12/12/12

aborrecer el 12, invitado entrometido que rehúsa irse, carcelero de una promesa errática arrancada con vileza al papel de la madrugada; me acurruco entre la propia sombra y me entrego al resplandor exterior repentino con la ebriedad moribunda de quien se deja existir por otro, que mueve los hilos y escupe sobre la orquesta, que prescinde de las cavas para arrojar su tulipán en los hemisferios donde se somete el minotauro (fue 12 horas antes de que una emotiva -tal vez en exceso- lectura de las Coplas... provocará el llanto indefenso de una alumna, en una mañana tan insustancial como aciaga, en la que el ángel tiró los dados a la vía sin atreverse a pensar en la siguiente jugada...) y tropiezo con este poema, "Suicidio", pérfido como la sibilina tea que enciende la más airada discusión… y que me hace sonreír con vanidad superviviente, como un payaso sin nariz ni circo saliendo indemne una vez más de otro 12 de mierda...

me dijo que había puesto el gas al máximo

sin llegar a arder

pero cuando llegué allí

a las 11,30 p.m. el gas ardía y

él estaba borracho tendido en el sofá

con su perilla desaliñada:

"era ya demasiado", me dijo,

"me puse a pensar

y era ya demasiado".

lo cual está bien, nosotros que pensamos

o trabajamos con palabras, nosotros que esculpimos

podemos enfrentarnos a esto, especialmente

si creemos en nuestros tempranos éxitos

y creemos que el juego está ganado

pienso en Ernie quitándose de en medio

cuando llegó su hora

y pienso en Frost

aún aquí,

lamiéndole las botas a los políticos,

contando las hermosas mentiras

de una mente huera,

y pienso,

bueno, que Ernie ha ganado

otro asalto

le echo un trago al chaval

¿me echo una para mí, chaval?

diablos, tiene 30 años, mujeriego

y maestro de la lengua

inglesa con

un alma de cáscara de cacahuete

¿y yo?, ¿y yo? nada más

bebemos y empieza a hablar sin parar acerca de

pequeñas ofensas. más tarde me marcho,

los dos vivos

el domingo siguiente me cuentan,

mi amigo estuvo en San Francisco

vestido con una pajarita verde

leyendo sus poemas a 

una sociedad de damas anacrónicas

me dicen que

las gaseó hasta matarlas.

(trad. de J. M. Moreno Carrascal)