El vuelo de Penélope

SMS Mariano: "Luis ,nada es facil ,pero hacemos lo que podemos .Animo ." (séxtuple sic)

Why a four year old child could understand this.
Run out and get me a four year old child,
I can't make head or tail out of it (Groucho Marx). 
(Ilustración: "Payaso", de Alma Estela M.-M., 4 años)

Autorretrato ajeno

¿Fluir de nubes de media tarde o
espejo de la conciencia? Blow-Up! 

"Tiempo celestial realmente. Si la vida fuera siempre así. Tiempo para jugar al fútbol. Partido tras partido. Fuera de aquí, pillastres. Prohibido jugar a pelota. Cero a cinco. El Matador rompiendo con un endiablado chut las nubes de la lechería de la señora María. Y las tibias que partíamos cuando salía a jugar el Flaco serafín desdentado. Ola de calor. Infancia. No durará. Siempre pasando, la corriente de la vida, aquello que perseguimos en la corriente de la vida nos es más caro que todo lo demás.

Disfruta ahora de un baño: limpia tina de agua, fresco esmalte, la suave corriente tibia. Esto es mi cuerpo. Preveía su pálido cuerpo reclinado en él del todo, desnudo, en un útero de tibieza, aceitado por aromático jabón derretido, suavemente lamido por el agua. Veía su tronco y sus miembros cubiertos de oliolitas y sosteniéndose, subiendo levemente a flote, amarillo limón: el ombligo, capullo de carne: y veía los oscuros rizos enredados de su mata flotando, flotante pelo de la corriente en torno al flojo padre de millares, lánguida flor flotante."

(Ulises, James Joyce, trad. J.M. Valverde, texto modificado.)

onirombligo

augurio, anhelo, delirio, narcosis o reto histriónico exasperado? lectura azarosa del ulysse enfundado en una camiseta de rugby mugrienta de verde, con su trébol, su desencanto, su aquiescencia o su perversidad, cumplidamente ebrio, de qué, de sombra o de dolor, de inercia, de paraguas humillados y grotescos gestos de ordinaria heroicidad, tal vez de yeats o de wilde, del benbulben, de sandymount o del más balbuceante cuchulain del temple bar, de botas agujereadas que escrutan en la punzante indiferencia onanista de kinch, o quizá de güisqui, de ese güisqui que por extraño fervor agnóstico permanece todavía -después de tantos años- ardiente, irredento, virginal en el oscuro ombligo de la sacristía...

La encrucijada de Oliveira (...que 50 años no es nada)

"En la más completa libertad aparente, sin tener que rendir cuentas a nadie, abandonar la partida, salir de la encrucijada y meterse por cualquiera de los caminos de la circunstancia, proclamándolo el necesario o el único. La Maga era uno de esos caminos, la literatura era otro (quemar inmediatamente el cuaderno aunque Gekrepten se re-tor-cie-ra las manos), la fiaca era otro, y la meditación al soberano cuete era otro. Parado delante de una pizzería de Corrientes al mil trescientos, Oliveira se hacía las grandes preguntas: 'Entonces, ¿hay que quedarse como el cubo de la rueda en mitad de la encrucijada? ¿De que sirve saber o creer saber que cada camino es falso si no lo caminamos con un propósito que ya no sea el camino mismo? No somos Buda, che, aquí no hay árboles donde sentarse en la postura del loto. Viene un cana y te hace la boleta.'"

End-of-season (bagatelas futboleras #2)

"Some people believe football is a matter of life and death,

I am very disappointed with that attitude. I can assure

you it is much, much more important than that." (Bill Shankly,
"Algunos creen que el fútbol es solo una cuestión
de vida o muerte. Es una opinión decepcionante.
El fútbol es algo mucho más importante que eso").

"El fútbol es uno de los mayores crímenes de Inglaterra." (Jorge Luis Borges,
"Football is one of the greatest crimes of England").

oniricidio

que la vida iba en serio [y la muerte todavía más], que uno se da de golpes con ella, como en una mala finta con un verso de vallejo, eran centelleos que le asaltaron cuando topó de frente con aquel exiguo enjambre de policías,  dispuestos estratégicamente alrededor de las pantallas que apenas escondían de las miradas aquel cuerpo inerte enfundado en ámbar metalizado.

