Viajaba ayer Dosto por el metro a primera hora...

...camino de su último día de trabajo, oyendo en su reproductor uno de tantos de esos impecables desarrollos musicales de los Doors, cuando de repente, dejándose llevar por la cadencia de la música, entornó los ojos e inició con su cabeza un rítmico balanceo en espiral hacia izquierda y derecha, y así repetidas veces, sin tener conciencia alguna de adormecimiento, solo sintiéndose parte de la música, de sus huesos, de su sangre, de su infierno, entrando en esa dimensión otra, de la que salió sino cuando sintió la detención del convoy -justo era su parada-, que aun así fue leve, como un consejo cómplice, en absoluto airado con su propio cuerpo. Volvían las luces, al tiempo que se desvanecía la iluminación interior. Y aunque toda la jornada, hasta ese momento, había sido extrañamente ajena, en ese instante le sobrevino una insaciable paz íntima. Había vuelto a experimentar uno de esos momentos que irónicamente denomina de "incitación mística", en los que uno siente cómo actúa sobre él la más radical suspensión de la ecuación espacio-tiempo, al tiempo que se abre y vacía el túnel de lo incognoscible, lo oculto e indivisible; segundos en los que tal vez alcanzar el brillo de las escondidas regiones que Don Quijote atisbara en su descenso a la cueva de Montesinos; o en los que sentirse tomados por la experiencia iluminativa zen del satori, descrita por José Ángel Valente alrededor del siguiente poema de Tchao-Pien:

Von Orgusmus zu Orgasmus?

A quanto pare no. Noi non sappiamo come Monti ha reagito dopo la partita, ma una cosa è chiara: questa notte l'orgasmo è stato italiano.

¡Ay, Mariano, a tenor de la pasión que se entrevé en la teutona en estas imágenes, de buena te has librado en el palco el próximo domingo!
Aun así, machote, procura no quedarte solo en ningún momento en las próximas cumbres. En 20añosnoesnada estamos seguros de que Angelica te tenía ganas y, fiel a su naturaleza, no cejará en su empeño de hacerte suya.

Dimite el presidente del ICS acosado por los escándalos en la sanidad catalana

¿Quién nos iba a decir él sábado pasado, cuando en esta bitácora publicábamos la entrada "Els bandolers", que a los pocos días, uno de los susodichos finalmente iba a caer víctima del peso de su propia codicia. Pues nada, con viento fresco, Papitu, y no vuelvas nunca.

P.D.: Si queréis saber más de este y otros sujetos de su calaña, os recomendamos una atenta lectura de la página http://www.lademandadevia.org/es/, en la que la denuncia de un vergonzoso caso de persecución a un medio de comunicación que no comulga con los poderosos, nos sirve asimismo de ejemplo de la idea de lo que el des(Govern) dels millors tiene de cómo debe ser un emprendedor modélico.

Correspondencias #5

¡Mira que hoy lo teníamos fácil para realizar una entrada jocosa! No escarmentado con experiencias pasadas, a nuestro presidente registrador le ha dado por meterse una vez más a pitoniso pito, esta vez futbolero, y muy corto y más perezoso, ha vaticinado la victoria de la Roja frente a Portugal por dos a cero. Calambres y ayes nos han entrado en el corazón y hemos empezado a pensar seriamente en la posibilidad de una eliminación severa. En esas estábamos cuando el gesto y el alma (dejando atrás los calambres y ayes absurdos) han vuelto a experimentar un verdadero subidón de cólera aquea, una vez nos llegaban los primeros detalles de la detención en Oviedo de veinte personas que simplemente pretendían detener un desahucio ("Veinte detenidos en las protestas contra un desahucio en Oviedo" y "El 15M califica de desmedida la actuación policial en el desahucio de Oviedo"), un nuevo ejemplo de la falta de escrúpulos de la banca y de la policía (cada vez más a gusto en su nuevo papel de tonton macoutes), y por supuesto de la judicatura y la derecha triunfante.

