Feliz cumpleaños, "Veinteañosnoesnada"

23F Marea ciudadana

La llama(ra)da (improvisación queda)

if you have to sit there and

rewrite it again and again,

don't do it.

(Hank Chinaski)

Algunas imágenes derramándose del venero de su cabeza, alrededor de la enunciación de una poética jugada -cómo no- en el incandescente dado de la palabra, en ese instante mortalmente eterno en que la página se atrinchera en su silencio: el restallido de la última bofetada; la embocadura del cañón de un revólver haciéndose un hueco entre sus dientes; una hechicera auscultando las fauces del lobo; la puerta del quirófano cerrándose a su paso; una hiena, dos hienas, tres hienas; tres pilas de platos sucios en la cocina y dos ausencias pasadas por agua; la mirada perdonavidas de quien hace meses que sospecha que ya no es él ni nunca lo fue. Calle abajo siente restallar el látigo de la vida, se duele del hombro, del labio, de todos y cada uno de sus esfínteres, porque sabe que de poco le servirá esta vez (no hay atajo que conduzca al poema) arrogarse el papel del impostor.

Mensaje de Nadie en una botella...

παπαπαῖ: πλέως μὲν οἴνου, 
γάνυμαι <δὲ> δαιτὸς ἥβᾳ, 
σκάφος ὁλκὰς ὣς γεμισθεὶς
ποτὶ σέλμα γαστρὸς ἄκρας.
("Sa, sa, sa, saciado estoy de vino
y gozo con el desenfreno del banquete;
lleno como una nave de carga
hasta el puente del extremo del vientre", Eurípides, El cíclope).

Walked out this morning,
don't believe what I saw.
A hundred billion bottles washed up on the shore.
Sems like I'm not alone in being alone
A hundred billion castaways looking for a home
(Salí a caminar esta mañana,
no puedo creer lo que vi. 
Cien mil millones de botellas

arrastradas por el mar en la playa.

Parece que no estoy solo en esto de estar solo. 

Cien mil millones de náufragos

buscando un hogar", Sting, "Message in a bottle").

Europa

"Potser coneíxiem, com certes figures de la vella Roma o d'algun film de Visconti, que arriba un moment en què, davant d'un món que s'enderroca, és millor ajudar a demolir que entestar-se a sostenir l'inaguantable. Que la angoixa, el fàstic i les cendres sovint són ja la mateixa matèria del renaixement."

("Quizá conocíamos, como ciertas figuras de la vieja Roma o de algún film de Visconti, que llega un momento en que, frente a un mundo que se derrumba, es mejor ayudar a demoler que empecinarse en sostener lo inaguantable. Que la angustia, el asco y las cenizas a menudo son ya la misma materia del renacimiento", Antoni Tàpies, Memòria personal).

La dama fría

Hay una hora tan sólo. / ¡Una hora tan sólo! / ¡La hora fría!

(Federico García Lorca)

La Banshee (de ban, una mujer, y shee ["sidhe"], un hada), es un hada que acompaña y sigue a las viejas familias, sólo a aquellas, y que se lamenta antes de una muerte.
Muchos la han visto cuando va gimiendo y retorciéndose las manos. El caoine, el grito funeral de los campesinos, se dice que es una imitación de aquel lamento. Cuando están presentes más de una banshee y gimen y cantan a coro, es a causa de la muerte de un santo o de una persona importante.
Un presagio que siempre acompaña a la banshee es el coach-a-bower (císte-bodhar), un inmenso carro negro con un ataúd, guiado por un Dullahan y por caballos negros sin cabeza. Haciendo mucho ruido pasará por delante de vuestra puerta, y si la abrís, según Crooker, os echarán a la cara una palangana llena de sangre (W. B. Yeats, Espectros).

He recibido la noticia de la muerte de Vincent y me alegro de que usted estuviera en su entierro.
Por muy triste que sea esta muerte, no me produce mucho desconsuelo porque ya la había previsto, puesto que conocía los sufrimientos de este pobre muchacho luchando contra su locura. Morir en este momento es una gran felicidad para él, es el fin de sus sufrimientos, y si regresa en otra vida, llevará el fruto de su bello comportamiento en este mundo (según la ley de Buda). Se ha llevado el consuelo de no haber sido abandonado por su hermano y de haber sido comprendido por algunos artistas.
En este momento, toda mi inteligencia artística está en reposo y me dejo ir en un estado somnoliento; y no estoy dispuesto (...) a comprender nada (P. Gauguin, Escritos de un salvaje).

