acorralado por Matisse, le llovían Magrittes del suelo

L'atelier rouge, H. Matisse

¿y qué diantres hacer con las voces que resuenan todo el rato en los tabiques de su cabeza, con el tropel de ideas y vivencias, la jauría de percepciones que lo acosa? fantasías y fantasmas se deslizan sigilosos por las cornisas de la mente. hay que bajar las persianas, entregarse al ritual de la pereza, buscar desde la dilación del sentido las rendijas de lo oculto, en la espera del instante en que, de un solo trazo, aflore la verdad desnuda.

refracción -> espectro escrivisible -> paralaje temporal: rehogar la memoria en su propio jugo y regar con un chorrito de coñac. si la realidad es una perra mordiéndose la cola, tú eres el bufón que piruetea en su lomo. resuenan pasos en la calle. bajo el balcón, con sereno andar sireno, una joven de lacia cabellera negra con un ceñido vestido de estampado floral escarlata y jade acarrea dos macetas de nomeolvides. cuando un resorte secreto abre su pecho, asoma una golondrina cansada saludando con su bombín. (tenías razón, Vonetta, mi hechicera. obcecado en tu desnudo, fui incapaz de ver a la mujer bajo el luminoso peso de la musa. si la violencia de la pincelada, el salobre latigazo del verso nacen de una pregunta, dios te salve, Marietta, de obtener una respuesta).

tantear una tonada en el hornillo de una pipa 2D sin conseguir que una mísera corchea alce el vuelo. ¿por qué no confiarlo todo al azar de las volutas revoloteando sobre el engalanado pavés de un verano francés? bajo la luz arborescente, recuerdos de grisáceo plumaje ahogan su sed de color en sus decrépitas venas, dejándole en pago un espejo ciego, un jardín en invierno, el áspero oleaje de unas sábanas raídas.

hijos de una manzana, a falta de catleyas, buenos fueron juegos de manos en el rompiente de los cuerpos. Lisabetta recoge su mirada del barreño, escurre sus no lágrimas y las pone a secar al sol. su sombra azafranada abre un paraguas sobre tu silencio. ¡fingir no haberla visto para seguir buscándola con ojos, manos, labios, oídos nuevos! (Giulietta, sol poniente, te juro que no era yo entonces, tan solo un plagio de mí mismo dispuesto a todo con tal de recobrarte).