La mirada de Nadie / Joy Division

"-¿Saber quieres mi nombre famoso? Pues voy a decírtelo.

Pero dame el presente de huésped que me has prometido.

Pues bien, Nadie es mi nombre; así me llaman. Nadie mi madre

y mi padre y los compañeros que traigo conmigo."

(Odisea, ed. José Alsina)

Hoy es sábado y si hoy es sá... esto es ALGO MÁS QUE RUIDO y su quinta entrega, dedicada a una de los grupos legendarios de la historia del rock británico, Joy Division. Actuaciones de una intensidad emocional inusitada, una carrera tan breve como apasionante, el mito del cantante epiléctico finalmente atrapado en la compleja maraña de su vida personal, creativa y sentimental, y la resurrección de la propuesta convenientemente actualizada a través de uno de los combos fundamentales para entender los 80, New Order, son algunas de las coordenadas habituales a la hora de rememorarlos. El tema escogido, "Autosuggestion" os sumergirá en una de esas atmósferas enigmáticas, claustrofóbicas, realmente cautivadoras, que nadie como ellos -y The Doors, por supuesto- ha sido capaz de crear, fugaces instantes eléctricos, en las cuales el hálito y el sentido de la existencia parecen quedar suspensos, prestos al juego.

Duelo de nepentésicos

Los diversos autores de esta bitácora nos habíamos prometido no ceder nunca a la tentación de dedicarle una sola línea, pero esta vez nuestra particular Thatcher de tres al cuarto se ha pasado unos cuantos miligramos con el νηπενθές. Ahí es nada su comparación de hoy de la mani de ayer en Puerta del Sol con la Bastilla (y qué tú lo veas, Espe); su acusación a los sindicatos de "pirómanos" o "antipatriotas" (¡ay, cómo duele!); sus vaticinios sobre el fin "a lo Muro de Berlín" de dichos sindicatos; y no digamos ya, su calificación de la movilización de ayer como ilegal. (Mira, Espe, bonita, mejor relájate un poco, que la plaza de chufletero ya la tenemos cubierta de sobra con Puig -como ves, no te dedicamos ni foto-, y de paso, mírate la constitución y si añoras tu vida y los tiempos de cuando mandaba el inquilino del Valle, no te cortes un pelo, pásate esta Pascua por allá, le cuantas tus penas y de paso te tomas un valium).

heilPuigBlitzkrieg oracular psicotròpic!

(Lamentablemente, y por motivos ajenos a 20añosnoesnada, un mal día nos dimos cuenta de que esta entrada se había ido al limbo. Teniendo en cuenta al sujeto al que estaba dedicada, tampoco es de extrañar. Repasando en la prensa de aquella jornada posterior a la huelga general, leemos algunas declaraciones perfectamente enmarcadas en su filosofía de "tensar la ley hasta allí donde esté permitido y un poco más". Así, su visión de los manifestantes como guerrilla urbana organizada, "violentos con actitud criminal", dispuestos a "situar Barcelona en un escenario similar al griego"; o su delirante narración de un sindicato -no especificó el nombre, faltaría más- como suministrador de material inflamable desde una furgoneta; a las que también se añadiría la petición por parte del alcalde Trias de un endurecimiento de las leyes. Sin embargo, todo ello contrastaba poderosamente con el balance de las verdaderas víctimas de la jornada, dos personas con el bazo roto y otra tuerta de un ojo, por cortesía de las pelotas de goma de los gossos del "noi del bate". Os dejamos la fotografía que ilustraba el texto, que podemos suponer delirante -aunque seguramente en menor cantidad que la empanada mental-policial de su protagonista-. Sirva de pecio de lo que un día fue pero ya no es ni será, y de metáfora admonitoria de lo que en breve esperamos sea el ostracismo definitivo de la primera plana de este siniestro y simiesco personaje.)

No, si aún diréis que fuimos cinco o seis (Rechifla patronal 0 - Huelga general 2)

                                                                          (Fuentes: El Periódico de Catalunya, El País)

Miguel Hernández, que 70 años no es nada...

y ya ves tú, aquí estamos otra vez de nuevo, a unos pocos minutos de una huelga general, de salir una vez más a la calle en defensa de nuestros derechos y libertades, de nuestro presente y de nuestro futuro.
Sirva este somero apunte de homenaje a ti, poeta del pueblo, poeta de todos, como también de aliento a todos aquellos que hoy volveréis a intentar transformar la realidad...

                                                                Ellos, ellos nos traen una cadena
                                                                de cárceles, miserias y atropellos.
                                                                ¿Quién España destruye y desordena?
                                                                ¡Ellos!¡Ellos!