Y mientras la solidaridad es tratada, EN ESTE PAÍS DE MIERDA, a golpes de porra, llaves de judo y empellones, mientras te embridan, te insultan y te llevan a comisaría, los insolidarios reciben la absolución por sus "pecados" o consiguen que todos paguemos por ellos ("La amnistía fiscal también es ideología", por Pedro Saura García). Y mientras a quien pierde la casa no le queda más saldo que la vergüenza, el desarraigo y la marginación, quien hunde una caja disfruta a cuerpo de rey de la más absoluta impunidad. Todo calculado, todo legal, todo oliendo a... este país. ¿Dónde está entonces la correspondencia?

Será en la Roja, que ya es finalista de la Eurocopa. ¡Hip hip hurra!

El recetario del Manco. Hoy: morros rebozados en salsa de cerveza (sampleado de Karlos Arguiñano)

En un momento en que parece que vuelven al candelero propuestas culinarias de notable radicalidad (enlace 1), El Manco nos da su versión surrealista y aberrante de un interesantísimo plato del maestro Karlos Arguiñano: los morros de ternera rebozados en salsa de cerveza.

Ingredientes para un número de comensales indeterminado: 1 o más morros de preboste (a ser posible, un político pepero, convergente o sociata del Politburó, o un banquero). Es sin duda la parte más difícil de la receta, hacerse con el dueño del morro, dadas las medidas de seguridad de las que habitualmente se rodean estos pillastres. Descartadas las estrategias habituales de los "años de plomo", no tanto por inmorales o demodés como por la dificultad de, una vez empleadas, conservar el alimento en un estado óptimo, la mejor opción es contar con algún amigo ex constructor que se postule como cebo disfrazado de brote verde. Si aun así, el preboste no pica, optar por la opción vegetariana del plato, es decir, cocinar su retrato, a ser posible conseguido de una dependencia oficial.
Seguimos: un litro de cerveza, 4 dientes de ajo, una zanahoria y un tomate. Aceite de oliva virgen inmaculado y vinagre. Huevo y harina para rebozar. Una guindilla, una hoja de laurel y pimienta negra en grano.

"Poemas, patatas", de Sylvia Plath

Lentejas, manzanas, ¿quién sabe qué será mañana? Lo cierto es que después de este arreón culinario que nos ha dado estos últimos días en la bitácora, qué mejor homenaje (o tal vez colofón) que una poética antipoética relacionada con el ámbito alimentario, como este "Poemas, patatas", de nuestra admirada Sylvia Plath:

La palabra, definiendo, amordaza; el verso trazado
Destierra a sus iguales más vaporosos, y medra, asesino,
En organizaciones que los versos imaginados

Tan solo pueden rondar como fantasmas. Recios como
                                                                           [las patatas,
Como las piedras, sin conciencia, la palabra y el verso se resisten,
Ceden bien poco. No es que sean burdos (aunque

Con frecuencia luego haya que modificarlos
Por delicadeza o equilibrio) sino que continuamente
Me dan menos de lo que deben: por una razón

O por otra, continúan decepcionándome.
Antipoética, antipictórica, la patata, en cambio,
Apiña sus nudosos marrones en una página
Inmensamente superior; y también la piedra roma.

(Traducción de Xoán Abeleira)

Rajoy ensalza la madurez de los españoles ante los sacrificios exigidos

...pues no te creas, Mariano. Porque de ser verdad cuanto dices acerca de la madurez de los españoles (y en especial, la de tus votantes), tú serias el primero que, al modo que muestra la imagen, comprobarías los efectos. Claro que qué se puede esperar de quien va a pasar a la historia por ser el primer presidente español mudo y huidizo (en el sentido literal de la palabra), sino ver cosas que no son y permanecer de espaldas a otras más tangibles como son la resignación, el dolor, el recelo, el miedo o el cabreo. En fin, que siga tu fiesta, Mudo, que hay resignación para ...¿rato? (Fotografía perteneciente a los archivos personales ocultos de sir James Paul McCartney).

El recetario del Manco. Hoy: lentejas "a lo que salga"

Ingredientes para un número de comensales indeterminado: Unos  buenos puñados de lentejas, una hoja de laurel (imprescindible), chuño negro o blanco previamente puesto en remojo la noche anterior (caso de no tener a mano un supermercado latino, utilizar dos o tres patatas cortadas en dados grandes), zanahoria, cebolla, ajo y concentrado de tomate, más un cazo de caldo de verduras.

