La mirada de Nadie / Joy Division

"-¿Saber quieres mi nombre famoso? Pues voy a decírtelo.

Pero dame el presente de huésped que me has prometido.

Pues bien, Nadie es mi nombre; así me llaman. Nadie mi madre

y mi padre y los compañeros que traigo conmigo."

(Odisea, ed. José Alsina)

Hoy es sábado y si hoy es sá... esto es ALGO MÁS QUE RUIDO y su quinta entrega, dedicada a una de los grupos legendarios de la historia del rock británico, Joy Division. Actuaciones de una intensidad emocional inusitada, una carrera tan breve como apasionante, el mito del cantante epiléctico finalmente atrapado en la compleja maraña de su vida personal, creativa y sentimental, y la resurrección de la propuesta convenientemente actualizada a través de uno de los combos fundamentales para entender los 80, New Order, son algunas de las coordenadas habituales a la hora de rememorarlos. El tema escogido, "Autosuggestion" os sumergirá en una de esas atmósferas enigmáticas, claustrofóbicas, realmente cautivadoras, que nadie como ellos -y The Doors, por supuesto- ha sido capaz de crear, fugaces instantes eléctricos, en las cuales el hálito y el sentido de la existencia parecen quedar suspensos, prestos al juego.

Duelo de nepentésicos

Los diversos autores de esta bitácora nos habíamos prometido no ceder nunca a la tentación de dedicarle una sola línea, pero esta vez nuestra particular Thatcher de tres al cuarto se ha pasado unos cuantos miligramos con el νηπενθές. Ahí es nada su comparación de hoy de la mani de ayer en Puerta del Sol con la Bastilla (y qué tú lo veas, Espe); su acusación a los sindicatos de "pirómanos" o "antipatriotas" (¡ay, cómo duele!); sus vaticinios sobre el fin "a lo Muro de Berlín" de dichos sindicatos; y no digamos ya, su calificación de la movilización de ayer como ilegal. (Mira, Espe, bonita, mejor relájate un poco, que la plaza de chufletero ya la tenemos cubierta de sobra con Puig -como ves, no te dedicamos ni foto-, y de paso, mírate la constitución y si añoras tu vida y los tiempos de cuando mandaba el inquilino del Valle, no te cortes un pelo, pásate esta Pascua por allá, le cuantas tus penas y de paso te tomas un valium).

heilPuigBlitzkrieg oracular psicotròpic!

(Lamentablemente, y por motivos ajenos a 20añosnoesnada, un mal día nos dimos cuenta de que esta entrada se había ido al limbo. Teniendo en cuenta al sujeto al que estaba dedicada, tampoco es de extrañar. Repasando en la prensa de aquella jornada posterior a la huelga general, leemos algunas declaraciones perfectamente enmarcadas en su filosofía de "tensar la ley hasta allí donde esté permitido y un poco más". Así, su visión de los manifestantes como guerrilla urbana organizada, "violentos con actitud criminal", dispuestos a "situar Barcelona en un escenario similar al griego"; o su delirante narración de un sindicato -no especificó el nombre, faltaría más- como suministrador de material inflamable desde una furgoneta; a las que también se añadiría la petición por parte del alcalde Trias de un endurecimiento de las leyes. Sin embargo, todo ello contrastaba poderosamente con el balance de las verdaderas víctimas de la jornada, dos personas con el bazo roto y otra tuerta de un ojo, por cortesía de las pelotas de goma de los gossos del "noi del bate". Os dejamos la fotografía que ilustraba el texto, que podemos suponer delirante -aunque seguramente en menor cantidad que la empanada mental-policial de su protagonista-. Sirva de pecio de lo que un día fue pero ya no es ni será, y de metáfora admonitoria de lo que en breve esperamos sea el ostracismo definitivo de la primera plana de este siniestro y simiesco personaje.)

No, si aún diréis que fuimos cinco o seis (Rechifla patronal 0 - Huelga general 2)

                                                                          (Fuentes: El Periódico de Catalunya, El País)

Miguel Hernández, que 70 años no es nada...

y ya ves tú, aquí estamos otra vez de nuevo, a unos pocos minutos de una huelga general, de salir una vez más a la calle en defensa de nuestros derechos y libertades, de nuestro presente y de nuestro futuro.
Sirva este somero apunte de homenaje a ti, poeta del pueblo, poeta de todos, como también de aliento a todos aquellos que hoy volveréis a intentar transformar la realidad...

                                                                Ellos, ellos nos traen una cadena
                                                                de cárceles, miserias y atropellos.
                                                                ¿Quién España destruye y desordena?
                                                                ¡Ellos!¡Ellos!