Carnavales 2013 - La rúa de la gaviota (o era "la del sobre")

Momento estelar del recorrido de esta simpática carroza, cuando la conductora
se emperró en mostrar en vivo su sin par habilidad en recortar personal superfluo.

Sin noticias de Nadie...

La última imagen de Nadie captada
por los medios: al otro lado del espejo.
¿Parodia de Television Man?

Television Man

Television Man, ataviado de NO-DO, explicando ayer
uno de sus habituales cuentos para niños.

"Voy a dar la cara y no me esconderé"

(Mariano Rajoy Brey, en su primera entrevista

como presidente concedida al diario

El País, 11 de enero de 2012).

"La televisione è lo specchio che riflette

la sconfitta del nostro intero sistema cultural"

(Federico Fellini, "La televisión es el espejo donde

se refleja la derrota de todo nuestro sistema cultural.")

(¿Solo del sistema cultural, caro Federico?
¿O tal vez de todo nuestro sistema político?)

Dado que la jornada nos ha llevado al territorio de la televisión (aunque fuera de la mano del enésimo esperpento protagonizado por este registrador metido a presidente experto en driblings), qué mejor reconstituyente para haceros olvidar siquiera momentáneamente el mal sabor de boca que sin duda os ha dejado el cambalache pepero de esta semana, que ofreceros, a modo de reanudación de nuestra querida sección ALGO MÁS QUE RUIDO, una vigorosa versión en vivo (Cincinnati, 1970) del sutil, obsesivo, inolvidable "TV Eye" ("Lord / See that cat / Down on her back / She got a TV eye on me"), de Iggy Pop & The Stooges. ¿Punk antes del punk? Take no prisoners? ¿Tralla y nada más que tralla? Lástima que la vida nunca nos vaya a otorgar la ocasión de meter al espabilado de nuestro presidente-registrador en nuestro propio circuito cerrado de TV con dos decenas de gatos en celo en su interior y con el afiladísimo riff de este "ojo de televisión" PLAYED AT MAXIMUM VOLUME.

Mr. ElePPhant Man mostrando
sus habilidades a Luis el Cabrón.

PD: No deja de darnos vueltas sobre la cabeza, al respecto de la performance mariana de ayer, otra cita, esta atribuida al escritor y guionista Jaime de Armiñán, que pone los pelos de punta con solo leerla: "La televisión no es culpable de nada. Es un espejo en el que nos miramos todos, y al mirarnos nos reflejamos". ¿Cuántos de aquellos casi 11 millones de convencidos, vengativos, madrastras e incautos (¡once!, se dice pronto) se habrán arrepentido ya de la grotesca imagen que devolvió aquel espejo, espejismo mágico del 20-N de 2012? Vale.

El flautista y las ratas

El flautista, afinando el instrumento
antes de llevarse a las ratas.

partido popular estafa nacional el pp una mafia es one one one mariano corleone en esos sobres va mi educación ahí está la cueva de alí babá rajoy tú si que sobres no hay pan para tanto chorizo dónde están no se ven los ladrones del pp a ti no te consta a mí sí me cuesta guillotina oé guillotina oé la policía protege a los ladrones los delincuentes están al otro lado a por los sobres venimos a por los sobres esta es la marca españa así está españa con tanta alimaña la cospedal a soto del real este presidente es un delincuente partido podrido gobierno dimisión gobierno dimisión

...¡hasta enterrarlos en el mar!

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí

Venus Anadiómena en su modalidad pepera y cañí.
¡Si el pintor Apeles levantará la cabeza...!

There is only one thing in the world worse than being talked about,

and that is not being talked about.

She talks the whole time. But she has got no conversation.
What she talks about I don't know.
I haven't listened to her for years.

(Oscar Wilde, segundo fragmento modificado)

("Solo hay algo peor que el hecho de que hablen

de uno, y es que no hablen de uno."
"Habla todo el rato. Pero carece del don de la conversación.
No tengo ni idea de lo que habla.
No la escucho desde hace años.")

"Delirium tremens", edición coleccionistas

¡Y seguimos alrededor del paro, qué alegría de día el de ayer! "La reforma laboral ha frenado el ritmo de destrucción del empleo", era el titular con el que ayer nos desternillaba, sin despeinarse ni ruborizarse ni convertirse en sapo, Fátima Báñez, ministra de des(Empleo), ya sabéis, aquella diva pepera de la que no se conoce ni oposición aprobada ni cotización en empresa privada alguna, o lo que es lo mismo, ni oficio ni... (no, al respecto del beneficio, teniendo en cuenta la de sobres color manila que han pululado desde la más tierna eternidad por Génova, está claro que no meteríamos la mano en el fuego por aseverar la ausencia del mismo).