Fuego

nacer hijos del fuego y arder como lluvia pajiza, flor de hoguera, víctimas in satisfechas del deseo atardecer. verter una llama espiritual, saciar un ímpetu reseco, alumbrar la posibilidad de que todo, nuestra líquida identidad llagada, se avente como residuo por los aires, giratoria posibilidad a la escucha del último fuego primero, del que todas las soledades proceden y al que en silencio anhelan volver.


"Soy un guepardo que camina por las calles con el corazón lleno de napalm, el hijo fugitivo de la bomba atómica, el chico olvidado del mundo, el que busca y destruye". Así comienza esa extraña declaración de amor urgente, encendido y encolerizado que es "Search and Destroy", tema de The Stooges perteneciente a Raw Power, su tercer disco de estudio, y que hoy os ofrecemos como en la sección ALGO MÁS QUE RUIDO. Guitarreos salvajes, afilados e hirientes se entrecruzan salvajemente con la ruda y acerada voz de un Iggy Pop en estado de gracia, en un tema cuyo ritmo nos impele a entregarnos, siquiera por tres minutos, a la radicalidad desesperada de la propuesta. And an advice, as Bowie would say: TO BE PLAYED AT MAXIMUM VOLUME.

Els bandolers

Ahí los tenéis, a Boi Ruiz y Josep Prat, tomando posiciones ataviados de bandoleros frente a una farmacia del nostre petit país, prestos al asalto, al cobro de ese nuevo impuesto contrarrevolucionario para enfermos, que no otra cosa es la tasa del euro por receta, por ellos graciosamente denominada "tique moderador" (un eufemismo desvergonzado que, al parecer, ha acabado por arrastrar al término "copago" a la categoría de tabú más rápido de la historia-).

Un repago (término más adecuado a la realidad, en tanto los usuarios ya asumíamos buena parte del importe del medicamento) que ha sido una vez más justificado en nuestra presunta mala praxis de usuarios, emperrados como estamos, según nuestros gestores, en hundir el país yendo continuamente al médico a buscar recetas para finalmente tomarnos solo dos o tres pastillas y dejar que el resto duerman el sueño de los justos en los botiquines.

"Barrilete cósmico" (México D.F., 22 de junio de 1986).

Solidaridad con los trabajadores de Arregui / 20amosnoesnada.blogspot.com

No cabe duda de que en la insoportable pesadez cotidiana en la que se suelen deslizar nuestras existencias es importante dejar un cierto rincón al azar, la improvisación o la sorpresa. O parafraseando a Picasso: sin buscar, hallar. Así, uno, con esta predisposición natural a dejarse arrastrar por el imprevisto, puede cruzar la esquina y darse de morros con la Maga, Johan Cruyff o el coronel Alcázar. Más difícil, pero no imposible, tropezarse después de años sin saber de él o ella, con quien sin aún sospecharlo, va a acabar siendo el amor de tu vida (o el del próximo fin de semana, tampoco vamos a ponernos cursis). Aunque también pudiera ser que el arcángel de la anunciación tuviera forma de cartero, y con él vinieran desde una citación judicial o una multa, un error de la banca (evidentemente a su favor) del Monopoly, o incluso un sobre procedente de Valencia con un puñado de fotografías de existencia hasta entonces ignorada, con imágenes de aquel abuelo del que a duras penas nuestro propio padre guardara una imagen mental, y al que ahora, setenta años más tarde, podemos dotar de un rostro, por cierto extrañamente similar al nuestro.

Percibir y conocer (dos textos de Eduardo Chillida)

No creo demasiado en la experiencia. Pienso que es conservadora. Yo creo en la percepción, que es otra cosa. Es más arriesgada y más progresista. He llegado a darme cuenta de que pierdo fuerza conforme pasan los años. Un día, pensando en estas ideas, me di cuenta de que había una cosa en la que yo seguía mejorando con la edad: la percepción. Percibo mejor. Incluso mis ojos ven mejor, siendo peores que cuando tenía treinta años. Eso es muy positivo y gratificante. Hay algo que todavía quiere ir hacia arriba y quiere crecer. Además, creo que eso es lo que hace percibir, y el percibir actúa directamente en el presente, pero con un pie puesto en el futuro. La experiencia, en cambio, hace lo contrario: estás en el presente, pero con el pie puesto en el pasado. Es decir, prefiero la postura de la percepción. Todo mi trabajo es hijo de la pregunta. Soy un especialista en preguntas. Algunas sin respuestas.