                                                                Fuera, fuera, ladrones de naciones,
                                                                guardianes de la cúpula banquera,
                                                                cluecas del capital y sus doblones:
                                                                ¡fuera, fuera!
                                                                                                                                              (fragmento de "Jornaleros", Viento del pueblo)

And tomorrow, the saints (& this blog) go... on STRIKE

Oh when the saints...

Xavier Mascaró

Una clase de singladura muy diferente a la del company Artur es la que nos sugiere esta otra nave de Xavier Mascaró, un artista (he de reconocerlo) hasta hace muy pocos días totalmente desconocido para mí y cuyo descubrimiento ha supuesto una verdadera conmoción a la altura de la sentida en su momento con Julio González o Chillida.
Una impresión, en el instante inicial, nacida de la afinidad con los núcleos temáticos sobre los que se erigen algunas de las series más celebradas del artista (Departures -conjunto al que pertenece la nave-, Caballo de Troya, Guardianes, las Cabezas), en las que la materia parece revelarse a partir de la evocación de ese salobre y arcaico rumor de lo mediterráneo que nos es tan grato.

Andalucía 1 - Rechifla laboral 0 (y el jueves, la vuelta)

http://blogs.publico.es/arturo-gonzalez/2012/03/26/andalucia-castiga-la-reforma-laboral/

"Hem pujat a les barques i hem posat rumb a Ítaca"

Acollonits, esparverats, garratibats ens tens als itacencs, benvolgut Artur, amb les teves paraules. No per l'ingent número de catalans que s'espera que arribeu a les nostres idíl·liques costes, gents que, per suposat, sempre heu estat -molts petons, estimat Lluís- i sereu benvingudes: independentistes, sobiranistes, indiferents o fins i tot contraris a aquestes opcions, de la ceba, xarnegos, culers, pericos i, per què no, botiflers. Entenem com ningú que Ítaca pugui satisfer els vostres somnis i utopies (tot i que, com bé sabreu, cap realitat supera l'instant en què fou somniada). Però d'aquí a que, amic Artur, la teva nau neocon-almogàver sorgeixi algun dia per l'horitzó de la nostra formosa illa, amb el seu Mas-Colell, el seu Boi Ruiz, el seu Felip Puig, la seva Irene Rigau i d'altres plagues de l'estat del benestar promptes al desembarcament... doncs comprendràs, estimat Artur, company, que fins i tot aquest cansat veterà de la guerra de Troia s'hagi passat el matí afilant les armes... (trad. castellana)

La casa era algo informe y vacío, las tinieblas cubrían los pasillos, y entonces ella y él dijeron: "sea la luz"

                                                                                      

Hoy es sábado y si hoy es sá... esto es ALGO MÁS QUE RUIDO y su cuarta entrega, absolutamente tomada por los aires sesenteros que últimamente embriagan la atmósfera de esta bitácora. Ya hace alguna década que tuve ocasión de admirar muy de cerca la ironía, creatividad y rotundidad que caracterizaban/caracterizan a las composiciones del combo barcelonés Los Negativos. Qué mejor ejemplo de todo ello que este "Graduado en underground".

Pecio etílico

LI BAI. Cansados de exprimirse las meninges en hallar día tras día algo interesante que ofreceros, hartos de tanto simposio y de tanta libación culturetas, celebrantes del primer mes desde la publicación de la entrada original, los varios autores de esta bitácora decidieron ausentarse de la misma por unos instantes para literalmente marcarse un guateque de los de antes, uno de los de verdad. Allí estaba la quadrophenia titular: M. Thatcher (alias S'peare), V. I. Lenin (alias Dosto), Ch. de Gaulle (alias Rambó) y uno de cuyo nombre no quiero acordarme que no ha mucho respondía al apodo de Manco de Lepanto. El festorro, que pronto derivó en farra, se desarrollaba bajo los cauces previsibles y nada hacía pensar que la cosa no iba a acabar como de costumbre con la entrada de Hrundi V. Bakshi a lomos de su elefante multicolor en medio de un desmadre de burbujas jabonosas, viejas desmayadas cayendo desde el primer piso y camareros briagos salvando jefes de obra entre el marasmo...