Desde luego la afirmación de la a(ministra) podía hacer creer a algún ingenuo que por fin habíamos llegado al fondo del pozo y, a partir de ahí, ya no quedaba sino volver a la superficie de la productividad y el empleo. Sin embargo, Báñez no ha tardado nada en quitarnos la miel de los labios o, según se mire, la venda de los ojos.

"Aún queda la reestructuración del sector público" (Juan Rosell, CEOE)

Rosell sacando pecho tras la reforma laboral.
Envidiable forma la suya. ¿Será el golf?

WARNING: THIS PAGE IS DISTINCTLY NSFW

Apocalypse now...

¿Hueles eso? ¿Lo hueles, muchacho? Es el paro, hijo. Nada en el mundo huele así. ¡Qué delicia oler a paro por la mañana. Una vez, durante doce horas, bombardeamos un centro de trabajo con un ERE, y cuando todo acabó, subí. No encontramos ni rastro de esos currantes de mierda. ¡Qué pestazo a desempleo reciente! Aquel centro de trabajo olía a... VICTORIA.

He visto el paro. El paro que no has visto. Tienes derecho a ciscarte en mí. Tienes derecho a hacerlo. Pero no tienes ningún derecho a juzgarme.

Es imposible describir con palabras lo que esto significa para los que no saben qué es el paro. El paro tiene caras y uno debe familiarizarse con él. El desempleo y el temor al despido son tus amigos.

...y entonces vi claro como si me hubieran disparado con un diamante, con una bala de diamante en la frente. No eran monstruos. Eran hombres, cuadros entrenados. Estos hombres que trabajan con corazón, que tienen familia, hijos, que están llenos de amor... han tenido la fuerza, la fuerza de hacer eso. Se precisan hombres con moral, y que al mismo tiempo sepan utilizar sus instintos primordiales para despedir a sus empleados, sin sentimiento, sin pasión. Sin juicio, sin ningún juicio. Porque es el juicio lo que nos derrota.

EL HORROR ... EL HORROR.

(versión Mariana)

stout

No sabía decir en qué momento decidió dar un vuelco a su existencia arrojándose a las profundidades de una pinta de Guinness. Tampoco si se había tratado simplemente de dibujar en el aire un impulso, o de una estrategia largo tiempo meditada, con calibración de posibilidades de fracaso tanto en la forma de un repentino arrepentimiento, como de un parte de lesiones irreparables. Lo único que sabía era que el vino y el güisqui le producían náuseas y que cualquier otra forma tradicional de suicidio la horrorizaba.

Se preguntaba si en su elección tal vez había tenido algo que ver el recuerdo de aquel noviete poetastro bajito y greñudo, enfrascado una y otra vez en la búsqueda de nuevos sentidos al mismo poema de siempre. La había conquistado con una frase tan insensata como presuntuosa: "Hay un antes y un después de llevarse a los labios una pinta de Guinness". La apuesta estaba allí, y aunque todavía hoy no le perdonaba que, entre pinta y pinta, hubiera sido incapaz de dedicarle ni un miserable verso de amor, había estado cerca de dejarlo todo para aceptar su propuesta de peregrinaje por el hechizo y las rutas literarias de la Isla Esmeralda. Pero ningún viaje iniciático verdadero se debe hacer en pareja, y eran ya demasiados intentos con el Ulysses de Joyce como para tomárselo en serio. Y aun así, y a pesar del poco aseo y de la intolerable costumbre de vestir solo camisas escogidas por su madre (o quizá por todo ello), inconscientemente se humedecía los labios cuando evocaba el sexo disfrutado con aquel fulano.

Comunicado de "20añosnoesnada"

Madre, yo al oro me humillo,
él es mi amante y mi amado
(Francisco de Quevedo)

Miente, miente, miente que algo quedará,

cuanto más grande sea una mentira

más gente la creerá.

(Joseph Goebbles, ¡Marchando 8 de cianuro!)

Ante el cúmulo de informaciones surgidas ayer en diversos medios de comunicación al respecto de la supuesta financiación irregular de esta bitácora y la posesión de diversas cuentas a nombre de Nadie y Penélope en paraísos fiscales, noticias acompañadas en algunos casos por hipótesis bastante malintencionadas alrededor de la actual situación en paradero desconocido de nuestro maestro, la redacción de 20añosnoesnada ha decidido hacer pública la siguiente nota:

Alma región luciente

Hija, ¿quieres venir conmigo al bosque?