Límite

la frágil disección del disfraz en la sombra. reaparición de los dedos, sobre las colillas amontonadas en el ocaso de los ceniceros. deslía, las lía, voltea, relee, repiquetea sin freno hasta lograr encauzar­las en ese temible papel, enigma blanco de rojo deseo. gime retorci­do, al danzar de las hebras, salamandras sin cielo incendiadas en la vigilia de un sol ocioso y coqueto, fálico alquimista de aire y cristal de veneno. LÍMITE. y el humo poderoso al que se entrega, le devuelve la música, el delirio de la escritura, renaciendo...

entreabre las páginas de la penumbra ingrávi­da, al fin insólita y solitaria. es una brisa dulce como un secreto la que se acurruca en su mano, acariciándola. son tantas las preguntas...

Grecia

Nos ha dejado de tan mal güisqui el resultado de las elecciones griegas (y ello a pesar del notable aumento de votos de Syriza) que no nos han quedado ganas, al menos por ahora, de hablar del tema. Y eso que más de uno se mordía hoy labios y lengua intentando articular algún comentario sarcástico alrededor de este curioso "culto al pavor a la libertad", que por obra de Merkel y la Troika, se enseñorea una vez más (Irlanda fue el primero) de un país europeo. Así que, aprovechando que somos de los que pensamos que la poesía debe pervivir, no ya después de Auschwitz, sino incluso de unas elecciones de resultado tan malsano como estas, permitidnos que le cedamos la palabra una vez más al poeta:

En la loca ventisca
a derecha e izquierda arriba abajo
se arremolinan las basuras.
Tenues humos letales
debilitan los miembros de los hombres.
Las almas
se alejan presurosas de los cuerpos
tienen sed y no encuentran agua por ningún sitio;
se unen aquí se unen allá al azar
pájaros en las trampas;
en vano se debaten
hasta que no levantan ya las alas.

Mengua esta tierra sin cesar
un cántaro de barro.

(Giorgio Seferis, Tres poemas secretos, trad. de Isabel García Gálvez)

Os dejamos asimismo el enlace al artículo de David Bollero "Inflación de miedo en Grecia". Es la entrada que nos hubiera gustado escribir al respecto de la jornada electoral de ayer.

Himno de los mineros

Todavía no habíamos tenido ocasión, en 20añosnoesnada, de reflexionar alrededor de la huelga, la lucha, que unos 16.000 mineros de las cuencas de Asturias y León, entre otras, mantienen contra los planes del des(Gobierno) de (una vez más, incumpliendo acuerdos previos, en este caso las ayudas al sector), despojar a aquellos no sólo de su puesto de trabajo y de una manera de vivir y entender la existencia (como sucede en estos casos en que la actividad económica está enraizada en la zona desde varias generaciones atrás), sino también de su futuro y del de sus hijos. De hecho, en palabras del consejero de Economía y Empleo de Asturias, Graciano Torre, "el conflicto no se refiere a un convenio colectivo o a unas mejoras sociales, sino a la supervivencia social y económica de amplios territorios de Asturias y de España y a las expectativas de vida de muchas personas".

Des(nudo) íntegro

crear de la nada, destruir, criar de las cenizas,
abatir los diques
sin prolongar las palabras, 
con nulo espacio del mundo
para creer en nosotros.
sé que jamás te rindes,
sabes que jamás me he vencido.
tenemos tiempo para crear la hierba,
aliento para crear la luz,
tiempo para crear la luna, la tierra y el mar,
tiempo para regalarnos sopor, cósmica melancolía
tiempo para recetarnos azar o necesidad
aliento para crearnos, tú o yo...

Back to the past at full speed

"Galicia returns to the educational model for rural schools: a teacher for everyone. And for everything. From next year, some teachers of the most unpopulated areas will teach classes in Primary to 20 pupils aged between 6 and 12 years. Since the beginning readers to those preparing for the ESO. While watching from the corner of the eye the crafts of the smaller, the teacher will have to raise his voice to catch the attention of the elder to his explanation of Knowledge of the Natural World or Mathematics, that will explain in different levels of complexity, according to ages."