Booze, birds, fast cars... and football, of course

En estos tiempos de futbolistas modélicos con reportero gráfico de guardia presto a la inmortalización efímera de todo tipo de actos benéficos, de arrumacos con divas del pop o la televisión "aptos para todos los públicos", o bien de pectorales y tabletas de chocolate con leche extrafino; en estos tiempos "triviales como un baile de disfraces" -gracias, Joaquín-, en los que un futbolista encontraría más severa recriminación pública en el hecho de echar un pito semiclandestino que en el de empalar, descuartizar y estofar aux fines herbes a algún miembro de la familia i-real, resulta vivificante volver la mirada -por supuesto, sin ira- a aquellos no tan lejanos tiempos del tránsito entre los sesenta y los setenta, a aquella generación irrepetible (en lo ético, lo estético y lo erótico) de futbolistas de desgarbado porte, rotunda melena y elegante rudeza en el juego, solo equiparables a las melenas y la ruda elegancia desgarrada de los héroes del pop-rock de aquella misma época. Y entre todos aquellos ídolos del balón, nadie tan representativo como el indomable "chico de Belfast", "el quinto Beatle": George Best.

En tu primer aniversario, Iseo la Rubia...

"Atravesó el mar y vino a Bretaña. Hizo preparar dos ataúdes finamente labrados y los llevó en su nave hasta Tintagel. En la capilla del monasterio, a la derecha y a la izquierda del ábside, hizo levantar sus tumbas. Por la noche, de la tumba de Tristán surgió una viña que se cubrió de hojas y ramas verdes. Sobre la tumba de Iseo creció un hermoso rosal de una semilla traída por un pájaro salvaje; las ramas de la viña pasaban por encima del monumento y abrazaban el rosal, mezclando sus flores, hojas y racimos con los capullos y las rosas. Y los antiguos decían que estos árboles enlazados habían nacido de la virtud del filtro y eran símbolo de los amores de Tristán e Iseo, a quienes la muerte no había podido separar."
Texto perteneciente a la edición de Alicia Yllera (Alianza); fotografía, a la de Béatrice Fontanel y Aurélia Fronty (Edelvives).

¿Una canita al aire, capitán?

Plumas ajenas #1: Eva Carasol

Iniciamos hoy esta sección, Plumas ajenas, en la que, a despecho de las normas no escritas de toda bitácora personal que se precie, cederé por un día el protagonismo en la creación a alguno de mis colegas más literarios y/o artísticos o simplemente talentosos (sí, podéis llamarle nepotismo, pereza, resaca del onanista o -¿por qué no?- desesperado intento de dotar de empaque intelectual al engendro).

Esta primera entrega está dedicada a Eva Carasol, artista fotográfica y musical, y en concreto a una de las imágenes pertenecientes a la inquietante serie You and me and everything around us. Todos aquellos que queráis profundizar en la enigmática y sensual fascinación de lo humano que emana de la obra de esta creadora barcelonesa, no tenéis más que dirigiros a http://evacarasol.com/.

νηπενθές #2, LFD (lysergic fernández díaz)

Sea finalmente el tal νηπενθές opio o maría, éxtasis o anfetamina, jamás podrá competir, me temo, con ese flamante complejo vitamínico de ribetes psicotrópicos e igualmente olvidadizos (llamémosle LFD), que sin duda debió de estar detrás de la inspirada comparecencia ante el Congreso del pitufo ministro del Interior el jueves pasado.
Verdadero flipe en colores, cubo de Rubik en 100 dimensiones, esta vez el porno no lo protagonizaron las tropas sino el mismísimo gerifalte, que no tuvo ningún rubor en defender y disculpar las infames cargas policiales de que fueron víctimas el mes pasado los chavales del IES Lluís Vives de Valencia, convertidos por arte y magia del folletín del señor ministro en poco menos que campeones del terrorismo callejero organizado.

νηπενθές

Uno de mis fragmentos favoritos de οδύσσεια μου. En la versión en castellano de José Alsina:
"Tuvo entonces Helena, la hija de Zeus, un propósito: una droga (νηπενθές), de pronto, echó al vino que estaban bebiendo, contra el llanto y la ira, que hacía olvidar cualquier pena; todo aquel que gustara de ella mezclada en su crátera no podría verter una lágrima en todo aquel día, pese a que hubiese visto morir a su padre y su madre, o delante de él, y ante sus propios ojos le hubiesen degollado con armas de bronce a un hermano o un hijo. Tales drogas tenía la hija de Zeus, ingeniosas y muy buenas, que diole la esposa de Ton, Polidamna, en Egipto; allí muchas la gleba del trigo produce y la mezcla de una es buena, y la de otras nociva; allí todos son médicos, nadie en el mundo es más sabio porque allí del linaje de Peón todos ellos descienden.  Y cuando hubo vertido la droga mandó que las copas se llenaran de vino..."