vehículo del asistente social estacionado a un lado, furgoneta del servicio judicial obstaculizando el paso, manos de mujer de uniforme dirigiendo con gesto angular una aséptica pieza con pretensión de normalidad; bar de comidas, guardería y kiosko, almez con la corteza enferma elevándose hacia una incierta eternidad: contamos con el escenario, los secundarios y el crimen (el de uno para consigo mismo) pero no con los espectadores, cada cual con su prisa a cuestas por llegar al trabajo, la escuela o el ordinario desasosiego, aunque observando de reojo a la bocana de este infierno sin expiación ni mitología: "...alguien que se ha tirado", se escucha con lapidaria oblicuidad, "¿hombre o mujer?": tan solo cuerpo (puerta giratoria que se cierne y se cierra sobre sí, los segundos se solidifican hasta hacerse uno en la ecuación de la gravedad); y un impulso irreprimible te hace sentir más a flor de piel que nunca a tus hijas, al tiempo que una rabia incontenible puebla de uñas las palmas de las manos...

El despertar de Nadie

y para ti imaginaré una celda sin barrotes ni grilletes, sin patio ni rostros patibularios, sin blasfemias ni gemidos, sin palabras, silencios ni luz, un recipiente en el que dejar de sentir, en el que sea imposible distinguir entre un motín, un castigo, la gravitación de la soledad o las lágrimas de una madre, en el que nada sepas, recuerdes o niegues, en el que el mundo se demore con cobardía en la hora en que dejaste de saberte latido, una prisión con paredes profundas como días que no pasen ni cedan en su porfía, en la que la lluvia caiga al revés: repiquetea ausente, con turbada invisibilidad, (la lluvia con la que quisieras unirte en la fuga), dejándote marcada su incesante cicatriz de agua...

Gana la banca

black jack                          tragaperras
                         ruleta                            póquer 
                craps            PUNTO Y BANCA

hipotecas          acciones      

deuda subordinada

participaciones preferentes 

                                            activos tóxicos              

                       ruleta rusa          

                                        RIEN NE VA PLUS...

Schiaffo esistenziale in primavera

y las cartas boca abajo echadas

con gesto rabioso sobre el tapiz,

tablero, encrucijada, cementerio,

butaca en la filmoteca, primera sesión...

llamémoslo una vez más pereza, dolce far niente o, mejor, astenia primaveral; llamémoslo estados carenciales, o ausencia de ideas o de materia prima (tabaco, alcohol, "patita de atrás", títulos deportivos, la chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres); llamómeslo errata, hartazgo, orgullo o incluso prejuicio, o cuanto asoma con absente hocico: ennui, mal du siècle, yo escindido, muerte del sujeto o fastidio nacional. ¿amor estilográfica en el centro de la noche o inconsolable lluvia en el infierno? ¿y por qué no dejarlo simplemente en FRACASO?

Razones una vez más para otro prolongado silencio bitacoral, entregados como estábamos (con devoción pero sin convencimiento) a la meditación alrededor de las nubes, los espejos y la rayuela, y en estas que aparece nuestro buen amigo Alfredo y nos saca de nuestro feroz ensimismamiento con un corte de una de sus películas favoritas, Amici miei, y necesitamos creerle cuando nos promete que si miramos fijamente a los pasajeros del tren, acabaremos por hallar entre ellos al amigo Marrano y a algunos otros ejemplares (es un decir) de la feligresía gaviota (pero ¡qué queréis que os digamos!, por más empeño que le ponemos, lo único que nos da a atisbar es a un hatajo de infelices que creyéndose lo del monte y el orégano, las aves y los lirios del campo, la bonanza y el crecimiento, reciben hostia tras hostia, recorte tras recorte, en el inicio de su abismal viaje patrio hacia ninguna parte).

Quien siembra vientos, recoge tempestades (Quem semeia ventos, colhe tempestades)

(o el surrealista desenlace de una cabezadita
a media lectura del Dorian Gray)

Campeones

Aquí estamos de vuelta, tras once días de silencio, que no de descanso ni de relax. Y mientras seguimos dándole vueltas a nuestra proverbial pereza, a la caótica desidia que nos ha invadido e incluso el atroz miedo o inseguridad, no tanto frente a la página en blanco como ante la decena de entradas en las que hemos pinchado hueso en lo que llevamos de mes -una mala racha la tiene cualquiera-, permitidnos que en jornada tan señalada como hoy nos entreguemos a uno de nuestros más declarados bajos instintos: el futbolero. Y qué mejor forma de hacerlo que invitándoos a ver Campeones, el excepcional cortometraje dirigido por Antonio Conesa, con guión de Pablo Olivares y el mismo Conesa. Emotividad a flor de piel, diálogo oblicuo entre padre e hijo a través del fútbol y de la enfermedad, y memoria de unos años y una forma de sentir y vivir hoy perdidas en el olvido, hábilmente recreadas por la sobriedad en la actuación y por la eficaz utilización del blanco y negro. Todo ello en esta pequeña obra maestra que mereciera en noviembre de 2000 el premio de mejor corto de los años noventa en el Festival de Cine de Alcalá.