                                                                Fuera, fuera, ladrones de naciones,
                                                                guardianes de la cúpula banquera,
                                                                cluecas del capital y sus doblones:
                                                                ¡fuera, fuera!
                                                                                                                                              (fragmento de "Jornaleros", Viento del pueblo)

And tomorrow, the saints (& this blog) go... on STRIKE

Oh when the saints...

Xavier Mascaró

Una clase de singladura muy diferente a la del company Artur es la que nos sugiere esta otra nave de Xavier Mascaró, un artista (he de reconocerlo) hasta hace muy pocos días totalmente desconocido para mí y cuyo descubrimiento ha supuesto una verdadera conmoción a la altura de la sentida en su momento con Julio González o Chillida.
Una impresión, en el instante inicial, nacida de la afinidad con los núcleos temáticos sobre los que se erigen algunas de las series más celebradas del artista (Departures -conjunto al que pertenece la nave-, Caballo de Troya, Guardianes, las Cabezas), en las que la materia parece revelarse a partir de la evocación de ese salobre y arcaico rumor de lo mediterráneo que nos es tan grato.

Andalucía 1 - Rechifla laboral 0 (y el jueves, la vuelta)

http://blogs.publico.es/arturo-gonzalez/2012/03/26/andalucia-castiga-la-reforma-laboral/

"Hem pujat a les barques i hem posat rumb a Ítaca"

Acollonits, esparverats, garratibats ens tens als itacencs, benvolgut Artur, amb les teves paraules. No per l'ingent número de catalans que s'espera que arribeu a les nostres idíl·liques costes, gents que, per suposat, sempre heu estat -molts petons, estimat Lluís- i sereu benvingudes: independentistes, sobiranistes, indiferents o fins i tot contraris a aquestes opcions, de la ceba, xarnegos, culers, pericos i, per què no, botiflers. Entenem com ningú que Ítaca pugui satisfer els vostres somnis i utopies (tot i que, com bé sabreu, cap realitat supera l'instant en què fou somniada). Però d'aquí a que, amic Artur, la teva nau neocon-almogàver sorgeixi algun dia per l'horitzó de la nostra formosa illa, amb el seu Mas-Colell, el seu Boi Ruiz, el seu Felip Puig, la seva Irene Rigau i d'altres plagues de l'estat del benestar promptes al desembarcament... doncs comprendràs, estimat Artur, company, que fins i tot aquest cansat veterà de la guerra de Troia s'hagi passat el matí afilant les armes... (trad. castellana)

La casa era algo informe y vacío, las tinieblas cubrían los pasillos, y entonces ella y él dijeron: "sea la luz"

                                                                                      

Hoy es sábado y si hoy es sá... esto es ALGO MÁS QUE RUIDO y su cuarta entrega, absolutamente tomada por los aires sesenteros que últimamente embriagan la atmósfera de esta bitácora. Ya hace alguna década que tuve ocasión de admirar muy de cerca la ironía, creatividad y rotundidad que caracterizaban/caracterizan a las composiciones del combo barcelonés Los Negativos. Qué mejor ejemplo de todo ello que este "Graduado en underground".

Pecio etílico

LI BAI. Cansados de exprimirse las meninges en hallar día tras día algo interesante que ofreceros, hartos de tanto simposio y de tanta libación culturetas, celebrantes del primer mes desde la publicación de la entrada original, los varios autores de esta bitácora decidieron ausentarse de la misma por unos instantes para literalmente marcarse un guateque de los de antes, uno de los de verdad. Allí estaba la quadrophenia titular: M. Thatcher (alias S'peare), V. I. Lenin (alias Dosto), Ch. de Gaulle (alias Rambó) y uno de cuyo nombre no quiero acordarme que no ha mucho respondía al apodo de Manco de Lepanto. El festorro, que pronto derivó en farra, se desarrollaba bajo los cauces previsibles y nada hacía pensar que la cosa no iba a acabar como de costumbre con la entrada de Hrundi V. Bakshi a lomos de su elefante multicolor en medio de un desmadre de burbujas jabonosas, viejas desmayadas cayendo desde el primer piso y camareros briagos salvando jefes de obra entre el marasmo...