El siguiente enlace sigue la pista a través de una nutrida representación de autores clásicos a esta extraña droga del olvido, que aliviaba, siquiera temporalmente, el dolor de la memoria.
http://www.cannabismagazine.es/digital/articulos/25/1302-nepenthes-y-cannabis-en-la-antigua-grecia

Lá Fhéile Pádraig

O Día de San Patricio, patrón de Irlanda. Hace ya casi veinte años que por estas mismas fechas o tal vez un poco antes (ni en uno ni en otro dato se ponen de acuerdo los diversos autores de esta historia), tuve el enorme placer de vagar, callejear, triscar por este inolvidable país, y de dejarme seducir por él. En el absorto y caprichoso cofre de la memoria permanecen el singular bullicio dublinés y sus gentes y, por supuesto, los atestados pubs, pero sobre todo la profundidad de los overcast skies (esos días grises, lluviosos y ventosos, que son la legítima materia de las tierras del oeste), la bruma interior en un solitario y atribulado domingo de Galway, la niebla impenetrable estrechando el paso por Connemara, los embates del mar, las hendiduras entre las rocas en la atolondrada búsqueda del último rincón del mundo en las Islas de Aran; y la llegada a Sligo, con su algarabía apacible, y cómo de repente, como en un prodigio, cosa de santos o tal vez de duendes, los cielos se despejan y aquella belleza bravía se torna indolente, alegre y clásica, y concede su permiso a la caminata por el legendario país de Yeats.

Sirvan así de humilde homenaje estas fotografías ya desvaídas de aquel instante ahora rememorado, así como la reproducción en la propia voz del poeta de una de sus, merecidamente, más populares composiciones, ubicada en aquellos parajes.



Por otra parte, hoy es sábado y si hoy es sá... esto es ALGO MÁS QUE RUIDO y su tercera entrega, "I am the resurrection", de Stone Roses, que viene que ni pintada, una vez anunciada la vuelta a los escenarios de este combo mancuniano.

...que 40 años no es nada: "El Padrino", por Carlos Boyero

Hoy, en la edición digital del diario El País, encontraréis un interesantísimo artículo con vídeo en el que Boyero rememora su flechazo por esta saga irrepetible que ahora cumple 40 años. No me digáis que la fotografía escogida para dicho texto y aquí reproducida no vale la pena...
http://cultura.elpais.com/cultura/2012/03/15/actualidad/1331843906_981234.html

Matrie (merci, maître Courbet)

"Naturaleza severa, hostil, la de patria, cristalización del masculino sacrilegio de la profanación del enigma de la maternidad (¿para cuándo las matrias?)".

Ιθάκη, hermosa a toda hora

Esta es mi isla y esta es una de sus playas para mí más queridas, pues en ella fue donde volví a sentir en la planta de mis pies ese tacto singular que tiene la patria. Patria, sustantivo rotundo y abstracto por un igual, nutricio y embarazoso, diamantino y arrojadizo, incluso -especialmente- contra uno mismo: "Yo no sé si te miro / con amor o con odio / ni si eres más que tierra / para mí", en versos de Valente.
Naturaleza severa, hostil, la de patria, cristalización del masculino sacrilegio de la profanación del enigma de la maternidad (¿para cuándo las matrias?). Para cuándo esa otra idea, la del lugar y sus lugareños, o nuevamente en palabras de Valente, que suscribo desde lo más hondo de mi sentimiento itacense: El lugar no tiene representación porque su realidad y su representación no se diferencian. El lugar es el punto o el centro sobre el que se circunscribe el universo. La patria tiene límites o limita; el lugar, no. Por eso tal vez fuera necesario ser más lugareño y menos patriota para fomentar la universalidad".
Un ecumenismo que también emana de aquella célebre intuición de Rilke, Baudelaire o Wordsworth, entre otros, la de una patria identificada con el tiempo detenido de la infancia, la eterna luz del abrazo fraternal, de la camaradería y los juegos, de aquellos soleados días azules de Machado en los que la lluvia tal vez solo fuera leve fragua en la que poner a prueba el mito.
Lugar e infancia, categorías de la memoria, hendidura del deseo forjada en el blanco fuego del exilio, tal vez la una metáfora de lo que es la verdadera patria.
O tal vez presentir el innacimiento de una noción marginal, la de impatria, informalmente acuosa e ingrávida, indolente y deleble, inconstruida alrededor de un grito primigenio lanzado al mar, insemejada a una nube en el cielo, al segundo poema o a la penúltima canción, al roce de la intrascendencia con la yema de los dedos, al instante y al inlugar (solitaria playa, sórdido callejón, tálamo nupcial o lupanar) en que sentirse indeseado por primera, centésima o última vez.