Ya sabes, no es un bosque, es sólo una

                                               [arboleda

de pinos polvorientos, junto a un hosco

                                              [barranco,

pero nos ilusiona ese nombre de sueño.

Dame tu mano. No: toma la mía,

guíame, entre detritos y pinocha,

por las sombras del tiempo, ahora que veo

en sus cercos a una niña que es Alma de quien

                                                                    [soy.

(Andrés Sánchez Robayna, fragmento LXXIII de El libro,

tras la duna -primer y último versos modificados-)

El Tribunal Constitucional suspèn l'euro per recepta a Catalunya

Per descomptat, Mas i els seus companyons ja van deixar molt clar fa uns dies que no retornarien les quantitats recaptades indegudament. Tot i que, per assolir el rècord Guinnes del patetisme, heus ací les declaracions de l'inefable Francesc Homs al respecte de la decisió del TC: "Un dia declararan inconstitucional respirar en català". Potser per això, tal com podem veure a la foto, un dels nostres col·laboradors de la redacció de Barcelona, en noble gest patriòtic, s'ha ofert per insuflar aire a qualsevol membre del des(Govern) convergent que d'avui ençà doni mostres d'insuficiència respiratòria.

(Por supuesto, Mas y sus compinches ya dejaron muy claro hace unos días que no iban a devolver las cantidades recaudadas indebidamente. Aunque para récord Guinness de lo patético, las declaraciones al respecto del fallo del TC del inefable Francesc Homs: "Un día declararán inconstitucional respirar en catalán". Tal vez por ello, tal como podemos ver en la foto, uno de nuestros colaboradores de la redacción de Barcelona, en noble gesto patriótico, se ha ofrecido para insuflar aire a cualquier miembro del des(Govern) convergent que a partir de hoy dé muestras de insuficiencia respiratoria. Vale.)

CiU y ERC rebajan la declaración de independencia

Con lo molón que hubiera sido meterle un buen lingotazo de cava al scotch

whiskey makes the heart beat faster

but it sure doesn't help the

mind and isn't it funny how you can ache just

from the deadly drone of

existence?

(el whisky acelera el corazón
pero desde luego no ayuda a
la mente y ¿verdad que es curioso cómo se puede sufrir

sólo por la mera monotonía letal de
la existencia?, Hank Chinaski)

Some kinda love... #3

...mueve sus caderas de izquierda a derecha, con suavidad, ingrávidos los brazos, acariciando con la mano el lomo del aire, para luego suspender la cadencia... entorna los párpados, deslíe su aliento en el silencio expectante, se anonada en él (...un leve cabeceo, unas pupilas que entran en sorda erupción ...y súbitamente, el gesto feroz, impío, espasmódico) ...acelera la querencia, arrebatada en sudor, carnaval irisado en brasas que desencaja el vello a las frías luces de la voluntad

...recompone su vestido, hace mutis inútilmente de las miradas y vuelve a la barra, mascullando entre los sonrientes chicos cuán harta está de la vida, que lo que ella siempre tuvo en la cabeza (¡pobre femme fatale de todo a cien!) era algo muy diferente. cielito lindo juguetea con la lengua con su biquini a la pimienta. y descubre su tatuaje mientras porfía con la boca llena en lo cruda que es la vida ...y lo difícil que es quererla. puso una querella a su marido por malos modos ...y peores tratos. fue muy duro para ella. a pesar del miedo, era su alma, su vida entera.

"hubiese querido llorar. por ti, que me decías que todos necesitamos llorar de vez en cuando. por ti, para que tu recuerdo se perdiera junto al llanto y yo pudiera romper a vivir de una vez por todas."

- nadie tiene derecho a joderte así. las cosas pasan ...y punto, y las justificaciones son siempre cobardes y mezquinas, aunque estén cargadas de buenas intenciones. y esta sonrisa necesita ser tibio rubor de frialdad noche tras noche, para seguir adelante entre los vasos, las botellas, las miradas vacías.

aprender a sobrevivir en la odisea de la última confidencia y el primer café que pugnan con la mañana, en ese vidrioso instante en que la soledad se apropia del extravío del espejo ante la propia máscara, en que la memoria intenta echar las redes en aquellos lejanos días en que no necesitábamos tener mentira alguna a mano para ser derramada...