin, en este día-residuo de reseteo anual y trueque de malos por peores augurios, es una auténtica chaqueta mental tamaño récord Guiness y que, por supuesto, podrías perfectamente evitar, sin ir más lejos, dirigiendo el cursor hacia la sección BLOGS QUE OJALÁ HUBIÉRAMOS CREADO NOSOTROS de esta misma bitácora. Avisado quedas. Prosigo.

Quin avorriment!

"We are born in an age when only the dull are treated seriously."

(Oscar Wilde)

("Vivimos en un tiempo en que solo se respeta a los aburridos" /
"Vivim en un temps en què només es respecta als avorrits").

"You can rob me, you can starve me, you can beat me

and you can kill me. Just don't bore me!"

(Clint Eastwood, Sgt. Tom Highway, Heartbreak Ridge
-versión de una frase original de Chesty Puller-)

("Me puedes robar, me puedes matar de hambre, me puedes

dar de hostias, me puedes hasta mear. Pero no me aburras" /
"Ens podeu robar, ens podeu matar de fam, ens podeu donar d'hòsties,
ens podeu fins i tot pixar a sobre. Però si us plau no ens avorriu").

Feliz Navidad...

...sí, claro, por supuesto, aunque pensemos ahora si tal vez lo más correcto no hubiera sido llamar "Pereza infinita" a esta que va a ser nuestra última entrada del año. Y ello a pesar de que, a la hora de abordarla, una vez llegamos a la conclusión de que lo mejor era adscribirse a esta creciente moda entre algunos de nuestros políticos de enviar felicitaciones navideñas a la más rancia usanza, no tardamos ni medio segundo en representarnos en nuestras cabezas nuestra propia postal, con una imagen tan impactante como efervescente, que sin duda hubiera hecho vuestras delicias: un PESEBRE con Rajoy como José, tal vez Cospedal como María (la lista de candidatas para el papel llenaba dos Walhallas casposo-peperos), y unas enormes tijeras en lugar del niño. Teníamos claro quién iba a hacer de ángel (Angela Merkel, ¿quién si no?), así como los escogidos para buey y mula (el nuestro iba a ser un pesebre más papista que el papa): Wert y Gallardón. Algún lugar hubiéramos encontrado para Guindos (pastor u oveja), y para los reyes de Oriente ya teníamos apalabrados a Mas, Duran i Lleida y Junqueras, que por supuesto, en lugar de oro, incienso y mirra, traían IN-IN-IN-DE-PENDÈNCIA.

Si bien, por esa maldita, inesperada y avinagrada pereza (combinada con una severa desconfianza de barrocos acabados ante aquello que surge de las entrañas sin una mínima elaboración), será para otro año. Una lástima, porque estamos convencidos que nuestro christmas hubiera sido de infinito mejor paladar que el "clasicote" de Jesús Posada, presidente del Congreso, o el escasamente ingenioso y muy machista y ordinario a cargo de Ignacio González, presidente de la Comunidad de Madrid por la gracia de la condesa de Murillo. Por otra parte, conociéndonos, más tarde o más temprano hubiéramos encontrado alguna cita o pasaje literario alusivo con el que nutrir un inicio sin duda centrado en el clásico pero irrenunciable dicho "La pereza es la madre de todos los vicios" ("pero madre hay una sola y hay que respetarla", en jocoso añadido vox pópuli sin madre ni padre). Aunque, a fuer de ser sinceros, después de dar alguna vuelta que otra por Internet, nos ha parecido que no se trataba de una idea excesivamente original (y eso, en un día por muchos motivos aciago, de aquellos en los que uno se deja caer cuesta abajo en su rodada, es un billete sin retorno hacia la estación de la... pereza infinita y hacia lo que finalmente no deja de ser la primera piedra para un nuevo género literario-bloguerro, la celebración de la (ir)realización de una (no) entrada).