Booze, birds, fast cars... and football, of course

En estos tiempos de futbolistas modélicos con reportero gráfico de guardia presto a la inmortalización efímera de todo tipo de actos benéficos, de arrumacos con divas del pop o la televisión "aptos para todos los públicos", o bien de pectorales y tabletas de chocolate con leche extrafino; en estos tiempos "triviales como un baile de disfraces" -gracias, Joaquín-, en los que un futbolista encontraría más severa recriminación pública en el hecho de echar un pito semiclandestino que en el de empalar, descuartizar y estofar aux fines herbes a algún miembro de la familia i-real, resulta vivificante volver la mirada -por supuesto, sin ira- a aquellos no tan lejanos tiempos del tránsito entre los sesenta y los setenta, a aquella generación irrepetible (en lo ético, lo estético y lo erótico) de futbolistas de desgarbado porte, rotunda melena y elegante rudeza en el juego, solo equiparables a las melenas y la ruda elegancia desgarrada de los héroes del pop-rock de aquella misma época. Y entre todos aquellos ídolos del balón, nadie tan representativo como el indomable "chico de Belfast", "el quinto Beatle": George Best.

En tu primer aniversario, Iseo la Rubia...

"Atravesó el mar y vino a Bretaña. Hizo preparar dos ataúdes finamente labrados y los llevó en su nave hasta Tintagel. En la capilla del monasterio, a la derecha y a la izquierda del ábside, hizo levantar sus tumbas. Por la noche, de la tumba de Tristán surgió una viña que se cubrió de hojas y ramas verdes. Sobre la tumba de Iseo creció un hermoso rosal de una semilla traída por un pájaro salvaje; las ramas de la viña pasaban por encima del monumento y abrazaban el rosal, mezclando sus flores, hojas y racimos con los capullos y las rosas. Y los antiguos decían que estos árboles enlazados habían nacido de la virtud del filtro y eran símbolo de los amores de Tristán e Iseo, a quienes la muerte no había podido separar."
Texto perteneciente a la edición de Alicia Yllera (Alianza); fotografía, a la de Béatrice Fontanel y Aurélia Fronty (Edelvives).

¿Una canita al aire, capitán?

Plumas ajenas #1: Eva Carasol

Iniciamos hoy esta sección, Plumas ajenas, en la que, a despecho de las normas no escritas de toda bitácora personal que se precie, cederé por un día el protagonismo en la creación a alguno de mis colegas más literarios y/o artísticos o simplemente talentosos (sí, podéis llamarle nepotismo, pereza, resaca del onanista o -¿por qué no?- desesperado intento de dotar de empaque intelectual al engendro).

Esta primera entrega está dedicada a Eva Carasol, artista fotográfica y musical, y en concreto a una de las imágenes pertenecientes a la inquietante serie You and me and everything around us. Todos aquellos que queráis profundizar en la enigmática y sensual fascinación de lo humano que emana de la obra de esta creadora barcelonesa, no tenéis más que dirigiros a http://evacarasol.com/.

νηπενθές #2, LFD (lysergic fernández díaz)

Sea finalmente el tal νηπενθές opio o maría, éxtasis o anfetamina, jamás podrá competir, me temo, con ese flamante complejo vitamínico de ribetes psicotrópicos e igualmente olvidadizos (llamémosle LFD), que sin duda debió de estar detrás de la inspirada comparecencia ante el Congreso del pitufo ministro del Interior el jueves pasado.
Verdadero flipe en colores, cubo de Rubik en 100 dimensiones, esta vez el porno no lo protagonizaron las tropas sino el mismísimo gerifalte, que no tuvo ningún rubor en defender y disculpar las infames cargas policiales de que fueron víctimas el mes pasado los chavales del IES Lluís Vives de Valencia, convertidos por arte y magia del folletín del señor ministro en poco menos que campeones del terrorismo callejero organizado.

νηπενθές

Uno de mis fragmentos favoritos de οδύσσεια μου. En la versión en castellano de José Alsina:
"Tuvo entonces Helena, la hija de Zeus, un propósito: una droga (νηπενθές), de pronto, echó al vino que estaban bebiendo, contra el llanto y la ira, que hacía olvidar cualquier pena; todo aquel que gustara de ella mezclada en su crátera no podría verter una lágrima en todo aquel día, pese a que hubiese visto morir a su padre y su madre, o delante de él, y ante sus propios ojos le hubiesen degollado con armas de bronce a un hermano o un hijo. Tales drogas tenía la hija de Zeus, ingeniosas y muy buenas, que diole la esposa de Ton, Polidamna, en Egipto; allí muchas la gleba del trigo produce y la mezcla de una es buena, y la de otras nociva; allí todos son médicos, nadie en el mundo es más sabio porque allí del linaje de Peón todos ellos descienden.  Y cuando hubo vertido la droga mandó que las copas se llenaran de vino..."

El siguiente enlace sigue la pista a través de una nutrida representación de autores clásicos a esta extraña droga del olvido, que aliviaba, siquiera temporalmente, el dolor de la memoria.
http://www.cannabismagazine.es/digital/articulos/25/1302-nepenthes-y-cannabis-en-la-antigua-grecia