Ginebra, 14 de junio de 1986

"El rescate traerá más recortes y no sirve para salir de la crisis"

"El rescate es un auténtico desastre para nuestra economía y para nuestra sociedad. Es una verdadera perversión política que el presidente del gobierno se alegre de que se haya producido y que el propio Rey Juan Carlos lo haya felicitado por haberlo reclamado a Europa. Los ciudadanos deben informarse bien, explicar con claridad a quienes tengan a su lado lo que de verdad ha ocurrido y exigir respuestas políticas que den la vuelta a la situación para poner en marcha medidas alternativas, que las hay sobradamente" ("El rescate traerá más recortes y no sirve para salir de la crisis", por Vicenç Navarro y Juan Torres López, publicado en Público).

Like a rolling stone

No sólo de rescates (mal)vive angustiada esta redacción. El pasado fin de semana La Vanguardia publicaba un nuevo sondeo sobre intención de voto en Cataluña. Más allá de refrendar los datos que ya había adelantado una encuesta anterior de El Periódico (y de la que dimos sarcástica cuenta en esta bitácora), un apunte nos volvía a hundir en la desazón del "no somos nada" y del "no tenemos remedio": "casi el 70% de los catalanes aprueba la gestión del Govern, frente a un tercio que la suspenden". Si a ello se unía la impagable fotografía (Mas, Trias y Puig en casco de obra) que ofrecía horas antes el diario El País, a modo de guarnición de la noticia acerca de la cada vez menos presunta financiación irregular de Convergència (¿un nuevo caso Banca Catalana con idéntico final?), y no digamos la gestión (por llamar de alguna manera a recortes, chanchulleos y abusos de poder varios) de sus más relevantes santones, comprenderán que los miembros de 20añosnoesnada hayamos acelerado los trámites para un cursillo acelerado de karma instantáneo en la pagoda más próxima.

Laberinto

será el silencio

deslizando su celoso drama

confinado en un gesto.

será la penumbra

tentando con los labios

en la copa ahíta.

será la memoria

malherida entre las sábanas

ofreciendo latidos

a precio de saldo.

seré tú, serás yo

alimento para peces sin hambre

curiosidad con frenos...

Rescate #3: Hipnosis

Por supuesto, como los que firmaba cualquier hijo de vecino
en la oficina del director de su sucursal bancaria hasta hace cuatro años. 
Un consejo: por si acaso, no fijéis la mirada demasiado tiempo en los ojos
del sujeto de la fotografía. Podéis acabar creyendo sus falacias.


"Con los negocios sucede lo mismo que con el baile: es

indispensable que las personas bailen al compás." (J. W. Goethe)

Rescate #2: "Aguanta. Somos la cuarta potencia europea. España no es Uganda"

Desde esta bitácora, modestamente, no tenemos muy clara la relación que pueda haber entre España y Uganda, incluso en el cada vez más marchito y descascarillado cerebro de nuestro presidente-registrador; pero lo que sí puede atestiguar, al menos Ángel María Villar, es que ayer, en el palco del España-Italia se vio al fantasma de Idi Amin Dada celebrando el gol de Cesc.

"presque tous les hommes meurent de leurs remèdes, et non pas de leurs maladies." ("casi todos los hombres mueren de sus remedios, no de sus enfermedades.") (Molière, Le malade imaginaire).

Rescate #1: "El Rey felicita a Guindos y Rajoy por el rescate europeo a la banca española"

Está claro que no hay dos sin tres, Majestad...

"Through tatter'd clothes small vices do appear;

Robes and furr'd gowns hide all. Plate sin with gold,
And the strong lance of justice hurtless breaks..."
("Los pequeños vicios traslucen a través de los andrajos de la miseria;
más las finísimas pieles y los trajes de seda lo ocultan todo.
Dale al vicio un broquel de oro y la espada de la justicia
se quebrará contra él, sin mellarlo...", Shakespeare, King Lear)

Gólgota

(¿rumbo establecido? enfermizas ideas marcadas con hierro al rojo en cabeza de coyote acosado, huyendo hacia el oeste, sorteando moscas-cuchillo, el latido del miedo busca su precio de sangre, y toma al asalto su mente, SIEMPRE AL OESTE, la llamada dolorosa, impertinente, CABEZA ENTRE REJAS, como una serpiente, cruz alacrán veneno del que (com)prende su infierno y lo hace arder por los cuatro costados.