Y sí, papá, puede que para saborear bien una victoria, antes haya que haber probado el sabor de la derrota, pero después de catorce años de derrota tras derrota, hoy toca que sea el vecino el que muerda el polvo...

Visions de la Vila de Gràcia

la de 20añosnoesnada:

onirobsurdo al viernes

el evítico vuelo de unas braguitas cerniéndose erráticas sobre un edén sin argumento; blasfemias humeantes, como surgidas del sueño eructo de una serpiente; jardines hirsutos de energúmena trascendencia ovalada; delicias de sexo esférico encabritado; mentiras de raquítica adolescencia; promesas de anatólica lluvia lúbricamente incumplidas; cornisas silentes resolladas entre las simas de los dedos; miedos palpitantes aherrojados con plomizo enojo; furias sibilinas echando las cartas en las brasas de la adanidad...

no más que absurdas andróminas pseudopoéticas incapaces de competir en ponzoña con el verbo coleóptero y bífido, con la petulante y facinerosa perversión lingüística, de una rueda de prensa ministerial de viernes...

Albert Hofmann, que 5 años (y un día) no es nada...

"Poco a poco volví de un mundo extraño y desconocido a la tranquilizante realidad cotidiana. El horror se suavizó y dio paso a un sentimiento de buena fortuna y gratitud, las percepciones y los pensamientos más normales volvieron, y volví a estar más seguro de que el peligro de locura hubiese pasado de modo concluyente.

Entonces, poco a poco, pude empezar a disfrutar de los colores sin precedentes y los juegos de formas que persistían tras mis ojos cerrados. Me asaltaban imágenes caleidoscópicas, fantásticas, alternándose, abigarradas, abriéndose y luego cerrándose en círculos y espirales, explotando en fuentes de colores, reordenándose e hibridándose en constante flujo. Es particularmente notable cómo cada percepción acústica, por ejemplo el sonido de un picaporte o un automóvil que pasaba, se transformaba en una percepción óptica. Cada sonido generaba una vívida imagen cambiante, con su propia forma y color consistentes."

"La experiencia visionaria desempeña un papel dominante, no sólo en el misticismo y la historia de la religión, sino también en el proceso creativo en el arte, la literatura y la ciencia."
                                                            ("dedicado" a Toni Cantó -y nunca mejor dicho-)

onirosoma #3

por encima de la ausencia de movimiento, de la corrupción de la carne, de las llagas, las ligaduras y el dolor, de la horrenda bestia enseñoreada de la oscuridad,
                              se alzaba,
   con la suprema fuerza de una última voluntad,
                              un solo surco en la tela...
                                   el de su inscripción en la nada

4'33''

¿Punto cero embriagado de creación? ¿Metáfora de la nada? ¿Del vertiginoso abismo de la página en blanco? ¿Burla intelectual? ¿Radiografía de un des(Gobierno) parásito, corrupto, mentiroso y maldiciente, servido no en bandeja de plata, sino en un televisor de plasma...?

...4'33", de John Cage

onirosoma #2

la quimera aferra, rasga, devora sin piedad. no cree en la vida -maldice la suya propia-. idolatra la muerte, bendice la oscuri­dad y eleva llamaradas de ingenio que abrasarían el infierno. siempre con titánica consagración a sus víctimas, buscando inmortalizar con cada incisión el gesto más patético, la mirada más cautiva, la genuina expresión del horror más transgresor. POESIA VORAZ, de cromatismo rico y violento, ironía afilada y verbo envenenado ...hasta el día en que ella misma se erija en su obra maestra.

onirosoma #1

(UN... DOS... TRES... cuando vuelvas de ti, todo habrá terminado.)

- NO HAY DOLOR. NO HAY DOLOR.

(en la noche voraz y lluviosa, despertando al viento con un gemido, su cuerpo consumido bucea un mar de ternura entre las sábanas.)

- SÍ HAY DOLOR. SÓLO HAY DOLOR.
- venga, cielo, no arrojes la toalla.

(y en la noche eterna y diabólica, el universo entero se desmorona, enjambre glacial de espejos degollados que la umbría retina fija a golpes de alfiler en la nada.)