Fragmento de "Cuaderno de las islas", de Andrés Sánchez Robayna

Hoy os dejo un apunte de uno de mis poetas más estimados sobre otro de mis poetas igualmente estimados, perteneciente a Cuaderno de las islas, de Andrés Sánchez Robayna. En este librito fascinante, el escritor canario dedica la primera sección a reflexionar poéticamente sobre la condición, el ser insular -con frecuencia, entablando fecundo diálogo con textos ajenos y también propios-, entreverando en su visión otras ideas como, en el caso que nos ocupa, el exilio, la aventura o lo desconocido. Como veréis, en el texto se hace breve pero trascendente mención a mi tournée (perdón, a mi περιοδεία):


He visto siderales archipiélagos, islas
de cielos delirantes que se abren al remero,
escribe Rimbaud en "El barco ebrio". Qué relevante, por cierto, la rima "islas"-"te exilias" (îles-t'exiles).
¿Qué islas, qué archipiélagos eran esos? A los diecisiete años, Rimbaud apenas había salido de Charleville. Se trata, para empezar, del "Poema del mar", como él mismo afirma. Es decir, el mar y los viajes son para él, ante todo, una lectura, algo conocido en los libros. La novela romántica, sin ir más lejos, le deparaba ya numerosos ejemplos de viajes y aventuras.
Pero no es solo eso, claro está. Es, además -y acaso por encima de todo-, lo desconocido y su llamada, la seducción de lo ignorado, la potencia de lo Ignoto y su invitación irresistible. Lo que aquí me importa es que todo ello estuviera cifrado en islas y archipiélagos, como en el viaje mágico de Ulises, modelo de todos los viajes y del "futuro vigor".

Desocupado lector (mon semblable, mon frère)

Porno policial

Ya hace muchos años, en los albores de Internet, me comentaba cierto tipo de cuyo nombre no vale la pena acordarse, sus conclusiones después de una sesión de demostración del por entonces poco conocido invento. Así, había comprobado que, a la hora de calibrar las posibilidades de la red, tres de cada cuatro asistentes habían optado por acceder a páginas con contenidos para adultos.
Viene esto a cuento por si has llegado a esta entrada pensando en encontrarte un nutrido grupo de machotes al natural blandiendo sus flamantes y relucientes "porras". Lamento decepcionarte, porque nada de eso encontrarás aquí.
Aunque lo cierto es que a la hora de afrontar la presente entrada, he tenido muy presente la afirmación de Michael Palin en el epílogo de The meaning of life, conforme nada mejor que mostrar unos cuantos culos, coños y "porras" para mantener elevada... la audiencia...
...sin ir más lejos, la de esta bitácora. Así que esa y no otra es la explicación a la tramposa utilización de la palabra "porno" en la cabecera, para la que también se barajaron opciones como "Despelote policial" o la seguramente más adecuada de "Mossos al desnudo", pues de este cuerpo policial trata el verdadero asunto, que no es otro que la aparición pública de las comunicaciones internas realizadas durante el "desalojo" de los acampados en la plaza Cataluña de Barcelona durante la primavera pasada (os dejo el enlace abajo).
No voy a hacer excesiva leña de este madero (uy, perdón, ¿en qué estaría yo pensando?). Sinceramente, por más CSI que veo, desconozco qué tipo de vocación tiene que sentir un joven para meterse a policía, y más con los tiempos que corren, en los que la justicia y el orden (¡jopé qué palabros!) parecen estar, finalmente sin tapujos ni medias tintas, al servicio de los de siempre. Y encima, en el caso de los mossos, con la presión añadida del impresentable sátiro cariacontecido que tienen como gerifalte. Pero ante ciertos actos tan cobardes como los que muestran las imágenes y expresiones del tipo “O generem pànic o no els treurem d’aquí”, “Estem disparant pilotes, estem disparant de tot, no podem fer res més, no podem disparar munició real” o el inminente hit repre-policial “Oye, niño, ¿has visto la patada que he pegado allí?”, uno no puede más que dar testimonio de ello y recordar uno de los himnos más dirigidos hacia esta tropa en los últimos tiempos: ¡NIÉGATE, NIÉGATE!

http://www.setmanaridirecta.info/node/7

Reaparición de lo heroico

Supongo que ya conoceréis este poema de mi admirado José Ángel Valente...

La flor de los pretendientes y las buenas familia

en los salones espaciosos.

Y ya la guerra de Troya terminada

de tiempo atrás. Los hombres que allí fueron,

los sonoros navíos, el caballo mortífero,

vagas patrañas de la ideología.

Cómo puede esperar Penelopea.

Quien tenga una esperanza ocúltela,

pues el tiempo es de tibia descreencia

bien templada para la ocasión,

y la palabra más pura en los salones

sin tanta servidumbre a lo pasado.