COLGADO, despanzurrado, con el alma entreabierta al sol de mediodía. son 33 vocablos inconexos los que martillean mi cerebro. oscilan de oreja a oreja, suben en espiral, acariciando mis sienes con sudorosa avaricia. van y vienen, como la vida misma, sin ofrecer nada a cambio, mientras el tiempo, ese avaro impaciente y caprichoso, corre loco tras de sí, eufórico por llegar al final

                                      ...aunque sea entre llagas.)

"Aquí hay un presidente del Gobierno que va a dar la cara y no se va a esconder"

No, no lo busquéis, porque no lo encontraréis. A partir de hoy, el sujeto responsable de estas palabras no muy alejadas en el tiempo queda proscrito -al menos en imagen- de nuestra bitácora hasta el día de su dimisión. En uno de los días más negros de la historia reciente de este país, este otro El Ausente ha hecho honor a su alias y ha cedido los trastos una vez más a uno de sus ministros, mientras preparaba la maleta para no perderse in situ el debut de La Roja. Su lacayo afortunado, esta vez, ha sido Guindos, que en una de las ruedas de prensa más desvergonzadas y bellacas de la etapa democrática ha tenido la osadía de denominar al rescate "apoyo financiero" o "préstamo en condiciones favorables", entre otras lindezas. No abrigamos dudas de que hoy, este mercenario de don Dinero, hubiera diluido en eufemismos hasta negarlos a Newton, Darwin o Einstein, y si me apuráis -con la bendición de Rouco- hasta el misterio de la Inmaculada Concepción.

"Popscene", by Blur

Bueno, pues henos aquí, contando las horas, los minutos, en plena cuenta atrás ya, esperando el momento en que nuestro ínclito registrador de la propiedad tenga el valor de dirigirse a su pueblo, o en su estilo cobardón habitual, envíe alguna nota a la prensa o, peor aún, se la pase a algún comentarista deportivo para que, entre gol y gol, como quien recrea cualquier banalidad, nos la metan doblada con el rescate criminal de marras.
En cuanto a nosotros, como podéis comprender, se nos hacen los dedos huéspedes esperando el tsunami. A medio camino entre el tembleque, la indignación, el cachondeo mordaz o la indiferencia futbolera, se suceden los episodios de angustia con flotador incorporado, las rasgaduras de vestiduras o el entrenamiento de tiro al dardo sobre la efigie de Rajoy. Y todo ello mientras no paramos de darle vueltas a cómo contribuir a hacer realidad el fantástico vídeo de la gente de Izquierda Unida que posteamos ayer. Pero mientras no llega tan feliz momento en que el miedo se vuelva contra mercados, banqueros, peperos y algún que otro sociata, hoy es sábado, y si esto es sábado, esto también es ALGO MÁS QUE RUIDO y su decimoquinta entrega, dedicada a Blur y, concretamente a su tema "Popscene".

Sin miedo

It's only a bunch of guys running after a ball ...but I like it

Llegó al fin el día del inicio de lo que El Manco denominaría, sin dudar, "la más alta ocasión que vieron los siglos pasados, los presentes, ni esperan ver los venideros". ¿Una reedición de la batalla de Lepanto? ¿La tercera parte del Quijote? ¿El fin de la crisis? ¿La proscripción de la deuda soberana (sic)? ¿el derrumbe del capitalismo? ¿El día del juicio final? ¿Vivir soñando el nuevo sol en que los hombres volverán a ser hermanos? ¡No, algo bastante mejor! ¡Mucho mejor! ¡Cien mil veces mejor!: el inicio de la decimocuarta edición de la Eurocopa de fútbol.

Nominadas al I Premio Delirium Tremens

Maltrátame por caridad,

lluvia de semen,

¿en qué otros brazos hallarás

delirum tremens?

