Banyoles

quizá fuera bajo esta misma forma de la materia desde la que escribo o en un tiempo tan anclado en el olvido como para concebirlo ficción. en una tarde (¿primaveral? ¿otoñal?) que agonizaba en la orilla, durante el paseo en barca, entre fresnos y sauces camino de Porqueres o ante las vitrinas de aquel museo de historia natural que erizaba el vello.

"es un ocho", "una alubia", "¡venga ya! ¿no veis que es un riñón?" "es la banda de Möbius". como siempre, Galán se llevó la palma en la competición para calificar el contorno de l'Estany. ¿de dónde había sacado eso? ¿era cosa de sus lecturas, a cada cual más extravagante? ¿o procedía del tal Amestoy, con el que -flequillo en alero, gafas de pasta, retintín corrosivo- le habían identificado los de octavo, sin que él se mosqueara? de expresión facial paradójica, sañuda y pícara a la vez, Galán novelaba hirsutas crónicas de sucesos extraídas de El Caso mientras soñaba con suceder a Hermida como corresponsal en Nueva York. nada más poner pie en Banyoles, su aguda percepción le había puesto en guardia ante la evidencia de la existencia de "energías telúricas mefistofálicas". "¿lo dices por el monstruo?", apunté sabidillo. "el monstruo respira tu mismo aire y habla en tu misma lengua. a diario, vigila tus pasos en el parque, el mercado, la escuela, hasta que un día te cita en su despacho y te bendice con una sonrisa fofa y torva mientras echa la llave". ¡joder con Galán, sabía cómo acojonar al más pintado!

¿qué encubre tantos años después esta luz abusiva? ¿dónde posar los ojos? la inapelable placidez del agua, la ardiente compacidad del aire, la apaisada pesadez de este cielo sin matices, ahogan la emoción, anulan el misterio y matan lo fugitivo. acodado en la popa del catamarán que recorre el lago, sigo lánguidamente la narración enlatada del anecdotario del lugar: su pasado cenagoso e infecto; 

Psicoestany, cortesía de Alma Estela M.-M.

la época dorada de las pesqueras y el veraneo burgués de balneario y barqueo; la historia de la centenaria carpa Ramona o la de aquel cónsul soviético aficionado a la pesca que daría con el monstruo una vez retornado a la URSS. acontece entonces, en la visión del sombrío flujo de reflejos sobre las algas, una paz inesperada, tan ajena a la realidad, como para que mi cuerpo -desoyendo todas las leyes de Newton- remonte en fragmentos cada vez más diminutos los acuíferos y afluentes del sueño kárstico de la vida. cuando desembarco, me inquieta que semejante experiencia haya podido dejar alguna secuela en mi conciencia política.

un ocho, una línea larga e irregular y un cuadrángulo. anatomía de Banyoles: corazón y venas de agua, alma de travertino. tras el refrigerio, con la voluntad cada vez más reseca, me adentro en el casco histórico y, siguiendo el discontinuo rastro de la acequia principal, alcanzo la Plaça Major, una delicia gótica porticada hoy apenas disfrutada por un puñado de audaces. cerrados a cal y canto museo, monasterio e iglesia de Santa Maria dels Turers, me abandono al azar de la urdimbre medieval de calles y plazas, admirado tanto de la inexistencia del consabido eje comercial y gastronómico de cadenas y franquicias, como de la primacía del pulso cotidiano sobre el furor turístico.

el pequeño milagro de una librería abierta -en la que busco saciar la curiosidad viajera no satisfecha- y la conversación con la dueña -que me descubre los parajes mágicos de las Estunes y el bosque escultórico de can Ginebreda- no evitan la rendición incondicional ante el esquivo dragón de Banyoles. cuando giro la llave de contacto, me prometo un nuevo intento nada más perezca en su propia brasa este verano cegador.