arte moderno

Merda d'artista, Piero Manzoni

magnetismo, guarismo, cataclismo, espejismo:

ismos sin manifiesto.

barrida de la utopía por una distopía hecha realidad, con el cuerpo todavía embadurnado de firmamento, se arroja sobre el lienzo y lo goza una y otra vez, insumisa a rendir su desencanto a las tendencias en boga.

cincel y maza en ristre, tras ajustar cuentas con sus maestros, arranca al aire petrificado un relieve de gritos ahogados, antes de ser empujado al suicidio por la crítica más entusiasta.

biopsia la realidad con la aguja de su inocencia, haciendo suya la arrogancia de los cuerpos, rastreando en sus fobias un resquicio de debilidad o vergüenza, abriéndose paso en su hastío a dentelladas y zarpazos, a la caza de la súplica más patética. ARTE CANÍBAL, hasta el día en que ella misma se erija en su obra maestra.

la exquisitez iconoclasta de una reata de esqueletos con flequillo y corbata erecta, enjaezados con esvásticas, crucifijos arcoiris y parafernalia del Che, eyaculando sus Vesper Martini -shaken, not stirred- al público enardecido. vanidad de una bohemia sin luces -quince minutos de fama, cuarenta monedas de plata-, que ya no ofende a la retina ni interroga al mundo con las ampollas de unos pies heridos de caminos. 

canta a la luna y se levanta el alba. encuadra a Venus y en el revelado aparece un campo de batalla. rasga la tela y aflora una escena costumbrista. en sus manos, el crepúsculo más lírico cede a la abstracción más especulativa. la tarde que una naturaleza muerta resucita en humeante plato de pasta tuco, manda el estro a paseo, descorcha una botella de Chianti y se reafirma en su idea de una ética circense de la existencia.