(Joaquín Sabina - Fito Páez)

Vela, Bañez, Sáenz de Santamaría, tres mujeres de pendón para un elefante de paso titubeante. Aun así, permitidnos que hayamos reservado un huequecito en la imagen, no sea que Wert o Puig (nuestros humoristas habituales) se sientan celosos de nuestras tres gracias y convoquen alguna rueda de prensa de urgencia para soltar alguna de cuidado que nos obligue a replantearnos tan dadaísta podio. Por supuesto, hemos desestimado la candidatura de doña des(Esperanza). ¡No habría suficiente espacio en todo Blogger para abarcar tanto delirio! Os facilitamos los enlaces con los méritos -es decir, los patinazos místicos- de las nominadas. Nuestra más sincera felicitación a todas ellas y, por supuesto, que gane ...¡la peor!:

La secretaria de Estado de Investigación: "En España sobran científicos".
La ministra Báñez agradece a la Virgen del Rocío su ayuda 'para salir de la crisis'.
Santamaría: “Por la crisis los españoles han recuperado valores perdidos”.

Sufismo

Ayer a última hora de la tarde, asistimos, en el incomparable marco de la Casa Asia de Barcelona, a la doble presentación de la edición castellana de Sufismo (libro escrito por el islamólogo y especialista en mística sufí Halil Bárcena, y previamente aparecido en catalán en 2008, también a cargo de la editorial Fragmenta), y del CD de música sufí editado por el mismo Bárcena y el grupo 'Ushâq.

La verdad es que desde esta modesta bitácora no podemos más que declararnos maravillados (anonadados sería, de hecho, la opción lingüística idónea) por un acto que nos ha parecido una hermosa lección de sincera y humilde espiritualidad. Así, tras una breve introducción por parte del director de Casa Asia y el editor de Fragmenta, daba inicio la sesión con la ejecución de algunas piezas incluidas en el CD. A la extraña musicalidad que a nuestros occidentales oídos suponen los timbres de instrumentos como el ney (un tipo de flauta) o el rebáb y el 'ûd (ambos instrumentos de cuerda), se han unido un par de danzas giróvagas, una de ellas realizada por el escritor. Piezas de reconcentrada intensidad, en las que ejecutantes y danzantes buscan experimentar esa gozosa armonía que surge del nuclear encuentro entre interioridad y exterioridad.

"Un autorretrato" (por Eduardo Haro Ibars)

¡Curioso personaje este Rambó! Nadie le envía a Madrid para realizar el trabajo de campo previo a un artículo que estamos preparando sobre des(Esperanza) Aguirre, y no solo vuelve con el trabajo por hacer sino con unas ojeras de tres pares de leguas, un aliento desalentador incluso para un chapero principiante, y una especie de abismo negro à la big-bang, por toda explicación del particular lost week-end. Luego dirán que la villa y corte es una plaza de capa caída. ¡Ni con 100.000 Aguirres!

El sol de Talamanca

Zapatero se autocritica en un libro

Mister "'No nos falles"

(tras el autoanálisis crítico)

examina fascinado

el monstruoso resultado de su gestión.

Más tarde ha decidido encomendar

el trabajo a un hagiógrafo.

"To become the spectator of our own life

is to escape the suffering of life"

("Convertirse en el espectador de

nuestra propia vida es escaparse

del sufrimiento de la vida").

Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray.

¿Rescate? ¿Qué rescate?

Nuestro ilustre registrador de la propiedad tomando un merecido bañito pospartido, completamente ajeno -como siempre- a la realidad que se avecina para la mayor parte de sus conciudadanos (sino de qué algunas expresiones recogidas de la prensa de hoy, así a bote pronto naufragio, rescate, apocalipsis, precipicio o caos). Y encima, uno de sus acólitos, un tal Beneyto (y este iluminado, ¿de qué cloaca del PP ha salido?), se lanza al ruedo de este esperpento cotidiano, diciendo que un rescate obligaría a traspasar "una serie de líneas rojas del Estado del bienestar y de la estructura constitucional" ...sin tan siquiera despeinarse. No vendrá un tiburón de verdad a buscar su banco (y nunca mejor dicho) en Moncloa y aledaños...

Maestro Discépolo

Hoy ya es sábado, y si hoy es sáb... pero no, hoy no es sábado, sino domingo, aunque sí que es -con un día de retraso- ALGO MÁS QUE RUIDO, y su decimocuarta entrega, dedicada esta semana a Enrique Santos Discépolo, y concretamente a su -disculpadnos el palabro- celebérrimo tema "Cambalache", en la voz de su primer cantor, Ernesto Famá.