Reunámonos, pues, para cruzar apuestas

sobre el futuro que nosotros somos

y olvidemos el arco, el duro arco del rey,

aquel objeto pesado y anacrónico

que la sentimental Penelopea

aún tiene por sagrado.

Así habló

y así se alzó entre todos Antínoo,

flor de los pretendientes y las buenas familias,

joven experto en lenguas extranjeras,

hábil en la ironía y el pastiche.

Rió la concurrencia con dulzura

y se sintieron más en el meollo

del capital asunto

todos los pretendientes de provincias.

Pero ya el harapiento vagabundo,

el huésped no aceptado,

impuesto por el hijo de la reina,

acariciaba el arco.

                     Así templó la resistencia

de la tenaz materia.

                      Tocó la flecha amarga,

hizo vibrar la cuerda poderosa

con un rumor distinto

y un tiempo antiguo vino en oleadas

de hosca respiración hasta los hombres.

Tomó Antínoo una copa entre sus manos

y alzola en medio del festín.

Estaba tenso el arco.

Un dios de torva faz medía los segundos.

La saeta partió veloz,

certera. Atravesó su punta

la garganta de Antínoo y salió por la nuca.

Un chorro espeso

de irreparable sangre vino

a las fauces del muerto.

Flor de los pretendientes,

irrisorio despojo,

entre el vaho animal de la hermosa matanza.

A la hora de hablar de Valente -"maestro de la fulgurante aparición de la palabra", en acertado epíteto de Andrés Sánchez Robayna- parece obligada la visita a esos lugares comunes por tantos conocidos del silencio, la memoria o la materia (huellas por él mismo dejadas en diversos ensayos, artículos, lecturas o entrevistas), aunque como sucede con todo poeta mayor, nada puede sustituir la experiencia directa del tránsito por sus poemas, del dejarse caminar por ellos. En esa inacabable interrogación al desierto, en esa travesía alrededor del vórtice del origen, desde el inolvidable "Serán ceniza" hasta el postrero "Cima del canto", palpitan los ecos de unos versos nutridos en la entraña del lenguaje, y en los que la experimentación deviene experiencia y, por supuesto, existencia más allá de la vida o la muerte, de la pura posibilidad, la carne o la redención.

Os dejo asimismo (por cortesía de Penelopea), un enlace a un blog en el que se habla de la relación de Valente con Almería:

http://juanherrezuelo.blogspot.com/2011/07/once-anos-sin-valente.html

Y también un nuevo enlace a uno de mis artículos preferidos de Valente, "Perspectivas de la ciudad celeste", en el que el apunte lírico sobre la ciudad de Almería -surgido a partir de la visión desde la azotea del propio domicilio-, prosigue con la descripción de la vida ciudadana, que se diluye en el recuerdo del protagonismo jugado por la ciudad en el desarrollo de la mística sufí y la evocación de aquel intenso clima espiritual, sin por ello obviar la denuncia por la degradación y el abandono generalizados del patrimonio histórico por parte de unas instituciones empeñadas en vivir de espaldas al pasado.

http://www.webislam.com/articulos/25849-perspectivas_de_la_ciudad_celeste.html

pecio...

tantos años dando tumbos entre mareas de incertidumbre, encanallado en la no elegida playa de la muerte de otros; tantas noches deseando abrazar a la fiel esposa, ver crecer al hijo de nombre inconcluso; para caer en la cuenta de que todo había sido la travesía de nadie, de que los fragmentos del pasado habían sido el pecio del futuro, de que caos y orden fueron el precio que el sórdido funcionario que es caronte impuso para aliviar la cruel zarabunda de una memoria enfebrecida, que tal vez nunca partiera hacia troya, esa troya molecularmente tan fantasmal como otra flamante ítaca que se precipita al vacío. añoranza, rre-mordimiento, hesputo, havismo, rreflekho, kometa, serpiente, silencio, inflamada cápsula que se entretiene en el hipocampo fugitivo de su naturaleza acuosa, renacida como escrupuloso recuento de lágrimas de vidrio, fugaz y venial postrimería ante la sacudida circular de la saeta de alas rojas, en la insignificante oscilación en que la sombra acalla a la luz y se convierte en impoema.

Por otra parte, hoy es sábado y si hoy es sá... esto es ALGO MÁS QUE RUIDO y su segunda entrega, rescatada del más ruinoso vomitorio de nuestro accidentado pecio: "Europa", de Derribos Arias.