¿Cuál de estas dos 'delicatessen' caducará en la fecha fijada en el envase?

"El Gobierno tiene todos los datos [...] y hay que tener esa confianza en su toma de decisiones" (J. L. Rodríguez Zapatero)

¿Conversión? ¿O tal vez expansión nepentésica
del ex presidente en el día del fin del mundo?

"to influence a person is to give him one's own soul. He does not think his natural thoughts or burn with his natural passions. His virtues are not real to him. His sins, if there are such things as sins, are borrowed. He becomes an echo of someone else's music, an actor of a part that has not been written for him."
("influir en una persona es traspasarle el alma propia. No piensa sus propios pensamientos ni arde en las pasiones que le son naturales. Sus virtudes no le parecen genuinas. Sus pecados, si es que existe tal cosa, son algo prestado. Se convierte en el eco de una música ajena, EN EL ACTOR DE UN PAPEL NO ESCRITO PARA  ÉL."
Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray).

Lectura recomendada: "Zapatero se autocritica en un libro".

El Gobierno ultima el impuesto que "castigará" a quien no vote por el Partido Popular

¿Grupo salvaje? ¿Sin perdón? ¿Por un puñado de euros? Mariano
y su banda en un simpático receso en el campus FAES de este verano

De acuerdo a las fuentes a las que ha tenido acceso esta redacción, el Gobierno presentará esta misma semana el borrador de un nuevo decreto-ley, por el que se impondrá una nueva tasa obligatoria a todos aquellos ciudadanos que, en el libre ejercicio de su derecho al voto, decidan optar por formaciones diferentes al Partido Popular. A pesar de la inexistencia de cita electoral cercana, el Gabinete ha querido curarse en salud frente a las previsibles críticas de la oposición de pucherazo u oportunismo, así como ante inesperados adelantos a la manera del protagonizado por CiU en Cataluña en este último trimestre.

El borrador desarrolla los ejes primordiales de una de las ponencias más aclamadas en el pasado campus de verano de la FAES desarrollado en Almería, cuyos contenidos paradójicamente no han llegado al gran público hasta hoy. Aunque hemos intentado conseguir la confirmación gubernamental a nuestra información, el Ejecutivo ha rehusado hacer declaraciones sobre tan candente cuestión, así que nos hemos visto forzados a inventárnoslas, en lo que, en cierto modo, tal vez constituya el más cínico e iconoclasta homenaje que podemos hacer a esta perversa (ir)realidad en la que estamos inmersos, y al papel que buena parte de nuestros medios de comunicación desarrollan alrededor de ella (¡camarero, venga una de posverdad!).

Poemas de la última noche en la Luna

un fulgor de palabras e interrogantes amargos. explora mis pupilas y atiza mis venas con el desgarro de un verso blasfemo, de imprecación aguda e impetuosa, tentándome a encarnar cualquier papel, a desertar de mis mil caras y volver rápidamente a ellas con la seguridad de un demente.

rompe ya la tela, mi hechicera!

                                                    porque nadie te ha codiciado tanto como yo. no habrá noche, ninguna más, ni eco ni oscuridad como esta. acorrálame con tu sombra hasta no dejarme escapatoria! y prende tu vientre eléctrico en mi corazón a la deriva, en su narración anónima de tiempo vencido sin arboladura; toma mi bajel, mi ciudad, mi país, llégate por cualquie­ra de sus caminos de fuego y beber huidizo, rodea sus tra­viesas de papel de fumar, olvídate a sus descampados, a sus quimeras angostas sin amanecida, y enhebra tu canto, mece su aliento en mi soleda­d exaltada. como la salmodia de alguna sirena envidiosa, el teléfono no dejará de sonar mientras fluimos en la noche y el beso lunar, audaz como la vida, se entrega a su aullido, a su caricia imperfecta. y será tan dulce la tiniebla! ...que invitará a recogerse en un último adiós con aroma amargo a despedida