¿Qué decir de un tema que, a pesar de tener casi ochenta abriles a sus espaldas, parece desgraciadamente que fuera escrito para nuestros tiempos (¡menuda semanita llevamos con el Titanic de Bankia, el dúo Cifuentes-Aguirre o mister "España no se encuentra al borde de ningún precipicio")? Simplemente maravillarse por la inteligencia de esta denuncia de chorros, maquiavelos, estafadores o traidores, que es también exigencia desesperada de una moral más digna, e ironía insolente y despiadada que combate y vence al cinismo con las mismas armas de este.  

La épica y la mística

¡También es casualidad! Estábamos ayer a última hora de la tarde a punto de cerrar el chiringuito cuando hete aquí que aparece nuestro buen amigo Martín Medrano con un par de botellas de vino tinto, y sobraron ganas para multiplicar panes, peces, olivas, hamburguesas, aspavientos, risas y lo que hiciera falta, e improvisar un señor συμπόσιον que, más allá del habitual comentario de arranque alrededor de la troglodítica política de nuestros des(Gobiernos), nos llevó pronto a otro de nuestros temas estrella favoritos: el fútbol de hoy frente al de ayer, o lo que es lo mismo, el deporte rey "made in gimnasio" frente a la épica y la mística de los "únicos e inigualables" (con permiso de Messi).

Lo cierto es que el inicio de la conversación fue de antología, con un impresionante despliegue de sesudas argumentaciones alrededor de la Liga, la Lega y la Premier en las cuatro últimas décadas, dejando los matices para puntuales pero impactantes apuntes sobre fútbol "argento". Claro que, conforme el vino espesaba nuestros respectivos aparatos circulatorios, las tesis y los impactos dieron fueron cediendo terreno al mucho más entrañable campo del anecdotario vario: Alfredo di Stefano llevando la pelota de punta a punta del campo con 35 tacos en sus botas en su quinta final europea; aquel otro inolvidable jugador blaugrana del equipo de las "cinc copes", excelente goleador como mujeriego y borrachín, y al que siempre empujaban hacia la ducha -por supuesto, con agua gélida- para que pudiera saltar al campo en condiciones. Por su parte, Martín nos explicó un caso parecido al de don Alfredo, pero de un vecino suyo de ¡ochenta tacos! Fue justo antes de que nos arrastrara a los infiernos de la melancolía y la nostalgia irremediables, cuando mirando fijamente al crepúsculo sentenció que los cambios sufridos en las dos últimas décadas por el fútbol y el deporte en general habían condenado al olvido toda aquella épica de antaño para siempre jamás.

Mariano... sos Diegoool

Ahí la tiene Mariano. Le marcan dos. Pisa la pelota Mariano. Arranca por la derecha el genio del fútbol mundial. Puede tocar para Iniesta... siempre Mariano genio, genio, genio, ta, ta, ta, ta, ta... GOOOOOL, GOOOOOL, GOOOOOL.

Quiero llorar, Dios santo, viva el fútbol, golaaaazo, Marianogooool, ES PARA LLORAR, perdónenme, Mariano en recorrida memorable, en la jugada de todos los tiempos, barbudo cósmico, ¿DE QUÉ PLANETA VINISTE PARA DEJAR EN EL CAMINO A TANTO ESPAÑOL? Para que el país sea un puño apretado (y también un cinturón), gritando que te largues...

El atelier de Nadie

de dónde proviene tal fuerza?
de qué lluvia, soplo, rencilla?
de qué indómito ayer futuro?

materna insomnio escritorio
el corte ágil de la luz primera
y la frágil huella en la retina...

en dónde hallar tu mediodía?
por dónde buscar ese arcángel
de temblor de trapo?

impenetrable indómita en perpetua dilación
dardo vuelo entre los dedos
que se deslíen
en un baño lento en páginas de silencio
grietas de luz
estancias de un olvido
sin entraña ni articulaciones
odio en todas sus formas de ocio
el ensayo de la completa aniquilación

para qué entonces
estrechar contra tu pecho
el resplandor grana
de la imaginación?

y con las primeras fiebres del atardecer
hora tentacular
un bote surca de naufragios
los mares de la indolencia
en la hora en que el deseo
ya entregado a su fuego
ensimismado
intenta repeler las miradas
en la ecuación del sexo minucioso
del juego de manos
que vierte su apatía
en la necedad interrogante de la fórmula irresoluble...

Correspondencias #4