La tournée

Aquí tenéis un enlace en el que se rememora mi tournée por todo el Mediterráneo. La verdad es que no hay excusa creíble para semejante rodeo; ni la acción de Poseidón o los demás dioses, ni un tozudo error de cabotaje, ni una carta de navegación inexistente, ni los mismísimos encantos de Calipso y Circe, ni todas las pociones mágicas incluida la de Panoramix, nada puede servir para atenuar la vergüenza que aún hoy siento como griego, marino y esposo... en fin, gracias Homero por tu infinita comprensión.
El mapa interactivo forma parte de la sección "Dans le sillage d'Ulysse" (ellos al menos sí me encontraron), incluida en la fantástica exposición virtual que la Bibliothèque nationale de France dedicó a Homero (obviamente está en francés, pero eso nunca debe ser problema para ningún aguerrido seguidor de esta bitácora).

"En España podrá faltar el trabajo, pero el ingenio y el buen humor no se acaban"

Lo ven, tal como les decía ayer, como Luces de Bohemia puede ser una verdadera inspiración para los tiempos que corren. Si bien Valle (o mejor dicho, don Filiberto) decía "pan" y no "trabajo", lo cual demuestra la sin par mejora (en la estela de aquella de la nada y las más altas cotas de la miseria de nuestro añorado Groucho) que ha experimentado este país de esperpento en los últimos noventa años. Y, por cierto, ejercicio de agudeza visual, que diría Forges: ¿cuáles de entre los personajes del circo son (fueron) verdaderos humoristas?

Respuesta correcta: los de las fotos en blanco y negro; los que, lamentablemente, ya nos dejaron (y hay que ver lo que se os echa de menos); y, por supuesto, los únicos que fueron capaces de mantener la compostura durante la sesión fotográfica.

¡Cráneo privilegiado!

Por cierto, hablando de ruido, o más bien -ahora que se acercan las Fallas- de verdadera mascletà zullenca, debiéramos hacer mención de toda la tromba de palabros -verdadero maremoto alevoso y enredador- de nuestros flamantes Gespenster y su "corofeo" habitual de palmeros y jaleadores de las bondades de la rechifla, las tijeras, y demás pecio de la resaca (curiosamente, estos mismos cantamañanas eran los que, sin ningún rubor, no hace tanto empleaban esos mismos palabros para prometernos la eternidad del sistema o loarnos las bondades de comprarse una vivienda -incluso al precio que todos sabemos-, entre otros mantras salvíficos, al tiempo que eran incapaces de advertir la más mínima grieta en la pirámide -¿eh, pitufo Guindos?-).

Valgan, así, un par de recomendaciones, a modo de vacuna o desintoxicación de toda esta apanda: la primera, ver el vídeo de la serie "La voz de Iñaki", aparecido ayer en El País.

La segunda, más general, la (re)lectura urgente de Luces de Bohemia, una guía de supervivencia moral imprescindible para los tiempos que corren.

"Wovon man nicht sprechen kann, darüber muss man schweigen"

Pero ciertamente, ¿debemos renunciar a -intentarlo al menos- expresar lo inexpresable? ¿No son precisamente las experiencias más inefables aquellas que nos dan, si no un sentido a ella, sí un atisbo del resplandor que es nuestra tenue existencia? ¿Es todo pura ilusión, superchería, absurdo ruido -incluso, especialmente la poesía- para sortear el vacío? 

6.521. La solución del problema de la vida está en la desaparición de este problema. ¿No es esta la razón de que los hombres que han llegado a ver claro el sentido de la vida, después de mucho dudar, no sepan decir en qué consiste este sentido?

6.522. Hay, ciertamente, lo inexpresable, lo que se muestra a sí mismo; esto es, lo místico.

6.53. El verdadero método de la filosofía sería propiamente este: no decir nada, sino aquello que se puede decir; o sea, las pro­posiciones de la ciencia natural –algo, pues, que no tiene nada que ver con la filosofía–; y siempre que alguien quisiera decir algo de carácter metafísico, demostrarle que no ha dado significado a ciertos signos en sus proposiciones. Este método dejaría descon­tentos a los demás –pues no tendrían el sentimiento de que estábamos enseñándoles filosofia–, pero sería el único estrictamente correcto.  

6.54. Mis proposiciones son esclarecedoras de este modo: que quien me comprende acaba por reconocer que carecen de sentido, siempre que el que comprenda haya salido a través de ellas fuera de ellas. (Debe, pues, por así decirlo, tirar la escalera después de haber subido). Debe superar estas proposiciones; entonces tiene la justa visión del mundo.  

7. De lo que no se puede hablar, mejor es callarse. 

Ludwig Wittgenstein, Tractatus logico-philosophicus, Alianza (trad. de L. M. Valdés Villanueva)

Carlos Romualdo

Ya iba siendo hora de rendir desde estas páginas emocionado homenaje al divino argento (no se lo tomen a mal, amigos franceses o uruguayos) al que le "chorré" -no sin un leve remordimiento- el nombre para la bitácora. Dedicado con afecto a todos los Ulises rioplatenses...

Gespenster gehen um in Europa... (In varietate recessionum #13)

courez pour vous vies! lauft um euer Leben! gach fear dó féin! run for your lives! τρέξτε να σωθείτε! corram por suas vidas! ¡sálvese quién pueda! campi qui pugui! każdy dla siebie! corri per la vostra vita! spring för era liv! ren voor je leven! běh pro život! juoskaa henkenne edestä!, etc.


¡¡¡UNOS FANTASMAS RECORREN EUROPA!!!

paisaje después del συμπόσιον...

Yo entresueño, buzo de lavabos (Oliveira)

Un día este bastante perro, después de una noche con los jóvenes y no tan jóvenes -llamadle  συμπόσιον-, ávidos de escuchar las experiencias de este añoso monarca con la frente marchita... que si los lestrigones, que si las sirenas, que si Escila y Caribdis, Kavafis y Lluís Llach... y "una copa empujaba a la otra", como escribió Alceo, y el vino que corría y por más que acelerábamos, nunca llegábamos a echarle nuestro aliento a la nuca hasta que llegó el ánfora final, y con ella la justicia del loto y su sensación de vacío.


Decía el ratero aquel que se metió a poeta que sólo cuando sentía que los días se le escapaban mastuerzos por el lacónico desagüe de la existencia, era capaz de acceder a la amarilla ubre de la que mana la más sincera poesía. Como también doy abrigo, en la noria de este día en que todo me da vueltas y más vueltas, a algunas de las sentidas razones con las que Pasolini mantenía enconada pugna con su propia poesía ("Solo l'amore per quella lingua del non-io che si esprime / con pari diritto, pari forza dell'io, / dà al poeta / l'abilità", "poiché, ti ripeto, non c'è altra poesia che l'azione reale").


Por otra parte, hoy damos inicio a una nueva sección, ALGO MÁS QUE RUIDO..., en la que sábado sí, sábado también, os subiremos un tema musical para que os inspiréis con él en vuestra ardua y anodina actividad semanal... El de hoy (Miles Davis, "'Round Midnight") va dedicado a un viejo amigo, uno de los que salieron mejor parados del puñetero συμπόσιον.

στην αρχή ήταν ... η Οδύσσεια (grado cero de lo inmarcesible)

Penny's lane

Ya va para una semana que coincidimos en este espacio, y dado lo efímero de tantas cosas a las que he dado inicio a lo largo de mi existencia, creo que ya va siendo hora de entregarse a la confidencia, cuando no a la confesión... de la inestimable colaboración de mi querida Penélope en la elaboración de esta bitácora impresionista. 20 años de espera dan para mucho y no todo iba a ser tejer y destejer una y otra vez el maldito tapiz... así que Penélope aprovechó para convertirse en una experta en todas estas cuestiones de las llamadas nuevas tecnologías.
Hoy me gustaría que fueran sus ritmos, su pasión y sus presagios los que poblaran estas páginas. Es lo mínimo que puedo hacer para agradecerle tantas cosas. Por ello, lo que sigue, es atribuible a su gusto exquisito:


"His own identity was fading out into a grey impalpable world: the solid world itself, which these dead had one time reared and lived in, was dissolving and dwindling.
A few light taps upon the pane made him turn to the window. It had begun to snow again. He watched sleepily the flakes, silver and dark, falling obliquely against the lamplight. The time had come for him to set out on his journey westward. Yes, the newspapers were right: snow was general all over Ireland. It was falling on every part of the dark central plain, on the treeless hills, falling softly upon the Bog of Allen and, farther westward, softly falling into the dark mutinous Shannon waves. It was falling, too, upon every part of the lonely churchyard on the hill where Michael Furey lay buried. It lay thickly drifted on the crooked crosses and headstones, on the spears of the little gate, on the barren thorns. His soul swooned slowly as he heard the snow falling faintly through the universe and faintly falling, like the descent of their last end, upon all the living and the dead".


Ella misma os deja el enlace a la versión audiovisual por si sois de aquellos a los que os sale una ligera urticaria ante la mera presencia de unas cuantas letras juntas...
http://www.youtube.com/watch?v=z6FGIaWaQxA
...así como el enlace a un artículo en el que se analiza el joyceano concepto de epifanía alrededor del original escrito y la versión fílmica de Huston.
http://fp.chasque.net/~relacion/0604/epifanias.html

Y por si no tenéis con quien pasar la noche ni os espera serie televisiva alguna...